Clemens Meyer - Im Stein

Der alte Bulle denkt an die großen Reden des Eliot Ness, der ihn an der Schulter packte, als er begann, langsam zu verdämmern, zu viel Cognac, zu viel Zeit, der ihn an der Schulter packte, ihm mit verzerrtem Gesicht Akten über Akten zeigte, ihm mal flüsternd und mal brüllend erklärte, wer ihm wann die Ermittlungen erschwert hatte, damals. Oder hat er die ganze Zeit geflüstert? In der nächtlichen Stille des Wintergartens. Die beiden Burgen. Das Rathaus, das die Bürger» die Burg «nennen, und das große Laufhaus, die Burg, das Bordell in der Nähe der Allee der schönen Augen, Autobahnauffahrt, Autobahnabfahrt. Dort läuft es nicht gut, hat er gehört. Die Jahre haben alles abgenutzt. Vergiss die Burgen, vergiss die Provinz, flüstert Eliot Ness. Die Grenzen wurden in der Vergangenheit überschritten. Dem alten Bullen reicht es. Zu viel Theorie. Zu viel Verschwörung. Selbst wenn Ness recht hat mit allem, seine Toten bleiben ohne Töter.

Er sitzt auf dem Schemel, sieht die Reihen der leeren oder belegten Kühlkästen. Das Licht der Neonröhren fängt an, seinen Augen weh zu tun, und er nimmt die Sonnenbrille aus dem Etui und setzt sie auf. Er weiß nicht genau und denkt auch später nicht darüber nach, warum er dann von dem Schemel aufstand, seinen Mann herauszog aus der Kälte und die Hände des Mannes noch einmal ganz genau untersuchte. Weil doch alles schon getan worden ist. Abdrücke, Faserreste, DNA. Nichts. Kein Verkrallen in den Körper des Täters. Wie auch, bei der Riesenwumme. Die ihm den Brustkorb förmlich zerfetzt hat. Schon ein Schuss wäre tödlich gewesen. Da war wohl jemand mächtig wütend auf ihn. Er muss die Sonnenbrille abnehmen, um wirklich zu begreifen, was er sieht. Muss sie dann wieder aufsetzen, um wirklich zu begreifen, was er sieht.

Und wieder sinkt er. Sinkt in diese dunkelblaue Tiefe. Schreckt hoch. Herzen der Meere, oder was? Zwei Sonnen über dem Wasser, oder ist das eine der Mond?

Später denkt er, dass das wahrscheinlich ihr Mondgesicht war, als sie sich über ihn beugte, als er nach Luft rang.

Später erzählt er ihr von seinem Großvater, der, und das hat er, also sein Großvater, von seinem Vater gelernt, also seinem Urgroßvater, sie lacht, und sie trinken Sekt, der ihm das Herz rasen lässt, trotz der Blocker, die er nimmt, er erzählt ihr von seinem Großvater, der auf seinem Stück Land, nicht weit vor Köln, wenn man auf den Kirchturm der Dorfkirche stieg, konnte man den Dom sehen, der dort, auf seinem Land, den Boden mit Hilfe von Sprengstoffen lockerte. Nein, sagt sie, das glaube ich dir nicht.

Aber ja, das war früher üblich. Vor hundert Jahren ungefähr, Gang und gäbe.

So alt bist du doch noch gar nicht.

«Unser Ackerboden ist bekanntlich nichts Totes.«

Auf dem Grund sieht er die sich bewegende Ebene der Gräber, das Sichheben und — senken der Hügel, auf denen sich das endlose Feld der Steine erstreckt. Aber es ist nur das Wasser, das sich bewegt.

Bevor er aufwacht, sieht er diesen altarähnlichen Grabstein mit der Figur, der Statue. Ein bärtiger, grimmiger, zerfurchter Mann aus Stein oder Bronze, so genau kann er das nicht erkennen, der eine Weltkugel stemmt. Große Flügel, die bis zum Boden reichen, wachsen aus seinem Rücken. Jemand steht vor der Figur, vor der Grabstelle, die wohl für einen bedeutenden Mann errichtet wurde, steht dort, während Blasen aus seinem Mund dringen. Ist er das selbst? Nein. Er kennt den Mann. Der Alte oder der Mann hinter den Spiegeln? Schon früher hat er versucht, diese tempelähnlichen Anlagen genauer zu erkennen. Du sollst diese Stadt, die du nicht kennst, erforschen. Aber immer wieder fuhr er gurgelnd, nach Atem ringend, aus diesem Traum.

