Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Du Mär­ty­rer, dach­te ich zwi­schen Be­wun­de­rung und Grau­en. Aber wenn mir auch bei sei­nen Wor­ten ein Kar­ten­haus zu­sam­men­brach, wie hät­te ich ihm da­für gram sein kön­nen! Was wäre das für eine arm­se­li­ge Freund­schaft, die täg­lich wie ein Kauf­mann ihr Soll und Ha­ben bu­chen woll­te! Ja, und auch so wä­ren wir noch im­mer als die Ge­win­nen­den er­fun­den wor­den. Von ihm ging ja al­ler Reich­tum aus, wo­mit wir an­de­ren un­ser Schatz­käst­lein füll­ten.

Ich bin kein Freund von großen Wor­ten, sag­te ich, aber ich glau­be an Sie, wenn ich auch noch kei­ne Zei­le von Ih­nen ge­le­sen habe: ich bin ge­wiss, wenn ein Geist, wie der Ihre, der Welt et­was ge­ben will , so kann es nur das Au­ßer­or­dent­li­che sein.

Wir sa­ßen in Gu­stavs Zim­mer auf dem durch­ge­drück­ten Kana­pee, das schon dem ir­ren Dich­ter zur Benüt­zung ge­dient hat­te, und es er­griff mich mit ei­nem Schau­er, dass in die­sem Raum ein Gro­ßer in die Nacht hin­ab­ge­stie­gen war und viel­leicht jetzt eben ein an­de­rer Gro­ßer hier sei­nen ein­sa­men Gang zur Höhe an­tre­ten soll­te. Ob nicht an den Wän­den oder an der rauch­ge­schwärz­ten De­cke viel­leicht noch et­was Geis­ti­ges haf­te­te, das nach ei­nem neu­en Sin­nes­werk­zeug ver­lang­te, um zu den Men­schen zu re­den?

Ich sel­ber habe schon mit­un­ter Ähn­li­ches ge­dacht, be­son­ders zur Nacht­zeit, wenn es mir plötz­lich wie ver­weh­te Rhyth­men in die Ohren tönt, ent­geg­ne­te der Freund auf mei­ne Be­mer­kung hin. Am tiefs­ten emp­fand es Olaf, als er zum ers­ten Mal hier ein­trat: Hier also wohn­te der Eine, der mit nichts Ir­di­schem ver­wandt war; und er wohnt noch im­mer hier! sag­te er mit ei­ner Mie­ne und ei­nem Ton, die ich nie ver­ges­se. Und her­nach konn­te er kein wei­te­res Wort mehr in dem Rau­me spre­chen.

Wa­rum sind Sie so un­mit­teil­sam, frag­te ich nach ei­ner län­ge­ren Stil­le.

Ach, lie­ber Har­ry, sag­te er, bei der Er­zie­hung bü­ßen wir alle ein Stück un­se­res na­tür­li­chen We­sens ein. In mei­nem El­tern­hau­se muss­te ich mein Ta­lent wie einen Aus­satz ver­heim­li­chen. Das hat mich in mich selbst zu­rück­ge­schreckt, dass ich jetzt wie hin­ter ei­ner Mau­er lebe. Aber ha­ben Sie Ge­duld, Sie wer­den viel­leicht noch mehr von mei­nen Ar­bei­ten hö­ren müs­sen, als Ih­nen lieb ist. Mit mei­nen Ge­dich­ten wer­de ich nie­mand mehr be­hel­li­gen. Seit ich Olaf Han­sen ken­ne, weiß ich erst, wor­an es mir fehlt. Da­ge­gen habe ich jetzt ein fer­ti­ges Lust­spiel druck­reif im Pult, um das ich mit ei­ner Büh­ne in Ver­hand­lung ste­he.

Der Ton, wo­mit er dies sag­te, klang aber so oben­hin, fast ge­ring­schät­zig, dass ich gleich fühl­te, mit dem Bes­ten hielt er noch zu­rück; sein Ziel, das er mir aus der Fer­ne an­deu­te­te, muss­te ein viel hö­he­res, muss­te die Tra­gö­die großen Sti­les sein.

