Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Sie ging an mei­nem Arm die Bahn­hof­stra­ße hin­un­ter. Im Frei­licht er­kann­te ich, dass ihre Schön­heit viel von dem lo­cken­den Reiz ver­lo­ren hat­te, da­für aber fei­ner, geis­ti­ger ge­wor­den war. Die ehr­er­bie­ti­gen Grü­ße, die ihr zu­teil wur­den, und die Bli­cke, die ihr folg­ten, sag­ten mir, wie ihr Name ge­fei­ert war. Dass sie einen Zeu­gen ih­rer künst­le­ri­schen Gel­tung ne­ben sich hat­te, moch­te ihr wohl­tun, da Gu­stav au­gen­schein­lich kei­ne Kennt­nis da­von nahm.

Aber als ich sie vor mir her ins Gast­hof­zim­mer schob, blick­te die be­wun­der­te Künst­le­rin un­ter ih­rem Prach­tut ver­schüch­tert auf die vor­neh­me Ein­fach­heit des Gra­fen­kin­des. Doch kaum hat­te sie den ers­ten Laut von ih­ren Lip­pen ver­nom­men, als sie auch schon an ih­rem Hal­se lag.

Mit ei­ner sol­chen Stim­me kann man nur sein, was der hold­se­li­ge Name sagt.

Die Bei­den küss­ten sich schwes­ter­lich und schlos­sen von Stund an Freund­schaft. Wir ver­brach­ten einen fro­hen Abend, wo­bei in Sel­ma die alte Glücks­na­tur wie­der durch­brach, die sie ih­rem erns­ten Ge­fähr­ten zu­lie­be bis zum Ver­lö­schen ab­ge­dämpft hat­te. Als wir heim­gin­gen, zog ein spä­tes Gestirn mit wun­der­bar far­bi­gen Strah­len ge­ra­de über der Spit­ze ih­res Da­ches auf. Ich mein­te in hoff­nungs­vol­ler Ver­blen­dung, dass es viel­leicht doch noch einen Glücks­stern für den ver­fem­ten Mann und sei­ne mit­tra­gen­de Ge­fähr­tin gebe. Aber An­ge­la, die beim Durch­schrei­ten der Woh­nung die weit­ge­trenn­ten Räu­me ge­se­hen hat­te, wo die bei­den jetzt haus­ten, sag­te be­klom­men:

Dies ist kein Haus des Glücks. Dein Freund ist wie­der Jung­ge­sel­le ge­wor­den, ein ein­sa­mer, ver­bit­ter­ter, und Sel­ma trägt schwer an ih­rer Wit­wen­schaft; sie bricht ihr lang­sam das Herz. Auch ist die Arme ja lun­gen­krank und soll­te so­bald wie mög­lich in ein bes­se­res Kli­ma ver­pflanzt wer­den. Hast du das Gehüs­tel nicht be­merkt und die jä­hen Hit­zen? Ihr Mann muss ein Nacht­wand­ler sein, wenn er da­ne­ben hin­lebt, ohne zu se­hen und zu hö­ren.

Gu­stavs An­blick, als wir uns wie­der­sa­hen, zer­schnitt mir das Herz, dass ich ihm nicht böse sein konn­te für das, was er Sel­ma an­tat. So hat­te ich sein Aus­se­hen nicht er­war­tet. Sein Ge­sicht war ganz starr, bei­na­he mas­ken­haft, wie von jä­hem Schre­cken ver­stei­nert, und durch das schö­ne dich­te Haar zo­gen sich Sil­ber­fä­den. Am meis­ten er­griff mich sei­ne freu­di­ge Rüh­rung über mei­nen Be­such, die er kaum zu be­herr­schen wuss­te, sie be­wies mehr als al­les sei­ne tie­fe Ver­ein­sa­mung. Aber er kam er­frischt aus den Ber­gen und trug sich, wie ich sah, mit neu­en großen Plä­nen.

Dies­mal hab’ ich mei­ne Flü­gel von Pel­la bis nach Ba­by­lon und an den In­dus aus­ge­spannt.

Ich er­schrak. Ein Alex­an­der­dra­ma. Das war wie­der ein Stoff, um die hal­be Welt hin­ein­zu­stop­fen, und ich zwei­fel­te nicht, dass er schon einen Grund­riss an­ge­legt hat­te, wo Ori­ent und Ok­zi­dent mit Waf­fen und mit Geis­tern auf­ein­an­der­pral­len konn­ten. Aber wür­de der ge­wal­ti­ge Wurf je den Tag der Vollen­dung se­hen? Der Dich­ter war so er­füllt von der neu­zu­strö­men­den Er­fin­dung, dass er mir gleich die groß­ar­ti­ge und tief­sin­ni­ge Sze­ne vor­las, worin der Brah­ma­ne vor Alex­an­ders Herr­scher­sitz und dem ver­sam­mel­ten Hee­re al­len Vor­stel­lun­gen und selbst der Bit­te des Kö­nigs zum Trotz den Schei­ter­hau­fen be­steigt, um durch frei­wil­li­gen Feu­er­tod den Wert al­ler ir­di­schen Macht wie Asche zu zer­bla­sen.

Der alte Geis­ter­be­schwö­rer be­rausch­te mich wie­der­um ganz und gar, und wir sa­ßen bis zum Abend über sei­nen neu­en Pa­pie­ren, be­vor ich za­gend nach dem Schick­sal des »Be­frei­ers« frag­te.

