Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Sel­ma stieß einen Ju­bel­ruf aus: Mein al­ter Freund und Ver­eh­rer! Wie mich das freut! Wa­rum zeigt er sich nicht sel­ber?

Sie hat­te noch nicht aus­ge­spro­chen, so schob sich ein blat­ter­nar­bi­ges Ge­sicht zur Tür her­ein, und An­ge­la, die dem Aus­gang zu­nächst stand, be­grüß­te ih­ren ehe­ma­li­gen Vor­ge­setz­ten aus dem La­za­rett La Glo­ri­et­te.

Sel­ma eil­te ihm ent­ge­gen und schüt­tel­te ihm mit vol­ler Herz­lich­keit bei­de Hän­de.

Ich kom­me ge­ra­de von der Bahn, sag­te er, aber als ich an den An­schlag­säu­len las, dass Sie heu­te Abend auf­tre­ten, ging ich nur schnell in den Gast­hof, um die Klei­der zu wech­seln und fuhr dann gleich hier­her. Die­sen Glücks­fall hät­te ich um al­les in der Welt nicht ver­säu­men mö­gen.

Sel­ma spiel­te wei­ter und gab sich im­mer glü­hen­der und hin­rei­ßen­der aus. Die Ge­gen­wart die­ses Zeu­gen ih­res Ju­gend­glanz­es ent­band al­les ver­hal­te­ne Le­bens­ge­fühl in ihr.

Herr­lich, herr­lich, sag­te Som­mer im­mer aufs neue zu An­ge­la und fiel durch die Stär­ke sei­nes Bei­fall­klat­schens all­ge­mein auf. Nach je­dem Akt­schluss dräng­te er sich aufs neue an die Künst­le­rin her­an.

Das geht über die Stutt­gar­ter Tage, sag­te er ihr. Sie ha­ben die Sel­ma über­sel­mat. Ganz Ber­lin hat kei­ne Künst­le­rin, die sich ne­ben Sie stel­len dürf­te.

Sel­ma strahl­te. Die Be­wun­de­rung des al­ten Ver­eh­rers hob sie für einen Abend aus al­lem Leid ih­rer Ehe hin­aus, mach­te sie wie­der jung und se­lig. Dass der An­kömm­ling mit kei­nem Wort nach ih­rem Gat­ten frag­te, muss ihr gar nicht auf­ge­fal­len sein.

Som­mer wünsch­te nach Thea­ter­schluss die Da­men zum Abend­brot in ein be­kann­tes Wein­haus zu füh­ren. Aber An­ge­la kam zu­vor, in­dem sie ihn und Sel­ma zu sich in den Gast­hof ein­lud. Bei­de nah­men mit Freu­den an, und Sel­ma wieg­te sich den gan­zen Abend ent­zückt in den ge­mein­sa­men Erin­ne­run­gen an die Glanz­zeit ih­rer Ju­gend, die Som­mer vor ihr aus­brei­te­te, an das lie­be Schwa­ben­land, wo man sie so warm ge­hal­ten hat­te. Dann be­glei­te­te Som­mer sie nach Hau­se.

An­ge­la, die ein star­kes Vor­ge­fühl für na­hen­de Er­eig­nis­se be­saß, ver­brach­te die Nacht voll Un­ru­he, so gin­gen ihr in der Erin­ne­rung die Bli­cke nach, mit de­nen ihr Gast je­der Be­we­gung der Künst­le­rin ge­folgt war. Der per­sön­li­che Cha­rak­ter die­ses Man­nes, den sie nur als pflicht­treu­en Arzt ken­nen­ge­lernt hat­te, war ihr durch mei­ne und Ku­nos An­deu­tun­gen ver­däch­tig ge­wor­den. Wenn sie ihn auch kei­ner Nie­der­tracht fä­hig hielt, so war ihr doch nicht wohl da­bei, ihn un­ter vier Au­gen mit Sel­ma zu wis­sen.

