Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Gleich be­gann sie nun zu über­le­gen, wie sie ihm bei der Ar­beit den größt­mög­li­chen Vor­schub leis­ten kön­ne. Zu­nächst, sag­te sie, müss­te nun schon der Haus­halt in der Stadt wei­ter­ge­hen, an die sie durch ihre Ver­pflich­tung ge­bun­den sei, Gu­stav sol­le aber, wenn er zu­rück­kom­me, ganz für sich sein, sie wol­le noch mehr als bis­her jede Stö­rung fern­hal­ten und gar kei­ne An­sprü­che mehr an ihn stel­len. Er sol­le sie nicht ein­mal se­hen, un­sicht­ba­re Hän­de soll­ten ihn be­die­nen, er sol­le bei Nacht ar­bei­ten und am Tage schla­fen, wenn ihm das lie­ber sei. Für den Hoch­som­mer aber, für die Zeit der Thea­ter­fe­ri­en, wis­se sie einen Platz wie ge­schaf­fen für ihn: hoch über dem Bo­den­see ein ein­sa­mes Ge­höft in ent­zückend schö­ner Ein­öde, das zu ver­mie­ten sei. Dor­thin fin­de kein Be­such, nicht ein­mal die Zei­tung den Weg. Brie­fe und Vor­rä­te müs­se man ein­mal die Wo­che aus Hei­den her­auf­ho­len las­sen. Ein Knecht sei dort, der die Bo­ten­gän­ge be­sor­ge und dem man auch die Be­die­nung über­tra­gen kön­ne. Sie wol­le nicht ein­mal ihr Mäd­chen mit­neh­men, wol­le sel­ber ko­chen, da­mit er durch kei­nen Laut ge­stört wer­de und glau­ben kön­ne, der ein­zi­ge Mensch auf ei­nem ganz un­be­wohn­ten Gestirn zu sein.

In die­sen gu­ten Ab­sich­ten be­stärk­te ich sie, so sehr ich konn­te und schied voll Ver­trau­en in Gu­stav Borcks neu auf­ge­hen­den Stern. Sie nahm mir noch beim Ge­hen das fes­te Ver­spre­chen ab, dass ich ihr je­der­zeit, wenn ich mich in er­reich­ba­rer Nähe be­fän­de, auf den ers­ten Ruf zu Hil­fe ei­len wür­de, weil ich Gu­stavs ein­zig wahr­haft er­ge­be­ner und ver­ste­hen­der Freund sei. Dr. Ber­ka sei doch nur ein Schwamm, der sei­nen Geist aus­sau­ge, und Ruh­land kön­ne ge­gen Gu­stav nicht ge­recht sein, denn er habe von al­lem An­fang an nur sie ver­ehrt und sei ihr dar­um viel we­ni­ger lieb als ich, des­sen Freund­schaft schon im­mer ih­rem Gat­ten ge­hört habe. In die­sen Wor­ten der gu­ten, hin­ge­ben­den See­le lag für mich die gan­ze Sel­ma.

Gu­stav war üb­ri­gens, wie ich gleich ver­mu­te­te, nur ei­ni­ge Bahn­stre­cken auf­wärts ge­fah­ren, um sich in sei­nem al­ten Turm­zim­mer über dem Flus­se, das zu­fäl­lig ge­ra­de frei war, nie­der­zu­las­sen. Nach kur­z­em aber trieb ihn der Man­gel sei­ner Bü­cher und an­de­rer Hilfs­mit­tel, die er ver­miss­te, nach Hau­se zu­rück. Ich er­fuhr es gleich durch Sel­ma, die mir einen ih­rer drol­li­gen klei­nen Zet­tel nach­flie­gen ließ, der mich noch vor Ab­gang des Schif­fes in Ham­burg er­reich­te:

Pst! pst! Er dich­tet an der Va­rus­schlacht. Das Frau­chen geht auf St­rümp­fen durchs Haus und lernt ihre Rol­len in der Wasch­kü­che.

