Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Ich hat­te da­mals für ihre im­mer wie­der­keh­ren­de Faus­ti­sche Kla­ge, ›dass wir nichts wis­sen kön­nen‹, we­nig Sinn. Die Tat­sa­che un­se­res Hier­seins war mir noch so neu und merk­wür­dig, dass ich nicht nach dem Wo­her und Wo­hin und am al­ler­we­nigs­ten nach dem Wa­rum frag­te. Da­ge­gen lieb­te ich es, ihre Phi­lo­so­phie durch ganz spitz­fin­di­ge Fra­gen zu be­drän­gen, wie die­se: ›Ge­setzt, Papa hät­te eine an­de­re Frau ge­nom­men und be­sä­ße von ihr eine Toch­ter, du aber hät­test einen an­de­ren Mann und gleich­falls eine Toch­ter von ihm, wel­che von den bei­den Töch­tern wäre dann ich?‹ – Närr­chen, dann wä­rest du eben über­haupt nicht vor­han­den. – Das war mir nicht vor­stell­bar: Vi­el­leicht wäre ich zwei­mal da, je­des Mal mit ei­ner falschen Hälf­te ver­bun­den? – Aber, Kind, du re­dest ja den rei­nen Un­sinn. – Oder wä­ren die zwei viel­leicht mei­ne Schwes­tern? – Das woll­te sie eher gel­ten las­sen. – Aber, Mama, wenn ich gar nicht bin, wie kann ich dann Schwes­tern ha­ben?! – Die phi­lo­so­phi­sche Un­ter­su­chung en­dig­te zu­letzt, wie phi­lo­so­phi­sche Un­ter­su­chun­gen im­mer en­den soll­ten, mit ei­nem La­chen.

Gänz­lich un­be­rührt vom häus­li­chen Wirr­warr lag des Va­ters Stu­dier­zim­mer. Dort wal­te­te ich in sei­ner Ab­we­sen­heit ganz al­lein als Hü­te­rin des Tem­pel­frie­dens. Schon in sei­nen frü­hen Ehe­jah­ren hat­te er sich’s aus­be­dun­gen, dass kei­ne Hand in häus­li­cher Ab­sicht sein Schrei­be­pult be­rüh­re (er ar­bei­te­te im­mer ste­hend), bis sei­ne Toch­ter dar­an her­auf­ge­wach­sen sei. So­bald mei­ne Grö­ße es er­laub­te, trat ich mein täg­li­ches Amt an, das Pult zu säu­bern und die Stu­dier­lam­pe in Ord­nung zu hal­ten. Es war dies so ziem­lich die ein­zi­ge häus­li­che Ver­rich­tung, zu der ich über­haupt zu­ge­las­sen wur­de. Die we­ni­gen Male, die ich sie ge­dan­ken­los ver­säum­te, blie­ben mir schwer auf der See­le, denn dass er beim Nach­hau­se­kom­men schwei­gend und ohne ein Wort des Vor­wurfs nach dem Pe­tro­le­um­känn­chen griff, hin­ter­ließ mir einen viel tiefe­ren Ein­druck, als es der schärfs­te Ta­del ver­mocht hät­te.

Wer nun aber aus der Gleich­gül­tig­keit mei­ner Mut­ter ge­gen die äu­ße­ren Le­bens­be­din­gun­gen schlie­ßen woll­te, sie sei mei­nem Va­ter auch eine schlech­te Geld­ver­wal­te­rin ge­we­sen, der wür­de gröb­lich ir­ren. Sie ver­stand sich auf das Ein­tei­len und Spa­ren in ei­ner Wei­se, die auch noch im Welt­krieg vor­bild­lich wäre. Fast ohne Mit­tel fünf Kin­der auf­zu­zie­hen, zu er­näh­ren, zu klei­den, war oft eine na­he­zu un­lös­ba­re Auf­ga­be; sie hat sie den­noch ge­löst, still, selbst­ver­ständ­lich, in höchs­ter Wür­de, und, was mehr ist: in un­er­schöpf­li­cher Freu­dig­keit. Das Glück, an sei­ner Sei­te zu le­ben, ver­gü­te­te ihr jede Be­schwer­de. Ich er­in­ne­re mich nicht, dass es uns Kin­dern je am Nö­ti­gen ge­fehlt hät­te. Auch klei­ne Freu­den und Er­ho­lun­gen wur­den uns nie ver­sagt; wer zu kurz kam, war im­mer nur sie selbst. Da­ne­ben hat­te sie die of­fens­te Hand für alle Be­dürf­ti­gen; sie war­te­te nie ab, dass ein Ar­mer sie auf der Stra­ße an­sprach, son­dern schlich ihm nach, bis sie ihm un­be­ob­ach­tet ge­ben konn­te. Der jet­zi­ge Be­sit­zer der Gmel­in­schen Apo­the­ke in Tü­bin­gen er­zähl­te mir, dass er oft als Kind am vä­ter­li­chen La­den­tisch mit­an­ge­se­hen habe, wie sie sich lei­se an ir­gend­ei­ne arme Frau he­randräng­te, um ihr ver­stoh­len ein Geld­stück in die Hand zu ste­cken, was nie­mand wahr­nahm als der Drei­kä­se­hoch, der die Welt von un­ten sah. Und sie hat­te wahr­lich nichts üb­rig, jede Gabe muss­te durch ver­mehr­tes Spa­ren aus­ge­gli­chen wer­den. Auch war sie im­mer­zu häus­lich tä­tig. Wäh­rend sie dem einen Kna­ben die Hose flick­te, nahm sie mit dem an­de­ren sei­ne Schul­auf­ga­ben durch, und wenn es not­tat, griff sie im Haus­halt auch beim Gröbs­ten zu, denn sie hielt da­für, dass kei­ne Art von Ar­beit schän­de. Nur die Hän­de ih­rer Toch­ter soll­ten kein ge­mei­nes Ge­schäft ver­rich­ten; hier hat­te der De­mo­kra­tis­mus eine Lücke. Nicht ein­mal einen Koch­löf­fel zu be­rüh­ren war mir er­laubt, so sehr ich bat mich in der Kü­che mit­be­tä­ti­gen zu dür­fen, denn ich trug im­mer eine un­ge­still­te Sehn­sucht nach der Be­schäf­ti­gung mit stoff­li­chen Din­gen in mir her­um.

