Terezia Mora - Das Ungeheuer

Das wäre die einzige Möglichkeit. Aber auch dazu muss man geboren sein. Oder du könntest zu einer Weisen werden. Ich kann nicht zu einer Weisen werden und mich gleichzeitig um ihn kümmern.

Warum sollte das nicht gehen? Wer sagt, dass man nur in der Einsamkeit zur Weisheit finden kann?

Ich sage das nicht, ich sage nur, dass es für MICH nur in der Einsamkeit zu finden wäre. Und dass diese Einsamkeit keine Option ist. Du trägst Verantwortung für den, den du gezähmt hast.

*

Sie geht auf die Knie. Ich sitze auf einem Stuhl, sie geht auf die Knie, nimmt meine Hände, schaut mir ins Gesicht.

Entschuldige. Ich will doch nur Gutes. Sei nicht böse. Ich bin nicht böse.

Sie legt ihren Kopf auf meine Knie und bleibt eine Weile so. Ich streichle ihr Haar. Manipulative bitch, die ich bin.

«Wir brauchen uns nicht zu schämen, aber wir sind auch nichts und verdienen nichts als das Chaos.«

Thomas Bernhard

›575/Kapitel 18 — Flora

Silvester vorbei, die ersten Tage des neuen Jahres auch. Es ist wieder kälter geworden, es schneit auch, aber nicht so sehr, dass es einen wirklich einsperren würde. Die Pomeranzenbäume sind weiß und grün, die Straßen sind schwarze Schlieren. Auf der Terrasse gibt es eine Ecke, in der noch der alte Schnee liegt, und eine andere, in der nie Schnee liegen bleibt. Der Nordpol auf meiner Terrasse und der Äquator. Am Dreikönigstag kommen die Kinder und malen auch über die Tür der Mansarde C + M + B. Mit hellblauer Kreide. Efcharisto, sagt Darius Kopp.

Irini fragt, Christina übersetzt: Wirst du hier sein, wenn ich in 2 Wochen wiederkomme?

Weiß nicht, kann sein, lautet die freundliche Antwort.

Es ist doch zu kalt hier oben, sagt Christina. Du könntest in Aristidis' Zimmer wohnen, wenn du willst.

Ach, sagt Darius Kopp lächelnd. Ein Deutscher wärmt sich doch am Eisblock.

Steht lächelnd in der Tür, bis er sie hinter ihr schließen kann.

Fernseher wieder an. Forscher arbeiten an Methoden, Eisberge mit Schiffen dorthin zu schleppen, wo es Trinkwasserknappheit gibt. Sie bauen einen Schutzmantel aus Textil und legen einen Wasserpuffer drumherum, um das Abschmelzen zu verlangsamen. Alte und junge Männer mit 3D-Brillen schauen sich die Computersimulation an und freuen sich wie kleine Kinder.

Die letzte Eintragung hat sie anderthalb Jahre vor ihrem Tod gemacht. Gerade über das Ende weißt du nichts. Das ist das, was unteilbar ist. Ätomo. Den Laptop, den ich ihr geschenkt habe, seit geraumer Zeit nur mehr gelegentlich für Internet benutzt. Der Aufwand, festzustellen, welche Websites jemand häufiger besucht, ist minimal für jemanden vom Fach. Darius Kopp kam in Berlin an, bevor für die meisten dort der Tag überhaupt angefangen hätte. Die Sonne geht auf der anderen Seite des Hauses auf, im Zimmer, das sie zuletzt vor Monaten und er auch schon seit Wochen nicht mehr betreten hatte, war das Licht noch blau. Alles ist langsam und gedämpft, als läge es unter Wasser. Bücherregale, ein Liegestuhl, ein antiker Kartentisch, auch von mir, der Laptop passt genau darauf. Grauer Laptop. Eine gesunkene Bleikassette. Das Zimmer, die ganze Wohnung sieht aus wie etwas, das man verlassen hat. Wir haben sie bereits verlassen, so sieht es aus, obwohl wir für die Behörden immer noch hier wohnen. Eine diffuse Wut nach mehreren Seiten erwachte wieder in Darius Kopp. Gegen die Bauern, gegen Flora, sogar gegen die Bayern, gegen Juri und die Kumpel. Dabei, was können die dafür?

