Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Auf Ihr Wohl, Borck!

Da spran­gen alle auf die Füße und stie­ßen mit an, auch je­ner Mit­gast, der den Un­hold ein­ge­führt hat­te und sich jetzt sei­nes Schütz­lings schäm­te.

Als wir auf­bra­chen, glitt Ade­le wie eine La­zer­te her­bei und sag­te, in­dem sie dem Hel­den des Abends den Hut reich­te:

Das ha­ben Sie groß­ar­tig ge­macht, Herr von Borck. Ich wer­de es nie ver­ges­sen, wie Sie den gars­ti­gen Men­schen pack­ten. Und ich muss Ih­nen sehr, sehr dan­ken.

Zum Dan­ken liegt kein Grund vor, ant­wor­te­te er kühl. Glau­ben Sie denn, ich möch­te sel­ber im Schmutz­was­ser ba­den? Ganz zer­knickt schlich die Ärms­te an ih­ren An­richt­tisch zu­rück und hob die Au­gen nicht mehr auf, aus de­nen lang­sam zwei große Trä­nen her­ab­roll­ten.

*

Stu­den­ten­ta­ge! Fül­le des Da­seins, wie ich sie nir­gends wie­der­ge­fun­den habe. Äu­ßer­lich fast un­be­wegt, aber mit ge­heim­nis­vol­len Schät­zen in der Tie­fe, wie ein glat­ter See­spie­gel über kris­tal­le­nen Wun­der­pa­läs­ten. Al­les war un­ser im Dies­seits und Jen­seits, wo­hin wir mit un­se­ren Ge­dan­ken rei­chen konn­ten; Ho­mer und Goe­the, Pla­ton und Scho­pen­hau­er, Kunst, Lie­be, Uns­terb­lich­keit. Durch Gu­stavs Nähe be­sa­ßen wir das al­les. Mit sei­ner über­mäch­ti­gen Fan­ta­sie zog er wie die thes­sa­li­schen Zau­be­rer Mond und Ster­ne zu sich her­un­ter und häng­te sie als Ta­fel­be­leuch­tung auf, dass wir oft nicht mehr wuss­ten, in wel­cher Welt wir wa­ren.

Vom Ge­ni­us der Völ­ker sprach er gern, und wie das eine sich vom an­de­ren un­ter­schei­de. Wenn ich mich wun­der­te, wo­her er all die­se Kennt­nis ei­nes Weit­ge­reis­ten brach­te, so lach­te er mich aus:

Im kleins­ten Teil ist das Gan­ze ent­hal­ten. Zeigt ei­nem Künst­ler eine Hand, einen Fuß, er er­kennt dar­aus die gan­ze Ge­stalt. Gebt mir ein ein­zi­ges Dich­ter­werk ei­nes Vol­kes, so weiß ich die­ses Vol­kes We­sen und Wol­len.

Frank­reich lob­te er, aber er lieb­te es nicht. Es war ihm das Land der großen Schrift­stel­ler und der klei­nen Dich­ter. Sein Schrift­tum ver­glich er ei­nem brei­ten, künst­lich an­ge­leg­ten Be­rie­se­lungs­feld, wo bei äu­ßers­ter Aus­nüt­zung mä­ßi­ger Na­tur­mit­tel eine rei­che Ern­te er­zielt wird. Das war die Ein­lei­tung zu An­kla­gen feu­ri­ger Lie­be ge­gen das ei­ge­ne Volk.

Deutsch­land, du ewig mor­gi­ges, sag­te er, du Wi­der­spruch der Na­tur, Kind des Über­flus­ses und der Not, das sei­ne Fül­le nicht be­herr­schen kann, die ihm im­mer über­strömt, zer­rinnt, dass es mit lee­ren Hän­den steht, und o Schmach! bei den är­me­ren Nach­barn bor­gen geht.

Bei sol­chen Wor­ten er­hob sich dann wohl ein Sturm des Wi­der­spruchs, aber er ließ sich nicht ir­re­ma­chen.

Welch ein Edel­gut liegt ver­schüt­tet in un­se­rem Bo­den: Kleist, Heb­bel, Grab­be, Höl­der­lin! Wer nennt ihre Na­men drau­ßen in der Welt, und wer kennt sie bis heu­te im Va­ter­land! Und noch im­mer wächst die Zahl der Un­ver­stan­de­nen. Was wird das für ein Au­gen­blick sein, wenn sie ein­mal alle auf­ste­hen zur Geis­ter­schlacht, ein Heer von lau­ter Feld­herrn, um zu­sam­men die Welt zu er­obern.

Mit Kuno Schüt­te und Olaf Han­sen be­geg­ne­te er sich in dem Wunsch­traum von ei­ner kom­men­den Wel­t­herr­schaft des ger­ma­ni­schen Geis­tes, der ohne Un­ter­drückung, ohne welt­li­che Macht alle an­de­ren als ein großes Band der Ein­heit um­schlin­gen soll­te. Kei­ne Erin­ne­rung an die ge­mei­ne Wirk­lich­keit des Völ­ker­le­bens hemm­te den Flug die­ser Geis­ter, von Welt­be­ge­ben­hei­ten war nie die Rede; um die Luft rein zu er­hal­ten, las man nur sel­ten eine Ta­ges­zei­tung, man leb­te, dach­te, sprach, als ob es gar kei­ne Staats­ge­bil­de gäbe, die ei­fer­süch­tig sind und wach­sen wol­len. Kein Schaum­wein konn­te er­re­gen­der sein als Gu­stav Borck, wenn er ein­mal über­floss. Er war im­stan­de, sich Aben­de lang mit Kuno Schüt­te, dem Ed­da­be­flis­se­nen, in Stab­rei­men zu un­ter­hal­ten; es klang schau­rig und ge­heim­nis­voll wie dunkle Weis­sa­gun­gen ei­ner na­hen­den Welt­wen­de. Auch Olaf Han­sen warf ge­le­gent­lich einen Spruch da­zwi­schen, der noch ah­nungs­vol­ler und ur­ei­ge­ner war, wie ein ver­weh­ter Ton aus un­be­kann­ten Rei­chen. Wir an­de­ren konn­ten nur zu­hö­ren und stau­nen. Die dun­kel­äu­gi­ge Ade­le saß, den Kopf in bei­de Hän­de ge­legt, mit am Tisch und horch­te an­dachts­voll.

An­de­re Aben­de gab es, wo nur von Selbs­t­er­leb­tem ge­re­det wer­den durf­te, das ir­gend den Stem­pel des Be­son­de­ren trug. Kuno Schüt­te er­zähl­te sei­ne Geis­ter­ge­schich­ten, an die er da­mals sel­ber noch nicht völ­lig glaub­te. Hein­rich Som­mer gab schau­rig-schnur­ri­ge An­ek­do­ten aus dem Se­zier­saal zum bes­ten, Gu­stav sporn­te die an­de­ren, doch er sel­ber schwieg.

Un­ser rüh­ren­der Olaf woll­te zu­wei­len auch et­was er­zäh­len, aber er stot­ter­te, ver­wirr­te sich und blieb ste­cken. Er wuss­te zwar, be­vor er zu re­den an­fing, im­mer ganz ge­nau, was er sa­gen woll­te, aber so­bald er da­mit vor die Men­schen tre­ten soll­te, ver­stand er sich selbst nicht mehr. Wir deck­ten im­mer ein­mü­tig sein Miss­lin­gen mit un­se­rem Bei­fall zu.

An sol­chen Aben­den war ich’s, der den Vo­gel ab­schoss. Mei­ne Tage bei den In­dia­nern ga­ben al­lein schon einen un­er­schöpf­li­chen Stoff. Da war un­ter an­de­rem die Fest- und Frie­dens­re­de des großen Häupt­lings, ge­nannt »der flie­gen­de Tod«, über den Un­ter­schied zwi­schen dem ro­ten und dem wei­ßen Man­ne, die ich ihn sel­ber hat­te hal­ten hö­ren, als er in­mit­ten be­frack­ter Gäs­te in sei­ner Stam­me­stracht da­saß, von oben bis un­ten mit Skal­pen be­hängt, die auf den ers­ten Blick wie un­schul­di­ges Pelz­werk aus­sa­hen. Die­se Rede mit ih­rem un­ge­such­ten Bil­der­reich­tum, voll na­tür­li­chen Adels und stel­len­wei­se von blu­men­haf­ter An­mut ent­zück­te un­se­ren Gu­stav so, dass ich sie für ihn nie­der­schrei­ben muss­te.

Glück­li­che Ame­ri­ka­ner, seufz­te er vol­ler Neid, ihr lebt die Poe­sie, wir an­de­ren schrei­ben sie. Über­all flu­tet euch das Le­ben frei wie eure großen Strö­me. Heu­te Kauf­mann, mor­gen Sol­dat, über­mor­gen Schul­meis­ter, ihr taugt zu je­dem Be­ruf, weil ihr euch kei­nem ver­schreibt, ihr kommt nicht als An­ge­stell­te zur Welt, son­dern als Men­schen.

In sol­chen Au­gen­bli­cken konn­te ich glau­ben, ihm in­ner­lich ganz nahe zu sein, ich soll­te ihn aber bald auch von ei­ner völ­lig an­de­ren Sei­te ken­nen­ler­nen.

Am Os­ter­sonn­tag war ich früh­mor­gens nach ei­nem Ort im Schön­buch ge­rit­ten, des­sen Name mir ent­fal­len ist, hat­te mein Pferd im Wirts­haus ein­ge­stellt und war dann in den Wald hin­aus­ge­wan­dert, wo schon die Knos­pen schwol­len und zwi­schen den Pfüt­zen des ge­hen­den Schnees das ers­te Grün her­vor­sah. Auf ei­ner Wald­blö­ße soll­te ich des Förs­ters Töch­ter­lein er­war­ten, ein keckes Blut, das bei den Stu­den­ten »das schwarz­brau­ne Mäd­chen« hieß und das ich vom Eis­lauf her kann­te. Da es aber noch früh war und die Kir­che nicht zu Ende sein konn­te, stieg ich see­len­ru­hig – denn mein Herz war nur mä­ßig be­tei­ligt, weil ich wuss­te, dass ich nicht der ein­zi­ge war, der ihr ge­fiel – in den hö­he­ren Wald hin­auf, wo die dün­ne Krus­te noch harsch war. Da sah ich ab­seits vom Wege Gu­stav Borck auf ei­nem Baum­stamm sit­zen, wie er ganz ver­son­nen mit dem Stock al­ler­lei Ru­nen in den Schnee zeich­ne­te. Er ließ mich her­an­kom­men, ohne den Kopf zu er­he­ben; als ich ihn aber an­rief und in un­schul­di­ger Freu­de über die un­er­war­te­te Be­geg­nung mich nä­hern woll­te, fuhr er wü­tend auf: