Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Auch ich sehn­te mich so in je­nen Ta­gen, und wenn ich heu­te in kühl­ge­wor­de­ner Luft die­ses Ge­fühl nicht mehr nach­füh­le, so möch­te ich es nicht um al­les in mei­ner Erin­ne­rung miss­en; mein Le­ben wäre um eine große Mensch­heits­er­fah­rung är­mer. Mein Lands­mann ließ sich von der Wel­le fort­rei­ßen und bot sich dem bay­ri­schen Heer als Kriegs­teil­neh­mer an; ich kämpf­te da­bei einen schwe­ren Kampf. Aber ge­wis­sen­haft, wie es dem Durch­schnitts­men­schen zu­kommt, ge­dach­te ich mei­ner Ver­pflich­tun­gen ge­gen mei­ne Braut und hielt am Schreib­tisch aus, in­dem ich dem »He­rald« eine Rei­he von Stim­mungs­be­rich­ten schrieb, worin das Er­leb­te wei­ter­zit­ter­te.

Als ich fer­tig war, über­kam mich mit ei­nem­mal die bis­her zu­rück­ge­dräng­te Sor­ge um die Stutt­gar­ter Freun­de. Gleich nach mei­ner An­kunft in Ber­lin hat­te ich eine Zei­le an Gu­stav ge­schrie­ben, aber kei­ne Ant­wort er­hal­ten. Ich ver­mu­te­te, dass ihn mein Schrei­ben schon nicht mehr er­reicht habe, da er sich beim ers­ten Kriegs­lärm bei sei­nem Trup­pen­teil ge­mel­det ha­ben muss­te. Aber von Sel­ma er­war­te­te ich eine Nach­richt, und ihr Schwei­gen wur­de mir, je län­ger es dau­er­te, de­sto un­heim­li­cher. Was muss­te die lei­den­schaft­li­che Frau, die kei­ne Macht auf Er­den an­er­kann­te als ihre Lie­be, beim Ab­marsch ge­lit­ten ha­ben, und wie trug sie es jetzt? Ge­wiss be­fand sie sich in ei­nem ver­zwei­fel­ten Zu­stand und hat­te nie­mand, der sich ih­rer an­nahm, denn um Gu­stavs wil­len war sie ih­rer gan­zen Um­ge­bung ent­frem­det. Ich war ihr ver­ei­dig­ter Rit­ter und muss­te, dass der Freund sie mir schei­dend emp­foh­len hät­te, wäre ich zu­ge­gen ge­we­sen. Die Brief­be­för­de­rung war in­fol­ge der Trup­pen­durch­zü­ge sehr ver­lang­samt, also setz­te ich mich auf die Bahn und fuhr selbst nach Stutt­gart, wo ich Sel­ma be­stimmt ver­mu­ten muss­te. Denn was soll­te sie noch al­lein in der Schweiz, wäh­rend ihr Gat­te ge­wiss schon über der fran­zö­si­schen Gren­ze stand! Die klei­ne Rei­se nahm zwei vol­le Tage in An­spruch, ich lag bald in Augs­burg, bald in Günz­burg, bald in Ulm fest, um die Sol­da­ten­zü­ge vor­über­zu­las­sen. Und über­all das­sel­be Bild: Mi­li­tär­wa­gen mit Ei­chen­laub be­kränzt, El­tern, die von ih­ren Söh­nen, Mäd­chen, die von ih­ren Liebs­ten Ab­schied nah­men, Müt­zen und Tü­cher­schwen­ken, »Deutsch­land über Al­les« und still­flie­ßen­de Trä­nen. Als ich auf den von Marsch­trit­ten und Rä­der­ge­ras­sel dröh­nen­den Stra­ßen in die stil­le Vor­stadt kam, stutz­te ich schon von wei­tem. Die Gar­ten­woh­nung des Dich­ters träum­te mit ih­ren grü­nen ge­schlos­se­nen Lä­den im tiefs­ten Som­mer­frie­den. Die böh­mi­sche Kö­chin öff­ne­te. Auf mei­ne Fra­ge nach der gnä­di­gen Frau ant­wor­te­te sie, die gnä­di­ge Frau sei noch im­mer in der Schweiz. Genau konn­te sie mir aber den Auf­ent­halt nicht nen­nen, sie hat­te den Auf­trag, alle Post­sen­dun­gen nach Hei­den auf­zu­ge­ben, von wo sie durch einen Bo­ten ab­ge­holt wür­den.

Und der Herr?

Der Herr ist bei ihr.

Das ist doch nicht mög­lich. Ist er denn krank?

Dar­über konn­te das Mäd­chen kei­ne Aus­kunft ge­ben. Sie wuss­te nur, dass die Herr­schaft je­den­falls noch län­ge­re Zeit fort­blei­ben wür­de, weil sie erst ges­tern einen ver­ges­se­nen Ge­gen­stand ih­nen habe nach­schi­cken müs­sen.

