Terezia Mora - Das Ungeheuer

Da konnte er nicht anders, er musste lachen. Er war beiseitegekrochen, lehnte jetzt mit dem Rücken an einer bepissten Hauswand, im unterirdischen Gestank, und lachte. Wenn es in Flammen aufgeht.

Bitte nicht.

Ich verspreche.

Ich lache auch nicht mehr.

Morgen kommt die Straßenreinigung. Oder nicht. Die Ladenbesitzer, die den Verstand noch nicht völlig verloren oder wiedererlangt haben, fegen die Trümmer zusammen. Einer muss es ja machen.

Bitte lass sie nicht. Die Asche vom Mob zertrampelt. Bitte lass sie nicht. Wen bittest du?

Niemanden. Da ist niemand.

Ich habe gewartet. Erst, dass jemand kommen würde. Die Polizei oder wer in solchen Fällen kommen muss. Wartete unter meiner eigenen gemeldeten Adresse. Aber niemand kam. Später dann auf den Anruf. Wann er frühestens kommen konnte, wann er spätestens kommen musste. März, April, Mai. Aber sie ist lieber gestorben, als mit uns zu leben.

Rotz und Tränen, nun doch. Unschluckbarer Speichel. Aber er konnte jetzt nicht auf den Gehsteig spucken. Er sah sich um, ob er einen Abfluss sah. Nein. Einen Mülleimer, etwas weiter weg. An der Wand ist jetzt eigentlich ganz viel Platz. Dorthin kriechen.

Dann änderte sich wieder alles. Ihm war, als hätte er den beißenden Geruch zwei Sekunden eher in der Nase gehabt, als dass er es knallen hörte. Feuerwerkskörper, nein, Tränengaspetarden. Eine muss ganz in der Nähe explodiert sein, denn Kopp wurde für Augenblicke blind. Er hörte nur, wie das Chaos ausbrach und alle zu rennen anfingen. Jetzt rennen sie über das Auto, jetzt rennen sie über mich. Nicht fern, aber unidentifizierbar, wo genau, skandieren welche gegen die Sirenen. Kopp presste Stirn und Hände gegen die raue Hauswand und rang nach Atem. Bei Reizstoffen auf den Schleimhäuten ist nicht Zitronensaft, Essig oder Cola, sondern Wasser das Mittel der Wahl, kann mir vielleicht jemand ein Glas Wasser reichen, nein, dann klappere mit den Lidern und presse die Hände gegen die Wand, Hauptsache, du reibst nicht, nicht reiben, und ruhig atmen, auch wenn du nicht atmen kannst, Asthmatiker sind besonders gefährdet, darauf können wir keine Rücksicht nehmen, was musst du auch auf der Straße herumlungern, es ist ja nicht einmal deine Straße, was machst du hier, kniest auf dem Trottoir, das Gas hat die geschundenen Hautstellen erreicht, das Ohrläppchen, als würde es in Flammen stehen, während sie weiter über das Autodach poltern und poltern, und schon wieder bricht Glas, ich verspreche. Ich verspreche, wenn die Urne ganz bleibt, bringe ich dich auf den Ätna und werfe dich in den Krater, damit kein Mensch je wieder Hand an dich legen kann. Das ist mir jetzt eingefallen. Nach der ganzen Zeit. Wie es der alte Grieche mit der Reißzwecke in der Stirn mit sich gemacht hat, dessen Namen ich vergessen habe. Was sagst du dazu?

…

Was sagst du dazu?

…

Sie sagte nichts, sie lachte nur. Ein fröhliches, zustimmendes Lachen, für die Dauer eines Blinzelns nur — das macht auch das Gas, aber es hilft auch, also wehre dich nicht dagegen — hinter ihr flogen zischend Wasserschlangen, aber sie rannte lachend mit einer Gruppe junger Frauen mit, jung und schön, mit nackten Armen, als wäre noch Sommer, als wäre alles nur ein Spaß.

Kopp blieb an der Hauswand sitzen und wartete, bis der Tumult sich legte. Als nur noch Einzelne durchs Bild liefen, taumelnd, lallend vor Rauschmittel oder Aufregung, und er seine Stimmbänder wieder benutzen konnte, suchte er ein Telefon und rief Christina an.

Sie kam und half ihm mit den Behörden. Dolmetschte Darius Kopps Wunsch, mit dem Rest des Autos passiere, was wolle, aber sein Gepäck möge aus dem Kofferraum befreit werden.

Das Aufschweißen des Kofferraums und das Verschrotten des Autos kosten soundso viel.

In Ordnung, sagte Darius Kopp.

Alles Gute, sagte der Besitzer des Schrottplatzes und schüttelte ihm die Hand.

Bevor sie abdrehten zum Meer, ein letzter Blick hinunter auf die Stadt. Ihre weißen Fortsätze weit zwischen baumlose Hügel gestreckt. Schau, wie malerisch der Smog glüht. Ich bilde mir nicht ein, allzu weit gekommen zu sein. Dass ich im Paradies leben durfte, soviel, immerhin, habe ich begriffen. Und auch, dass der Weg zurück für mich immer kurz sein wird, kürzer als für viele, womöglich Hervorragendere.

20 Jahre noch, bevor ich zum Greis werde. Alles ohne dich. Das Nicht-Greis-Sein, und dann das Greis-Sein.

Die Olivenhaine, die Orangenhaine, die schwarze und die rote Erde. Feuerwanzen in der Sonne.

Von Catania nach Gravina, von Gravina nach Rifugio Sapienza, von dort aus zu Fuß.