Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Als ich aber das End­ziel mei­ner Rei­se nann­te, ver­fins­ter­te sich Ku­nos Ge­sicht; er war noch im­mer nicht mit des Freun­des Hei­rat aus­ge­söhnt.

Der Dich­ter muss ein blin­der Bett­ler sein, der nichts be­sitzt als sei­ne Lie­der, sag­te er. Dann ist er all­mäch­tig, dann wird er un­s­terb­lich. Ein wohl­ge­pfleg­ter, ge­hät­schel­ter Ehe­mann, der zwi­schen zwei Mahl­zei­ten be­hag­lich sei­ne Dra­men schreibt, ist kein Dich­ter mehr. Was hat er denn ge­schaf­fen, seit er die Ehre hat, Frau Sel­ma Ha­nusch-Borcks Gat­te zu hei­ßen? Ich habe sein jüngs­tes Stück ge­se­hen – das hät­te ein An­de­rer auch ge­konnt! Sind das Auf­ga­ben für einen Gu­stav Borck? Man spürt noch die Lö­wen­klaue, ja, aber wo bleibt der Löwe?

Er wird wie­der­kom­men, wenn der ers­te Rausch ver­flo­gen ist, trös­te­te ich.

Den Teu­fel wird er! war die un­wir­sche Ant­wort. Die­ses Stutt­gart ist sein Ka­pua. Was stellt sich Sel­ma un­ter ei­ner voll­kom­me­nen Ehe vor? Den Mann ent­waff­nen, ihm die Sim­sons­lo­cken ab­schnei­den, dass er über dem Tän­del­spiel sein Werk ver­gisst. Um ihm die Freun­de zu ent­frem­den, schmei­chelt sie ihm, bis er sich für den Mit­tel­punkt des Erd­krei­ses an­sieht und kei­nen Um­gang mehr er­trägt, der die­se Ton­art nicht auf­nimmt. Ich sah es ja kom­men. Täg­lich trinkt er aus dem ver­gif­te­ten Be­cher und merkt es nicht. Selbst die un­glück­li­che, schmach­ten­de Ade­le wäre eine bes­se­re Frau für ihn ge­we­sen.

Der arme Kuno fängt an zu ver­knö­chern, dach­te ich. Und na­tür­lich fand ich sei­ne Schwarz­se­he­rei wie­der sehr über­trie­ben. Auch sonst war er mir un­heim­lich ge­wor­den. Stu­di­um und Ab­tö­tung hat­ten ihn in der Zwi­schen­zeit noch mehr aus­ge­zehrt und das Geis­ter­haf­te sei­nes Ge­sichts trat stär­ker her­vor.

Ich weiß jetzt, wo­für ich in sei­ner Schuld bin, teil­te er mir ge­heim­nis­voll mit, aber ich darf es nicht sa­gen.

Ich woll­te es gar nicht wis­sen, denn ich fühl­te im­mer, wie mein Kopf ins Wan­ken kam, wenn Kuno Schüt­te von über­sinn­li­chen Din­gen sprach. Ich hielt mir sel­ber auch gern eine Tür ins Un­be­kann­te of­fen, aber sei­ne Ge­wiss­heit dem Un­wiss­ba­ren ge­gen­über er­füll­te mich mit Grau­en.

In ei­ner grü­nen Vor­stadt hat­te Gu­stav sich den rei­zends­ten Dich­ter­win­kel ge­schaf­fen, wo die gute Sel­ma der dop­pel­ten Auf­ga­be ob­lag, ihre Kunst wei­ter­zu­bil­den und dem Gat­ten eine an­ge­neh­me Häus­lich­keit zu be­rei­ten. Durch ab­ge­tön­te, lei­se Far­ben und ge­dämpf­tes Licht, durch Tep­pi­che und Vor­hän­ge wa­ren sei­ne Ar­beits­räu­me zu Stil­le und Schaf­fens­se­lig­keit ge­stimmt; eine Men­ge klei­ner Be­quem­lich­kei­ten soll­te die Ar­beit er­leich­tern. Die­ses Stu­dier­zim­mer war Gu­stavs ei­gens­tes Werk, denn Sel­ma hat­te kei­nen ent­wi­ckel­ten Ge­schmack, wie die von ihr be­wohn­ten, mit lau­ter Flit­ter be­häng­ten Zim­mer be­wie­sen. Da­ge­gen war sie mit frau­li­cher Sorg­falt be­flis­sen, dem Ge­lieb­ten jede Stö­rung fern­zu­hal­ten; kein Mäu­schen durf­te sich rüh­ren, wäh­rend er ar­bei­te­te. Die ge­fei­er­te Schau­spie­le­rin, die vor der Öf­fent­lich­keit in die­ser Ehe die Haupt­per­son war, trat im Hau­se so gänz­lich vor den Be­dürf­nis­sen und Ge­wohn­hei­ten des Man­nes in den Hin­ter­grund, wie man es kaum von der un­be­deu­tends­ten al­ler Frau­en hät­te er­war­ten kön­nen. Es war ein frei­wil­li­ges Lie­bes­op­fer, das er als et­was Selbst­ver­ständ­li­ches hin­nahm. Wer die Um­stän­de nicht kann­te, hät­te nie ver­mu­ten kön­nen, dass die Frau es war, die die Mit­tel zu dem sor­gen­lo­sen Da­sein schaff­te. Im Hau­se ver­kehr­ten nur Freun­de und Be­kann­te des Man­nes; mit ih­ren Kunst­ge­nos­sen pfleg­te sie au­ßer­halb der Büh­ne kei­nen Um­gang. Es war ge­ra­de­zu, als ob sie ih­ren Stolz dar­ein setz­te, die Künst­le­rin ganz hin­ter der lie­ben­den Frau ver­schwin­den zu las­sen.

