Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Wir lern­ten einen glän­zen­den, rö­misch ge­bil­de­ten Ar­mi­ni­us ken­nen, der den Rö­mern un­ver­däch­tig ist, weil ihn nicht nur die hohe Aus­zeich­nung des rö­mi­schen Bür­ger­rechts und der rö­mi­schen Rit­ter­wür­de, die ihm al­lein vor al­len Bar­ba­ren­fürs­ten ver­lie­hen ist, son­dern mehr noch die ei­ge­ne An­la­ge über sein Volk hin­aus­ge­ho­ben und den Über­win­dern zu­ge­sellt hat. Aber als lang­jäh­ri­ger La­ger­ge­nos­se des Ti­be­ri­us hat er von den Rö­mern nicht nur die Kriegs­kunst ge­lernt, son­dern auch die Kunst des Beo­b­ach­tens und Ab­war­tens, des lei­sen Auf­tre­tens und des har­ten An­pa­ckens. Und das Rö­mer­tum klebt ihm nicht auf der Haut wie sei­nem Bru­der Fla­vi­us, der den Dienst bei den frem­den Herrn als Ehre emp­fin­det, es ist nur ein Man­tel, der auch ab­ge­wor­fen wer­den kann. Wird der jun­ge Held ihn ab­wer­fen? Die­se Fra­ge stell­ten die ers­ten Sze­nen in be­klem­men­der Span­nung auf. Zu der rö­mi­schen Ver­füh­rung hat­te der Dich­ter noch eine an­de­re Macht hem­mend in sei­nen Weg ge­stellt: die Lie­be. Se­ge­s­tes, der Rö­mer­knecht, durch­schaut al­lein den Zwie­spalt in der Brust des Jüng­lings, und um ihn füg­sam zu er­hal­ten, hat er ihm die herr­li­che Toch­ter an­ver­lobt, aber die Hoch­zeit dem Un­ge­dul­di­gen un­ter im­mer neu­en Vor­wän­den ver­scho­ben. Für einen Au­gen­blick scheint das Schick­sal von Thuis­ko­land an der Dün­ne ei­nes Frau­en­haa­res zu schwe­ben. Denn schon zieht Va­rus über den Rhein, und sei­ne ers­ten Bot­schaf­ten, die wie Be­feh­le klin­gen, ent­hül­len dem Che­rus­ker­fürs­ten die Ab­sich­ten Roms und die Rol­le, die ihm selbst als Voll­stre­cker zu­ge­teilt ist. Und hier be­ginnt sei­ne ent­schlos­se­ne Um­kehr zu den hei­mi­schen Al­tä­ren. Doch der Held will nicht zwi­schen der Lie­be und der Frei­heit wäh­len, son­dern bei­de be­sit­zen. Aus ih­rer vä­ter­li­chen Burg an der We­ser raubt er mit küh­nem Hand­streich die Braut und fei­ert sei­ne Hoch­zeit mit ihr, wäh­rend im Nach­bar­land die ers­ten Flam­men der bren­nen­den Dör­fer auf­pras­seln, die Va­rus bei sei­nem Durch­gang im Rücken lässt. Flüch­ten­de Wei­ber und Kin­der, der Rauch ge­plün­der­ter Sie­de­lun­gen kün­det sein Kom­men an. Der jun­ge Fürst ver­birgt sei­nen Zorn in tiefs­ter See­le und ver­schließt den Hil­fe­ru­fen der Sei­nen das Ohr; als Freund zieht er dem Rö­mer­feld­herrn ent­ge­gen, der gleich­falls un­ter dem Deck­man­tel der Freund­schaft kommt, um, von Se­ge­s­tes ge­ru­fen, die ewi­gen Grenz­hän­del der deut­schen Stäm­me fried­lich zu schlich­ten. Dar­über sind auch dem Nach­bar­kö­nig Mar­bod die Au­gen auf­ge­gan­gen, er sen­det heim­lich Bo­ten, um den Sinn des Che­rus­kers zu er­for­schen. Die­ser aber hält sie mit hal­b­en Wor­ten in der Schwe­be, denn schon wälzt er in der ver­schlos­se­nen Brust Ent­wür­fe, die kei­nen Mar­bod zum Mit­wis­ser wol­len. Mit dem Er­schei­nen ei­nes spuk­haf­ten al­ten Weib­leins, halb Se­he­rin, halb Nor­ne, das dem Hel­den einen Stab mit al­ten Ru­nen­zei­chen über­reicht, en­dig­te der ers­te Teil, der nur ein kur­z­es Vor­spiel dar­stell­te.

