Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Va­rusDas möcht’ ich sehn.

Ar­minIch brenn’, es dir zu zei­gen.

Va­rusNein, nein, du bist nicht Sohn des Se­gi­mer. Zu Dru­sus’ Zei­ten zo­gen die Le­gio­nen Durch dies Ge­bir­g’, der schöns­te Rei­ter­oberst Ge­fiel der Fürs­tin – zwar dein Aug’ ist blau, Doch rö­misch ist der Geist, der ihm ent­strahlt.

Ar­minMein Feld­herr, du ver­pflich­test mich zu tief.

Nach die­sem Ge­spräch neh­men die mar­ko­man­ni­schen Ge­sand­ten eilends Ab­schied, um ih­rem Kö­nig zu be­rich­ten:

Wohl geht Ar­min mit schwe­ren Ta­ten schwan­ger,

Da er die Mut­ter läs­tern hört und lä­chelt.

Das Blätt­chen, wor­auf die­se Wor­te von des Dich­ters ei­ge­ner Hand ste­hen – er hat­te sie dop­pelt ge­schrie­ben –, ist das ein­zi­ge sicht­ba­re An­den­ken an jene Zeit, das ich von Gu­stav Borck be­sit­ze.

Der Dich­ter las und las, bis alle Ker­zen nie­der­ge­brannt wa­ren, wäh­rend wir un­be­weg­lich sa­ßen und kaum zu at­men wag­ten. Kei­ner von uns leb­te mehr in der Wirk­lich­keit, wir wa­ren ins La­ger des Va­rus ent­rückt, in das sich vor­be­rei­ten­de Ver­der­ben. So oft Gu­stav eine Pau­se mach­te, wa­ren drei Paar Au­gen auf ihn mit Span­nung ge­rich­tet und ba­ten: Wei­ter! Nicht der auf­däm­mern­de Mor­gen, nur der Um­stand, dass das Ge­schrie­be­ne zu Ende war, zwang uns end­lich auf­zu­bre­chen.

In die­ser Nacht zer­schmolz das letz­te Eis zwi­schen ihm und sei­nen Freun­den, wir durf­ten ihn fort­an in un­se­re Brü­der­lich­keit ein­schlie­ßen. Mit über­wal­len­dem Her­zen dank­te er sei­nen Hö­rern und er­klär­te sich für un­sern Schuld­ner, in­dem er je­dem von uns für einen Bei­trag ver­pflich­tet sein woll­te: mir für die Züge in­dia­ni­scher Wil­den­schlau­heit, die er sei­nen Che­rus­kern lieh, Kuno Schüt­te für den Se­her­ton der Al­rau­ne, un­serm Jüngs­ten, der mit sei­nem Kin­der­ge­müt über­all klei­ne reiz­vol­le Er­leb­nis­se hat­te, für die Ge­stalt ei­nes von der acht­zehn­ten Le­gi­on auf­ge­le­se­nen und ge­hät­schel­ten Ger­ma­nen­kin­des, denn ein ähn­lich rei­zen­des Na­tur­we­sen, das er als Kna­be kann­te, hat­te die­ser in sei­nen Lie­dern be­sun­gen.

So schenk­te er je­dem groß­mü­tig einen An­teil an sei­nem Glück. Un­mög­lich, sich in die­ser Stim­mung zu tren­nen. Es wur­de be­schlos­sen, Ade­le zu we­cken, da­mit sie uns einen star­ken Kaf­fee braue, und un­se­re Sit­zung bis Son­nen­auf­gang am Stamm­tisch fort­zu­set­zen.

Un­barm­her­zig klin­gel­ten wir die Ärms­te, die jede Nacht bis zwei Uhr auf den Bei­nen sein muss­te, aus dem Mor­gen­schlaf, und sie öff­ne­te auch ge­hor­sam, weil sie Gu­stavs Stim­me ver­nom­men hat­te. Mit ver­schla­fe­nem Ge­sicht, die dunklen Haa­re in kleid­sa­mer Un­ord­nung um den zier­li­chen Kopf ge­schlun­gen, er­schi­en sie bald dar­auf mit dem damp­fen­den Kaf­fee. Aber kei­ner von uns, viel­leicht Olaf aus­ge­nom­men, hat­te einen Blick für die­se ver­träum­te Schön­heit, so ganz stan­den wir noch un­ter dem Bann der he­ro­i­schen Dich­tung.

