Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Wa­rum nen­nen Sie ihn im­mer mit sei­nem rö­mi­schen Na­men? frag­te ich.

Er fuhr sich mit bei­den Hän­den an die Schlä­fen. Weiß ich denn, wie er ge­hei­ßen hat? stöhn­te er. Weiß es ir­gend­wer? Je­den Na­men kann er ge­habt ha­ben, nur nicht den Na­men Her­mann. Das sagt un­ser Grimm, der am bes­ten Be­scheid wuss­te. Oh, ich möch­te den from­men Lud­wig, den Pfaf­fen­kai­ser, aus dem Gra­be krat­zen, um ihn zu mar­tern, weil er mit den Hel­den­lie­dern un­se­rer heid­nischen Vä­ter auch den ech­ten Na­men des Be­frei­ers ver­nich­tet, der Ver­ges­sen­heit über­lie­fert hat. Nun ist von un­serm deut­sche­s­ten Ruhm die deut­sche Schan­de un­zer­trenn­lich, dass wir ihn nur mit dem Na­men nen­nen kön­nen, den ihm der Rö­mer gab, und dass ohne das Zeug­nis des Fein­des jede Spur von ihm ver­weht wäre. Ehre sei den Rö­mern, dass sie ih­ren Tod­feind zu eh­ren wuss­ten und mehr für ihn ta­ten als sein ei­ge­nes Volk.

Aber da nun ein­mal der Name Her­mann so an­ge­nom­men ist, wand­te ich ein, wäre es da nicht bes­ser, es beim al­ten zu las­sen wie Ihre Vor­gän­ger, die doch wohl auch von die­sen Be­den­ken wuss­ten?

Was sie wuss­ten oder nicht wuss­ten, geht mich nichts an, sag­te er, un­ru­hig durchs Zim­mer ge­hend. Ich kann nicht lü­gen. Wo ich nicht glau­be, da er­star­re ich. Der Name Her­mann tönt nicht in mei­ner See­le, also kann er auch nicht echt sein. Und zu­dem ha­ben ihn die Bier­bank­pa­trio­ten längst zu Tode ge­brüllt.

Frei­lich, setz­te er lä­chelnd hin­zu, On­kel Paul wür­de wü­ten we­gen des Na­mens und nicht min­der we­gen der Rol­le, die ich sei­nen Ab­gott spie­len las­se. Für ihn war der Che­rus­ker­held eine ganz ein­fa­che See­le, blind und taub für die Schön­heit ei­ner hö­he­ren Bil­dung, un­ge­rührt von al­len Rei­zen und Lo­ckun­gen Roms, in­mit­ten al­ler ita­li­schen Herr­lich­keit nur für die rau­en hei­mat­li­chen Wäl­der glü­hend, kurz, ein Mann wie er sel­ber war, aus Ei­nem nie­der­deut­schen Ei­chen­scheit ge­schnitzt. Mein Ar­min hat ein völ­lig an­de­res Ge­sicht, ein zer­ris­se­nes, aber ein grö­ße­res. Der rö­mi­sche Rit­ter, der un­ter den Ed­len Roms als Glei­cher stand und an all ih­ren Ehren teil­hat­te, konn­te nicht ver­bis­se­ner Rö­mer­feind von al­lem An­fang sein. Die Her­manns­schlacht muss­te erst in dem Bu­sen des Che­rus­kers ge­schla­gen wer­den, ehe sie durch die Wäl­der von Teu­to­burg tob­te. Er be­wun­der­t die Rö­mer, aber er ver­nich­tet sie. Das ist sei­ne wah­re Grö­ße; da­her sein dä­mo­ni­sches, er­bar­mungs­lo­ses Wü­ten, weil er ge­gen sich sel­ber, ge­gen einen Teil sei­nes ei­ge­nen We­sens wü­tet.

Sei­ne Ge­dan­ken ver­lo­ren sich all­mäh­lich ins Wei­te. Es gebe gar kei­ne Ver­gan­gen­heit, sag­te er un­ter an­de­rem, wir brauch­ten nur un­ser kur­z­es Seh­feld über den Ho­ri­zont des Ta­ges hin­aus zu ver­län­gern, so sei al­les Ge­we­se­ne noch vor­han­den. Al­les Schö­ne und Gro­ße, was je auf Er­den ge­blüht habe, müs­se wie­der sicht­bar ge­macht und in den Kreis­lauf des Le­bens zu­rück­ge­holt wer­den. Das sei die Auf­ga­be des Dich­ters und sym­bo­lisch im Or­pheus­mär­chen vor­ge­bil­det.

Aber nur dem fes­ten, nie wan­ken­den Glau­ben ge­lingt das Wun­der. Wehe, wenn er zwei­felt und sich um­schaut! Als­bald ver­sinkt der be­schwo­re­ne Schat­ten, der ihm nur folgt, so­lan­ge er glaubt.

Dann kam er auf Mär­chen und Sym­bo­le zu spre­chen, hin­ter de­nen im­mer eine hö­he­re Wahr­heit ste­he, denn der mensch­li­che Geist als Aus­fluss von Got­tes ei­ge­nem Geist, be­haup­te­te er, kön­ne sich nie­mals täu­schen, und al­les was er je ge­ahnt habe, müs­se sich ein­mal ir­gend­wie auf Er­den selbst er­fül­len – ein Wort, an das ich oft zu­rück­dach­te, seit­dem die großen Er­fin­dun­gen der Tech­nik das Le­ben im­mer mär­chen­haf­ter um­ge­stal­tet ha­ben.

Aber als er sei­ne Krei­se wei­ter und wei­ter zog und ge­heim­nis­voll vom in­ne­ren Eins­s­ein al­ler Din­ge zu re­den an­hub, das er die Grund­sel­big­keit nann­te, da ver­ging mir am Ende Hö­ren und Se­hen, und ich be­gann für mei­ne ei­ge­ne Sel­big­keit ban­ge zu wer­den.

Wir stan­den zu­sam­men am of­fe­nen Fens­ter und schau­ten in die Früh­lings­nacht hin­aus; der Neckar rausch­te lei­se am Fuß des Tur­mes vor­bei, und die noch un­be­laub­ten Pla­ta­nen überm Flus­se drü­ben neig­ten sich im Wind. Gu­stavs Stim­me, die er dämpf­te, um von den Nach­bar­fens­tern nicht ver­nom­men zu wer­den, war wie ein ma­gi­sches Rau­nen um mich her. Un­ten glitt ein Boot mit un­kennt­li­chen Ge­stal­ten, von de­nen eine die Mund­har­mo­ni­ka blies, auf dem dunklen Was­ser hin; mir war’s als zö­gen Hel­den und Bar­den der Vor­welt, von ihm be­schwo­ren, leib­haft vor­über. – –

In den Flug­schrif­ten sei­nes Ver­wand­ten, die er mir auf mei­ne Bit­te mit nach Hau­se gab, lern­te ich gleich­falls einen merk­wür­di­gen Men­schen ken­nen, der mich in vie­lem an den Nef­fen er­in­ner­te. Es war die­sel­be rück­sichts­lo­se, fa­na­ti­sche Hin­ga­be an die Sa­che beim einen wie beim an­dern. Be­son­ders zog mich sei­ne letz­te Schrift über die Gni­ta­hai­de an. Sie trug das Mot­to: Wohl ist den Wahl­göt­tern, wisst ihr, was das be­deu­tet? Die­ses dunkle Ed­da­wort be­deu­te­te nach ihm den Ju­bel der Ger­ma­nen­stäm­me über den Un­ter­gang der Le­gio­nen. All­mäh­li­che Ver­dun­ke­lung und Ver­wir­rung der münd­li­chen Über­lie­fe­run­gen und die Furcht vor dem Fa­na­tis­mus der christ­li­chen Pries­ter, in de­nen die Rö­mer­macht sich ver­kappt aufs neue ein­ge­schli­chen habe, um alle al­tei­li­gen Erin­ne­run­gen des Vol­kes aus­zu­til­gen, sei­en für die spä­ten Samm­ler auf Is­land der An­lass ge­we­sen, die ge­ret­te­ten Res­te der al­ten Hel­den­lie­der in so ge­heim­nis­vol­le Hül­len zu ver­ste­cken. Aber ein Merk­mal hät­ten sie doch dem Sieg­fried an­ge­hef­tet, das ihn als Ar­min ver­ra­te: das strah­len­de Auge, das Sieg­fried­s­au­ge, dem nie­mand stand­hält, ma­che den Re­cken der Nif­lun­ge als den ge­schicht­li­chen Stam­mes­hel­den kennt­lich, dem nach dem Zeug­nis des Tod­feinds das un­ge­wöhn­li­che Feu­er der See­le aus Au­gen und Ant­litz strahl­te. Die Schrift war fes­selnd ge­schrie­ben, und so­lan­ge man las, stand man im Ban­ne des Ver­fas­sers. Aber am Schlus­se war man doch froh, wenn man sich schüt­teln konn­te und Ar­mi­ni­us wie­der Ar­mi­ni­us, Sieg­fried Sieg­fried war. Au­gen­schein­lich war ein geist­rei­cher Ein­fall, der den gan­zen Un­ter­su­chun­gen zum Aus­gangs­punkt ge­dient hat­te, in der Schrift so dar­ge­stellt, als ob er viel­mehr de­ren En­d­er­geb­nis wäre, und die Früch­te ei­ner sel­te­nen Be­le­sen­heit wa­ren will­kür­lich an­ein­an­der­ge­reiht, um ge­walt­sam die­sen Ein­fall zu stüt­zen. Das muss­te von vorn­her­ein den schroffs­ten Wi­der­spruch der Fach­leu­te her­aus­for­dern. Auch ließ der über­reiz­te Ton das Ver­häng­nis ah­nen, dem der un­glück­li­che For­scher ent­ge­gen­ging.

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Dann kam der Abend, wo Gu­stav in sei­nem Stüb­chen mir, Olaf Han­sen und Kuno Schüt­te bei ver­schlos­se­ner Tür den fer­ti­gen Teil sei­ner Dich­tung vor­las. Ar­mer Sha­ke­s­pea­re, noch är­me­rer Kleist, was wart ihr an je­nem Abend ge­gen Gu­stav Borck! Un­ser Dich­ter war ja ein Jüng­ling und Jüng­lin­ge wa­ren die Hö­rer; wo aber Ju­gend gibt und nimmt, da geht es über­schweng­lich her. Und wie viel wun­der­ba­rer in die Esse zu bli­cken, wo die rot­durch­glüh­ten Ge­stal­ten der Dich­tung sich zu for­men be­gin­nen, als das schöns­te Werk fer­tig vor sich zu se­hen. Denn das Fer­ti­ge steht da, als wäre es von je ge­we­sen, im ent­ste­hen­den Wer­ke glaubt man den hei­ßen Hauch der Gott­heit sel­ber zu spü­ren. Mag aber auch zu un­se­rem Rausch die ei­ge­ne Ju­gend und der Glau­be an den Ver­fas­ser das meis­te ge­tan ha­ben, doch füh­le ich noch heu­te in der Erin­ne­rung et­was von dem Zau­ber je­nes Abends, wo ich glaub­te, dem Auf­gang ei­nes neu­en Zeit­al­ters in der Dich­tung an­zu­woh­nen.