Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Ein paar Tage spä­ter hiel­ten wir auf dem Piz Palü un­se­re Mit­tags­rast. Es war ein herz­er­fri­schen­der Auf­stieg bei schar­fer Luft über Glet­sche­reis und har­sche Schnee­hal­den ge­we­sen, aber oben brann­te die Son­ne mit süd­li­cher Glut. Wir ta­fel­ten un­ter zer­streu­ten Fels­blö­cken. Da zeig­te mir Gu­stav einen schwar­zen Punkt in der Fer­ne, der nä­her kam und über un­se­re Häup­ter hin­schoss: einen Kö­nigs­ad­ler.

So le­ben kön­nen, seufz­te der Ein­sa­me, im­mer die weit of­fe­nen Au­gen an die Son­ne ge­hef­tet, fern von den Gift­düns­ten der Nie­de­rung, fern, fern von der Kul­tur­schan­de un­se­res heu­ti­gen Thea­ter­le­bens.

Ich schenk­te ihm den Rest des mit­ge­brach­ten Wei­nes in den Be­cher:

Dein Alex­an­der lebe! Dein Ad­ler­sohn! Und dein Ar­mi­ni­us keh­re zu­rück, sein Ad­ler­bru­der! Dei­ne bei­den Ad­ler­söh­ne, mö­gen sie dich em­por­tra­gen für im­mer in die Bal­sam­luft der Hö­hen.

Auf des Dich­ters son­nen­ge­bräun­ten Wan­gen und in sei­nen schö­nen, ver­düs­ter­ten Au­gen ging der Glanz sei­ner noch so jun­gen Jah­re wie­der auf. Er hob sei­nen Be­cher:

Auf uns­re Dios­ku­ren­freund­schaft! Möge sie nie­mals wel­ken. Viel hat mir das Le­ben ge­nom­men, um vie­les hat es mich ge­täuscht, aber dich hat es mir ge­schenkt und be­wahrt, das ist nicht we­nig.

Wir er­rich­te­ten auf der höchs­ten Stel­le einen Stein­mann und ga­ben ihm un­se­re Be­suchs­kar­ten zu hü­ten.

Auch eine Art von Uns­terb­lich­keit, mein­te der Dich­ter scher­zend. Frei­lich auf be­schränk­te Dau­er, wie es die Uns­terb­lich­keit an sich hat.

Beim Ab­stieg über den Cam­bre­na-Glet­scher er­eig­ne­te sich ein Zwi­schen­fall, der leicht uns bei­den das Le­ben kos­ten konn­te. Wir gin­gen an­ge­seilt und muss­ten scharf auf­mer­ken, weil der Schnee von der Son­nenglut er­weicht war und un­ter un­se­ren Fü­ßen ab­rutsch­te. Schon hat­ten wir den schlimms­ten Teil des We­ges hin­ter uns, als plötz­lich ein großer bun­ter Schmet­ter­ling, der sich, Gott weiß wie, da her­auf ver­irrt hat­te, an mir vor­über­flat­ter­te – in sol­cher Höhe und mit der leuch­ten­den Far­ben­pracht in all dem Weiß eine wah­re Wun­de­rer­schei­nung. Ich starr­te ihm be­trof­fen nach, glitt aus und kam ins Ab­rut­schen, bis ich mit dem Fuß an et­was Har­tes stieß, wo­bei ich eine hef­ti­ge Seh­nen­zer­rung er­litt.

Der jähe Ruck des Sei­les riss auch den Freund, der mir folg­te, ein Stück weit mit sich. Aber es ge­lang ihm einen Halt zu fin­den und das Seil um einen vor­sprin­gen­den Stein zu schlin­gen. Dann schlug er un­ter mir mit Kraft den Pi­ckel ein, dass mein ge­sun­der Fuß eine Stüt­ze fand, und zog mich zu ei­nem klei­nen Fels­block, der aus dem Eis rag­te. Da saß ich und der Schmerz war so grau­sam, dass die Welt mit mir im Krei­se ging. Er goss mir al­len noch üb­ri­gen Ko­gnak ein, weil ich am gan­zen Kör­per zit­ter­te, und um­wi­ckel­te den ver­letz­ten Fuß mit ei­ner fes­ten Bin­de. Wäh­rend­des­sen ver­dun­kel­te sich plötz­lich der Him­mel, die schon schräg­ste­hen­de Son­ne ver­schwand hin­ter ei­nem weiß­li­chen Schlei­er, und ein­zel­ne Schnee­flo­cken fie­len. Wenn das We­hen zu­nahm, wur­den un­se­re ge­haue­nen Trit­te zu­ge­deckt, und un­ter dem Neuschnee konn­te der Ab­stieg auch für den Un­ver­letz­ten be­denk­lich wer­den. Ich bat ihn mich da zu las­sen, al­lein zu ge­hen und aus dem Tal Hil­fe zu schi­cken.

Die hät­te schwer dich zu fin­den in der frü­hen Dun­kel­heit, und bis zu ih­rer An­kunft hät­test du Zeit zu er­frie­ren, sag­te er.

In der Tat hat­te nun auch aufs neue ein schar­fer Wind ein­ge­setzt, der den fri­schen Schnee zum Teil in Glatteis ver­wan­del­te, und es wur­de schnei­dend kalt. Aber ich woll­te mich lie­ber der Stra­fe mei­ner Unacht­sam­keit aus­set­zen, als den Freund jetzt eben im Hoch­flug sei­ner neu­en Plä­ne und Hoff­nun­gen mög­li­cher­wei­se mit mir ins Ver­der­ben zie­hen.

Das wäre eine wür­di­ge Dios­ku­ren­freund­schaft, lä­chel­te er. Be­greifst du noch im­mer nicht, was du in mei­nem Le­ben be­deu­test? Glaub’ mir, ich weiß, wie mei­ne Rech­nung steht. Ei­nen Freund ge­win­ne ich mir nim­mer­mehr und su­che auch kei­nen, also muss ich mit dem, was ich habe, spar­sam sein. Aber Fein­de hof­fe ich noch man­che zu fin­den. Gott schen­ke mir de­ren recht vie­le, da­mit ich nicht län­ger brau­che mein ei­ge­ner Feind zu sein.

Es weh­te stär­ker, und die wach­sen­de Ge­fahr schi­en ihn nur hel­ler und fro­her zu ma­chen.

Und Frau An­ge­la? Wie soll ich der un­ter die Au­gen tre­ten, wenn ich dich hier ver­las­se? sag­te er, als ich noch im­mer be­harr­te.

Da war ich ge­schla­gen. Er press­te mir den um­wi­ckel­ten Fuß in den auf­ge­schnit­te­nen Stie­fel, und mit Got­tes Hil­fe er­reich­te ich teils bäuch­lings rut­schend, teils un­ter der Ach­sel ge­hal­ten und ge­schleppt, den Tal­grund. Zum Glück kam man uns; durch un­ser Aus­blei­ben be­un­ru­higt, mit La­ter­nen ent­ge­gen und brach­te mich mit ver­ei­nig­ten Kräf­ten un­ter Dach. Als wir im Ho­spiz ein­tra­fen, war es Nacht.

Gu­stav ging trotz der Er­mü­dung nicht zur Ruhe, er saß bis zum Mor­gen an mei­nem Bett, mach­te Um­schlä­ge mit Schnee­was­ser und er­wärm­te mich durch hei­ßen Tee. Ich hat­te ihn für un­ge­eig­net zu sol­chen Hand­rei­chun­gen ge­hal­ten und fand nun das Ge­gen­teil. Die sol­da­ti­sche Er­zie­hung zum Zu­grei­fen und Aus­dau­ern hat­te sich se­gens­reich er­wie­sen. Der sonst so Zer­streu­te, Gleich­gül­ti­ge war un­er­müd­lich in klei­nen Auf­merk­sam­kei­ten, die Er­leich­te­rung schaff­ten, und er­riet mit frau­en­haf­tem Ein­füh­len alle mei­ne Be­dürf­nis­se.

Noch im Ho­spiz brach­te er die Ster­be­sze­ne Alex­an­ders zu Pa­pier, wie sie ihm bruch­stück­wei­se wäh­rend des Stei­gens auf­ge­gan­gen war, und ließ mich nach sei­ner Art gleich dar­an teil­ha­ben. Sie pass­te in ih­rer Groß­heit zu dem herz­er­wei­tern­den Blick, der sich uns dro­ben auf­ge­tan hat­te. Ich er­in­ne­re mich noch, dass dem ster­ben­den Wel­tero­be­rer der tote Brah­ma­ne wie­der er­schi­en mit ei­nem Häuf­chen Asche in der Hand, die un­ge­such­te Sym­bo­lik, die Goe­the als ein Höchs­tes von der dra­ma­ti­schen Dich­tung for­der­te.

Die Heim­fahrt war kein Ver­gnü­gen für den schmer­zen­den Fuß, aber für die Freund­schaft war sie ein Tri­umph: der Zer­schun­de­ne führ­te einen Ge­ne­sen­den nach Hau­se. Die in­ne­re Ver­kramp­fung hat­te sich ge­löst und so­gar das Ge­sicht von sei­ner mas­ken­haf­ten Starr­heit ent­bun­den.

Al­lein die Dä­mo­nen, die Un­heil woll­ten, wa­ren in­zwi­schen am Wer­ke ge­we­sen, und es ging wie mit ei­nem rin­nen­den Sack, der, wäh­rend man ihn auf ei­ner Sei­te stop­fen will, an der an­de­ren auf­bricht. Als wir in Zü­rich an­lang­ten, rang Sel­ma mit dem Tode.

Sie hat­te am Abend nach un­se­rer Abrei­se einen ih­rer größ­ten Sie­ge ge­fei­ert. Man gab ein heu­te ver­ges­se­nes Rühr­stück fran­zö­si­scher Ma­che, das da­mals alle Spieß­bür­ger der al­ten und neu­en Welt ent­zück­te. Nach dem Kunst­wert frag­te sie nicht, sie spiel­te sich sel­ber. Ein lei­den­schaft­li­cher Ehe­zwist, eine Frau, die sich für den Gat­ten, der sie miss­kennt, op­fern will, mehr brauch­te sie nicht, um ihr Un­mit­tel­bars­tes und Ei­gens­tes zu ge­ben und in die Rol­le eine in­ne­re Wahr­heit zu le­gen, von der der Ver­fas­ser nichts wuss­te. Sie muss an die­sem Abend hin­rei­ßend schön ge­we­sen sein. Die Er­re­gung des Spiels und des Tri­um­phs gab ihr al­len Ju­gend­zau­ber wie­der, ver­edelt und ver­fei­nert durch einen Zug heim­li­chen Lei­des, der zum Stück zu ge­hö­ren schi­en. In ei­nem Zwi­schen­akt, als An­ge­la, die trotz der dürf­ti­gen Fa­bel tief er­grif­fen war, sie im Künst­ler­zim­mer be­glück­wünsch­te, wur­de ein wun­der­ba­res Blu­men­ge­bin­de her­ein­ge­bracht mit ei­ner Be­suchs­kar­te: Dr. Hein­rich Som­mer, As­sis­tenz­arzt an, ich weiß nicht mehr wel­cher Ber­li­ner Kli­nik.