Nie­mals bis an mein Le­bens­en­de wer­de ich je­nen frü­hen Mai­mor­gen ver­ges­sen, wo wir vier mit über­näch­ti­gen Ge­sich­tern und glü­hen­den Au­gen, den Rausch der Dich­tung noch in den Adern, in der klei­nen Stu­be bei­sam­men sa­ßen. Eine so tie­fe Spur hat er in mir zu­rück­ge­las­sen, dass noch heu­te der Duft von frisch­ge­brau­tem Kaf­fee in der Däm­mer­früh­stun­de ge­nügt, ihn mir ins Ge­dächt­nis zu ru­fen. In Gu­stav brann­te das Feu­er wei­ter, er sprach und sprach. Sei­ne Ge­stal­ten wur­den beim Re­den noch le­ben­di­ger und durch­sich­ti­ger, als sie es wäh­rend des Le­sens wa­ren, wir lern­ten wie von le­ben­den Men­schen nach und nach jede Ab­schat­tung ih­res We­sens ken­nen und sa­hen in das in­ners­te Trieb­werk ih­res See­len­le­bens hin­ein. Un­se­re Un­ge­duld frag­te ihm auch die Fort­set­zung ab, die erst im Sze­na­ri­um ent­wor­fen war und die er uns bruch­stück­wei­se er­zäh­len oder aus zer­streu­ten Auf­zeich­nun­gen sei­nes Ta­schen­heft­chens le­sen muss­te. Beim Be­ginn des zwei­ten Ak­tes sa­hen wir rö­mi­sche Sol­da­ten da­mit be­schäf­tigt, zu Bau­zwe­cken un­wis­sent­lich einen hoch­hei­li­gen Ei­chen­wald zu fäl­len, aus dem ih­nen ein al­tes, wirr und wüs­te aus­se­hen­des Weib, die Schick­sals­frau aus dem Vor­spiel, ent­ge­gen­tritt. Ein Ve­teran er­kennt in ihr die­sel­be Un­hol­din, die ein hal­b­es Men­schen­al­ter zu­vor durch ihr Er­schei­nen den Dru­sus zur Um­kehr aus Deutsch­land be­wo­gen und ihm sei­nen na­hen Tod ver­kün­det hat. Der Sol­dat glaubt, dass sie das Pferd ver­hext habe, das kurz dar­auf sei­nen ge­lieb­ten Feld­herrn zu Tode schleif­te, und in dem Wort­wech­sel, der sich ent­spinnt, wird die Hexe er­schla­gen. Ster­bend mur­melt sie eine furcht­ba­re Weis­sa­gung, aber die bar­ba­ri­schen Lau­te wer­den von den rö­mi­schen Sol­da­ten nicht ver­stan­den und ver­lacht. Zwar trifft die rö­mi­sche Manns­zucht in Ge­stalt ei­nes Zen­tu­rio­nen wie ein Wet­ter­strahl den Schul­di­gen, und der Feld­herr, von Ar­min be­stärkt, re­det sich ein, dass mit dem Blut ei­nes rö­mi­schen Le­gio­närs das Blut ei­nes al­ten ger­ma­ni­schen Hol­zweib­leins mehr als be­zahlt sei. Aber das Hol­zweib­lein war die all­ver­ehr­te Se­he­rin des Stam­mes ge­we­sen, und ihr Tod ist für den Fürs­ten der will­kom­me­ne He­bel, das Volk zum Auf­stand zu be­we­gen. Rasch lässt er Ru­nen schnit­zen und ihre Weis­sa­gung von ei­nem na­hen un­er­bitt­li­chen Straf­ge­richt über alle um­woh­nen­den Stäm­me ver­brei­ten. Bis da­hin hat er noch der ger­ma­ni­schen Träg­heit und Un­ei­nig­keit miss­traut, jetzt, wo die Se­he­rin er­schla­gen, die Hei­lig­tü­mer ge­schän­det sind, kann er den hei­li­gen Krieg ent­bie­ten, und jetzt ver­lässt er sich fest auf sei­ne Lands­leu­te. Je­doch Se­ge­s­tes durch­schaut den An­schlag und ent­deckt ihn dem Va­rus. Al­les scheint ver­lo­ren. Va­rus aber ist nicht zu war­nen. Sein Ver­trau­en in Ar­mi­ni­us hat et­was Schick­sal­haf­tes wie das des Fried­län­ders in den Pik­ko­lo­mi­ni. Er hält es für un­mög­lich, dass ei­ner, der die rö­mi­sche Rit­ter­wür­de trägt, sei­ne hei­mi­schen Wäl­der und ro­hen Stein­al­tä­re den ver­gol­de­ten Tem­peln Roms und sei­nen ge­sel­li­gen Genüs­sen vor­zie­hen soll­te. Von al­len Bar­ba­ren ehrt er nur die­sen Ei­nen als sei­nes­glei­chen. Auch der er­ge­be­ne Se­ge­s­tes ist ihm nur der dumm­schlaue Wil­de, des­sen selbsti­sche Ab­sich­ten er durch­schaut; in dem schö­nen, von Geist um­leuch­te­ten Che­rus­ker­jüng­ling sieht er die wah­re Stüt­ze des Rö­mer­tums und lässt sich ganz von sei­nen Ratschlä­gen lei­ten. Und völ­lig si­cher, wie von ei­ner hö­he­ren Macht ge­führt, geht der jun­ge Held sei­ne ge­fähr­li­chen Wege. Er spielt noch in grau­sa­mer Lust mit den Rö­mern, ehe er sie ver­nich­tet. Va­rus hat ihm beim Gast­mahl eine grie­chi­sche Flö­ten­spie­le­rin an die Sei­te ge­legt, und der Gat­te Thus­nel­dens tän­delt mit dem schö­nen frem­den Sing­vo­gel, von dem man ihn ge­fes­selt glaubt, wäh­rend schon alle Wäl­der und Schlupf­win­kel von be­waff­ne­ten Che­rus­kern und ih­ren Ver­bün­de­ten wim­meln. Thus­nel­da zürnt und for­dert von dem Rö­mer­ge­setz die Schei­dung, die ihr der ger­ma­ni­sche Brauch ver­sagt, Ar­min be­schwich­tigt sie und ver­spricht ihr Süh­ne, doch in sein Ge­heim­nis lässt er auch die Toch­ter des Se­gest nicht bli­cken.