Андрей Ханжин - Неформат

Развернувшись от ковра и облокотившись на балконные перила, Филин негромко заговорил, будто продолжил когда-то давно и возможно не в этом мире начатую беседу.

— Ну, что… герои контркультуры почувствовали дно, герои вышли на поверхность?

— Гитарка грязновата, да текста мрачноваты, — прохрипел Ник, выпуская дым через ноздри. — «Лед Зеппелин» с изнанки. Тут один чудак так сформулировал: если бы, говорит, «Пинк Флойд» решили бы сыграть песни «Секс Пистолс», то получился бы Ник Рок-н-Ролл. В точку попал! У меня вещь одна в ушах стоит. Точно знаю, как она звучать должна: настоящая рок-н-ролльная песня, автомат, в который ты заряжаешь себя, как жетон. «Печальный уличный блюз». Если ты об этом…

— Об этом, — чуть задумавшись, ответил Филин. — Как жетон… Герой бы сказал: «Как патрон».

— Тогда это был бы другой автомат. А я в этом дерьме не участвую. В этой игре все находятся под контролем. Такая просчитанная карусель, когда уже абсолютно теряются и атрофируются какие-либо чувства, эмоции. Замкнутый круг. Ты всего лишь выстреленный кем-то патрон, направленный в поставленную кем-то мишень. Так что, знаешь, игровой автомат мне ближе, честное слово. Хотя и там, и там — ты всего лишь средство. Но лучше так: «жетон». Ближе к истине.

— Был бы «патрон», мог бы хоть в себя выстрелить, — возразил Филин. — А так: потрошишь свою душу в чужие карманы, а взамен получаешь лишь придавленный об себя окурок или пинок. Сам на себя доносишь, сам производишь следствие, сам же себе приговор утверждаешь, но приговор — всегда условный. Потому что — жетон.

— Нет, Филин, не так. Каждая притча должна легко читаться или иллюстрироваться. Можно, конечно, общаться на птичьем языке, чтобы всякие там обсосы отсеивались… Но зачем друг другу головы морочить? — Ник прикурил ещё одну сигарету и протянул её Филину. — Моя притча проста. Я — жетон в большом игральном автомате. Я провоцирую некое действие, поддерживаю процесс. Итог этого действия мне не интересен. Я вообще против финалов, против завершения. Я — за театр-нон-стоп, где все морали промежуточны. А патрон — это финал. Самоликвидация. Что-то ты не в духе сегодня… Я слышал, телефон звонил…

Чем отчётливее прорисовывался перед Филином холодный образ лысой алтайской школьницы, тем поганее становилось у него на душе. Уползали черепахи с заброшенных океанских пляжей и срывались с гнёзд оскорблённые аисты. Раз за разом подтверждалось какое-то неопровержимое проклятие: все его женщины были в той или иной степени сумасшедшими, словно их влекло к нему какое-то дурное родство. Он искал дорогу к сюрреалистическому храму Гауди, но сопутствующие демоны неизменно направляли его к дому умалишённых. Как отвергнутые Пенелопой женихи, вынуждены были овладевать её служанками, так и он, сбиваясь с окровавленного следа Королевы падших, проклиная всё в себе, становился добычей её потасканных весталок. Предавал и продавал их, обменивал на финские ножи, но так и не вызвал гнева их владелицы. Всё новые смазливые мордашки были ему наказанием. Черви верности пожирали их. Филин не сомневался в том, что Дьявол — женщина, но не верил, что эта сверхженщина пожелала бы скрывать себя в облике Маргарет Тэтчер, к примеру, хотя имя кое-что выдавало. Были сомнения и насчёт Беназир Бхутто, хотя от взора на неё безусловно мертвели глаза очарованных поэтов. Может быть Эвита Перон… Но если богиня и посещала эту нежную церковь порока, то давно покинула её, оскорблённая вульгарной певичкой Чикконе. Что поделать, корпорации рекламодателей, в совершенстве овладевшие тайным оружием Уччхеда-Вада, беспорядочно тычут раскалёнными паяльниками товарооборота, распугивая лирических ангелов, словно жирных бульонных кур. Но слишком велика осенняя вселенная, чтобы вместится в след от коровьего копыта. В этот след вполне вмещалась Энга, которая покидает нас и которую ждут продавленные нары третьего барака Можайской женской колонии. Ей дадут года четыре — подействует взятка. А ещё в этот след… Он не знал, как относится к Светке. Обнадёживало лишь то, что он не испытывал к ней никакого влечения. Тем более сексуального. И в этом отсутствии было что-то от чистого искусства, что-то высшее, нечто необъяснимое и до того бесчувственное, что из суфлерской будки доносились монологи Чарли Мэнсона, приперчённые шепоточком Чикатило… Вырождение фантазий. И остывшие глаза её — Плакун-трава. Филин заговорил, будто продолжая мысли вслух.

— В каком обличье бродят бог и дьявол…