Alberto Vázquez-Figueroa - El señor de las tinieblas

— Recuerda que continúo siendo el Maligno.

— ¿Y no te apetece dejar de hacer la puñeta aunque sea unos minutos? Empiezo a creer que no te echaron del Paraíso por rebelde; debieron echarte por plasta.

— ¡Me encanta!

— ¿Te encanta ser un plasta?

— ¡No! Me encanta que con un pie ya en la tumba, sigas siendo el Cantaclaro. — La muchacha lanzó un sonoro resoplido, aventuró una especie de amargo gesto de resignación y concluyó con un cierto deje de tristeza —: Echaré de menos estas charlas. Ha sido lo más estimulante que me ha sucedido durante el último siglo.

— ¿Es que a donde voy no podremos hablar?

— Desgraciadamente no.

— ¡Pues sí que estamos buenos! ¿Y a qué se debe esa absurda ley del silencio?

— No existe ninguna absurda «ley del silencio» — fue la amarga respuesta—. Lo que ocurre es que a donde tú vas, a mí no me dejan entrar porque cuando me expulsaron fue para siempre.

— No acabo de entenderte.

— Empiezas a parecerme más tonto de lo que yo creía. — La muchacha extendió la mano y le acarició suavemente la mejilla al añadir —: No voy a llevarte conmigo; no sería justo, puesto que en un momento dado me hiciste un gran favor, y está claro que soy mala, pero no injusta ni desagradecida. — Su espectacular sonrisa se extendió de oreja a oreja—. Además — dijo —, me consta que pronto o tarde acudirían a exigirme que devolviera un alma que nunca me ha pertenecido, ni nunca me pertenecerá, y prefiero no tener que pasar por la humillación de tener que devolverla. — Se puso lentamente en pie y se encaminó sin prisas hacia el punto en que había dejado la bicicleta, pero en el momento de subir a ella se volvió para guiñarle un ojo y comentar —: Ha sido una lástima porque creo que en el fondo esto podría haber constituido el nacimiento de una larga y hermosa amistad…

Madrid-Lanzarote

Abril de 2001