Die­se hat­te sich schon beim Abendes­sen, als von ih­rer heu­ti­gen Rol­le die Rede war, An­deu­tun­gen ent­schlüp­fen las­sen, die man auf ein ge­stör­tes Ehe­ver­hält­nis be­zie­hen konn­te, und An­ge­la war nur im­mer be­strebt ge­we­sen, den Sinn ih­rer Wor­te ins All­ge­mei­ne um­zu­deu­ten und ab­zu­len­ken. Auf dem Nach­hau­se­weg moch­te sie dann in ih­rer hem­mungs­lo­sen Art ge­gen den Mann, den sie für den er­ge­be­nen Freund ih­res Gat­ten hielt, noch deut­li­cher ge­wor­den sein und er die­se Of­fen­her­zig­keit für ein Ent­ge­gen­kom­men im Sinn sei­ner al­ten, längst be­gra­be­nen Wün­sche und Hoff­nun­gen ge­nom­men ha­ben. Statt der be­ab­sich­tig­ten Wei­ter­rei­se mach­te er ein Wie­der­se­hen für den nächs­ten Tag aus, und Sel­mas Kin­der­sinn ging mit Ent­zücken auf sei­nen Vor­schlag ei­ner Wa­gen­fahrt am Seeu­fer mit an­schlie­ßen­der Ein­kehr in ei­ner be­lieb­ten Gast­stät­te drau­ßen im Grü­nen ein. Vi­el­leicht spiel­te ein ge­wis­ser heim­li­cher Trotz ge­gen Gu­stav, für den es kei­ne Er­ho­lung als in Männer­ge­sell­schaft gab, da­bei mit, denn ich bin ge­wiss – und die tiefer bli­cken­de An­ge­la war es gleich­falls –, dass die Ärms­te nie­mals eine Hin­nei­gung für Som­mer emp­fun­den hat, sie ließ sich ein­fach vom Au­gen­blick tra­gen.

An­ge­la aber sorg­te sich, ob Som­mer nichts ge­gen Gu­stav im Schil­de füh­re und ob er wirk­lich ab­ge­reist sei. Sie woll­te gleich am Mor­gen zu Sel­ma fah­ren, wur­de aber durch den Be­such ei­ner Ju­gend­be­kann­ten, die zu­fäl­lig von ih­rer An­we­sen­heit ge­hört hat­te, auf­ge­hal­ten. Als sie nach ei­nem Gang mit die­sem bei der Künst­le­rin vor­sprach, hieß es, die gnä­di­ge Frau sei mit ei­nem frem­den Herrn weg­ge­fah­ren. Be­tre­ten kehr­te sie in den Gast­hof zu­rück und hör­te dort, dass die zwei sie hat­ten ab­ho­len wol­len; es war die Be­din­gung, an die Sel­ma ihr Mit­fah­ren ge­knüpft hat­te. Da die drit­te nicht zu ha­ben war, konn­te sie nicht mehr um­keh­ren und setz­te ihre Fahrt al­lein mit Som­mer fort.

Was an dem un­se­li­gen Tage zwi­schen den Bei­den vor­ging, hat man nie ge­nau er­fah­ren. Ohne Zwei­fel woll­te er die einst auch von ihm um­wor­be­ne Frau von dem Man­ne, der sie ein­ge­stan­de­ner­ma­ßen nicht glück­lich mach­te und den er auch nach sei­nem kur­z­en Sinn ih­rer un­wür­dig hielt, los­rei­ßen und vor­über­ge­hend oder dau­ernd an sich zie­hen. Sel­ma wi­der­stand, er wur­de drin­gen­der, und da sie ihn em­pört in sei­ne Schran­ken wies, muss er ihr in ei­nem Aus­bruch plötz­li­cher Ro­heit die Vor­gän­ge aus dem Feld­la­za­rett von Gra­ve­lot­te ins Ge­sicht ge­wor­fen ha­ben, die Gu­stav ihr ver­heim­lich­te. Mög­lich, dass er ihr so­gar in sei­ner Wut mit ei­ner Ver­öf­fent­li­chung droh­te, die ih­res Gat­ten bür­ger­li­che Stel­lung ver­nich­tet hät­te. Das plötz­li­che We­grei­ßen die­ses Schlei­ers und die Er­kennt­nis, wo­hin ihr Ein­fluss den im­mer noch lei­den­schaft­lich ge­lieb­ten Mann ge­führt hat­te, muss töd­lich ge­wirkt ha­ben. Am spä­ten Nach­mit­tag fuhr ein Wa­gen im lang­sams­ten Schritt an Gu­stavs Hau­se vor, und eine fast leb­lo­se Ge­stalt wur­de von Som­mer und ei­nem un­ter­wegs an­ge­ru­fe­nen Arzt vor­sich­tig die Trep­pe hin­auf­ge­tra­gen. Eine Vier­tel­stun­de spä­ter gab der ers­te­re beim Vor­über­fah­ren an un­serm Gast­hof zwei ei­lig ge­krit­zel­te Zei­len ab:

Ihre Freun­din, die schon lan­ge lei­dend zu sein scheint, hat un­ter­wegs einen Blut­sturz er­lit­ten. Be­ge­ben Sie sich schleu­nigst zu ihr. Ich muss­te sie den Hän­den ei­nes Kol­le­gen über­las­sen, da mei­ne Wei­ter­rei­se un­auf­schieb­lich ist. Sa­gen Sie ihr, so­bald sie zu hö­ren fä­hig ist, dass ih­rem Gat­ten von mir kei­ne Ge­fahr droht.

Mei­ne Frau fand Sel­ma im Mor­phi­um­schlaf und ließ sich als hel­fen­der En­gel an ih­rem Bet­te nie­der, von dem sie nur wich, um an das mei­ni­ge zu ei­len, nach­dem Gu­stav mich im Gast­hof ab­ge­lie­fert hat­te. Dort lag ich dann drei Wo­chen mit aus­ge­streck­tem Fuß un­tä­tig, ohne den schwer be­dräng­ten Freun­den hel­fen zu kön­nen.

Mit dem Ge­sicht ei­nes Verzwei­feln­den er­schi­en Gu­stav an mei­nem La­ger. Denn er lieb­te Sel­ma doch, und mehr, als er sel­ber ge­wusst hat­te. Seit er in die Ge­fahr, sie zu ver­lie­ren, blick­te, ging ihm auf, was er an ihr be­saß und was er bis­her vor sei­nem in­ne­ren Wüh­len über­se­hen hat­te. Dies­mal klag­te er auch nicht über die Dä­mo­nen, die sich aufs neue ge­gen sein Schaf­fen ver­schwo­ren, er sprach nur von Sel­ma. Täg­lich we­nigs­tens ein­mal hol­te er An­ge­la weg, weil die Kran­ke sich nach ih­rer wei­chen Stim­me und ih­ren lin­den Hän­den sehn­te. Als sich nach lan­gen vier­zehn Ta­gen ihr Zu­stand zu bes­sern schi­en, und man dar­an den­ken konn­te, sie in die mil­de­re Luft des Gen­fer Sees zu brin­gen, fuhr er nach Mon­treux vor­aus, wo er ver­geb­lich ein Un­ter­kom­men für die Kran­ke such­te. Ein freund­li­cher Zu­fall führ­te ihm je­doch sei­nen al­ten Freund und An­hän­ger Dr. Ruh­land in den Weg, der sich ei­ner schwa­chen Lun­ge we­gen am See auf­hielt, und die­ser fand ihm in dem gleich­falls wind­ge­schütz­ten klei­nen La Tour de Peilz ein schö­nes son­ni­ges Stock­werk un­mit­tel­bar am Was­ser. Dor­thin brach­te er die Kran­ke in Ge­sell­schaft ei­ner ge­schul­ten Wär­te­rin und der ver­trau­ten Magd. Dass wir nach­fol­gen wür­den, so­bald mein Fuß es ge­stat­te­te, ver­stand sich von selbst und war schon bei Über­nah­me der Dop­pel­woh­nung vor­ge­se­hen. Die bei­den Frau­en trenn­ten sich mit Leid, doch ver­lang­te Sel­ma in ih­rer Schwä­che nach kei­ner Auss­pra­che mehr; nur die Bot­schaft Som­mers hat­te An­ge­la ihr noch trös­tend zu­ge­flüs­tert.