Clemens Setz - Indigo

Er schüttelte den Kopf, als hätte er gerade eine peinliche Anekdote erzählt.

— Haben Sie noch Kontakt zu den Schülern von damals?

Sein Gesicht hellte sich auf.

— Oh, ja, natürlich, ja, nicht in allen Fällen, aber schon, ja, ja, durchaus …

— Und sind die Burschen und die Mädchen auch im Unterricht getrennt, oder …

— Nein, nicht in den Klassen. Aber hier war es … mehr eine künstlerische Entscheidung, sie zu trennen. Aber ich weiß, was Sie meinen, Herr Setz. Wir achten natürlich auch darauf, denn es gibt, na ja, es gibt selbstverständlich immer gewisse Tendenzen, gerade in diesem Alter …

Es war kurz nach dem Staatsakt gewesen. So hatten sie das damals scherzhaft genannt. Ein Frühlingstag mit einer angenehm ungeduldigen Stimmung in den Bäumen und einem harten, kompromisslosen Wind am Morgen, der allerdings zu Mittag etwas versöhnlicher wurde, gerade rechtzeitig zum Besuch des Bundespräsidenten.

Die Sie alle hier ich freue mich ganz besonders heute so zahlreich im proximity awareness and learning Zenter werde ich immer gefragt was ich von der jungen wo Zukunft in der Tat heute schon stattfindet herzlich dem engagierten und geschätzten Dr. Otto Rudolph und also für die Menschen in Österreich in Zukunft die Möglichkeit bieten kann für ein besseres Verständnis auch für die Ränder der Gesellschaft insgesamt Sie begrüßen zu dürfen.

So ungefähr hatte Robert die Rede in Erinnerung. Ansonsten waren die bewegten Bilder, die er von dem Ereignis noch abrufen konnte, nicht besonders vielfältig. In ein paar Jahren würden sie vermutlich in Schwarzweiß ablaufen. Insgesamt hatte der Besuch nicht länger als eine Stunde gedauert. In der Mitte des Hofes stand der Präsident vor seinem Pult, begleitet von einigen Menschen, die sich, wie man an ihrer Körpersprache erkennen konnte, für unsichtbar hielten. Und dann gab es noch ein paar Journalisten, oder vielleicht gehörten die auch zum Haus, keine Ahnung. Die Schüler waren in einiger Entfernung platziert worden, in gleichen Abständen zueinander, was für Robert okay war, aber Leute wie Arno Golch oder Hubert Stöhger ins Schwitzen brachte.

Und dann dieses komische Bild: der Direktor vor dem Bundespräsidenten. Trotz der kühlen Temperaturen und des leichten Windes trug er keinen Mantel, nur sein übliches Jackett. Er sah so dick und glücklich vor dem Präsidenten aus, dass der Anblick Robert ganz nervös machte. Wie rot konnte ein Mensch wohl werden? Die Wände der Blutgefäße würden doch bestimmt irgendwann brüchig werden.

Am liebsten wäre er von dem ihm zugewiesenen Platz zu den beiden Männern gerannt und hätte sie geläutet, so wie man eine Glocke läutete. Bestimmte Menschen waren vielleicht einzig und allein auf der Welt, um geläutet zu werden.

Ein Papst zum Beispiel.

Die Soutane eines Papstes sah doch genauso aus wie eine Glocke, und die alternden Beinchen mit den weißen Altmännerflaumhaaren waren der Klöppel. Pummerin, dachte Robert. Silvesterfernsehen. Musikantenstadl, irrgewordene Fröhlichkeit, wie nach einer blutigen Schlacht, umherschweifende, blutverschmierte Menschen mit schiefsitzenden Helmen.

Ein Schlachtfeld voller blutiger Päpste. Robert fühlte einen übermütigen Stromstoß in seiner Brust, wenn er sich die dickbäuchige, ei-pralle Erscheinung des katholischen Kirchenoberhaupts ins Gedächtnis rief. Ein ans Kreuz genagelter Humpty Dumpty. Die segnenden Hände und die Gewänder. Wie ein Pinguin aus dem Albtraum eines schrillen Modedesigners. Ein Papst wird Pontifex genannt, dachte er, was laut Fernsehen Brückenbauer heißt, also beschäftigt er sich mit dem Bau von Brücken, und diese Brücken reichen dann irgendwann bis zu ihm heran, und man kann ihn hochheben, pralle, mit Altmännerkörper gefüllte Stoffglocke, und über die Brücke gehen lassen wie einen aufgezogenen Soldaten.

Ein Papst tritt immer alleine auf. Nie gibt es zwei von ihm.

Ein Papst übersetzt Rom und den ganzen Erdkreis zurück ins Lateinische.

