Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Das geht so weit, fuhr er fort, dass ich je­des Mal zu Hau­se blei­ben muss, wenn sie in ei­ner neu­en Rol­le auf­tritt. Aber heu­te Abend wol­len wir sie Bei­de be­wun­dern. Ich habe mir heim­lich zwei ganz ver­steck­te Lo­gen­plät­ze ne­ben ei­ner Säu­le ver­schafft, wo sie uns nicht ver­mu­tet. Sie darf kei­ne Ah­nung ha­ben, dass wir da sind. Ich bin ge­wiss, sie wird hin­rei­ßend sein. Wir ha­ben das Stück zu­sam­men durch­ge­nom­men, ich fin­de es ab­ge­schmackt, aber ich muss zu­ge­ben, es »liegt« ihr. Ich wer­de nie ein Stück schrei­ben, das ihr so liegt wie die­ser neue Sar­dou.

Es ging ganz so, wie Borck vor­her­ge­sagt hat­te. Sel­ma trat her­aus, von ei­ner freu­di­gen Be­we­gung im Zuschau­er­raum be­grüßt. Von ih­rer Angst war ihr nichts mehr an­zu­se­hen, sie war strah­lend schön und spiel­te mit ei­ner in­ne­ren Wahr­heit, die aus der öden Rüh­rig­keit ih­rer Rol­le ein un­mit­tel­ba­res mensch­li­ches Füh­len mach­te, und stei­gen­der Bei­fall dank­te ihr nach je­dem Akt­schluss. Wir bei­de wa­ren in völ­li­ger Selbst­ver­ges­sen­heit hin­ter der Säu­le her­vor­ge­tre­ten, um bes­ser zu se­hen. Da stock­te sie mit­ten im Spiel und sah einen Herz­schlag lang wie an­ge­wur­zelt zu uns her­über, sie war Gu­stavs an­sich­tig ge­wor­den. Um sie an­zu­feu­ern, mach­te er ganz lei­se die Ge­bär­de des Hän­de­klat­schens, die wie ein Si­gnal auf die Ne­ben­sit­zen­den wirk­te, denn plötz­lich er­hob sich aus un­se­rer Rei­he ein Bei­fall, der von Ga­le­rie zu Ga­le­rie lief und am Ende al­les mit­riss, so­dass ge­gen jede Ge­wohn­heit der Schau­spie­le­rin mit­ten im Auf­tritt eine brau­sen­de Hul­di­gung dar­ge­bracht wur­de. Ihr gu­ter Ge­ni­us hat­te es so ge­fügt, dass je­nes Zu­sam­men­fah­ren und Er­star­ren ge­ra­de auf den Au­gen­blick pass­te und als ein Gip­fel­punkt ih­rer Kunst er­schi­en. Nach dem Akt­schluss wur­de ihr ein mäch­ti­ger Lor­beer­kranz mit flam­mend­ro­ten Bän­dern auf die Büh­ne ge­reicht.

Se­lig wan­del­te sie an je­nem Abend an Gu­stavs Arm nach Hau­se, ich muss­te noch hel­fen, ih­ren Tri­umph, der ihr erst durch sei­nen Bei­fall zu ei­nem voll­stän­di­gen ge­wor­den war, in Cham­pa­gner zu fei­ern. Als die Glä­ser leer wa­ren, ließ sie sich durch das Mäd­chen den schwe­ren Lor­beer­kranz her­ein­ho­len und zer­pflück­te ihn auf ih­rem Schoß zu tau­send Blät­tern. Die­se schüt­te­te sie dann, sich plötz­lich er­he­bend, aus den Fal­ten ih­res Klei­des alle dem Man­ne zu Fü­ßen und sag­te, in­dem sie bei ihm nie­der­knie­te:

Der Lor­beer ist für den schaf­fen­den Künst­ler, des­sen Ge­bil­de dau­ern. Ich kann nur nach­ge­stal­ten, und was ich gebe, das ist im nächs­ten Au­gen­blick nicht mehr. Des­halb ver­lan­ge ich auch kei­nen Ruhm als den, sein Weib zu sein.