Er gab zu, dass ein ge­wal­ti­ger va­ter­län­di­scher Stoff ihn ganz aus­fül­le.

Was für ein Stoff? wag­te ich zu fra­gen.

Er nahm einen schwe­ren Ge­gen­stand, der einen Stoß be­schrie­be­ner Blät­ter zu­sam­men­hielt, vom Tisch und reich­te ihn mir:

Wo­für hal­ten Sie die­ses Ding?

Es war ein ge­bo­ge­nes, ab­ge­bro­che­nes Stück Ei­sen von rau­er Ober­flä­che, stark ver­wit­tert.

Für ein Huf­ei­sen des Pe­ga­sus, ant­wor­te­te ich scher­zend, das sei­nem Fin­der Glück brin­gen möge, wie sich’s für ein Huf­ei­sen ge­hört.

Er nahm es mir gleich wie­der ab und wog es mit ei­nem Aus­druck von Ehr­furcht in der Hand.

Wohl ist es ein Huf­ei­sen, und zwei Men­schen­schick­sa­le sind da­mit ver­knüpft. Das eine ist an dem Fund zu­grun­de ge­gan­gen. Wel­ches Glück es dem an­dern brin­gen wird, muss die Zu­kunft zei­gen. Ich war als grü­ner Jun­ge mit da­bei, wie man die­ses Ei­sen mit vie­len an­dern aus der Erde grub. Das ge­sch­ah beim Bau ei­ner Was­ser­lei­tung im Det­mol­di­schen, als ich eben bei müt­ter­li­chen Ver­wand­ten dort zu Gas­te war. Man fand ih­rer so vie­le, dass sie in gan­zen Kar­ren­la­dun­gen bei­sei­te­ge­schafft und als al­tes Ei­sen nach aus­wärts ver­kauft wur­den. Von mei­nem On­kel Paul habe ich Ih­nen schon er­zählt, der ein feu­ri­ger Al­ter­tums­for­scher war. Ich be­nach­rich­tig­te ihn von dem Fund, und er kam zwei Tage spä­ter aus Pa­der­born her­über, um die Huf­ei­sen zu se­hen. Er war sehr er­regt, denn er hat­te schon vor Jah­ren einen ähn­li­chen Fund in die­ser Ge­gend vor­aus­ge­sagt. Es wa­ren nur noch we­ni­ge im Ort zu fin­den, und ich muss­te ihm alle von mir ge­sam­mel­ten über­las­sen, bis auf die­ses hier. Er sprach die Huf­ei­sen für rö­mi­sche an und die Auf­fin­dungs­stel­le für den Ort, wo die Rei­te­rei des Va­rus un­ter Vala Nu­mo­ni­us ver­nich­tet wur­de; auch deu­te­te er auf an­de­re Punk­te in der Um­ge­bung hin, wo noch wei­te­re Aus­beu­te in der Erde harr­te, die ei­ni­ge Jah­re spä­ter auch wirk­lich zu­ta­ge trat. Ich durf­te ihn auf lan­gen Gän­gen be­glei­ten und be­geis­ter­te mich wie er für den Ge­dan­ken, dass die Ge­gend, in der wir uns be­fan­den, der vie­lum­strit­te­ne Schau­platz der Va­rus­schlacht sei. Mein On­kel Paul war ein Mann von hin­rei­ßen­der Über­zeu­gungs­kraft, der erst in vor­ge­rück­ten Jah­ren durch Ei­gen­stu­di­um zu ger­ma­ni­scher Al­ter­tums­kun­de ge­kom­men war und schon des­halb die Mehr­zahl der Fach­leu­te ge­gen sich hat­te. Wel­che Ge­nug­tu­ung, als nach jah­re­lan­gen Zu­rück­set­zun­gen der stum­me Erd­bo­den sel­ber sich auf­tat, um für ihn zu zeu­gen! Der Er­folg ver­zehn­fach­te sei­ne Wil­lens­kraft, er ging wie mit ei­ner un­sicht­ba­ren Wün­schel­ru­te um­her und zog die ver­bor­gens­ten Din­ge aus der Tie­fe. Aus al­ten Ur­kun­den brach­te er ver­ges­se­ne Orts- und Flur­na­men zu­ta­ge, in de­nen die Spu­ren ei­nes furcht­ba­ren Völ­ker­ge­richts fort­leb­ten. Da gab es im west­fä­li­schen Platt einen »Kno­chen­bach«, einen »Lei­chen­hü­gel«, einen »To­des­gar­ten«, nach sei­ner An­sicht lau­ter Erin­ne­run­gen an die Teu­to­bur­ger Schlacht. Die bei­den La­ger­plät­ze des Va­rus, wie sie sich sechs Jah­re nach der Schlacht den Le­gio­nären des Ger­ma­ni­kus dar­stell­ten, die blei­chen­den Ge­bei­ne der Er­schla­ge­nen, die noch la­gen, wie sie ge­fal­len wa­ren, die Al­tä­re, an de­nen man die rö­mi­schen Le­ga­ten ge­schlach­tet hat­te, die An­hö­he, von der her­ab der Sohn des Se­gi­mer sei­nen schreck­li­chen Ge­richts­tag hielt, – al­les rief sei­ne le­ben­di­ge Ein­bil­dungs­kraft aus den fried­li­chen Wie­sen und Moor­grün­den her­vor. Ich will nicht be­haup­ten, dass er in al­lem und je­dem recht hat­te, mein On­kel war eine Poe­ten­na­tur, die sich von der Fan­ta­sie fort­rei­ßen ließ, aber dass man ihn sei­ner all­zu ra­schen Schlüs­se we­gen als Nar­ren und Nichts­wis­ser be­han­del­te, hat er nicht ver­dient.

Sei­ne Un­ter­su­chun­gen über die Ört­lich­keit der Va­rus­schlacht ent­fes­sel­ten näm­lich un­ter den For­schern einen hei­ßen Streit, der mit ver­gif­te­ten Waf­fen ge­führt wur­de. Ihm sind sei­ne For­schun­gen zum Un­heil ge­wor­den, in mir aber weck­ten sie den schlum­mern­den Fun­ken. Da­mals trat mir der Che­rus­ker­held, des­sen Ge­stalt mir vor­her so däm­mer­haft wie etwa Diet­rich von Bern ge­we­sen war, leib­haft aus dem Dun­kel. Ich lern­te ihn per­sön­lich ken­nen, er ließ mich einen Blick in sei­ne tief ver­schlos­se­ne See­le tun. Und seit­dem ist er mir nä­her, als es je­mals ein le­ben­der Mensch sein wird. Ich ge­lob­te ihm mei­ne gan­ze Kraft, wenn ich ein­mal reif sein wür­de. Ich war­te­te und schul­te mich und nähr­te ihn still mit mei­nem Blut, und wenn ich mich da und dort künst­le­risch ver­such­te, so war’s nur, was ein Ma­nö­ver ist ge­gen einen Schlacht­tag. Jetzt ist die Zeit ge­reift, für die mein gan­zes bis­he­ri­ges Le­ben nur die Vor­be­rei­tung war. Wäh­rend mei­ne El­tern mich tief ins Cor­pus ju­ris ver­senkt glau­ben, schla­ge ich die Va­rus­schlacht. Das gilt einen Sturm, der hei­ßer ist als der auf die Düpp­ler Schan­zen. Ich den­ke, so­gar mein Va­ter, so we­nig er auf die Dicht­kunst hält, wird auf­hö­ren müs­sen, mich als einen ver­lo­re­nen Sohn zu be­trach­ten, wenn ein­mal auf der gan­zen Li­nie Sieg ge­bla­sen wird.