Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Ehe er schied, brach­te Gu­stav mir sei­nen »Be­frei­er« in der neu­en Fas­sung.

Du hast jetzt Zeit und Samm­lung zum Le­sen, sag­te er ernst; lies und sage mir dann klar und of­fen, wie ich dich ken­ne, was du da­von hältst. Dein Ur­teil soll mir ein Got­tes­ur­teil sein.

Ich las einen gan­zen Tag und eine hal­be Nacht, und als ich fer­tig war, las ich zum zwei­ten Mal. Es war die alte, be­zwin­gen­de Spra­che, viel­leicht in noch ge­stei­ger­ter Kraft, es wa­ren die Ge­stal­ten, an de­nen ich mich ein­mal be­rauscht hat­te. Aber ein selt­sa­mes Däm­mer­licht um­schwank­te sie, ent­klei­de­te sie ih­rer Un­mit­tel­bar­keit und über­zeu­gen­den Nähe. Oder lag es an mir, dass ich, um so­viel äl­ter ge­wor­den, die ers­te ju­gend­li­che Be­geis­te­rung nicht mehr auf­brin­gen konn­te? Nein, es lag an der Sa­che. Zwar der An­fang war fast der­sel­be ge­blie­ben, und auch die »Va­rus­schlacht« hat­te noch viel von ih­rer al­ten Grö­ße, aber den drit­ten Teil, den Tod des Be­frei­ers, konn­te ich nur als völ­lig miss­lun­gen be­trach­ten. Die Vor­stel­lung, dass Ar­mi­ni­us kein an­de­rer als Sieg­fried sei, hat­te ge­wiss et­was Be­ste­chen­des und war ja dem Dich­ter schon frü­her na­he­ge­tre­ten; jetzt wur­de sie An­lass, dass sich al­les trüb­te und ver­wirr­te. Die bei­den ers­ten Tei­le stan­den noch im hel­len Licht der Ge­schich­te, der drit­te ver­lor sich ins My­thisch-Mys­ti­sche. Die er­schla­ge­ne Al­rau­ne, Wo­tan und die Siegs­göt­tin­nen wa­ren in der »Va­rus­schlacht« nur Mit­tel ge­we­sen, die der von hel­le­nisch-rö­mi­schem Geist be­rühr­te Che­rus­ker­fürst brauch­te, um sein Volk auf­zu­rüt­teln. Im drit­ten Tei­le spiel­ten sie leib­haft her­ein. Der ver­nich­te­te Va­rus spuk­te in Ge­stalt des Dra­chen Faf­ner ver­wir­rend her­um. War’s nicht, um ernst­lich an dä­mo­ni­sche Ein­flüs­se zu glau­ben? Der Ge­dan­ke, aus dem das Un­glück des Oheims ge­flos­sen war, soll­te auch dem Nef­fen zum Ver­häng­nis wer­den. Sein Werk hat­te sich rä­chend ge­gen ihn selbst ge­wandt. Nicht sei­ne In­nen­kraft hat­te ver­sagt, sie ging nur fehl, weil sie nicht mehr von der na­tür­li­chen Quel­le ge­speist war. Wie hat­te er doch selbst ein­mal bei Mol­fetta im Hin­blick auf die Grie­chen ge­ur­teilt? Gro­ße Dich­tung, sag­te er, ist nicht das Werk ei­nes Ei­gen­bröt­lers, an der großen Dich­tung schafft ein gan­zes Volk. Jetzt war er los­ge­ris­sen von sei­nem Volk, er büß­te sei­ne Ent­frem­dung von Hei­mat und Le­ben. Das Schlimms­te war, dass er, um einen Aus­gleich zwi­schen den bei­den ver­schie­de­nen Auf­fas­sun­gen des Che­rus­kers her­zu­stel­len, nach­träg­lich die Va­rus­schlacht im glei­chen Sin­ne über­ar­bei­tet und da­mit das fer­ti­ge Stück zwar auf geist­rei­che Wei­se, aber höchst ver­derb­lich ent­stellt hat­te. Wohl lag auch noch in die­ser ab­ge­irr­ten Fas­sung rei­ches poe­ti­sches Gold aus­ge­schüt­tet, aber als Gan­zes war das Werk eine Miss­ge­burt.

Als ich fer­tig war, gab ich, ohne ir­gend­ei­ne Mei­nung zu äu­ßern, die Blät­ter an An­ge­la, die kei­ne ge­eich­ten Kunst­ma­ße, aber ein sehr le­ben­di­ges, an­ge­bo­re­nes Ge­fühl für poe­ti­sche Wer­te be­saß.

Sie las ent­zückt und hin­ge­ris­sen. Aber von Zeit zu Zeit ließ sie das Blatt mit ei­nem »Das ver­ste­he ich nicht« sin­ken. Als sie zu Ende war, blät­ter­te sie zu­rück, wie ich es ge­tan hat­te, und sag­te dann ganz be­stürzt und ver­wirrt:

Aber das sind ja un­mög­li­che Din­ge.

Es wa­ren in der Tat un­mög­li­che Din­ge. Und ich stand vor der Auf­ga­be, ihm das zu sa­gen, denn von mir er­war­te­te er die Wahr­heit! Der un­glück­li­che Mann hing jetzt, wie ich vor we­ni­gen Ta­gen auf dem Glet­scher­hang, zwi­schen Sein und Nicht­sein. Und ich, statt zu tun, was er ge­tan hat­te, dem Freund einen Halt zu ge­ben, ich soll­te ihn hin­un­ter­sto­ßen! Es gibt kei­ne Zeit in mei­nem Le­ben, wo ich mehr ge­lit­ten hät­te als da­mals. Auch die schwers­ten La­gen hat­ten sonst im­mer noch das Gute, dass der Weg un­wei­ger­lich vor­ge­zeich­net war. Hier stan­den zwei Wege of­fen, die bei­de ins Ver­der­ben führ­ten. Wel­chen soll­te ich ge­hen? Ich hat­te Au­gen­bli­cke, wo ich wünsch­te, er hät­te mich in den wei­ßen Ab­grund rol­len las­sen.

An­ge­la sag­te: Wenn er so groß ist, wie ich ihn hal­te, wird er die Wahr­heit hö­ren kön­nen.

Das wird er frei­lich, ent­geg­ne­te ich, aber wie wird sie auf ihn wir­ken, jetzt, in die­sem trau­ri­gen Au­gen­blick?

Und doch bleibt dir nichts andres üb­rig, da er sie von dir er­war­tet, mein­te sie. Schwei­gen wäre schlim­mer, und das Schlimms­te: ihn auf dem Irr­weg wei­ter­ge­hen zu las­sen.

Tag und Nacht ging es in mir auf und ab: Was sage ich? Wie sage ich’s? Und soll­te ich wirk­lich spre­chen, da ihm ja doch nicht zu hel­fen war? Ich sah be­reits auch die Alex­an­der­tra­gö­die ah­nend ins Ufer­lo­se zer­rin­nen. Der Brah­ma­ne auf dem Schei­ter­hau­fen hat­te mir’s an­ge­tan. Sein Wie­de­rer­schei­nen in Ba­by­lon, wie er dem fie­bern­den Alex­an­der die Hand voll Asche hin­reicht, schi­en mir ein ech­ter Dich­ter­fund. Aber wür­de es bei die­ser Sym­bo­lik sein Be­wen­den ha­ben? Was wür­de der alte Grüb­ler bei der letz­ten Fas­sung von dem Ur­ge­ge­be­nen üb­riglas­sen? Wür­de es über­haupt eine letz­te Fas­sung ge­ben oder wür­de man auch von die­sem Wer­ke sa­gen müs­sen: Al­les fließt? Nie ver­stand ich bes­ser den Spruch: We­ni­ger ist mehr. Nur ein klei­nes an Selbst­be­schrän­kung, an Zu­rück­däm­men des Ur­feu­ers, und es wä­ren dau­ern­de Wer­ke ge­schaf­fen wor­den. Es war der alte Scha­den des Zu viel, den er sel­ber ehe­dem am deut­schen Ge­ni­us ge­rügt hat­te. War da von der Auss­pra­che ir­gend­ein Ge­winn zu er­war­ten? Fühl­te er nicht mit sei­nem fei­nen Kun­st­emp­fin­den schon al­les, was ich ihm sa­gen konn­te, heim­lich selbst?

Die Nach­rich­ten aus La Tour flos­sen spär­lich, und durch alle klang ein un­aus­ge­spro­che­nes Schre­ckens­wort. Nur zu An­fang muss­te in den schmeich­le­ri­schen Son­nen­lüf­ten eine kur­ze Bes­se­rung ein­ge­tre­ten sein, die nicht von Be­stand war. Die Kran­ke sehn­te sich nach An­ge­la. Die Ärms­te be­saß we­der Mut­ter noch Schwes­ter, und von den Kunst­ge­nos­sin­nen an der Büh­ne hat­te sie sich im­mer fern­ge­hal­ten, um in kei­ne Hän­del hin­ein­ge­zo­gen zu wer­den. Was eine Frau der an­dern sein kann, das hat­te sie erst jetzt er­fah­ren.

Sei, was du hei­ßest, schrieb sie an An­ge­la, und komm zu dei­nem ver­lo­re­nen Schwes­ter­lein.

Zu­wei­len un­ter­schrieb sie sich Per­di­ta, ein Name, mit dem sie ir­gend­ei­ne nicht aus­ge­spro­che­ne Be­deu­tung ver­knüpf­te.

In La Tour de Peilz hol­te Ruh­land uns an dem klei­nen Bahn­hof ab. Auf die ban­ge Fra­ge nach Frau Sel­mas Be­fin­den hob er die Schul­tern hoch und schwieg be­deut­sam. Man konn­te se­hen, wie es ihn in der Keh­le würg­te. Sie war ihm ja, wie ich von ihr sel­ber wuss­te, ein­mal sehr teu­er ge­we­sen.

Dann sag­te er mög­lichst sach­lich und tro­cken: Der Krank­heits­herd brei­tet sich nach An­sicht des Arz­tes mit großer Ge­schwin­dig­keit aus.

Als ich nach dem Gat­ten frag­te, ein neu­es Ach­sel­zu­cken:

Er will jetzt zu viel tun, wo er vor­her zu­we­nig tat. Aber ich zweifle, ob er der Kran­ken da­mit eine Er­qui­ckung be­rei­tet. Es wird gut sein, wenn jetzt ein Frau­en­au­ge über ihr wacht.