Breit und mäch­tig, viel­leicht nur all­zu breit, war das zwei­te Stück, die Va­rus­schlacht, an­ge­legt. Die Hand­lung be­gann mit rö­mi­scher Schwel­ge­rei im Som­mer­la­ger des Va­rus, den sei­ne ers­ten Wor­te als be­schränk­ten, selbst­ge­fäl­li­gen, in sein Rö­mer­tum blind ver­lieb­ten Ge­cken zeig­ten. Ohne einen Trop­fen Sol­da­ten­blut im Leib und mit ei­ner lä­cher­li­chen Ju­ris­te­na­der be­haf­tet, die ihn treibt, aus dem Schein des Ge­richt­hal­tens und Hän­del­sch­lich­tens Ernst zu ma­chen. Die Un­ter­wer­fung Ger­ma­ni­ens, die das rö­mi­sche Schwert be­gon­nen hat, soll nach sei­ner Mei­nung das rö­mi­sche Recht vollen­den. Mit To­des­ur­tei­len und ent­eh­ren­den Stra­fen sucht er die Frei­ge­bo­re­nen heim, scham­lo­se Er­pres­sung geht ne­ben­her. Wie das Volk be­schaf­fen ist, in des­sen Mit­te er sich nie­der­lässt, wie es denkt und emp­fin­det, da­nach fragt er nicht, wenn es nur die Steu­ern zahlt, die er ihm auf­er­legt. Ver­geb­lich warnt Se­ge­s­tes, dem das dump­fe Grol­len der Un­ter­drück­ten nicht ent­geht, Va­rus ver­schließt ihm das Ohr, denn ne­ben dem ver­blen­de­ten Pro­kon­sul steht als sein Schick­sal Ar­mi­ni­us, der den Leicht­her­zi­gen, Sorg­lo­sen, ganz vom rö­mi­schen Geist Er­füll­ten um so glück­li­cher spielt, als er nur dar­zu­stel­len braucht, was er ein­mal in Wirk­lich­keit ge­we­sen. Aus dem ge­täusch­ten Ver­trau­en ist ihm der wü­ten­de un­ver­söhn­li­che Hass her­aus­ge­wach­sen. Mit ra­schen, leich­ten Schrit­ten ei­ner Ti­ger­kat­ze um­geht er sein künf­ti­ges Op­fer. Er be­stärkt den Rö­mer in je­der Maß­re­gel, durch die er sich noch ver­haß­ter ma­chen kann, und wäh­rend Va­rus sei­ne Rän­ke spinnt, ist er sel­ber schon von ei­nem viel ge­fähr­li­che­ren Ge­spinst um­strickt. Die Che­rus­ker, die er für hal­be Tie­re hält, um­drän­gen ihn mit ge­spiel­ter Wil­den­ein­falt und tra­gen ihm er­dich­te­te Hän­del vor, über de­ren Sch­lich­tung er sei­ne Feld­herrn­pflich­ten ver­säumt. Die kniff­lichs­ten Rechts­la­gen wer­den mit ei­nem wahr­haft dia­bo­li­schen Hu­mor er­ör­tert, wo­bei dem Dich­ter sei­ne Kennt­nis des Cor­pus ju­ris zu stat­ten kam, und der Spruch lau­tet je­des Mal für Klä­ger und Be­klag­te: Zah­len! Ar­mi­ni­us aber dankt für die Mü­he­wal­tung und preist die Weis­heit rö­mi­scher Rechts­pfle­ge, die jetzt Strei­tig­kei­ten schied­lich bei­legt, für die es sonst nur den Aus­trag durch die Waf­fen gab.

Ver­wan­delt sind die Men­schen, seit du kamst,

Sie ler­nen Ord­nung und Ge­setz ver­eh­ren,

Des Frie­dens pfle­gen. Und nicht sie al­lein:

Ver­wan­delt selbst ist die Na­tur, mein Land

Er­kenn’ ich kaum, so mil­de Lüf­te we­hen,

So herr­lich reift die Ern­te uns­rer Si­chel.

Ita­li­ens Him­mel brach­test du mit dir,

Die älts­ten Leu­te in Che­rus­ka sa­hen

Solch einen Som­mer nie. Wal­hal­la lä­chelt,

Weil Ro­mas Göt­ter uns­re Gäs­te sind,

Und für die Men­schen tagt ein neu­es Le­ben.

Und Va­rus, der an Ver­bind­lich­kei­ten nicht zu­rück­ste­hen will:

Sind denn die Che­rus­ker Men­schen? fragt er.

Nichts Men­schen­ähn­li­ches seh’ ich an ih­nen

Als Stim­m’ und Ant­litz, und auch die­se kaum,

So häss­lich ist ihr Wuchs und un­ge­schlacht.

Ihr Gang braucht gleich des hal­b­en Heer­wegs Brei­te.

Ein Tau­meln ist’s, kein Geh’n. – Sprichst du sie an,

Wie Klöt­ze stie­ren sie mi­nu­ten­lang,

Eh’ sich der trä­ge Geist zur Ant­wort sam­melt,

Und Dunst von Meth um­weht sie wo sie ste­hen.

Das sol­len Men­schen sein!

Dann seh’ ich dich,

Ar­min, den Roma liebt, und fra­ge mich,

Ob du Che­rus­ker bist.

Ar­minWohl bin ich’s, Va­rus!

Va­rusDu bist es nicht. Wie wär’ dein Fuß so leicht? Wie wär’ dein Geist so rasch, dass er das Wort Ver­steht, be­vor die Lip­pen es ge­spro­chen?

Ar­minDie Ed­len uns­res Volks er­ler­nen früh Den Waf­fen­tanz: durch auf­ge­steck­te Schwer­ter Die Lei­ber wer­fen mit ver­weg’­nem Schwung, Da heißt es flink und doch be­hut­sam sein, Das bil­det mit dem Kör­per auch den Witz. Dann üben wir die Kunst – ’s ist uns­re ein­zi­ge – Im vol­len Ros­ses­lau­fe ab­zu­sprin­gen, Zu Fuße, Spee­re wer­fend, Schritt zu hal­ten Und wie­der auf­zu­sprin­gen nach Be­darf.