Софи Кинсела - Пожелай ми слънчогледи

— Празнично греяно вино? — Мъж в шапка на Дядо Коледа предлага поднос с чашки и аз посягам към една. Продължавам напред и разбирам, че съм се объркала и съм навлязла в отдела за мъже. Няма значение. Не бързам. Обикалям още няколко минути, отпивам от ароматното червено вино, слушам коледните песни и наблюдавам пъстроцветните светлини…

Господи, ето че и на мен ми подейства. Усещам коледното настроение. Лоша работа. Едва октомври е. Трябва да си тръгна, преди да започна да купувам коледни сладкиши, сидита с песните на Бинг Кросби и да се питам дали няма да пуснат по телевизията „Магьосникът от Оз“. Тъкмо се оглеждам, за да оставя някъде чашката, и чувам весел глас:

— Здравейте отново!

Жената е с късо подстригана руса коса и сгъва пастелни пуловери в отдела на „Ралф Лорън“.

— Здравейте — отвръщам колебливо. — Познаваме ли се?

— О, не — усмихва се тя. — Помня ви от миналата година.

— Миналата година ли?

— Бяхте тук и купихте риза за вашия… човек. — Тя поглежда ръката ми. — Подарък за Коледа. Говорихме си дълго, докато опаковах подаръка. Никога няма да забравя.

Поглеждам я и се опитвам да си представя. Аз съм застанала тук, за да напазарувам за Коледа. Старата Лекси сигурно е била в бежов делови костюм, сигурно е бързала и е била намръщена от притеснение.

— Много се извинявам. Имам ужасна памет. Какво съм казала?

— Не се притеснявайте! — смее се тя. — Как да помните? Аз ви запомних, защото бяхте толкова… — замълчава и задържа пуловера. — Може да ви се стори глупаво, но ми се сторихте толкова влюбена.

— Ясно — кимам аз. — Ясно. — Отмятам кичур коса, налагам си да се усмихна и да си тръгна. Просто съвпадение, нищо повече. Не е кой знае какво. Хайде, усмихни се и си върви.

Само че докато стоя пред щанда, а до мен мигат пъстрите светлини и хорът пее, а странна руса жена ми напомня какво съм правила миналата Коледа, заровените чувства изплуват и се опитват да се надигнат. Чекмеджето започва да проскърцва в опит да се отвори и аз не мога повече да държа миналото на тъмно.

— Въпросът може да ви се стори… странен… — Потривам горната си устна. — Казах ли как се казва?

— Не. — Жената ме поглежда с любопитство. — Само казахте, че ви е събудил за нов живот. Преди това не било така. Бяхте толкова щастлива, направо възторжена. — Тя оставя пуловера и ме поглежда с огромно любопитство. — Не помните ли?

— Не.

Нещо се свива в гърлото ми. Ставало е въпрос за Джон. Джон, за когото се опитвах да не мисля всеки ден, откакто си тръгнах.

— Какво му купих?

— Тази риза, доколкото си спомням. — Тя ми подава бледозелена риза, след това се обръща към друг клиент. — Какво да ви покажа?

Аз оглеждам ризата и опитвам да си представя Джон в нея. Нали аз съм му я избрала. Опитвам се да си припомня изпитаното щастие. Дали не е от виното, дали не е просто умората в края на дълъг изтощителен ден? Просто не мога да оставя ризата. Не мога.

— Ще я купя — заявявам, веднага щом жената се освобождава. — Не я опаковайте.

Не знам какво ми става. Докато излизам от „Ландриджес“ и чакам такси, все още стискам зелената риза, а после я притискам до лицето си като някакво спасение. Главата ми бръмчи, светът се върти бясно около мен, имам чувството, че се разболявам от грип.

Някакво такси спира и аз се качвам на автопилот.

— Накъде? — пита шофьорът, но аз не го чувам. Не мога да спра да мисля за Джон. Бръмченето в главата ми се усилна, а аз стискам ризата…

Тананикам си.

Нямам представа какво прави главата ми. Тананикам си непозната мелодия. Знам, че тази мелодия ме свързва с Джон.

Тази мелодия ми напомня за Джон. Тя е Джон. Научила съм я от него.

Затварям очи и отчаяно се опитвам да проследя откъде изникна… и тогава, като светлина в мрака, споменът се появява. Да, спомен.

Спомням си нещо. Спомням си го него. Двамата сме заедно. Въздухът мирише на сол, брадичката му драска, сив пуловер… и тази мелодия. Точно така. Това е само миг, нищо повече.

Само че той е моят миг. Само мой.

— Миличка, накъде? — Шофьорът се е обърнал и е отворил преградното стъкло.

Поглеждам го така, сякаш говори на чужд език. Не искам да допусна нищо друго в главата си, трябва да задържа този спомен, трябва да го пазя…

— За бога! — Той извива очи. — На-къ-де?

Има само едно място, към което да се отправя.

— Към… към… Хамърсмит. — Той се обръща, включва на скорост и потегляме.

Докато таксито пресича Лондон, аз седя с изпънат гръб и стискам колана. Имам чувството, че в главата ми има безценна течност и ако я разклатя, ще се изсипе. Не мога да мисля за нея — да не би да се изпари. Не мога да говоря, нито да поглеждам през прозореца, иначе ще отлети. Трябва да запазя спомените си непокътнати. Трябва да му разкажа.