Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Un­ter den Deut­schen wa­ren Men­schen von Geist, aber mit dem ver­eng­ten Ge­sichts­feld de­rer, die vom ei­ge­nen Ge­mein­we­sen los­ge­ris­sen sind ohne An­schluss an das frem­de, und die sich nun auf ein un­frucht­ba­res all­ge­mei­nes Nein­sa­gen be­schrän­ken. Trotz mei­ner ei­ge­nen Ent­täu­schung über so man­ches, was ich im Reich ge­se­hen hat­te, quoll der Schmerz in mir hoch, eine gan­ze An­zahl fein­ge­bil­de­ter Geis­ter vor mir zu ha­ben, die so gar nichts von je­ner Selbst­be­haup­tung in sich tru­gen, ohne die ein Volk sich nicht auf die Dau­er groß und frei er­hal­ten kann, und die sich nicht ent­blö­de­ten, vor aus­län­di­schen Ohren eine Kri­tik am Va­ter­lan­de zu üben, wie sie nur in den en­gen Kreis der Lands­leu­te ge­hört. So kam es, dass ich eine Rei­he von Fra­gen ins Ge­spräch warf, auf die es im Grun­de kei­ne Ant­wort gibt.

Wie kommt es, sag­te ich, dass der Deut­sche alle frem­den Volks­ge­bil­de um ihre Ge­schlos­sen­heit be­wun­dert, dass er ihre See­len in die sei­ne auf­nimmt und für ihre Rech­te ein­tritt, und dass er der glei­chen star­ken Emp­fin­dung für sein ei­ge­nes großes fast strot­zen­des Volk so we­nig fä­hig ist? Oder wenn er sie in Au­gen­bli­cken auf­schwel­len­der In­brunst ge­hegt hat, warum ver­leug­net er sie gleich dar­auf und scheint sich ih­rer zu schä­men, als ob er da­mit ei­ner hö­he­ren, nur ihm sel­ber auf­er­leg­ten Sen­dung un­treu ge­wor­den wäre? An­ge­grif­fen, wehrt er sich je­des Mal wie ein Ber­ser­ker, aber so­bald der Sturm vor­über ist, ver­wirrt sich sein Ge­fühl; er zer­fällt wie­der mit sich und tut das Ge­gen­teil von dem, was ihm an den an­dern schön ist: er gibt sei­nen Mit­tel­punkt auf, um ohne Pol im Lee­ren zu schwe­ben. Liegt die­ser Ein­stel­lung ein Un­ver­mö­gen zu­grun­de, das viel­leicht mit dem Man­gel star­ker Land­schaftspro­fi­le und mit den all­sei­tig of­fe­nen Gren­zen zu­sam­men­hängt? Oder ist es viel­mehr das Ah­nen ei­nes We­ges zu hö­he­rer pla­ne­ta­ri­scher Zu­kunft, den kei­ner als der Deut­sche mit die­ser Be­son­der­heit fin­den kann und soll?

Die Un­zu­frie­de­nen ver­stumm­ten eine Wei­le. Dann sag­te Gu­stav:

Es sind Ge­heim­nis­se. Goe­the mag et­was da­von ge­ahnt ha­ben, aber er durf­te es nicht sa­gen. Im­mer muss ja die letz­te Wahr­heit stumm blei­ben wie am Os­ter­mah­le des Herrn: Ihr kön­net es für jetzt nicht tra­gen.

Die­se Wor­te aus dem Jo­han­ni­sevan­ge­li­um wa­ren ganz of­fen­bar mit An­füh­rungs­zei­chen ge­spro­chen. Aber jetzt ge­sch­ah et­was völ­lig Wi­der­sin­ni­ges und Un­be­greif­li­ches: Ei­ner der An­we­sen­den, der oh­ne­hin ge­gen Gu­stav ge­la­den schi­en, be­zog sie auf sich selbst und sei­ne Um­ge­bung. Es war ei­ner je­ner poe­ti­schen Di­let­tan­ten, die sich an die Be­ru­fe­nen he­randrän­gen, und wenn sie nicht die er­war­te­te Auf­mun­te­rung fin­den, sich gern durch heim­li­che Feind­se­lig­keit für den auf­ge­wand­ten Weih­rauch rä­chen. Gu­stav, bei sei­ner Uner­bitt­lich­keit ge­gen sich und an­de­re, moch­te ihm ein be­son­ders stren­ger Rich­ter ge­we­sen sein.

Als hät­te er nur auf einen An­lass ge­war­tet, fuhr er her­aus:

Was wir tra­gen kön­nen oder nicht, ha­ben Sie nicht zu ent­schei­den. Wir sind hier kei­ne Schul­kin­der, die sich ihre Fä­hig­kei­ten vom Herrn Ober­leh­rer be­zeu­gen las­sen müs­sen.

Gu­stav, der sich nie­mals zum Ein­len­ken und Be­gü­ti­gen her­beiließ, auch nicht, wenn man ihn au­gen­schein­lich miss­ver­stand, sag­te nur von oben her­ab:

Es wird mir wie je­dem an­dern ge­stat­tet sein, mei­ne Mei­nung über all­ge­mei­ne Fra­gen zu äu­ßern.