Am hells­ten glänz­ten die Wirt­schafts­küns­te mei­ner Mut­ter, wenn plötz­lich un­er­war­te­te Gäs­te er­schie­nen, was bei der noch all­ge­mein ver­brei­te­ten alt­schwä­bi­schen Gast­lich­keit leicht ge­sch­ah. Un­ser Raum war so be­schränkt, dass kaum die Fa­mi­lie sel­ber Platz hat­te, von Gast­zim­mer mit Gast­bett kei­ne Rede. Aber im Nu war ein La­ger be­reit, der Tisch wur­de ge­deckt, Jo­se­phi­ne buk und brot­zel­te in der Kü­che, und es herrsch­te ei­tel Freu­de im Hau­se. Wie gut es den Gäs­ten ge­fiel, be­wie­sen sie da­durch, dass sie häu­fig wo­chen­lang blie­ben. Dies ging zu­meist auf mei­ne Kos­ten, denn ich muss­te, da die Kna­ben nicht in der Ord­nung ge­stört wer­den durf­ten, als­dann mein Bett mit al­len Be­quem­lich­kei­ten op­fern. Mit­un­ter fand ich nicht ein­mal mehr auf ei­nem Kana­pee Zuf­lucht, son­dern muss­te mich mit zu­sam­men­ge­stell­ten Stüh­len be­gnü­gen, die, wenn man sich be­weg­te, aus­ein­an­der­fuh­ren und die dar­auf­ge­leg­ten Kis­sen zu Bo­den glei­ten lie­ßen. Es kam sel­ten vor, dass ich ein­mal län­ge­re Zeit im un­ge­stör­ten Be­sit­ze mei­nes Bet­tes blieb. Dar­über durf­te kein Wort ver­lo­ren wer­den, Mama gab ja auch das ih­ri­ge her. Frei­lich war auch der Ge­winn auf mei­ner Sei­te, denn die Be­su­che, be­son­ders die von weit­her zu­ge­reis­ten, brach­ten neu­es Le­ben und Welt­wei­te mit, wo­nach ich dürs­te­te. In sol­chen Zei­ten hat­te dann das Ler­nen und alle ge­re­gel­te Tä­tig­keit ein Ende: der Brauch ver­lang­te, dass we­nigs­tens die weib­li­chen Glie­der des Hau­ses sich völ­lig den Gäs­ten wid­me­ten.

Un­ter den ko­me­ten­ar­ti­gen Er­schei­nun­gen, die vor­über­ge­hend in un­se­rem Hau­se auf­tauch­ten, strahl­te be­son­ders Frau Hed­wig Wil­hel­mi, eine Freun­din mei­ner bei­den El­tern, die in Gra­na­da leb­te. Sie war eine blen­den­de, geis­tig an­ge­reg­te Per­sön­lich­keit von sehr frei­em und rau­schen­dem Auf­tre­ten, lei­den­schaft­lich der ma­te­ria­lis­ti­schen Rich­tung ei­nes Vogt und Büch­ner er­ge­ben, da­ne­ben auch li­te­ra­risch an­ge­haucht, kurz, nach ih­rem gan­zen We­sen eine in der da­ma­li­gen Frau­en­welt un­er­hör­te Aus­nah­me. In ih­ren spä­te­ren Le­bens­jah­ren mach­te sie sich in Deutsch­land und Ame­ri­ka durch so­zia­lis­ti­sche Pro­pa­gan­da be­kannt, stieß mit den Aus­nah­me­ge­set­zen zu­sam­men und er­litt Ge­fäng­nis, Ver­fol­gung und Un­ge­mach al­ler Art, wo­durch ihr We­sen her­ber und ihre Hal­tung schrof­fer wur­de. Aber gern rufe ich mir ihr Bild zu­rück, wie sie in mei­ne Kind­heit trat, die be­weg­li­che Ge­stalt, den fei­nen, et­was hart ge­schnit­te­nen Kopf mit den spre­chen­den Au­gen, von kur­z­en brau­nen Lo­cken kühn um­flat­tert, die un­ver­meid­li­che Zi­gar­re zwi­schen den Zäh­nen. Das Rau­chen war an ei­ner Frau da­mals noch et­was sehr Auf­fal­len­des, doch es ging ihr so hin, weil man in Deutsch­land glaub­te, sie habe das in Spa­ni­en ge­lernt, die Spa­nier da­ge­gen es für einen deut­schen Brauch hiel­ten. Ich kann sie mir gar nicht an­ders vor­stel­len, als in ei­nem Krei­se von Her­ren sit­zend, de­ren sie im­mer eine An­zahl um sich ha­ben muss­te, rau­chend, trin­kend, dis­pu­tie­rend.