Dar­über stand mit Gu­stavs großer küh­ner Hand­schrift:

Sieg! Sieg! Das La­ger ist ge­stürmt, die Le­ga­ten fal­len. Wo­tan und die Siegs­göt­ter kämp­fen mit uns, die Ad­ler sind er­beu­tet. Ger­ma­nen und Rö­mer gleich groß in Va­ter­lands­lie­be und To­des­ver­ach­tung.

Es klang fast wie eine De­pe­sche vom Kriegs­schau­platz. quer­durch war noch ge­schrie­ben:

Wohl ist den Wahl­göt­tern, wisst ihr, was das be­deu­tet?

*

Mein Ge­schäft in Ame­ri­ka war schnell er­le­digt, doch trat dort ein Er­eig­nis ein, das für mein Le­ben fol­gen­reich wur­de. Bei ei­nem Gar­ten­fest in Phil­adel­phia hat­te ich ein rei­zen­des Prin­zeß­chen ken­nen­ge­lernt und mein Herz so un­be­dacht ver­lo­ren, dass ich durch einen Ring ge­bun­den war, be­vor wir Zeit ge­habt hat­ten, un­se­re Na­tu­ren an­ein­an­der zu prü­fen. Nun hieß es vor al­lem, eine fes­te und ein­träg­li­che Stel­lung schaf­fen un­ter Ver­zicht auf das hö­he­re Ziel, das mir vor­ge­schwebt hat­te, die aka­de­mi­sche Lauf­bahn. Ich stell­te mich auf der Schrift­lei­tung des »He­rald« vor, wo ein Freund von mir einen ein­fluss­rei­chen Pos­ten ein­nahm, und wo ich schon durch wie­der­hol­te Bei­trä­ge emp­foh­len war, be­son­ders nach­dem ich zum Bes­ten sei­ner Le­ser heim­lich im Münch­ner Thea­ter ei­ner je­ner Son­der­vor­stel­lun­gen an­zu­woh­nen ge­wagt hat­te, die kei­ne Zuschau­er ha­ben soll­ten als den ein­sa­men jun­gen Ro­man­ti­ker in der Kö­nigs­lo­ge. Als Be­richt­er­stat­ter des »He­rald« für alle wich­ti­gen Neu­er­schei­nun­gen in Kunst und Le­ben kehr­te ich noch ein­mal nach Deutsch­land zu­rück, um ne­ben dem neu­en Be­ruf noch ein Se­mes­ter wei­ter­zu­stu­die­ren, be­vor ich end­gül­tig in den Dienst der Pres­se trat. Die­ses Zu­ge­ständ­nis hat­te ich mei­ner Ver­lob­ten, die nicht recht ein­sah, wozu das gut sein soll­te, noch ab­ge­run­gen.