In ih­ren schö­nen Au­gen, die trun­ken wa­ren vom Er­fol­ge die­ses Abends, glänz­te die tiefe­re Wol­lust, so von ih­rem Thron her­ab­zu­stei­gen und ihr Haupt auf die Knie des ge­lieb­ten Man­nes zu le­gen.

Was aber hat­te seit sei­ner Hei­rat der Dich­ter ge­leis­tet? Wo wa­ren die ver­hei­ße­nen Wer­ke? Wo war vor al­lem die Tri­lo­gie, die ihn in die Rei­he der großen Uns­terb­li­chen stel­len soll­te? War die­se lieb­li­che Stadt, die schö­ne Häus­lich­keit mit Sel­ma wirk­lich der Zau­ber­gar­ten, wo die Amo­ret­ten den Ge­har­nisch­ten vom Ros­se zie­hen und ihm die Waf­fen ver­ste­cken? Fast woll­te es mir so schei­nen, wenn ich den Feu­er­geist, der noch vor kur­z­em flüs­si­ge Lava aus­ge­strömt hat­te, ne­ben dem rei­zen­den Wei­be sit­zen sah, das ihm schmei­chelnd diente. Nach dem »Be­frei­er« wag­te ich gar nicht mehr zu fra­gen, denn ich hat­te gleich ge­merkt, dass er has­tig ab­lenk­te, wenn das Ge­spräch nur in die Nähe die­ses Ge­gen­stan­des kam. Zur Zeit war er da­mit be­schäf­tigt, die letz­te Hand an ein neu­es Schau­spiel zu le­gen. Aber er sprach nicht da­von mit der über­schweng­li­chen Zu­ver­sicht wie einst im Höl­der­lin­sturm von sei­nen Plä­nen, son­dern es klang et­was Ge­press­tes, fast Klein­lau­tes in sei­nen Wor­ten durch, als ob er mit sich sel­ber nicht im Ein­klang sei. Ehe er es der In­ten­danz ein­reich­te, woll­te er sei­ne Wir­kung im en­gen Krei­se er­pro­ben, des­halb wur­de ei­ner der letz­ten Aben­de mei­nes Stutt­gar­ter Auf­ent­halts für die Vor­le­sung be­stimmt. Au­ßer mir war auch der un­ver­meid­li­che Ber­ka und ein an­de­rer li­te­ra­ri­scher Haus­freund na­mens Ruh­land ge­la­den. Das Stück spiel­te zur Zeit der fran­zö­si­schen Re­vo­lu­ti­on auf ei­nem Her­ren­sitz in Süd­frank­reich; der wil­de ge­schicht­li­che Hin­ter­grund mit Sans­cu­lot­ten­hau­fen und bren­nen­den Bur­gen gab ihm eine war­me Tö­nung. Am Schlus­se er­schi­en un­ter Trom­mel­wir­beln und den Klän­gen der Mar­seil­lai­se ein jun­ger Ar­til­le­rie­of­fi­zier mit Na­men Na­po­le­on Bo­na­par­te auf den Bret­tern als das mensch­ge­wor­de­ne Welt­ge­schick, was von star­ker, aber rein äu­ßer­li­cher Wir­kung war. Die Fa­bel des Gan­zen woll­te für mein Emp­fin­den nicht so recht zu­sam­men­hal­ten. Der Schwer­punkt lag auf ei­ner Frau­en­ge­stalt, in der die völ­li­ge Selbs­t­ent­äu­ße­rung der Lie­be zum Aus­druck kom­men soll­te. Ruh­land er­hob Ein­wän­de, er fand das Lie­bes­op­fer der Hel­din, ei­ner Ad­li­gen, die sich ei­nem Ple­be­jer ge­schenkt hat und jetzt mit der al­ten feu­da­len Ord­nung un­ter­ge­hen will, um dem Ge­lieb­ten nicht im Wege zu sein, über­spannt und un­be­grün­det. Gu­stav ver­tei­dig­te sich mit Feu­er, von Ber­ka un­ter­stützt, und was er sag­te, war be­deu­ten­der als al­les was im Stücke stand. Sel­ma hat­te wäh­rend der gan­zen Vor­le­sung nach ih­rer Ge­wohn­heit auf ei­nem Sche­mel am Bo­den ge­ses­sen und an­däch­tig zu­ge­hört. Sie war au­gen­schein­lich ganz mit dem Ge­dan­ken be­schäf­tigt, wie sie die et­was blut­lee­re Ge­stalt der Hel­din zum vol­len Le­ben brin­gen wol­le. Als auch ich mich zu der Mei­nung Ruh­lands be­kann­te, dass die­se Ge­stalt kei­ne in­ne­re Not­wen­dig­keit habe, rief die Künst­le­rin: Sie hat! Sie hat!, sprang von ih­rem Sche­mel auf, und dicht vor ih­ren Gat­ten tre­tend sprach sie mit hin­rei­ßen­dem Aus­druck die be­an­stan­de­ten Wor­te: Geh’ dei­nen si­che­ren Weg zur Höhe. Wer bin ich, dass ich dich hem­men dürf­te usw., bis der Ver­fas­ser sie ent­zückt in die Arme schloss, und wir an­de­ren in lau­ten Bei­fall aus­bra­chen.