Robert musste sich eine Hand vor den Mund halten.

Ein Papst holt, gemäß der katholischen Lehre, mit der Linken aus und hält die Rechte hin. Ein Papst wirft rote Wollknäuel auf die Hofkatzen von Vatikanstadt. Ein Papst klingt noch lange nach, nachdem er geläutet wurde in der tiefsten und stillsten Nacht des Jahres, Weihnachten, als das behinderte Jesuskind geboren wurde und sofort ans Kreuz genagelt wird, noch bevor die Eltern um einen Rollstuhl ansuchen können.

Nicht losbrüllen!

Der Engel der Selbstbeherrschung trägt eine Bankräubersocke über dem Gesicht.

Ein Papst ist der vordere Teil einer Bienenkönigin, dachte Robert, die so groß wie ein U-Bahn-Waggon ist. Und diese Bienenkönigin verfügt über zwei schwarze Knopfaugen, die aus den Handflächen des Papstes schauen. Denn das, was wir Papst nennen, wird dem Hinterteil der Bienenkönigin (wo alles pumpt und pulsiert) nur übergestülpt, so wie das kegelförmige Weihnachtsengerl einer Christbaumspitze übergestülpt wird. Deswegen hebt der Papst auch andauernd seine Hände zum Segen, weil er dadurch endlich was sieht, aus seinen Stigmata-Knopfaugen. Ein Papst wirkt sich generell wie Christbaumschmuck auf das Weltgeschehen aus.

Robert blickte sich hilfesuchend um.

Er musste seine dummen Einfälle jemandem mitteilen. Sonst würde er in die Luft gehen. Implodieren und explodieren gleichzeitig. So wie diese frühen, in der Uralgegend aufgestellten Sowjet-Kernreaktoren. Ganze Landstriche verwüstet und die Kinder bis in die fünfhundertste Generation mit Wasserköpfen und missgebildetem Herzmuskel. Und Mütter bringen ihre Kinder zum einzigen Mann im Dorf, der einen Geigerzähler hat, und bitten ihn, sie zu messen, und freuen sich hinterher, wenn er einen besonders hohen Strahlungswert nennt, da sie glauben, der Geigerzähler sauge die Strahlung von ihren Kindern ab …

Nicht einmal diese Vorstellung konnte seinen Lachdrang mildern.

Verstrahlte Kinder, verstrahlte Kinder, verstrahlte Kinder, sagte er sich immer wieder vor und dachte an abplatzende Haut und Ascheregen, aber was er vor seinem inneren Auge sah, war nur ein dicker, fetter, mit Gelée Royale vollgepumpter Papst, der sich nach vorne neigte und die Kerzen auf seinem Arbeitstisch mit seinem staubsaugerartig aufklaffenden Maul anbrüllte, bis sie erloschen. Dabei fiel ihm der Nikolaushut vom Kopf.

Ein Papst ist ohne seinen Hut — um einige wenige Gramm zu leicht.

Ein Papst ist ein Vertreter und geht von Haus zu Haus, von Erde zu Erde und von Staub zu Staub. Ein Papst ist nach einem anderen Menschen benannt — und trägt stets eine Nummer.

Wie müsste es wohl sein, einen Papst ganz eng an sich zu drücken, seine dickbäuchige Prallheit an der eigenen Brust zu spüren?

Roberts Lachen war nicht mehr lustig. Nur noch schmerzhaft. Ihm standen Tränen in den Augen.

Max Schaufler schaute zu ihm herüber, und etwas Seltsames passierte. Er fing Roberts mitteilungskranken Blick auf, als wüsste er genau, was zu tun sei. Sie gestikulierten einander stumm zu, wie langweilig die Veranstaltung sei. Max sagte, dass er einen neuen Kung-Fu-Film habe, den sie sich gemeinsam anschauen könnten. Die Aussicht auf ein herrlich virtuoses Jackie-Chan-Ballett schaffte es tatsächlich, Robert ein wenig zu besänftigen.

Er saß für den Rest der Veranstaltung relativ entspannt da, bis er sich, genau in dem Augenblick, da sie alle aufstehen und dem hohen Besuch aus Wien ihren müden und unkoordinierten Applausspenden mussten, mit einer ungewöhnlichen Heftigkeit fragte, was Max damit gemeint hatte: gemeinsam anschauen. Hatte er den Schlüssel zum Projektorsaal gestohlen? Vielleicht wollte er ihm einfach die DVD borgen. Robert hatte ihm vor einer Woche die Kinoversion von Batman geliehen. Der Anti-Hai-Spray, der Gipfel des Einfallsreichtums der Menschheit im Jahr 1966.