Amalgam , das Flattern und Knattern der Fahne im Wind auf dem Hurenhaus, die Outsiders, die Engel,»Kanacken-Attacken«, sagen sie in den Puffs, Diskos, Hurenhäusern und verteidigen den Markt, die Grenzen bleiben; Kristall , denkt der alte Bulle zuerst, als er den kleinen schimmernden Stein zwischen Daumen und Zeigefinger hält, er ist kalt, weil er in der Kälte lag zusammen mit dem Einbeinigen, fast schien er eingewachsen in die Haut, in die Hand, abgestorbene Schichten, letzte Bilder, vier Schüsse auf den Immobilienmann, den Herrn der Steine, damals, Messerstiche in Brust und Hals der Justizsekretärin, nachdem sie gewürgt und fast erwürgt worden war, blinkende Windräder, Zeppeline über der Stadt, Post aus Berlin, Verstärkung aus Hannover, die Einwohnerzahlen nehmen stetig zu, Leb wohl, Schimanski , nächtliche Fahrten, OK, KO, große Mercedeslimousinen voller Kanacken, die langsam durch die Stadt rollen, als wäre hier die Kurfürstenstraße oder fucking Berlin , Flaneure, die Presse vergisst die Leichen im Moor, der alte Bulle liest die Hurenanzeigen in der» Bild«, werden das mehr oder weniger? alles on-line ? die beiden werden eingeäschert, und niemand kommt, er liegt bei seinem Dickerchen und riecht ihren Schweiß und ihren Saft, er trinkt Gin Tonic mit der Chefin und den schönen Augen vor Schichtbeginn,»Ich wollte mich sexuell engagieren«, Eliot Ness sortiert seine Fäden, die plötzlich Stricke werde, Seile, armdicke Schlangen,»… als das überschüssige Wasser von dem Elbe-Urstromtal abgeflossen war, lagerten sich auf dem Grund des übriggebliebenen Sees über Jahrhunderte und Jahrtausende allmählich Reste organischer Substanzen ab«, die Lautsprecheransagen treiben unter den großen stählernen Rundbögen und verhallen, im» Toten Eisenbahner «zeigt das Skatblatt ein Grand Ouvert, weswegen das Lachen immer noch und immer weiter … Jemand könnte es stehlen, der auf der Durchreise ist, Kindheitserinnerungen einer Hure auf der S-Bahn-Fahrt zur Schicht an jenen verlorenen Jungen Thaler, die silbernen Fäden verzweigen sich gemeinsam mit den silberglänzenden Schienen, wer fällt? und wer sitzt hinter den Spiegeln? Züge fahren ein, und Züge fahren aus, und das Lachen seines Dickerchens kratzt ihm in den Ohren, dieses heisere kratzige Lachen,»Komm, noch ei Gläschen Prickelwasser, mei Gutsder!«, Rotkäppchen, Rotkäppchen, immer nur Rotkäppchen,»Die Sonne geht auf!«, Kapitaldelikte, Straftaten gegen die sexuelle Selbstbestimmung, Vermisstensachbearbeitung, Bandendelikte (Betäubungsmittel, Glücksspiel, organisierte Kriminalität, Falschgelddelikte), der alte Cop, le Bulle , erinnert sich an seine Zeit auf der Akademie, wie ihn sein Großvater einmal besuchte, kurz bevor er starb, die Hände schwielig, der alte Erdarbeiter, der noch den Boden mit Hilfe von Sprengstoffen lockerte, so wie er es einst gelernt hatte, ein kleines Büchlein über diese fast vergessene Verfahrensweise lag immer auf seinem Schreibtisch in der Bauernstube, neben dem Pfeifenständer und der selbstgeschnitzten Holzschatulle mit den bunten Muscheln, die, wie er immer erzählte, von der Hochzeitsreise waren, Deauville, Frankreich, davon erzählte er bis zum Schluss, weiter ist er nie rumgekommen in der Welt, hatte auch kein großes Interesse daran, rumzukommen in der Welt, der alte Cop, den seine Frau früher» Hauptmann «nannte im Scherz, denkt an das Haff oben im Nordosten, denkt an seinen nächsten Urlaub, fährt durch die nächtliche Stadt, die Nacht beginnt schon sechzehn, siebzehn Uhr im Spätherbst, im Frühwinter, die Facettenaugen einer sterbenden Schwebefliege sehen das Bild des Zimmers in unzähligen Bruchstücken,»Geldgier, natürlich auch oder vor allem Geldgier, oder ein …, nennen wir es mal so …, undifferenziertes Freiheitsbedürfnis, ja, ja, es war so, dass ich dachte, ich müsste mich sexuell engagieren«, Stimmen Stimmen, er erinnert sich an die Stunden, die er im Moor hockte und in die halbmumifizierten Körper der Toten lauschte, in denen er davon träumte, ihnen die Häute der Augen abzuziehen, um einen Blick auf ihre letzten Blicke werfen zu können, Miniaturbilder, Leuchten unterm Elektronenmikroskop, die Vergangenheit durchdringt alles, aber was soll das sein? wenn er plötzlich irgendwo beziehungsweise irgendwann in diesem Kreis aufwacht, aus dem Schlaf und dem Traum, den sie, sein Dickerchen, in einem plötzlichen Anfall von Gefühligkeit,»im Herzen der Meere «nannte, er ist nicht anfällig für Kitsch,»… mehrere enge und abgelegene Straßen, wie die Zimmerstraße, das Kupfer- und das Sporergässchen für feinere Ansprüche, die Ulrichsgasse für Soldaten und Arbeiter, sind reich an solchen Häusern, wo er vor jedem, sage jedem Hause derselben von Dirnen in phantastischen Kostümen angerufen und zum Eintritt aufgefordert wurde«, er hört seine Bänder ab und denkt über den neuen Fall nach, Leichenteile im Fluss, ein junger Mann ganz oben auf der Liste, Mord im Computerspielerausch ? Täter und Töter,»Die Ruhe in der Stadt täuscht«, sagt ein V-Mann über die motorisierten Syndikate, welche Ruhe? denkt er, aber natürlich ist es eine Ruhe, denkt er später, als er am Flughafen vorbeifährt, der in den Nächten wie ein großes UFO auf dem Feld …, aber das hatten wir schon, es ist doch der natürliche Gang der Dinge, denkt er und freut sich auf seinen Gin Tonic bei Madame Gourdan, der Chefin der flatternden Fahne, er hat das Gefühl, er trifft außer ihr und den anderen bei ihr keine normalen Menschen mehr, mit denen er sich unterhalten kann.