Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Ist das Ge­nie oder Wahn­sinn oder bei­des? dach­te ich, und um nur wie­der den Bo­den un­ter den Fü­ßen zu füh­len, frag­te ich schnell:

Was ist aus Ihrem Bluts­freund ge­wor­den?

Der Un­glück­li­che hat­te sich mit sei­nen Un­ter­su­chun­gen über die Ört­lich­keit der Va­rus­schlacht auf ein Ge­biet ge­wagt, wo er nicht von Hau­se aus zu­stän­dig war, und das ver­zeiht die schul­mä­ßi­ge Wis­sen­schaft schwer. Da er ge­gen die Mei­nun­gen nam­haf­ter Ge­lehr­ter an­s­tieß, wur­den die sei­ni­gen ge­ring­schät­zig ab­ge­tan und die Fach­zeit­schrif­ten ver­schlos­sen sei­nen Ent­geg­nun­gen die Spal­ten. Aber er war nicht der Mann, sich un­ter­krie­gen zu las­sen, er ver­fass­te eine Rei­he von Streit­schrif­ten, die er un­ent­gelt­lich ver­sand­te, und um sich ganz dem zu wid­men, was er für sei­ne Le­bens­auf­ga­be hielt, leg­te er so­gar sein Amt nie­der. Er ließ auf ei­ge­ne Kos­ten Gra­bun­gen aus­füh­ren und nahm selbst den Spa­ten in die Hand. Da­bei kam eine Mün­ze aus der Zeit Au­gusts und ein läng­li­ches, stark zer­fres­se­nes Ei­sen­stück zu­ta­ge, das er so­fort für ein Rö­mer­schwert er­klär­te, das aber frei­lich al­les an­de­re eben­so gut sein konn­te. Die­se Fun­de be­stärk­ten ihn in ei­ner ganz ver­mes­se­nen Hoff­nung: er hat­te sich nichts Ge­rin­ge­res vor­ge­setzt als je­nen rö­mi­schen Ad­ler aus­zu­gra­ben, den an dem Schre­ckens­tag der Ad­ler­trä­ger von der Stan­ge brach, um sich mit ihm in den blut­ge­tränk­ten Sumpf zu stür­zen. Wehe dem, der ihm ent­ge­gen­hal­ten woll­te, dass nach ei­nem spä­te­ren Be­richt der Ad­ler wie­der auf­ge­fischt und nach Rom zu­rück­ge­schickt wor­den sei. Lug und Trug ist al­les, rief er mit rol­len­den Au­gen; ein fre­ches Gau­kel­spiel des Ger­ma­ni­kus, der den rö­mi­schen Hoch­mut kit­zeln woll­te. Und er konn­te ge­gen den Ger­ma­ni­kus to­ben, als ob er sein Zeit­ge­nos­se wäre. Ohne den Spott der Ein­woh­ner­schaft und der Pres­se zu be­ach­ten, ließ er Sümp­fe und Moor­grün­de des Teu­to­bur­ger Walds durch­wüh­len und ar­bei­te­te trotz sei­ner Jah­re im­mer sel­ber mit. Den Ad­ler fand er nicht, da­ge­gen hol­te er sich den Keim ei­nes schwe­ren Ty­phus, der den al­ten Mann dem Tode nahe brach­te. Zwar riss er sich durch, aber nicht zu sei­nem Heil: von der Krank­heit blieb ihm eine Reiz­bar­keit und fan­tas­ti­sche Sprung­haf­tig­keit, die ihm vor­her ganz fremd ge­we­sen war. Je­der Wi­der­spruch brach­te ihn au­ßer sich, er konn­te sich kaum noch mit den Nächs­ten ver­tra­gen und ver­biss sich in längst wi­der­leg­te Irr­tü­mer, die auch den wert­vol­len Teil sei­ner For­schun­gen in schie­fes Licht setz­ten. Ich war der ein­zi­ge Mensch, der ihn noch zu be­han­deln ver­stand, wenn ich auf Ur­laub nach Pa­der­born her­über­kam, und er hielt auch treu zu mir. Er ver­schaff­te mir noch die nö­ti­gen Geld­mit­tel, die ich sonst nir­gends auf­trei­ben konn­te, als ich mei­ne Ab­sicht wahr mach­te und den Sol­da­ten­rock aus­zog. Da­mals hat mich nie­mand ver­stan­den als er, es wa­ren die letz­ten schö­nen Tage, die wir zu­sam­men ver­leb­ten. Wir durch­wan­der­ten noch ein­mal ge­mein­sam sein Ar­beits­feld, be­such­ten die al­ten, un­be­greif­li­chen Ex­t­ern­stei­ne, in die er die gan­ze ger­ma­ni­sche Göt­ter­welt hin­ein­rät­sel­te, und er war so froh und hoch­ge­stimmt wie im Be­sit­ze ei­nes glück­brin­gen­den Ge­heim­nis­ses. Da konn­te er im Wan­dern plötz­lich ste­hen­blei­ben und in dun­kel rau­nen­dem Ton die Ed­da­wor­te spre­chen: Wohl ist den Wahl­göt­tern, wisst ihr, was das be­deu­tet? – Wenn ich aber frag­te: Was be­deu­tet es, On­kel Paul? so leg­te er lä­chelnd den Fin­ger auf den Mund. Spä­ter er­fuhr ich, was mit ihm um­ging. Er hat­te sich auf das Stu­di­um des Is­län­di­schen ge­wor­fen, um die Edda im Ur­text zu le­sen, und war zu ei­ner ganz an­de­ren Aus­le­gung der dunklen Stel­len ge­kom­men als die Über­set­zer. Er glaub­te ent­deckt zu ha­ben, dass vie­le Lie­der der Edda ge­hei­me An­spie­lun­gen auf den Un­ter­gang des Va­rus ent­hiel­ten, und dass die Ge­stalt des Sieg­fried nur eine my­thi­sche Spie­ge­lung des ge­schicht­li­chen Ar­mi­ni­us sei, wie Diet­rich von Bern die des großen Go­ten­kö­nigs. Sieg­frieds Kampf mit dem Dra­chen auf der Gni­ta­hai­de war ihm die sym­bo­li­sche Um­deu­tung der Va­rus­schlacht, und die Gni­ta­hai­de glaub­te er, auf eine alte is­län­di­sche Rei­se­be­schrei­bung ge­stützt, in die Nähe von Pa­der­born ver­le­gen zu dür­fen, eben­da­hin, wo er sich von je das Schlacht­feld des Va­rus ge­dacht hat­te. So such­te er eine ge­wag­te Hy­po­the­se durch eine noch ge­wag­te­re zu stüt­zen und hielt das In­ein­an­der­grei­fen bei­der für die un­an­fecht­ba­re Ge­währ ih­rer Rich­tig­keit. Aber als er mit die­sen neu­en For­schun­gen her­vor­trat, wur­de die Ab­leh­nung der Pres­se zum Hohn­ge­läch­ter; auch sei­ne An­hän­ger sag­ten ihm die Ge­folg­schaft auf. Das stei­ger­te ihn nur noch mehr, sei­ne Flug­schrif­ten, wo­mit er die Geg­ner über­schüt­te­te, be­ka­men einen im­mer bei­ßen­de­ren Ton und zo­gen ihm noch kost­spie­li­ge Be­lei­di­gungs­kla­gen und an­de­re Unan­nehm­lich­kei­ten zu. Die­se Auf­re­gun­gen er­schüt­ter­ten ihn so, dass er zu­letzt in Pro­zess­wut und Ver­fol­gungs­wahn fiel und in geis­ti­ger Um­nach­tung en­de­te. Sein be­trächt­li­ches Ver­mö­gen, das spä­ter ein­mal mir zu­fal­len soll­te, war fast ganz ver­pul­vert, kaum, dass der Wit­we die Mit­tel zum Le­ben blie­ben. Was scha­det’s? Mein wah­res Erbe ist der Schatz auf der Gni­ta­hai­de, der Geist des Ar­mi­ni­us, der von mir er­löst wer­den will. Es braucht nur wie für je­des Be­schwö­rungs­werk Ort und Stun­de. Der Ort ist glück­lich ge­fun­den: das Stüb­chen des ir­ren Dich­ters, aber die Stun­den sind nicht alle gleich­wer­tig und wehe, wenn die rech­te un­ge­nutzt ver­streicht.

Ja, jetzt be­grei­fe ich, was es Ih­nen sein muss, wenn ein Drit­ter sich zwi­schen Sie und Ihre Ge­stal­ten schiebt, ant­wor­te­te ich.

Ort und Stun­de, das ist’s, fuhr er wie zu sich sel­ber re­dend fort: das ist das ein­zi­ge, was der Dich­ter sel­ber dazu tun kann, al­les an­de­re ist Ein­ge­bung, kommt ihm von au­ßen. Es heißt nur auf­mer­ken, Au­gen und Ohren of­fen hal­ten, un­ver­wandt und treu und rei­nen Sin­nes, da­mit nichts Unech­tes sich ein­drängt, nichts, was der ei­ge­ne Ver­stand, der Stüm­per, ge­macht hat, denn das ist Falsch­mün­ze­rei. Nur das soll Ein­lass fin­den, was von selbst zur Er­schei­nung ringt! Nicht bloß das Gan­ze des Wer­kes ist von Ur­an­fang da, je­der kleins­te Teil ist es auch bis zum ein­zel­nen Wort her­un­ter, das durch kein an­de­res er­setzt wer­den kann. Ich füh­le es gleich, wenn auch nur an ei­ner Stel­le ein an­ge­flick­tes Wort steht. Weg mit dem Ein­schieb­sel! Wa­chen und har­ren, bis das rech­te sich ein­stellt!

Ja, die­ser ist wirk­lich ein Ge­fäß der Gott­heit, sprach es in mir. Aber was macht er aus sei­nem rei­chen be­gna­de­ten Ich, was macht er aus sei­nem ei­ge­nen Le­ben!

Es war, als hät­te ich laut ge­dacht, denn er fiel ein:

Das ist das Dä­mo­ni­sche an den großen Din­gen, dass, wer nur ein­mal ihr An­ge­sicht aus der Nähe ge­schaut hat, ih­nen für im­mer ver­fal­len ist und kei­nen, aber auch kei­nen Ge­nuss vom Da­sein fin­den kann als durch sie. Wel­ches schwäch­li­che Stroh­feu­er ist da­ge­gen die Lie­be! Ich ver­lan­ge nichts vom Le­ben als nur mein Werk. Ich ver­zich­te im vor­aus auf Weib und Kind und al­les, was man sonst Le­bens­glück nennt, ich will nur den »Be­frei­er« vollen­den, mag ich da­nach zu­grun­de ge­hen. Aber nicht eher, nicht eher! Ich wage kaum des Abends mich schla­fen zu le­gen, aus Furcht, der Tod könn­te mich un­ver­se­hens im Schlaf über­fal­len und mein Werk könn­te un­fer­tig zu­rück­blei­ben. Mein täg­li­ches Mor­gen- und Abend­ge­bet heißt: Mein Gott, nimm mir al­les, ma­che mich, wenn es sein muss, blind und taub, aber lass mich nicht ster­ben, be­vor der Ar­mi­ni­us vollen­det ist.