Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Mei­ne ers­te Fra­ge hat­te na­tür­lich dem Dich­ter und sei­nem Wer­ke ge­gol­ten. Kuno zog zu­erst die Schul­tern hoch und schwieg.

Er lebt in Zü­rich, sag­te er dann. Sel­ma ist dort am Stadt­thea­ter an­ge­stellt und ent­zückt in ih­ren ober­fläch­li­chen Glanz­rol­len die Zü­ri­cher wie zu­vor die Stutt­gar­ter. Sie hat sich aber ins künst­le­ri­sche ent­wi­ckelt, Dank dem Ein­fluss ih­res Man­nes.

Du sprichst von Sel­ma, sag­te ich ver­wun­dert. Aber Gu­stav?

Was willst du, er hat im Aus­land kei­nen leich­ten Stand. In der Schweiz weht für uns Deut­sche eine et­was küh­le Luft, zu­mal für Nord­deut­sche. Und da­bei ist man doch den mit der Hei­mat Zer­fal­le­nen nicht ge­wo­gen.

Und sei­ne Dich­tung?

Nun er­fuhr ich et­was Merk­wür­di­ges, das Kuno nur zu­fäl­lig aus der Zei­tung wuss­te. An ei­nem Ber­li­ner Thea­ter war bald nach dem Frie­dens­schluss ein Her­manns­dra­ma auf­ge­führt wor­den un­ter dem Ti­tel »Der Be­frei­er«, des­sen Ver­fas­ser sich Max Ber­ka nann­te, das aber nach der In­halts­an­ga­be und den dar­in vor­kom­men­den Na­men nichts an­de­res sein konn­te, als die stark zu­sam­men­ge­zo­ge­ne und ver­stüm­mel­te »Va­rus­schlacht« von Gu­stav Borck. An je­nem Abend war es zu ei­nem Thea­ters­kan­dal ge­kom­men, der sich vom Zuschau­er­raum in die Pres­se fort­setz­te. Was in un­se­ren Au­gen der höchs­te Adel des Stückes ge­we­sen, die ho­me­ri­sche Ge­rech­tig­keit ge­gen Freund und Feind, das ge­reich­te ihm in der Nach­kriegs­luft bei ei­ner er­folg­be­rausch­ten Mehr­heit, die oh­ne­hin für die poe­ti­schen Schön­hei­ten blind war, zum Vor­wurf, wäh­rend eine po­li­tisch un­zu­frie­de­ne Min­der­heit die rei­ne par­tei­lo­se Kunst für ihre Zwe­cke um­deu­te­te und dem Dich­ter Ab­sich­ten un­ter­schob, die er erst recht nicht hat­te. Der an­geb­li­che Ver­fas­ser er­hielt durch spit­ze Er­klä­run­gen und Ge­ge­n­er­klä­run­gen den Streit auf­recht, bis sein Name oft ge­nug durch die Blät­ter ge­gan­gen war, um im Ge­dächt­nis der Reichs­haupt­stadt zu haf­ten und ihm einen li­te­ra­ri­schen An­hang zu si­chern. Aber das Stück wur­de schon nach der zwei­ten Auf­füh­rung vom Spiel­plan ab­ge­setzt, und bald da­nach ver­schwand der Herr, der sich Dr. Ber­ka nann­te, nach­dem ihm ver­schie­de­ne li­te­ra­ri­sche Dieb­stäh­le und an­de­re un­sau­be­re Ma­chen­schaf­ten nach­ge­wie­sen wa­ren. Mit ihm ver­schwand auch das Werk, von dem nun mit ei­nem­mal die Rede ging, dass es einen ganz an­de­ren Ver­fas­ser habe. Kuno hat­te das al­les fest­ge­stellt und sich dann nach Zü­rich ge­wandt mit der An­fra­ge, ob dem Dich­ter die­se Vor­gän­ge be­kannt sei­en, hat­te aber gar kei­ne Ant­wort er­hal­ten.

Ber­ka? Ber­ka? Wo­her ken­ne ich die­sen Na­mens ging es mir durch den Kopf. Da stell­te sich plötz­lich ein Ge­sicht, an das ich seit Jah­ren nicht ge­dacht hat­te, vor mein in­ne­res Auge, ein un­ru­hi­ges und un­er­freu­li­ches Ge­sicht, über das es von Zeit zu Zeit wie ein Krib­beln von Amei­sen lief, und je­ner Geis­tes­schma­rot­zer, der sich in der Stutt­gar­ter Zeit in Gu­stavs Künst­ler­tum ein­ge­fres­sen hat­te, stand wie­der vor mir.

Er hat die Hand­schrift ge­stoh­len, fuhr ich her­aus.

Das nicht, war die Ant­wort. Ich weiß aus si­che­rer Quel­le, dass Gu­stav mit ihm ein­ver­stan­den war. Er wag­te als Fah­nen­flüch­ti­ger nicht, das Werk un­ter sei­nem Na­men auf die Büh­ne zu brin­gen.

Weiß er denn, was in St. Hu­bert ge­sch­ah? frag­te ich zö­gernd.