Dieses erste Mal griff er noch nicht auf ihre Dateien zu. (Aber welche wann zuletzt aufgemacht worden ist, kannst du auch so, aus dem Augenwinkel, sehen.) Er verfolgte ihre Aktivitäten im Internet nach. Planst du eine Bombe zu bauen? Hast du sexuelle Geheimnisse? Hast du Freunde, die ich nicht kenne? Besuchst du Dating-Sites? Nichts davon. Nachrichten, Wetter, Boulevard. Seiten, die sich mit Depressionen befassen, Seiten, die sich mit Literatur befassen. Kochrezepte, Pflanzenpflege, Fortpflanzung. Ihr Zykluskalender. Die Tage mit Geschlechtsverkehr sind mit einem extrakleinen Symbol markiert: einer kleinen Blume. Das letzte Blatt ist vom August, jetzt ist Dezember. Eisberge vom Nordpol an den Äquator bringen, bevor sie schmelzen. Warum kann ihr Geheimnis nicht komplizierter sein als nur das: sie hat schwache Nerven? Was machst du eigentlich hier?

Wie hat er es geschafft, ohne ein Geräusch einzutreten?

Ich habe geklingelt und auch geklopft, sagt Stavridis. So mieser Laune, wie ich ihn noch nie erlebt habe. Balkendicke Zornesfalten über der Nase.

Ist was passiert?

Die Frage wird durch eine Gegenfrage ignoriert: Gehst du auch manchmal raus, oder schaust du nur den ganzen Tag fern?

…

Komm mit. Ich geh zu meiner Mutter. Sie hat heute Geburtstag und du hast sie noch gar nicht gesehen.

(Ich dachte, seine Mutter wäre tot? Was ist das schon wieder für eine Geschichte?)

Warte, ich wechsle schnell das Hemd.

Steht zwei Schritte neben mir und schaut zu. Kopp wusch sich dennoch, als wäre er alleine, Achseln, Nacken, Hände. Meine Plauze in einem labberigen weißen Unterhemd.

Auf der Straße ein kleiner Menschenauflauf.

Die stehen immer noch da. Dabei ist er schon seit früh um 7 abgeholt. Wer?

Es ist jemand erfroren.

Hier?

Genau hier. In der Garageneinfahrt. Kannst du dir vorstellen. Will einer rausfahren. Zum Glück keiner, den man kennt. Ein Obdachloser. Oder ein Alkoholiker. Aber ein Grieche.

(Und woher weiß man das? Frag nicht.)

sagen sie im Menschenhaufen. Kivernißi, Kivernißi.

Kivernißi heißt Regierung. Soviel habe ich auch schon gelernt. Dass die Regierung schuld ist.

Es ist eine Schande, sagt Stavridis düster. Wo steht dein Auto? Dabei sieht er es.

f

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[Datei: maradék]

Kein Auslöser

Aus dem Nichts, ohne Vorwarnung.

Nicht, dass [ich] keine Lust [hätte] auf dieses oder jenes und stattdessen auf etwas anderes. Nichts.

Nicht schlafen und nicht wachen.

Nicht das Flaubertsche ennui. Kein Lebensekel, kein Überdruss. Keine Melancholie, wenn alles schmerzlich wird. Sondern NICHTS.

Schaue aus [dem] Fenster, sehe eine Reihe Häuser, aber das ist nur wie auf die Scheibe gemalt. Aber selbst wenn da wirklich etwas wäre, wäre es egal. Ich habe alles getan, was ich tun konnte. Jetzt möchte ich nichts mehr.

Das Nichts, aus dem nichts wird.

Und warum lebst du dann noch?

Aus Trotz, aus purem Trotz?

Ach wo. Das wäre schließlich auch ETWAS.

Ich habe den Moment verpasst. Als ich wach wurde, war er schon vorbei. Selbst der Tod ist, soweit er freiwillig ist, eine Tat. Ich töte nicht und werde nicht getötet, weil ich nicht bin.

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[Datei: éget]

Alle Oberflächen sind brennend. Das Bücherregal. Du kannst nichts anfassen, alles ist mit einer Paste beschmiert, die sich auf deiner Haut in Säure verwandelt. Nicht so, dass du daran stirbst, nur so, dass es schmerzt und man es dir ansieht, du wirst rot und wund, und alle sehen es und wenden sich ab mit Grauen. Was du anfasst, soll zu Stein werden. Oder noch besser zu Scheiße. Wenn du sprichst, soll dir für jedes Wort eine Schlange aus dem Mund schlüpfen.

Wenn du Wasser trinken willst, soll es sich in Gift verwandeln. Jeder Schritt soll dich wie Messerstiche schmerzen.

Und du sollst hässlich werden. Vor allen Dingen sollst du hässlich werden, dass keiner deinen Anblick erträgt.

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[Datei: egy_olyan_este]

So ein Abend, an dem du weißt, dass nicht einmal mehr das Einschlafen helfen wird. Dass, wenn du die Nacht überstehst, es nur noch schlimmer wird, dass der morgige Tag noch schlimmer wird. Ich möchte die Augen geschlossen halten. Ich habe Angst, man schüttet mir Kalk hinein.