Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Zur Be­gü­ti­gung er­laub­te sie mir zu­wei­len, ihre schö­ne mes­sing­be­schla­ge­ne Scha­tul­le her­bei­zu­ho­len und in den al­ten Lie­bes­brie­fen zu wüh­len, die ihr in Ju­gend­ta­gen ge­schrie­ben wor­den wa­ren. Da er­bau­ten mich vor al­lem die Epis­teln ei­nes 48er Flücht­lings Na­mens Eli­as, des­sen lei­den­schaft­li­che Über­spannt­heit ganz nahe an Geis­tes­stö­rung grenz­te. Ein­mal schrieb er, wenn sie je der Sa­che der Frei­heit un­treu wür­de, um einen Stan­des­ge­nos­sen zu hei­ra­ten, so wür­de er das Exil bre­chen, um sie mit ei­ge­ner Hand zu er­dol­chen. Die­ser arme Eli­as mit dem so gut zu dem Na­men pas­sen­den Pro­phe­ten­ton wur­de zu ei­ner hei­te­ren Mär­chen­ge­stalt mei­ner Ju­gend, und oft schil­der­te ich ihn mei­ner Mut­ter, wie er auf feu­ri­gem Wa­gen rot­durch­leuch­tet und flam­men­haa­rig da­her­kam, um sie zu ho­len. Ei­ner sei­ner letz­ten Brie­fe schloss mit den Wor­ten: Leg­t’s Haupt hel­den­haft hin, Ehre gib­t’s nur drü­ben überm Tode. Hin­weg den Blick! Wenn ich die­se Stel­le mit pos­sen­haf­tem Pa­thos vor­las, so riss mich mein Müt­ter­lein wohl ent­rüs­tet am Zopf, den sie eben flocht, aber sie konn­te sich doch nicht er­weh­ren, mit­zu­la­chen.

Be­sag­te Scha­tul­le ver­barg au­ßer den Brie­fen noch an­de­re Kost­bar­kei­ten, wo­von uns Kin­dern kei­ne so merk­wür­dig war wie das Rote Al­bum, der tolls­te Nach­klang des Jah­res 1848.

Lud­wig Bam­ber­ger weist in sei­ner Ein­lei­tung zu der Reim­chro­nik des Pfaf­fen Mau­ri­zi­us dar­auf hin, dass das »tol­le Jahr« sich in der über­le­ben­den Vor­stel­lung als ein Zeit­punkt lus­ti­gen Wahns fest­ge­setzt habe und dass die­se falsche Auf­fas­sung aus dem ge­ra­den Ge­gen­teil ei­ner hei­te­ren Täu­schung, aus der hoff­nungs­lo­sen Selbstiro­nie der bes­ten und tap­fers­ten Achtund­vier­zi­ger ent­sprun­gen sei. Von die­sem Gal­gen­hu­mor der Re­vo­lu­ti­on gab es viel­leicht kein schla­gen­de­res Be­weis­stück als das Rote Al­bum mei­ner Mut­ter. Mit sei­nem grell­ro­ten Ein­band und noch rö­te­ren In­halt, mit ro­ter Tin­te auf ro­tes Pa­pier be­schrie­ben, war es der »Bür­ge­rin Brun­now« im Jah­re 1849 als ein An­ge­bin­de der De­mo­kra­tie über­reicht wor­den. Die ver­schie­de­nen Hand­schrif­ten und die zum Teil ganz un­or­tho­gra­fi­sche Schreib­wei­se soll­ten den Ein­druck er­we­cken, als ob Par­t­ei­ge­nos­sen von al­len Bil­dungs­stu­fen sich an der Wid­mung be­tei­ligt hät­ten. In Wahr­heit hat­te das Büch­lein nur einen Ver­fas­ser, den be­gab­ten Phi­lo­lo­gen Adolf Bac­meis­ter, den­sel­ben, dem einst mein fünf­jäh­ri­ges Herz ge­hört hat­te. Er war ei­ner von den tief­grün­di­gen Schwa­bensöh­nen, die an­der­wärts als Zier­de ei­nes Stam­mes ge­ehrt wür­den, für die aber das enge Hei­mat­land kei­ne Ver­wen­dung fand. Sei­ne achtund­vier­zi­ger Ver­gan­gen­heit ver­schloss ihm die aka­de­mi­sche Lauf­bahn, zu der er ge­bo­ren war, und er konn­te lan­ge Zeit nicht ein­mal die be­schei­dens­te An­stel­lung im Schul­fach fin­den. Nahe an den Drei­ßi­gen er­hielt er end­lich das arm­se­li­ge Amt ei­nes »Kol­la­bo­ra­tors« (vom Vol­ke Koh­len­bra­ter be­nannt) in ei­ner Klein­stadt, schlepp­te sich dann zehn Jah­re lang mit ei­nem Prä­zep­to­rat, bis ihn ein Ruf an die Augs­bur­ger All­ge­mei­ne Zei­tung aus der Acht er­lös­te. Durch sei­ne Über­set­zun­gen mit­tel­hoch­deut­scher Dich­tun­gen und sei­ne Al­le­man­ni­schen Wan­de­run­gen, eine geist­rei­che Stu­die über die Her­kunft deut­scher Orts­na­men, hat er sich auch li­te­ra­risch be­kannt ge­macht.

In dem Ro­ten Al­bum nun war die fan­tas­ti­sche Zeit­stim­mung mit den Ein­zel­hei­ten und den An­spie­lun­gen, die da­mals je­der­mann ver­stand, in Vers und Pro­sa nie­der­ge­schla­gen. Da tön­te die alte, in un­se­ren Ju­gend­ta­gen schon ver­schol­le­ne Wei­se:

Wenn die Fürs­ten fra­gen:

Lebt der He­cker noch?

