Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Er re­de­te mit über­stür­zen­den Wor­ten und ei­ner fla­ckern­den Röte im Ge­sicht, sei­ne Au­gen brann­ten. Ich staun­te sei­ne Kühn­heit an, aber ich war ein viel zu großer Ver­eh­rer Kleist’s, um zu be­grei­fen, wie man nach ihm noch eine Her­manns­schlacht soll­te dich­ten kön­nen.

Er sah mich groß an:

Kleist hat kei­ne Her­manns­schlacht ge­dich­tet.

Wie? frag­te ich ver­blüfft.

Kleist leb­te in Ta­gen höchs­ter va­ter­län­di­scher Hoch­span­nung, in sei­ner See­le brann­te das Schand­mal der Fremd­herr­schaft, er dich­te­te aus sei­nem ei­ge­nen grim­mi­gen, un­er­sätt­li­chen Hass her­aus. Und sein Ra­che­schmerz ge­bar ein Ge­dicht, so groß wie Sie nur ir­gend wol­len, aber kei­ne Her­manns­schlacht. Was war ihm das Deutsch­land vom Jah­re 9 un­se­rer Zeit­rech­nung? Was gin­gen ihn die Rö­mer an? Er sah nur die Fran­zo­sen von 1806 und 7, er gab sich kaum die Mühe, ih­nen ein rö­mi­sches Män­tel­chen um­zu­hän­gen. Und sei­ne Ger­ma­nen! Hö­ren Sie ein­mal sein Bar­den­lied. Mit Hän­den, die vor Er­re­gung zit­ter­ten, riss er ein Buch vom Ge­stell, das er has­tig durch­blät­ter­te, und be­gann die Stro­phe zu le­sen:

Wir lit­ten mensch­lich seit dem Tage –

Als er aber an die Stel­le kam:

Wir üb­ten nach der Göt­ter Leh­re

Uns durch vie­le Jah­re im Ver­zeihn,

da warf er das Buch auf den Tisch und rief:

Ist das ger­ma­nisch, sind das Wo­t­an­spries­ter? Sind das nicht viel­mehr ver­kapp­te evan­ge­li­sche Pas­to­ren? Wann hät­ten un­se­re al­ten Siegs­göt­ter Ver­zei­hung und Un­ter­wer­fung ge­lehrt? Und da­nach soll­te kein and­rer mehr nach dem Kranz al­ler Krän­ze grei­fen dür­fen? Ich wer­de mei­nen Che­rus­kern einen Schlacht­ge­sang in den Mund le­gen, in dem die Ham­mer­schlä­ge Thors dröh­nen.

Er ging mit großen Schrit­ten durchs Zim­mer, sei­ne Au­gen flamm­ten. Dann blieb er vor mir ste­hen.

Miss­deu­ten Sie mich nicht. Kleist hat­te als Dich­ter das Recht, zu ver­fah­ren, wie er ver­fuhr, und nie­mand be­wun­dert ihn mehr als ich. Aber er hat noch Raum ge­las­sen für mei­ne Dich­tung und da­für dan­ke ich ihm mehr als für al­les Gro­ße, was er selbst ge­schaf­fen hat. Und ich bin gleich­falls im Recht, wenn ich es völ­lig an­ders an­fas­se. – Mir sind wie dem Va­ter Ho­mer Sie­ger und Be­sieg­te gleich san­ges­wür­dig. Der ger­ma­ni­schen Hel­den­grö­ße will ich die rö­mi­sche ent­ge­gen­set­zen. Den Zu­sam­men­prall zwei­er Wel­ten will ich dar­stel­len, ei­ner rei­fen, höchst ver­fei­ner­ten, mit al­lem Glanz und al­len Las­tern aus­ge­stat­te­ten, und ei­ner ro­hen ur­tüm­li­chen, die aber den Hauch der Ju­gend, die hö­he­re sitt­li­che Kraft und die kei­men­de Zu­kunft für sich hat. Und bei­de will ich in sol­chen Ge­stal­ten ver­kör­pern, dass um Freund und Feind die­sel­be tra­gi­sche Glo­rie schei­nen soll.

Um ihn sel­ber, den schö­nen Men­schen, lag es wie ein Glo­ri­en­schein, als er im Zim­mer auf und nie­der ge­hend mir den Plan sei­ner Tri­lo­gie »Der Be­frei­er« ent­wi­ckel­te. Ich war wie­der ganz von ihm be­rauscht. Ist es mög­lich, dach­te ich, dass ein Sterb­li­cher so­viel von der Na­tur emp­fan­gen hat, und wer bin denn ich, dass ein sol­cher Mensch sich mir hin­gibt! Noch ohne eine Zei­le von sei­nem Werk zu ken­nen, war ich schon über­zeugt, dass es den größ­ten Dich­tun­gen al­ler Zei­ten zum min­des­ten eben­bür­tig sein müs­se, und nach dem Stolz zu schlie­ßen, der aus sei­nen Au­gen blitz­te, teil­te der Ver­fas­ser, we­nigs­tens für die­sen Abend, mei­ne Über­zeu­gung.

Der kür­ze­re ers­te Teil »Die Nor­ne« war schon fer­tig, der zwei­te »Die Va­rus­schlacht« eben im Werk. Der drit­te, der noch kei­nen Na­men hat­te, soll­te dann den Hel­den zei­gen, wie er nach dem Ab­zug des Ger­ma­ni­kus und dem völ­li­gen Sturz der Rö­mer­herr­schaft in Deutsch­land an dem Ver­such, die Stäm­me un­ter ei­ner star­ken Faust zu ei­ni­gen, bei der Bal­der­fei­er am Sonn­wend­tag durch Ver­wand­ten­mord zu­grun­de geht.

Las­sen Sie nur erst die Va­rus­schlacht et­was wei­ter vor­ge­rückt sein, sag­te er, so sol­len Sie einen Vor­schmack vom Gan­zen be­kom­men. Sie und Olaf und un­sern treu­en Schüt­te habe ich mir im­mer als mei­ne ers­ten Zu­hö­rer ge­dacht. Ihr seid auch mei­ne heim­li­chen Mit­ar­bei­ter, Ihr drei, aber das wird Ih­nen erst beim Le­sen auf­ge­hen.

Sei­ne Auf­ge­räumt­heit wur­de im­mer fie­ber­haf­ter, er ließ mich nicht mehr fort, und da ihm jetzt plötz­lich ein­fiel, dass er seit dem Früh­stück noch nüch­tern war, hol­te er aus dem Schrank eine Fla­sche Wein und et­was Zwie­back, sei­ne ein­zi­ge Nah­rung in je­nen Ta­gen des Über­schwangs. In der Auf­re­gung stieß er ein Fa­mi­li­en­bild, das auf der Kom­mo­de stand, her­un­ter, dass es klir­rend zer­brach.

Ich neh­me das böse Omen für sein Ge­gen­teil, rief er mit wil­der Lus­tig­keit, wäh­rend wir die Scher­ben auf­la­sen. Wenn die Göt­ter ein­ge­zo­gen sind, müs­sen die Göt­zen fal­len. Die Fa­mi­lie ist der Ober­göt­ze, der die Kind­lein auf sei­ne glü­hen­den Mo­loch­ar­me nimmt, dass sie ver­koh­len. Wie an­ders wäre ich ge­wor­den ohne die­sen rot­ge­heiz­ten Bal. Be­trach­ten Sie sich ein­mal den al­ten Herrn hier auf dem Bil­de. Glei­chen wir uns nicht wie zwei Was­ser­trop­fen, ab­ge­se­hen vom Le­bensal­ter? Sind das nicht die­sel­ben Au­gen­kno­chen, der­sel­be har­te Schnitt von Kinn und Nase? Es ist die Fol­ge der lan­gen Züch­tung und Zucht, dass ich kein an­de­res Ge­wand be­kom­men konn­te, dass ich nun auch die ver­erb­te preu­ßi­sche Uni­form durchs Le­ben mit mir tra­ge. Eben­so hät­te man mir die See­le nach al­tem Fa­mi­li­en­mus­ter ge­mo­delt, wäre ich nicht mit dem Geist des Wi­der­spruchs ge­bo­ren. Und doch, was ma­chen Ge­wohn­heit und Er­zie­hung aus! Von mei­nem vier­ten Jah­re an führ­te mich der alte Herr zu mei­nem Ge­burts­tag je­des Mal vor ein Glas­schränk­chen, worin zwei Fa­mi­li­en­stücke la­gen: das Ei­ser­ne Kreuz, das der Groß­va­ter sich bei Leip­zig ge­holt hat, auf ro­tem Sam­met­kis­sen, und auf ei­nem schwar­zen die Pis­to­le, mit der sein eig­ner Bru­der sich we­gen un­be­zahl­ter Ehren­schul­den auf vä­ter­li­chen Be­fehl er­schoss. Die nach­träg­li­che ge­wis­sen­haf­te Til­gung der Schuld hat die Fa­mi­lie in Ar­mut ge­stürzt und das Ge­müt des Al­ten ver­här­tet. Die ers­te Stun­de Mü­ßig­gang, pfleg­te er mir mit er­ho­be­nem Fin­ger zu sa­gen, ist der ers­te Schritt auf dem Weg zum Ab­grund. »Mü­ßig­gang« war ihm al­les, was nicht zum Dienst ge­hör­te. Soll­ten Sie es glau­ben, dass ich noch jetzt un­ter dem Dich­ten plötz­lich den Ein­druck habe, als sähe der alte Herr mir dro­hend über die Schul­ter, und ich müss­te schnell mein Blatt vor ihm ver­ste­cken, um ir­gend­ein Ge­ne­ral­stabs­werk oder das Cor­pus ju­ris zur Hand zu neh­men. Ich wer­de noch Zeit ge­nug brau­chen, be­vor ich mir für mein Werk das freie Ge­wis­sen er­obe­re.

Er ver­schloss das be­schä­dig­te Bild im Schub­fach und füll­te die Glä­ser. Ich muss­te mit ihm an­sto­ßen auf die glück­li­che Ge­burts­stun­de sei­nes Che­rus­kers.

Schla­gen Sie den Dau­men ein, dass mir kein an­de­rer zu­vor­kommt, sag­te er. Seit ich im Zuge bin, mei­ne ich, tau­send Hän­de müss­ten sich nach die­sem Stof­fe aus­stre­cken, der der höchs­te Vor­wurf un­se­rer tra­gi­schen Muse ist. Wenn ei­ner nach­sin­nend un­ter den Pla­ta­nen da drü­ben auf und ab geht, so fra­ge ich mich, ob er nicht eben an ei­ner Her­manns­schlacht dich­tet. Er­mor­den könn­te ich den Dieb, der das wag­te, denn die­ser Stoff ist mein. Er hat ja mich ge­wählt, nicht ich ihn. Sie se­hen mich ver­wun­dert an? Wis­sen Sie denn nicht, dass die Kunst­wer­ke ihr Ei­gen­le­ben ha­ben und im­mer lan­ge vor ih­ren Schöp­fern da­ge­we­sen sind? Ech­te Dich­tung ist kein Men­schen­werk, sie ist von Ur­be­ginn vor­han­den. Sie ist nur stumm, bis sich das rech­te Sai­ten­spiel fin­det, auf dem sie tö­nen kann. Erin­nern Sie sich, was Kuno Schüt­te ein­mal vor­brach­te von den un­ge­bo­re­nen See­len, die im All um­her­stäu­ben, um sich ihre Er­zeu­ger zu su­chen? Er hat völ­lig recht, nur dass es auf die Kunst­wer­ke geht, was er von den Men­schen­see­len glaubt. Im­mer schwe­ben die Flü­gel der un­ge­bo­re­nen Dich­tun­gen um uns her, zu­wei­len hö­ren wir ihr Rau­schen, ein hal­b­es Wort, ein wort­lo­ser Rhyth­mus dringt an un­ser Ohr, eine Ge­stalt wird zur Hälf­te sicht­bar, dann weiß ich, das sind die Mei­nen, die mich su­chen, die ich su­chen soll, weil sie ohne mich nicht le­ben kön­nen. Es war ja doch kein Zu­fall – und wo gibt es einen sol­chen? dass ich da­mals zu dem Fund der Huf­ei­sen kam. Es war die un­ge­bo­re­ne Ar­mi­ni­us­dich­tung, die mich an jene Stel­le zog, um mei­nen Geist zu we­cken. Mei­nen Freund und Er­zie­her hat mich das ge­kos­tet, den ein­zi­gen Füh­rer mei­nem Ju­gend: er glaub­te den Schatz in an­de­rer Ge­stalt zu he­ben und wur­de das Op­fer sei­nes Wahns, denn der Au­ser­wähl­te, dem es galt, war ich.