Das war im Som­mer 1870. Kein Wölk­chen stand am po­li­ti­schen Him­mel, ja nicht ein­mal die Be­wer­bung des Ho­hen­zol­lern­prin­zen um den spa­ni­schen Thron war be­kannt ge­wor­den, als ich mich wie­der nach Eu­ro­pa ein­schiff­te. Das Wet­ter war stür­misch, wir brauch­ten bei ho­hem See­gang fast das Dop­pel­te der ge­wohn­ten Über­fahrts­zeit. Als ich in Ham­burg den Fuß an Land setz­te, flog eben die Em­ser De­pe­sche in die Welt. Noch im­mer wuss­te ich von nichts; erst auf der Ei­sen­bahn zwi­schen Ham­burg und Ber­lin er­fuhr ich aus Ge­sprä­chen der Mit­rei­sen­den, was vor­ging. Ber­lin fie­ber­te schon. Ich er­leb­te dort den be­geis­ter­ten Empfang des Kö­nigs, das Ein­tref­fen der fran­zö­si­schen Kriegs­er­klä­rung, all die un­ver­ge­ss­li­chen welt­ge­schicht­li­chen Au­gen­bli­cke. Der Nor­den Deutsch­lands stand da wie ein Mann. Die Geg­ner von Sechs­und­sech­zig ver­söhn­ten sich; der ent­thron­te Her­zog von Nassau bot dem Kö­nig von Preu­ßen sei­nen De­gen an. Auch die al­ten Achtund­vier­zi­ger ver­ga­ßen ih­ren Groll. Ein Ju­gend­freund mei­nes Va­ters, der mich lieb­te wie einen Sohn, ka­bel­te aus Bo­ston sei­nen Glück­wunsch, dass ich die Er­fül­lung des deut­schen Trau­mes aus der Nähe schau­en dür­fe. Ende Juli war ich in Mün­chen, wo ein Freund und Lands­mann mich er­war­te­te. Dort gin­gen die Wo­gen fast noch hö­her als in Ber­lin; schon am 16. hat­te der jun­ge Kö­nig zum Zei­chen der Bun­de­streue die Mo­bil­ma­chung be­foh­len und den gan­zen Sü­den Deutsch­lands in ei­nem Sturm der Be­geis­te­rung mit­ge­ris­sen. Der Nor­den kämpf­te, weil er muss­te, denn er war der An­ge­grif­fe­ne, der Sü­den kämpf­te aus Her­zens­drang als Bru­der mit, die Frei­wil­lig­keit des Op­fers er­höh­te sei­ne Freu­dig­keit. Die we­ni­gen Stim­men der Nein­sa­ger gin­gen im brau­sen­den Or­kan des Volks­wil­lens un­ter. So soll­te jetzt vor mei­nen Au­gen das Gro­ße wer­den, das durch Jahr­hun­der­te Er­sehn­te, Nie­ge­we­se­ne, das ei­ni­ge Deutsch­land! Als ich dann die ers­ten Trup­pen­schü­be mit­an­sah, wäre ich, ob­wohl Bür­ger ei­nes an­de­ren Staa­tes, am liebs­ten mit­mar­schiert, so fuhr mir das in die Glie­der. Der Sohn des Achtund­vier­zi­gers war in mir er­wacht, der das Land sei­ner Vä­ter er­schaf­fen hel­fen woll­te, und zu­gleich der klei­ne Aben­teu­rer, der einst­mals sei­ne noch schwa­chen Kno­chen ge­gen die Skla­ven­staa­ten ein­ge­setzt hat­te.

In Kriegs­zei­ten sind be­son­de­re Wel­len in der Luft, de­ren Schwin­gun­gen den da­von Er­grif­fe­nen selt­sam ver­wan­deln, dass er dem Kalt­ge­blie­be­nen un­ver­ständ­lich wird und sei­ner­seits auf die­sen als auf ein We­sen nie­de­rer Ord­nung her­un­ter­sieht. Bei ro­ma­ni­schen Völ­kern führt die­ser Zu­stand zu blind­wü­ti­ger Toll­heit, die ein­mal ent­fes­selt nicht mehr zur Ruhe kommt, den Ger­ma­nen er­greift er nur vor­über­ge­hend, aber er ist un­wi­der­steh­lich, so­lan­ge er dau­ert. Ist es eine gött­li­che Neu­be­see­lung, ein »Stirb und Wer­de« oder ein Rück­fall ins Dä­mo­nisch-Na­tur­haf­te? Nur der Dich­ter kann es in Wor­te fas­sen, die­ses Sich­hin­ge­ben­müs­sen um je­den Preis, das Ver­glü­hen­wol­len auf dem Schei­ter­hau­fen, Sichauf­lö­sen ins Gan­ze, Nichts­mehr­sein­wol­len als auf­tau­chen­de Wel­len­kro­ne im be­weg­ten Ozean. »Das wun­der­ba­re Seh­nen dem Ab­grund zu«, nennt es der Se­her un­ter Deutsch­lands Dich­tern.