Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Er hat­te den Hut ab­ge­nom­men, um sich die ge­röte­te Stirn zu lüf­ten. Jetzt riss er auch den Hemd­kra­gen auf, als ob er am Er­sti­cken wäre.

Das kann doch nicht sein, sag­te ich. Ge­hen sie ja mir, der ich nicht ihr Er­zeu­ger bin, durchs Le­ben nach. Den­ke nur gleich an die Sze­ne, wie Ar­min den Va­rus in Che­rus­ka be­glück­wünscht.

Und ich be­gann aus dem Ge­dächt­nis die Stel­le, wie sie mir ein­fiel, ihm vor­zu­sa­gen. Die zwei stei­ner­nen Ros­se­bän­di­ger mit­ten im Grü­nen, die aus­sa­hen wie ein nach Thuis­ko­land ver­setz­tes Stück Rom, ga­ben den rech­ten Hin­ter­grund dazu, und als ich mit den Wor­ten schloss:

Wal­hal­la lä­chelt, weil Ro­mas Göt­ter uns­re Gäs­te sind, – da stand er still und horch­te, horch­te noch lan­ge fort wie auf das fer­ne Rau­schen ei­nes Was­ser­falls.

Ja, sag­te er end­lich, so war es. Wenn ich den Fa­den wie­der­fin­den könn­te.

Ei was, rief ich, du musst ihn fin­den! Denk’ an den, der die Wor­te sprach: So kom­man­diert die Poe­sie!

Er konn­te sie kom­man­die­ren. Er war ihr Kö­nig, gab er zur Ant­wort. Und selbst Er, – wenn er et­was Gro­ßes vor­hat­te, so flüch­te­te er in sein Gar­ten­haus, und Chris­tia­ne – durf­te ihm das Es­sen schi­cken.

In sei­nem Ge­sicht ar­bei­te­te es grim­mig, wie wenn Wel­ten sich be­kämp­fen.

Ich muss sie bre­chen, ich muss sie bre­chen, die­se Fes­seln! Ich muss, ich muss! hör­te ich ihn vor sich hin sa­gen, und als wir an den Schwa­nen­wei­her ka­men, war er plötz­lich von mei­ner Sei­te ver­schwun­den.

Da hast du was Schö­nes an­ge­rich­tet, sag­te ich vol­ler Angst zu mir sel­ber, er ist im­stan­de und ver­lässt sie.

Und mein bö­ses Ge­wis­sen er­laub­te mir nicht, Sel­ma an die­sem Abend vor Au­gen zu tre­ten, da ich über­zeugt war, es müs­se heu­te ir­gend et­was Ent­schei­den­des zwi­schen den Gat­ten vor­ge­hen.

Am an­dern Mor­gen, der für mei­ne Abrei­se be­stimmt war, pack­te ich eben mei­ne Wä­sche in das Hand­köf­fer­chen und über­leg­te wie viel Zeit mir bis zur Ab­fahrt des Zu­ges blei­be, um von den Freun­den, de­nen mein Hier­sein doch nur Ver­wir­rung stif­te­te, Ab­schied zu neh­men, als Gu­stav bei mir ein­trat. Er sah ganz ver­wan­delt, strah­lend aus, als ob er sich über Nacht ver­jüngt hät­te, und sag­te schnell:

Liebs­ter, bes­ter Freund, ich kom­me mit der drin­gen­den Bit­te, heu­te noch nicht ab­zu­rei­sen.

Da­bei fuhr er mit ei­nem mut­wil­li­gen Griff in den Hau­fen schön ge­fal­te­ter Ge­gen­stän­de, die ich zum Ein­pa­cken zu­recht­ge­legt hat­te, und streu­te sie aus­ein­an­der.

Du weißt, dass am 15. mein Schiff in Ham­burg ab­ge­ht, sag­te ich.

Ein Tag ver­schlägt nichts, ich bit­te dich nur um einen. Du hast mir ges­tern einen so großen Dienst er­wie­sen, dass du heu­te fort­fah­ren und mir den zwei­ten er­wei­sen musst. – Als du mir ges­tern mei­ne ei­ge­nen Ver­se vor­sprachst, da kam es auf ein­mal über mich wie im Turm­stüb­chen des ir­ren Dich­ters. Da­rum ver­ließ ich dich so rasch, ich muss­te al­lein sein. Und den­ke dir, in der Nacht stell­te sich plötz­lich der Che­rus­ker wie­der ein und Va­rus mit sei­nen Rö­mern und die rei­zen­de At­this, die un­sern Olaf ent­zück­te, alle die al­ten Freun­de aus der Jung­ge­sel­len­zeit. Das war ein Fest. Ich brach­te die gan­ze Nacht im Stu­dier­zim­mer zu, mir ei­li­ge Auf­zeich­nun­gen ma­chend. Sie hat­ten mir nach der lan­gen Zeit so viel zu sa­gen, dass ich mit Schrei­ben kaum nach­kom­men konn­te. Und es braus­te und wog­te um mich her wie Welt­ge­richts­po­sau­nen. Die Nacht­stun­den, die wa­ren im­mer mei­ne bes­te Ar­beits­zeit. Das muss wie­der so wer­den. Mei­ne arme Frau hat sich ge­ängs­tet, na­tür­lich, ich kam ja nicht zu Bet­te. Ich hör­te sie mehr­mals vor die Tür schlei­chen, aber sie rief mich zum Glück nicht an. Hät­te ich ge­öff­net und nur ein Wort ge­spro­chen, so wä­ren die Gäs­te viel­leicht ent­flo­hen, wer weiß wo­hin! So ließ ich sie ste­hen. Die­se glück­li­che Nacht der Emp­fäng­nis dan­ke ich dir. Und mein Stück soll nichts da­bei ver­lo­ren ha­ben, dass ich un­ter­des­sen um Jah­re äl­ter und rei­fer ge­wor­den bin. Es soll ihm be­kom­men wie dem Hel­den, der nenn Jah­re an der Mut­ter­brust sog, um stark zu wer­den.

Und was soll ich jetzt für dich tun?

Jetzt sollst du zu Sel­ma ge­hen und sie trös­ten und ihr be­greif­lich ma­chen, dass sie mich we­der heu­te noch mor­gen, noch im Lau­fe der nächs­ten Tage, viel­leicht der nächs­ten Wo­chen er­war­ten darf.

Du willst fort? frag­te ich er­schro­cken, und die schö­ne Freu­de fiel schwer zu Bo­den. Wuss­te ich doch von Lu­zern her, wes­sen die Frau in ih­rer Lei­den­schaft fä­hig war.

Wie ich ste­he und gehe, war die Ant­wort. Ich muss wie­der ein­mal al­lein sein. Das ist’s, was mir bis­her ge­fehlt hat. Aber ich gehe nicht weit fort. Ich neh­me gar nichts mit als mei­ne Pa­pie­re (er klopf­te auf die Ta­sche sei­nes Rocks, die prall ge­füllt war). Von dei­ner Freund­schaft er­bit­te ich mir, dass du heu­te noch hier bleibst, wäh­rend ich mich heim­lich emp­feh­le, und dass du mein ar­mes Weib­chen be­ru­higst. Sie hat es, weiß Gott, nicht leicht mit mir. Aber sie ist so gut und ver­stän­dig. Sage ihr, sie sol­le nur fein flei­ßig ihre neue Rol­le üben. Vi­el­leicht reift sie mir doch noch ein­mal zur Thus­nel­da her­an. Je­den­falls wird sie einen bes­se­ren Gat­ten zu­rück­be­kom­men, als sie ihn heu­te ver­liert. Wenn ich wie­der ich sel­ber bin, so wer­de ich sie auch bes­ser scho­nen und he­gen. Sag’ ihr das.

Aber warum sagst du es ihr nicht selbst?

Nein, nein, es gäbe Sze­nen und Trä­nen, und dar­über ver­flö­gen mir die schöns­ten Ge­dan­ken. – Leb’ wohl, Har­ry, und Dank!

Da­mit stürm­te er die Trep­pe hin­un­ter.

Ich fand Sel­ma in großer Er­re­gung, wie ich ge­fürch­tet hat­te.

Gu­stav ist krank, rief sie mir schon an der Schwel­le ent­ge­gen. Er hat die gan­ze Nacht sich nicht ge­legt, und heut ist er in al­ler Frü­he fort­ge­gan­gen, was er nie­mals tut.

Nein, Sel­ma, sag­te ich. – Jetzt wird er erst ge­sund. Bis­her hat­ten Sie einen heim­li­chen Kran­ken im Haus, aber nun wird er ge­ne­sen.

Ich rich­te­te ihr Gu­stavs Auf­trag aus, den sie ganz ent­geis­tert mit sto­cken­dem Atem an­hör­te. Ich be­schwor sie mit al­ler Be­red­sam­keit, die ich auf­brin­gen konn­te, ihn nicht zu su­chen noch zu­rück­zu­ru­fen, auch wenn er wo­chen­lang aus­blei­be, sich nicht zwi­schen ihn und sein Werk zu drän­gen.

Die lei­den­schaft­li­che Frau brach in Trä­nen aus.

Also ich bin schuld, wenn sein größ­tes Werk stock­te? rief sie bit­ter.

Nicht Sie, er er­kennt es aus­drück­lich an. Nur das über­große Glück, das an die Erde ket­tet und die Lust zu ho­hen Flü­gen lähmt.

Sie be­ru­hig­te sich all­mäh­lich.

So­lang er nur kei­ne an­de­re Frau mir vor­zieht, will ich mich in al­les schi­cken, will mit al­lem zu­frie­den sein, sag­te sie, ihre Trä­nen trock­nend.

Ich be­teu­er­te ihr mit gu­tem Ge­wis­sen, dass sie von an­de­ren Frau­en nichts zu fürch­ten habe, denn ich kann­te mei­nen Freund und wuss­te, dass es für ihn im Grun­de gar kei­ne Lie­be gab als die zur Kunst, was ich sie na­tür­lich nicht mer­ken ließ.

Sie woll­te wis­sen, wie lan­ge die­ses Werk ihn in An­spruch neh­men wür­de, ob es in vier, in sechs Wo­chen fer­tig sein kön­ne. Ich setz­te ihr aus­ein­an­der, dass das Gan­ze eine Sa­che von Mo­na­ten, bei Gu­stavs un­be­re­chen­ba­rer Ar­beits­wei­se viel­leicht von Jah­ren sei, und dass es viel von ihr ab­hän­ge, wie rasch oder wie lang­sam er die Auf­ga­be löse, dass er aber ganz ge­wiss, so­bald er nur mit dem Gröbs­ten fer­tig sei, zu ihr zu­rück­keh­ren wer­de, um sein Werk im ein­zel­nen durch­zu­ar­bei­ten und aus­zufei­len.