Aber als wir zu­sam­men nach Hau­se gin­gen und ich mei­nem Gast­hof zu­streb­te, fing Ruh­land, so­bald Dr. Ber­ka in ei­ner an­de­ren Rich­tung ab­ge­schwenkt war, über Gu­stav zu re­den an.

Ich weiß, er trägt sich mit großen Plä­nen. Es ist Ge­fahr, dass er sich zu lan­ge da­mit trägt und den rech­ten Au­gen­blick ver­säumt. Drän­gen Sie ihn, ich tue es auch. Jetzt sucht er sich selbst her­ab­zu­stim­men, sich an­zu­pas­sen. Das soll er nicht, er soll sei­ne Um­welt mit sich hin­auf­rei­ßen. Die­ses heu­ti­ge Stück, ja das wäre ein ganz gu­ter Wurf für einen Klei­ne­ren. Aber er denkt und fühlt ei­gent­lich im­mer dar­über hin­aus. Wer weiß, ob nicht ei­ner von den Dra­men­schrei­bern, die er nicht für voll nimmt, es bes­ser ge­macht hät­te? Ein sol­cher hät­te dem Stoff sein Bes­tes ge­ge­ben, und wenn das auch nicht viel wäre, so wäre es doch im­mer al­les was er ver­mag, eine ein­ge­setz­te gan­ze Kraft. Dass Borck sich nicht völ­lig ein­setzt für das, was er jetzt schreibt – mag es auch das Ge­schrei­be der and­ren im­mer noch weit an Geist über­ra­gen –, das ist’s, was der Hö­rer fühlt und was ihn kalt lässt ge­gen den Dich­ter, der sel­ber nicht mit der See­le da­bei ist. Ihm liegt nun ein­mal die mitt­le­re Gat­tung nicht. Auch tra­gi­sche Ein­zel­schick­sa­le ge­ben ihm noch nicht den ge­nü­gen­den in­ne­ren Auf­trieb. Ihn rei­zen nur Völ­ker­ge­gen­sät­ze, ja mehr als das: zu­sam­men­pral­len­de Zeit­al­ter. Ich habe Bruch­stücke von ei­nem Alex­an­der, ei­nem Kon­stan­tin, ei­nem Mon­te­zu­ma in sei­nen Pa­pie­ren ge­se­hen. Das ist die rech­te Lust für ihn. Vor al­lem aber sei­ne große Tri­lo­gie. Mah­nen Sie ihn, dass er die zu Ende führt. Wenn man Gu­stav Borck ist, so soll man sich mit nichts Hal­bem be­gnü­gen.