Da­mals lern­te ich einen ge­wis­sen Dr. Ber­ka, einen Buch­men­schen ken­nen, der Borck wie sein Schat­ten be­glei­te­te. Was sein ei­gent­li­cher Be­ruf war, habe ich nicht er­fah­ren; im Hau­se hat­te er die Auf­ga­be, die Bro­sa­men auf­zu­le­sen, die vom Ti­sche des Rei­chen fie­len. »Un­sern Ecker­mann« nann­te ihn Sel­ma, die glück­lich war; dass ihr Mann einen so er­ge­be­nen Be­wun­de­rer ge­fun­den hat­te.

Sel­ten hat mir ein Mensch auf den ers­ten Blick miss­fal­len wie die­ser Ber­ka. Er war von klei­ner, un­an­sehn­li­cher Ge­stalt, mit über­großem Kopf und fah­lem Ge­sicht, über das es fort­wäh­rend wie Amei­senkrib­beln lief. Der Auss­pra­che nach muss­te er ir­gend­wo an der pol­ni­schen Gren­ze zu Hau­se sein. Au­gen­schein­lich war er sehr be­le­sen und be­saß ein un­ge­wöhn­li­ches Ge­dächt­nis für an­de­rer Leu­te Ge­dan­ken, die er je­den Au­gen­blick mit über­ra­schen­der Schlag­fer­tig­keit ins Feld füh­ren konn­te.

Er ist ganz Hirn, sag­te Gu­stav von ihm, er hat we­der Sin­ne noch See­le, al­les nimmt bei ihm den Weg über das Den­ken. Da­für ist es aber auch in sei­nem Kop­fe so hell, wie in kei­nem an­dern Men­schen­kopf, den ich ken­ne, und die­se Na­tur­er­schei­nung be­schäf­tigt mich im­mer aufs neue.

Da ich ge­wohnt war, mein Ur­teil dem Ur­teil Gu­stavs un­ter­zu­ord­nen, nahm ich mir vor, den un­er­freu­li­chen Ge­sel­len un­ter al­len Um­stän­den er­träg­lich zu fin­den.

Am zwei­ten Abend soll­te Sel­ma in ei­nem neu ein­ge­üb­ten fran­zö­si­schen Stück auf­tre­ten. Gleich­wohl hat­te sie dar­auf be­stan­den, ich müs­se auch die­sen Mit­tag ihr Gast sein. Aber sie litt an un­er­träg­li­chem Lam­pen­fie­ber und konn­te nicht ru­hig auf dem Stuh­le sit­zen, des­halb zo­gen wir bei­den Män­ner nach der Mahl­zeit uns gleich in Gu­stavs Ar­beits­zim­mer zu­rück, wo­hin uns der Kaf­fee nach­ge­bracht wur­de. Sel­ma in ei­nem gelb­sei­de­nen Haus­ge­wand von ori­en­ta­li­schem Schnitt, die schö­nen Haa­re ein­fach auf­ge­wun­den – wenn sie abends spiel­te, blieb sie den gan­zen Tag im Mor­gen­rock –, ging in ih­rer Un­ru­he rast­los aus und ein. Bald setz­te sie sich ganz nahe zu uns, wie wenn hier Schutz vor der Auf­re­gung zu fin­den wäre, bald sprang sie jäh­lings auf und eil­te hin­aus, als hät­te sie et­was Wich­ti­ges ver­ges­sen. Ich be­gann mich mit ihr und für sie zu ängs­ten, da ich dach­te, sie füh­le sich viel­leicht in ih­rer Rol­le nicht si­cher, Gu­stav aber saß mit über­ge­schla­ge­nen Bei­nen und rauch­te ge­las­sen.

Sei ganz ru­hig um ih­ret­wil­len, sag­te er. Es ist das bes­te, du gibst auf ih­ren Zu­stand gar nicht acht. Ich habe mich schon dar­an ge­wöhnt. Es ist je­des Mal so, wenn sie auf­tritt. Das wächst jetzt von Stun­de zu Stun­de, und wenn heu­te Abend der Wa­gen kommt, sie ab­zu­ho­len, so wird es sein, als ob eine Tod­kran­ke weg­ge­führt wür­de. Aber es dau­ert nur so lan­ge, bis sie auf der Büh­ne steht. Beim ers­ten Wort, das sie spricht, fällt die Angst von ihr ab und sie ist völ­lig Her­rin ih­rer selbst. Das heißt: wenn ich nicht zu­ge­gen bin, denn mei­ne An­we­sen­heit macht sie im­mer un­si­cher, ich be­grei­fe nicht, warum.

Ich hät­te es ihm sa­gen kön­nen, es war das vie­le Hof­meis­tern und Bil­den­wol­len, wo­mit er die Arme um ihre Un­be­fan­gen­heit brach­te.