Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

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In Zü­rich fand ich nächst nur Sel­ma. Gu­stav hat­te die letz­te, schon kal­te Herbst­son­ne be­nutzt, um noch für zwei Tage in die Ber­ge zu ge­hen. Das Mäd­chen kann­te mich noch und ließ mich ohne wei­te­res ein­tre­ten. Die Künst­le­rin stand halb­seits mit dem Rücken ge­gen die Tür, dass ich sie zu­erst im Pro­fil er­blick­te; sie neck­te sich zärt­lich mit ei­nem Kin­de, das sie auf einen Bü­cher­schrank ge­setzt hat­te, von wo es la­chend und stram­pelnd nach ihr hin­streb­te. Ein Mops be­tei­lig­te sich durch Em­por­sprin­gen und Bel­len an die­sem Spiel. Sie schi­en mir grö­ßer ge­wor­den, was auf Rech­nung ei­ner fast as­ke­ti­schen Schlank­heit kam.

Als sie mich er­kann­te, stieß sie einen Schrei aus, riss das Kind auf den Arm und stürz­te mir mit ei­nem Un­ge­stüm ent­ge­gen, worin ich ganz die alte Sel­ma er­kann­te.

Der Mo­hi­ka­ner! End­lich! end­lich! O nun wird al­les gut. Sie Bö­ser, wo ha­ben Sie so lan­ge ge­steckt?

Die­ser Empfang ver­riet, wie ver­lo­ren sie sich bei­de in der Frem­de fühl­ten trotz Sel­mas Er­fol­gen, von de­nen man uns schon im Gast­hof er­zählt hat­te.

Es brach auch gleich mit der al­ten Auf­rich­tig­keit aus ihr her­aus:

Lie­ber, lie­ber Freund! Sie glau­ben nicht, wie mir Ihr An­blick wohl tut. Wir frie­ren hier an Leib und See­le. Das heißt: ich, setz­te sie schnell mit weh­mü­ti­ger Schalk­heit hin­zu, denn Er will es nicht Wort ha­ben. Ich müss­te ja dank­bar sein, weil es uns äu­ßer­lich wohl geht, aber in uns­rem gu­ten Schwa­ben­land weh­te doch eine an­de­re Luft.

Ich hielt das Kind, das sie wäh­rend des Spre­chens im­mer­zu hät­schel­te, für ihr ei­ge­nes, da brach sie in Trä­nen aus.

Es ist ein Nach­bars­kind, das ich mir her­über­ho­le, wenn Gu­stav fort ist. Ich darf ja kein ei­ge­nes ha­ben. Ach, und ich wäre eine gute Mut­ter ge­we­sen; dies eine Lob darf ich mir ge­ben, es ist das höchs­te für eine Frau. Aber auf mich kommt es nicht an, er kann den Kin­der­lärm nicht er­tra­gen.

Kaum hat­te sie die­se Wor­te her­aus­ge­spru­delt, als sie sich er­schro­cken über ihre Of­fen­her­zig­keit in der ers­ten Mi­nu­te des Wie­der­se­hens auf den Mund schlug.

Nun er­zäh­len Sie mir, Sel­ma, sag­te ich ab­len­kend, was denn ei­gent­lich mit der ent­wen­de­ten Hand­schrift ge­sch­ah. Ich möch­te gern ein­ge­weiht sein, be­vor ich Gu­stav spre­che. Es ist mir von der Sa­che er­zählt wor­den, doch konn­te ich nichts Be­stimm­tes er­fah­ren.

Die­ser Schur­ke, die­ser Ber­ka! rief sie, rasch die Au­gen trock­nend. Wel­chen Gift­wurm ha­ben wir uns da her­an­ge­zo­gen. Sie durch­schau­ten ihn ja gleich, ich weiß es noch wohl. Aber wir bei­de wa­ren ganz von ihm ein­ge­nom­men. Er über­re­de­te Gu­stav, ihm die Nie­der­schrift der Tri­lo­gie zu über­las­sen, da­mit er sie auf das neu­ge­grün­de­te Thea­ter brin­ge, und wuss­te ihm ein­zu­re­den, dass Gu­stavs Name zu­nächst nicht ge­nannt wer­den dür­fe. Es könn­te doch nach der Per­sön­lich­keit ge­forscht wer­den und her­aus­kom­men, wer hin­ter dem Gu­stav Borck ste­cke. Das soll­te erst nach ei­nem großen Sieg ent­hüllt wer­den. Un­ter­des­sen soll­te die Dich­tung Ber­kas Na­men tra­gen. O wel­che Hoff­nun­gen habe ich auf die Auf­füh­rung ge­setzt. Ich glaub­te, da­nach wür­de der Ver­fas­ser ins Va­ter­land zu­rück­ge­ru­fen wer­den und al­les ver­stan­den und ver­zie­hen sein. Er glaub­te es auch, wenn er gleich nicht da­von sprach, sein Schiff ging auf den höchs­ten Wo­gen. Aber in Ber­lin mein­ten sie, we­gen sach­li­cher Schwie­rig­kei­ten eine Auf­füh­rung des Gan­zen zu­nächst nicht wa­gen zu kön­nen. Man woll­te es fürs ers­te mit dem Mit­tel­stück, der Va­rus­schlacht, die auch für sich be­ste­hen kön­ne, ver­su­chen. Und an die­ser soll­ten noch Än­de­run­gen an­ge­bracht wer­den. Gu­stav wil­lig­te in al­les, er war so nach­gie­big, so zu­gäng­lich in sei­ner Freu­de. Nun gab es ein be­stän­di­ges Hin- und Her­fah­ren des be­wuss­ten Herrn, ver­steht sich, auf Gu­stavs Kos­ten, bis al­les so weit war. Das letz­te­mal fuhr er sel­ber mit und wohn­te un­er­kannt der Auf­füh­rung bei. Im Thea­ter ge­riet er fast von Sin­nen. Über sei­nen Kopf hin­weg hat­ten sie Stri­che ge­macht, die ihm sein gan­zes Stück ver­hunz­ten. Auch so, ver­stüm­melt und fast ent­mannt, hät­te es noch einen star­ken Ein­druck ma­chen müs­sen, wäre nur eine Hö­rer­schaft da ge­we­sen, die star­ker Ein­drücke fä­hig ist. Aber was bringt sat­tes Groß­stadt­pu­bli­kum der ho­hen Kunst ent­ge­gen? Eine höf­li­che Lan­ge­wei­le, wenn sich’s um be­kann­te Grö­ßen han­delt, bei un­be­kann­ten ein of­fe­nes Gäh­nen. Frei­lich, es gab auch fei­ne­re Geis­ter, die hin­ge­ris­sen wa­ren, und es wur­den Wor­te ge­schrie­ben, die ihn wohl hät­ten über die Gleich­gül­tig­keit des Hau­fens trös­ten kön­nen, wenn er da­mals ir­gend­ei­nem Licht­strahl zu­gäng­lich ge­we­sen wäre. Aber es muss wohl auf je­ner Rei­se noch ein an­de­res Un­heil ihn er­eilt ha­ben, denn er blieb da­nach lan­ge Zeit in ei­ner Art von Er­star­rung, die al­len auf­fiel.

Was könn­te das für ein Un­heil ge­we­sen sein? forsch­te ich.

Ich weiß es nicht, ir­gend­ei­ne böse Ent­de­ckung, er spricht nicht dar­über. Aber es hat ihn furcht­bar ge­schüt­telt, er hat­te bei sei­ner Rück­kehr kei­nen Bluts­trop­fen mehr im Ge­sicht und hat auch die frü­he­re fri­sche Far­be nie zu­rück­be­kom­men. Er ging dann in die Ber­ge und war wo­chen­lang ver­schol­len. Ach, was habe ich ge­lit­ten! Als er wie­der­kam, war’s wie nach ei­nem Kampf mit Höl­len­geis­tern. Sein Ge­sicht war zer­fal­len, er hat­te wei­ße Haa­re. Aber es ging vor­über, er stürz­te sich in neue Ar­beit, die riss ihn her­aus, die ret­te­te ihn. Und als es sich zeig­te, dass er sein Ver­trau­en ei­nem Be­trü­ger ge­schenkt hat­te, der nach al­ler­lei Schur­ke­rei­en mit sei­nem Werk ver­duf­te­te, da nahm er den neu­en Schlag merk­wür­di­ger­wei­se ganz ge­las­sen.

Er hat ohne Zwei­fel eine Ab­schrift zu­rück­be­hal­ten.

Ich weiß es nicht ge­nau. Das al­les wird er Ih­nen ja sel­ber sa­gen. Welch ein Lab­sal für ihn, dass Sie da sind. Ihr Still­schwei­gen hat ihn mehr ge­quält, als er ge­ste­hen moch­te; er glaub­te, Sie hät­ten ihn ab­sicht­lich fal­len las­sen.

Wie konn­te ich denn schrei­ben, wenn ich nicht wuss­te, wo­hin? ant­wor­te­te ich. Ein Brief nach Hei­den kam als un­be­stell­bar zu­rück.

Ich sag­te im­mer: Der Mo­hi­ka­ner lässt nicht von dir; wenn er nicht schreibt, so ist es, weil er nicht schrei­ben kann. Gib acht, er taucht ei­nes Ta­ges plötz­lich auf und wird dann ganz der Alte sein.

Und hier ist er, um zu be­wei­sen, dass Sie recht hat­ten, sag­te ich. Aber jetzt muss ich auf­bre­chen, denn ich wer­de im Gast­hof er­war­tet.

Als sie er­fuhr, dass ich nicht mehr al­lein sei, son­dern ihr eine Freun­din und Schwes­ter mit­ge­bracht habe, blick­te sie zu­erst be­tre­ten. Sie schi­en zu fürch­ten, dass Gu­stav da­bei einen Ver­lust er­lei­de. Aber schnell be­sieg­te sie die An­wand­lung und sag­te, mei­ne Hän­de fas­send:

Gott seg­ne Sie und ma­che Sie so glück­lich, wie Ihre Freund­schaft für uns es ver­dient. Es war an der Zeit, dass Sie end­lich auch an das ei­ge­ne Glück dach­ten, statt ein­zig für das der Freun­de zu sor­gen. Also An­ge­la heißt sie? Ein lie­ber Name. Aber warum ha­ben Sie sie nicht mit­ge­bracht? Ho­len Sie sie nur gleich. Nein, war­ten Sie, wir ge­hen zu­sam­men. Sie müs­sen bei­de heut abend mei­ne Gäs­te sein. Mei­ne , wohl­ver­stan­den, denn mor­gen wird Gu­stav sei­ne Rech­te an Sie gel­tend ma­chen, da habe ich mich aus­zu­lö­schen, aber heu­te bin auch ich ein Mensch.