Er blieb ganz ru­hig.

Ich glau­be nicht, dass Ber­ka von An­fang an die Ab­sicht hat­te, mir das Werk zu steh­len. Er woll­te es nur als Sprung­brett in die Öf­fent­lich­keit be­nüt­zen und hät­te spä­ter gern oder un­gern den wah­ren Ver­fas­ser ge­nannt. Doch nach­dem er in einen Pro­zess we­gen Pla­gi­ats, be­gan­gen an ei­nem we­nig be­kann­ten ver­stor­be­nen Schrift­stel­ler, ver­wi­ckelt wor­den war und die Sa­che einen für ihn schmäh­li­chen Aus­gang zu neh­men droh­te, ver­schwand er plötz­lich und nahm mei­ne Dich­tung mit.

Aber die­se ist doch ge­ret­tet? Du hat­test eine Ab­schrift?

Ja und nein. Ich konn­te sie aus Zet­teln wie­der­her­stel­len, aber nicht in der al­ten Fas­sung, denn ich be­saß nur eine fer­ti­ge Nie­der­schrift.

Wel­che Un­vor­sich­tig­keit! fuhr ich her­aus.

Du hast recht, aber die Sa­che eil­te, und da­mals reg­te sich schon un­ge­dul­dig der Alex­an­der in mir.

Was wirst du jetzt mit der neu­en Fas­sung an­fan­gen? be­harr­te ich.

Er lach­te bit­ter: War­ten, bis sie in Deutsch­land das Gro­ße er­tra­gen ler­nen und un­ter­des­sen er­folg­los weiter­schaf­fen, wie es alle Star­ken, Ein­sa­men ge­mußt ha­ben.

Die Ber­li­ner Auf­füh­rung ist zur Un­zeit ge­kom­men, trös­te­te ich. Vor dem Krieg wäre die Dich­tung ver­stan­den wor­den, sie wird spä­ter ver­stan­den wer­den, wenn die Geis­ter sich be­ru­higt ha­ben.

Eine hohe Kunst wird bei uns im­mer zur Un­zeit kom­men, ent­geg­ne­te er schnei­dend. Wäre es um das deut­sche Selbst­ge­fühl, so woll­te ich mich gar nicht be­schwe­ren. Aber hin­dert das deut­sche Selbst­ge­fühl die Ber­li­ner, Abend für Abend dem jäm­mer­lichs­ten fran­zö­si­schen Trö­del nach­zu­lau­fen? Höh­nen sie nicht als rück­stän­dig je­den, der den ar­men Flit­ter ver­ach­tet und von ech­ter deut­scher Dich­tung über­haupt spricht? – Sie lehn­ten mei­nen »Be­frei­er« ab, an­geb­lich weil ich zu mensch­lich mit den Rö­mern ver­fuhr. Sie wer­den eben­so mei­nen Alex­an­der ab­leh­nen, ich sehe es kom­men, weil ihre Ge­hir­ne für sol­che Maße über­haupt nicht ein­ge­rich­tet sind.

Schilt mir nicht die Deut­schen, sag­te ich, als ob es an­der­wärts bes­ser wäre. Bei ih­nen macht das Gro­ße lang­sam sei­nen Weg, es macht ihn doch. An­der­wärts kön­nen Wer­ke von sol­chem Tief­gang nicht ein­mal ent­ste­hen.

Un­glück­li­cher­wei­se setz­te sich die­ses Ge­spräch an Gu­stavs Stamm­tisch, wo­hin er mich führ­te, fast ohne mein Zu­tun fort.

Ich brin­ge dich jetzt un­ter Men­schen, für die dein Freund nicht nur der Gat­te Sel­ma Ha­nuschs ist, son­dern auch sel­ber et­was gilt – näm­lich als Berg­stei­ger, hat­te er mir un­ter­wegs mit bit­te­rer Selbstiro­nie ge­sagt. – Ja, stau­ne nur, so weit habe ich es im Le­ben ge­bracht, ich könn­te je­den Tag ein Füh­rer­zeug­nis er­lan­gen, und sol­che Vor­zü­ge weiß man hier zu schät­zen.

Es war ein li­te­ra­ri­scher Zir­kel, der sich wö­chent­lich ein­mal beim Wei­ne traf, zum großen Teil Lands­leu­te, die sich von der in­ne­ren Ent­wick­lung des Rei­ches un­be­frie­digt ins Aus­land be­ge­ben hat­ten, wo sie sich nun ge­gen­sei­tig in ih­rem Miss­mut be­stärk­ten. Gu­stav trat herb und hoch­fah­rend auf, wie im­mer, wenn er sich un­ter­schätzt fühl­te, und war doch auf die­sen Ver­kehr an­ge­wie­sen, woll­te er nicht ganz er­star­ren. Er hielt alle im Ab­stand, und man konn­te wohl se­hen, dass er mehr ge­fürch­tet als be­liebt war. Kein Wun­der, man kann­te ihn nur als wit­zi­gen und spit­zi­gen Kri­ti­ker, der für eine Rei­he von großen Blät­tern Li­te­ra­tur­be­rich­te schrieb, von sei­nen schöp­fe­ri­schen Kräf­ten schie­nen die we­nigs­ten der An­we­sen­den zu wis­sen.