Wenn Gu­stav nicht ab­mar­schiert war und Sel­ma noch auf eine län­ge­re Ab­we­sen­heit rech­ne­te, so muss­te er krank sein und sie in hilflo­ser Lage. Wozu war ich ihr Freund? Un­ter Schwie­rig­kei­ten al­ler Art er­reich­te ich den Bo­den­see und fuhr nach Hei­den über. Dort auf der Post er­mit­tel­te ich erst ih­ren Wohn­sitz und wan­der­te dann, nach­dem ich die Lage des Ge­höfts er­fragt hat­te, zu Fuß den stei­len Wald­weg hin­auf. Nach an­dert­halb Stun­den kräf­ti­gen Stei­gens hat­te ich den Hof er­reicht, der, von un­ten nicht sicht­bar, halb in eine Sen­ke ge­duckt und durch hohe Bäu­me ver­bor­gen lag. Das ers­te, was ich sah, war Sel­ma. Sie stand im wei­ßen Klei­de un­ter ei­nem Baum, die Hän­de in­ein­an­der­ge­krampft, und starr­te un­be­weg­lich wie ein Stein­bild in die Land­schaft hin­aus. Als sie mei­nen Schritt hör­te, fuhr sie auf wie ein ge­scheuch­tes Tier. Ich rief sie mit Na­men, da er­kann­te sie mich und flog mit ei­nem un­ter­drück­ten Schrei auf mich zu, er­fass­te hef­tig mei­ne Hän­de und wäre vor mir auf die Knie ge­stürzt, wenn ich sie nicht ge­hal­ten hät­te.

Ich frag­te nach Gu­stav, sie deu­te­te nach dem Haus und leg­te mit fle­hen­dem Aus­druck den Fin­ger auf den Mund.

Er ar­bei­tet und darf nicht ge­stört wer­den, flüs­ter­te sie, in­dem sie mich hef­tig wei­ter weg un­ter die Bäu­me zog.

Ich glaub­te ihn krank oder aus­ge­rückt, schon über der Gren­ze drü­ben und woll­te Ih­nen mei­ne Diens­te an­bie­ten. Nun bin ich also ganz über­flüs­sig hier, ant­wor­te­te ich, ir­re­ge­macht durch ihr Ge­ba­ren.

Sie hör­te nicht, was ich sag­te. In ih­rem Ge­sicht kämpf­te das Be­dürf­nis, sich an einen Freund zu klam­mern mit dem deut­lichs­ten Schre­cken über mein Er­schei­nen. Auf mei­ne Fra­ge, was ihr denn sei, wand sie sich wie un­ter ei­ner un­er­träg­li­chen Qual.

Es ist näm­lich – näm­lich – ein Pa­pier an­ge­kom­men – schon vor ei­ni­ger Zeit, stam­mel­te sie mit angst­ver­zerr­tem Ge­sicht. Ein gel­bes Pa­pier.

Der Ge­stel­lungs­be­fehl? frag­te ich.

Sie nick­te. Er weiß es nicht, sag­te sie lei­se.

Sel­ma, Sel­ma, was ha­ben Sie ge­tan!

Wir wis­sen nichts von der Welt hier oben, wir ha­ben seit ei­nem Mo­nat kei­ne Zei­tung ge­se­hen. Der Knecht sagt, es gebe Krieg. Aber es ist nicht wahr, es darf nicht wahr sein! Sa­gen Sie, Har­ry, dass es nicht wahr ist!

Aber sie ließ mir gar kei­ne Zeit zu ant­wor­ten und von der Welt­la­ge zu re­den, son­dern un­ter­brach mich gleich mit Lei­den­schaft:

Gu­stav darf nichts er­fah­ren! Er darf nicht ge­stört wer­den! Er ist in al­len Him­meln, ihn jetzt aus der Ar­beit rei­ßen, wäre ein Ver­bre­chen an ihm, an sei­nem Ge­ni­us, an der gan­zen deut­schen Dicht­kunst.

Da rief es vom Hau­se her­über: Sel­ma!

Gleich, gleich, Liebs­ter! rief sie zu­rück und fass­te mich da­bei fle­hend an bei­den Ar­men, mir jede Be­we­gung hin­dernd.

Mit wem sprichst du, Sel­ma?

Sie woll­te mir die Hand auf den Mund le­gen. Ich mach­te mich sanft von ihr los und rief zu­rück:

Ich bin’s: Ewers, der Mo­hi­ka­ner!

Ein Freu­den­ruf, dann klirr­te das Fens­ter, er kam her­ab­ge­eilt.

Ich stür­ze mich von die­sem Fel­sen her­ab, wenn Sie re­den. Sie wis­sen, ich hal­te Wort! raun­te mir Sel­ma zu. Er darf es nicht wis­sen, er muss sein Werk vollen­den!

Sel­ma, sag­te ich, Sie wis­sen nicht, was Sie tun, das ist eine Verant­wor­tung, die wir bei­de nicht tra­gen kön­nen.

Ich wer­de sie tra­gen – ich ganz al­lein, flüs­ter­te sie lei­den­schaft­lich.

Da stand er schon vor uns, im leich­ten Haus­rock, mit bloßem Kopf, an Haar und Bart ein we­nig ver­wil­dert, aber mit ei­nem Aus­druck über­ir­di­schen Glücks.

Mein schö­ner Gu­stav ist ein Bä­ren­häu­ter ge­wor­den, scherz­te Sel­ma er­zwun­gen mit angst­ver­zerr­tem Ge­sicht, das er nicht be­merk­te.