Aber je­ner, der sei­nen bis­her stum­men Groll schon stark mit Wein be­gos­sen hat­te und da­her nur die Schär­fe des To­nes, nicht den völ­lig arg­lo­sen Sinn der Rede fass­te, wur­de da­durch noch mehr ge­reizt, und als ich mich ver­mit­telnd da­zwi­schen­leg­te, warf sich der Stö­ren­fried plötz­lich auf mich, in­dem er zor­nig rief:

Und von Ih­nen lass’ ich mir kei­ne un­deut­sche Ge­sin­nung vor­wer­fen. Wenn ich am Reich zu ta­deln fin­de, so ist es mei­ne Sa­che: Ich hab’ es ma­chen hel­fen. Ich habe mit der Waf­fe in der Hand mei­ne Schul­dig­keit ge­tan, ich bin kein Drücke­ber­ger und Aus­rei­ßer.

Die letz­ten Wor­te schrie er plötz­lich auf­ko­chend so laut in das Stim­men­ge­wirr, dass es für einen Au­gen­blick ver­stumm­te. Gu­stav erb­lass­te bis über die Stirn. Ob die Wor­te einen Aus­fall ge­gen ihn ent­hiel­ten, möch­te ich bei dem an­ge­dun­kel­ten Zu­stand des Schrei­ers nicht ein­mal ent­schei­den. Je­den­falls nahm Gu­stav den mut­maß­li­chen Hand­schuh auf, in­dem er kalt und spöt­tisch sag­te:

Lei­er und Schwert. Sie tä­ten bes­ser, Ihr um­ne­bel­tes Dicht­er­haupt in die Kis­sen zu le­gen, als uns mit Ihren Waf­fen­ta­ten zu un­ter­hal­ten.

Das Wet­ter­glas stand an je­nem Abend au­gen­schein­lich auf Sturm. Denn jetzt sag­te eine hä­mi­sche Stim­me von der an­de­ren Sei­te her­über:

Spre­chen Sie für sich sel­ber, aber nicht für uns, wir ha­ben kei­nen Grund, Erin­ne­run­gen an das große Jahr zu mei­den.

Ich weiß heu­te nicht mehr, wie der gänz­lich sinn­lo­se Streit, den ich nichts­ah­nend mit ent­facht hat­te, im ein­zel­nen wei­ter­ging; sein jä­her Aus­bruch be­zeug­te einen schon lan­ge auf­ge­häuf­ten Zünd­stoff. Die An­grif­fe ge­gen Gu­stav ver­mehr­ten sich, die Fer­ner­sit­zen­den schie­nen ihn für den Schul­di­gen zu hal­ten. Er schleu­der­te Ju­pi­ters­blit­ze nach rechts und links, aber ich hör­te nicht mehr, was er sag­te, denn ei­ner der An­we­sen­den, dem mei­ne Re­den vor­zugs­wei­se ge­gol­ten hat­ten, ver­wi­ckel­te mich in ein Ein­zel­ge­fecht, dem ich nicht aus­wei­chen konn­te. Ich merk­te nur, wie Gu­stav sich trotz sei­ner Selbst­be­herr­schung all­mäh­lich doch er­hitz­te, das Durchein­an­der der Stim­men wur­de grö­ßer. Ein an­we­sen­der Schwei­zer, der zu­vor auf Deutsch­land mit­ge­sti­chelt und da­durch haupt­säch­lich mei­ne Ver­wah­rung ver­an­lasst hat­te, nahm plötz­lich sein Glas und wan­der­te da­mit an einen Ne­ben­tisch aus, in­dem er halb­laut er­klär­te, dass es kein Ver­gnü­gen sei, un­ter Re­ne­ga­ten zu sit­zen. Die Be­lei­di­gung ging im all­ge­mei­nen Lärm un­ter, Wohl­ge­sinn­te schlu­gen sich ins Mit­tel und dräng­ten zum Auf­bruch, wo­durch sie die Er­zürn­tes­ten aus­ein­an­der­scho­ben und alle zum Aus­gang ge­schwemmt wur­den. Nur der wein- und weh­se­li­ge Dich­ter­ling blieb mit auf­ge­stütz­ten Ell­bo­gen am Tisch zu­rück und wein­te.

Nach die­sem Auf­tritt war nicht ans Schla­fen­ge­hen zu den­ken. Wir gin­gen die hal­be Nacht am Seeu­fer auf und nie­der, bald sturm­ge­schwind, bald mit sto­cken­den Schrit­ten, je nach­dem sei­ne Ge­dan­ken den un­glück­li­chen Mann vor­wärts­peitsch­ten oder fest­hiel­ten. Er sprach von »Ge­nug­tu­ung for­dern«, aber ei­gent­lich lag dazu kein zu­rei­chen­der Grund vor, denn nichts zwang ihn, die An­züg­lich­kei­ten, die ge­fal­len wa­ren, als sol­che an­zu­se­hen, das Wort­ge­fecht war wie ein Ge­wit­ter, das sich nur halb ent­la­den hat. Man konn­te nicht ein­mal wis­sen, wie viel die­sen Men­schen von Gu­stavs Schick­sa­len be­kannt war; was ich am meis­ten zu hö­ren ge­zit­tert hat­te, der Name St. Hu­bert war nicht ge­fal­len: Ent­we­der sie wuss­ten nichts von die­sem Äu­ßers­ten, oder Scham hielt auch die Berausch­ten zu­rück, die gräss­li­che Wun­de roh zu be­tas­ten. Dass er selbst sie kann­te, er­fuhr ich nun.