Ich glau­be nein, und möge er es nie er­fah­ren. Er hat kei­ne Be­zie­hun­gen zu sei­ner Hei­mat und zu sei­nen ehe­ma­li­gen Ka­me­ra­den. Und Sel­ma um­gibt den Traum­wand­ler un­er­müd­lich mit Schutz­weh­ren. Höre, die­ser Frau habe ich Un­recht ge­tan und bit­te es ihr im stil­len ab. Solch ein stünd­li­ches Op­fer­brin­gen und Auf­ge­ben der ei­ge­nen Per­sön­lich­keit für einen, der es nicht ein­mal be­merkt, solch ein im­mer­wäh­ren­des Sor­gen und Be­hü­ten macht man­che Tor­heit gut. Und war sie nicht im Recht, als sie ihm riet, die Pf­licht des Ge­ni­us über die des All­tags­men­schen zu stel­len? Jetzt aber steht er hei­mat­los und recht­los im Lee­ren und kann sein Werk nicht durch­set­zen. Hät­te er das be­dacht, so wäre er doch viel­leicht den an­de­ren Weg ge­gan­gen, wand­te ich ein.

Das Gro­ße setzt sich bei uns nie auf Ei­nen Schlag durch, da­für hat es auch Zeit zu war­ten, sag­te er. Die Haupt­sa­che war doch, dass es ent­stan­d , bes­ser ge­sagt, dass es aus den Tie­fen ge­holt wur­de, wo es fer­tig lag und wo­hin kein an­de­rer den Schlüs­sel hat­te. Ich glaub­te ja auch ein­mal ihn meis­tern und leh­ren zu kön­nen und tapp­te sel­ber im Dun­keln. Da­mals hat­te ich die Wei­hen noch nicht. Jetzt sehe ich an­ders. Er sah von je­her an­ders, weil er auf ei­ner an­de­ren Ebe­ne leb­te. Je­der hat Recht auf der Ebe­ne, wo er steht. Die Ebe­nen lie­gen stu­fen­wei­se über­ein­an­der.

Ich wun­der­te mich, den Mann, des­sen Va­ter­lands­ge­fühl sonst im­mer bis zum Über­ko­chen er­hitzt war, so re­den zu hö­ren.

Wie kann der Geis­tes­jün­ger sein Herz an ein ein­zi­ges Land hän­gen, war sei­ne Ant­wort, wenn er doch weiß, dass er in je­dem Land der Erde schon ein­mal ge­bo­ren war oder es wer­den kann, und dass je­der Men­schen­bru­der sein ge­we­se­ner oder künf­ti­ger Lands­mann ist?

Mir wur­de bei die­ser Rede zu­mut, als stürz­te ich häupt­lings ins Lee­re. Un­ter ein­fa­che­ren See­len le­bend, war ich ge­wohnt, dass auf die­sem Bo­den der großen Völ­ker­mi­schung ein je­der zu sei­nem ei­ge­nen Volks­tum stand, und es war mein Stolz und mei­ne Freu­de ge­we­sen, für die Mei­nen tun zu kön­nen, was ich alle an­dern selbst­ver­ständ­lich für die Ih­ri­gen tun sah. Dar­über hat­te ich ganz ver­ges­sen, dass der deut­sche Ge­ni­us sei­ne Höhe im­mer nur er­steigt, um sich sel­ber auf­zu­lö­sen und zu ver­nei­nen, als ob sein Kreis sich nie­mals run­den soll­te, als ob ihm nie­mals eine ir­di­sche Er­fül­lung be­stimmt sei.

Auch Kuno hat­te die Stu­fe des Volks­tums über­flo­gen und schweb­te ohne Pol im Un­be­grenz­ten. Al­les Ge­form­te war ihm ent­glit­ten, und nur die Teil­nah­me am Ge­schick der Freun­de schi­en an ihm noch ir­disch zu sein.

Als er ge­gan­gen war, sprach mein zwei­tes Ich die Wor­te aus mei­ner See­le:

In Zü­rich be­dür­fen sie dei­ner. Lass uns die Herbst­fe­ri­en in Eu­ro­pa ver­brin­gen.

*

Als wir wie­der deut­sche Luft at­me­ten, fan­den wir dann frei­lich, dass nicht al­les Gold war, was so hell über die Was­ser her­über­ge­glänzt hat­te, und es ging uns all­mäh­lich auf, was Kuno durch Schwei­gen und hal­be Wor­te hat­te ah­nen las­sen. Das Reich war teu­er be­zahlt. Die we­ni­gen Jah­re seit der Tü­bin­ger Zeit hat­ten ge­nügt, einen ganz an­de­ren Deut­schen auf die Bild­flä­che zu brin­gen; Grün­der und Stre­ber­we­sen stan­den in Blü­te. Der Durch­schnitt beug­te sich vor dem gol­de­nen Kalb, die einen in sat­ter Be­frie­di­gung, die an­dern in un­ge­still­ter Gier. Die Bes­se­ren stan­den trau­ernd und hilf­los bei­sei­te oder wa­ren ver­bit­ter­te Nörg­ler ge­wor­den. An­der­wärts war es ja bei der All­ge­mein­heit ge­wiss auch nicht bes­ser be­stellt, aber Deutsch­land, das Land der Poe­sie, die fes­te Burg des Geis­tes, von dem­sel­ben Tau­mel er­grif­fen zu se­hen, das traf ins Herz. Uner­setz­li­ches, sonst nir­gend Vor­han­de­nes, war da­hin, und mein Herz füll­te sich mit Trau­er. Eine Luft wie im Kaf­fee­haus Mol­fetta gab es nun nicht mehr. We­der bei den Ver­wand­ten mei­ner Frau noch bei mei­nen ei­ge­nen, die noch da und dort ver­streut leb­ten, fan­den wir die Welt, nach der wir uns so tief ge­sehnt hat­ten. Wir stan­den auf deut­schem Bo­den und such­ten Deutsch­land! Und wie­der ein­mal schweb­te das Ewig­mor­gi­ge vor uns her wie die Fata Mor­ga­na. –