Sollt ihr ih­nen sa­gen:

He­cker, der lebt hoch!

Aber nicht am Gal­gen,

Nicht an ei­nem Strick,

Son­dern an der Spit­ze

Deut­scher Re­pu­blik.

Ein Pro­le­ta­ri­er schrieb:

Weil das Frei­lein es ge­wol­len ha­pent, dass ich in den Al­pus schrei­ben soll, so will ich es eben dun:

I ka’ kei­ne Vers­le ma­che,

I ver­stand et sel­le Sa­che,

Drum ruf i mit wil­dem Blick:

Hur­ra hoch die Re­bo­lik.

Ein Pen­nä­ler, der als »Ul­di­mus in der 2ten Glass« zeich­net, ver­ewig­te sich durch den kur­z­en Spruch:

He­cker, Stru­we, Ziz und Blum,

Kommt und bringt die Brei­ßen um!

Die Ver­se ge­gen die Re­ak­ti­on, das Got­tes­gna­den­tum, die Kir­che usw. sind zum großen Teil so stark ge­beizt, dass sie auch heu­te nicht ver­öf­fent­licht wer­den könn­ten. Üb­ri­gens wird auch die ei­ge­ne Par­tei nicht ge­schont in je­nem Hang zur Selbst­ver­spot­tung, den Bam­ber­ger her­vor­hebt. Da spricht ein Tü­bin­ger Re­fe­ren­dar vom Bal­kon der Aula her­ab zu der Volks­ver­samm­lung: Aus je­dem Trop­fen Blu­te Ro­bert Blums muss ein Mär­ty­rer für die Frei­heit er­ste­hen. Ich bin ein sol­cher Tropf. Seid ihr auch sol­che Trop­fen? (Schwä­bisch für Tröp­fe ge­braucht.) Chor der Bür­ger und Stu­den­ten: Ja!

Auch vor der Emp­fän­ge­rin selbst macht der tol­le Hu­mor nicht halt. In man­nig­fal­ti­gen Zeich­nun­gen wird sie dar­ge­stellt, bald in ra­sen­dem Tanz um den Frei­heits­baum, bald als Ama­zo­ne in Wehr und Waf­fen, bald im blu­t­ro­cken Rock, von den Trut­häh­nen des Dor­fes ver­folgt. In ei­nem Ro­man Die Kö­ni­gin und der Ip­ser­ge­sel­le er­scheint sie als Haupt­per­son, und in der blut­rüns­ti­gen Tra­gö­die Der Ty­rann stirbt sie als frei­heit­lie­ben­de Prin­zes­sin Bill­bu­ra­lia an der Sei­te des ge­lieb­ten Hand­werks­bur­schen auf der Bar­ri­ka­de.

Das Rote Al­bum war vor al­lem das Ent­zücken mei­ner Brü­der, die es aus­wen­dig wuss­ten und stets im Mun­de führ­ten. Ed­gar ver­fass­te noch in Man­nes­jah­ren, als wir in Flo­renz leb­ten, ein­mal zu Ma­mas Ge­burts­tag ein Sei­ten­stück dazu, das zwar an Geist und ko­mi­scher Kraft das ers­te bei wei­tem über­traf, aber gleich­wohl kei­nen sol­chen Er­folg mehr er­zie­len konn­te, weil es nur per­sön­li­ches Er­zeug­nis und nicht, wie je­nes, der Aus­druck ei­ner Zeit­stim­mung war.

Wenn die al­ten Achtund­vier­zi­ger zu­sam­men­ka­men, so lag eine Ver­klä­rung auf ih­ren Ge­sich­tern, sie sag­ten: Weißt du noch – der Völ­ker­früh­ling! Und zau­ber­ten durch ihre blo­ßen Mie­nen für die Nach­ge­bo­re­nen das Bild ei­ner kur­z­en, un­be­schreib­lich schö­nen Zeit her­auf, wo das Glück leib­haft auf Er­den ge­wan­delt und wo alle Men­schen Brü­der ge­we­sen. Bis die Re­ak­ti­on mit ei­si­gem Hauch vom Nord all die­se Wun­der­blü­ten ge­knickt und den Völ­ker­mai in Eis und Schnee be­gra­ben hat­te. Un­se­re rea­lis­ti­sche­re Jo­se­phi­ne er­zähl­te frei­lich auch An­ek­do­ten aus dem Völ­ker­früh­ling, die zeig­ten, dass der Frei­heits­kampf nicht von al­len Sei­ten gleich ide­al auf­ge­fasst wur­de, wie das Stück­lein von je­ner Nach­bars­frau, die ju­belnd sag­te: Tei­le wel­let se, tei­le! – und ih­rem aus­zie­hen­den Freischär­ler nachrief: Dass du mir ja eine neue Ma­trat­ze mit­bringst! – Mei­ne El­tern ge­hör­ten bei­de zu den al­ten Achtund­vier­zi­gern. Doch ging mein ge­mä­ßig­ter, po­li­tisch viel tiefer bli­cken­der Va­ter dar­in lan­ge nicht so weit wie mei­ne Mut­ter. Be­son­ders teil­te er ihr Ver­trau­en auf ein selbst­los für an­de­rer Völ­ker Frei­heit ein­tre­ten­des Frank­reich durch­aus nicht. Hat­te er doch in sei­nem schö­nen »Va­ter­lands­ge­dicht« von 1848 die Stel­le: