Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

1 Flo­ren­ti­ni­sche Erin­ne­run­gen. <<<

Be­vor ich wei­ter­ge­he, muss ich hier ei­ni­ge Wor­te über die ur­ei­ge­ne Per­sön­lich­keit mei­ner Mut­ter vor­aus­schi­cken, weil ohne einen Blick auf ihr Ge­samt­bild die ein­zel­nen Züge ih­res We­sens, wie sie bruch­stück­ar­tig aus die­sen Blät­tern her­vor­tre­ten, nim­mer­mehr rich­tig ver­stan­den wer­den könn­ten. Sie wie­der­zu­ge­ben ganz so, wie sie war, ist ein Wa­g­nis. Kein Bild ist leich­ter zu ver­zeich­nen als das ihre. So aus­ge­prägt sind ihre Züge, so ur­per­sön­lich – ein ein­zi­ger zu stark ge­zo­ge­ner Strich, eine ver­grö­bern­de Li­nie, und das Edels­te und Sel­tens­te, was es gab, kann zum Zerr­bild wer­den. Und nicht nur die Hand, die das Bild zeich­net, muss ganz leicht und si­cher sein, es kommt auch auf das Auge an, das es auf­fas­sen soll. Wer ge­wohnt ist, in Scha­blo­nen zu den­ken, fin­det für das nur ein­mal Vor­han­de­ne kei­nen Platz in sei­ner Vor­stel­lung. Es gab Phi­lis­ter­see­len, die in die­sem un­be­greif­li­chen We­sen nichts sa­hen, als ein wun­der­li­ches klei­nes Frau­chen, das we­nig auf sei­nen An­zug hielt und kei­ne gu­te Haus­frau war. Für mich und alle, die sie wahr­haft kann­ten, ist sie im­mer das au­ßer­or­dent­lichs­te mensch­li­che Er­eig­nis ge­we­sen.

Wir wa­ren so fest ver­wach­sen, dass mein Ge­dächt­nis ihre ei­ge­ne Kind­heit mit um­schließt, als ob ich sie selbst er­lebt hät­te. Ich sehe sie, wie sie als Obers­ten­töch­ter­chen in Lud­wigs­burg aus ih­rem großen Gar­ten, der an das Mi­li­tär­ge­fäng­nis stieß, das schöns­te Obst ih­rer Bäu­me durch die ver­gat­ter­ten Fens­ter heim­lich den Sträf­lin­gen zu­warf, voll früh­zei­ti­ger Em­pö­rung, dass es Men­schen gab, die man der Frei­heit be­raub­te. Wie die Ge­fan­ge­nen er­fin­de­risch lan­ge Schnü­re her­a­blie­ßen, wor­an die Klei­ne gan­ze Würs­te, Ku­chen­stücke und was sie Gu­tes in Kü­che und Kel­ler fin­den konn­te, fest­band und so die ers­te re­bel­li­sche Freu­de ge­noss, Ge­drück­ten bei­zu­ste­hen. Ein an­der­mal schwebt sie mir vor, wie sie ihre Fe­ri­en­ta­ge bei dem Tan­te­le zu­brin­gen durf­te, der ein­zi­gen bür­ger­li­chen Ver­wand­ten, die sie be­saß und in de­ren Hau­se ihr am wohls­ten war, weil es da ganz ein­fach zu­ging und sie tun und las­sen durf­te, was sie woll­te. Ihr ers­tes war dann, alle Hül­len von sich zu wer­fen und ihr Som­mer­kleid­chen auf den blo­ßen Leib an­zu­zie­hen, was ja viel küh­ler war, denn sie sah nicht ein, warum der Mensch so vie­le Um­stän­de mit sei­nen Klei­dern macht. In se­li­gem Mut­wil­len zog sie die lan­gen, un­ge­knüpf­ten Kreuz­bän­der ih­rer Schu­he durch den Stra­ßen­kot, glück­lich, dass kei­ne Gou­ver­nan­te da war, sie zur Ord­nung zu ru­fen, und dass kein Be­dien­ter, der hin­ter ihr ging, sie an die Un­gleich­heit mensch­li­cher Lose er­in­ner­te. In die­sen klei­nen Zü­gen wa­ren schon die Grund­li­ni­en ih­res We­sens an­ge­deu­tet: ihr tä­ti­ges Mit­ge­fühl für die Be­dräng­ten und Schwa­chen, der an­ge­bo­re­ne kom­mu­nis­ti­sche Zug und der Rous­se­au­sche Drang nach Rück­kehr zur al­le­rein­fachs­ten Na­tur. Wie sie dann im Jah­re 1848 mit ih­rer be­vor­rech­te­ten Kas­te brach, um auf die Sei­te des Vol­kes zu tre­ten, habe ich in mei­ner Her­mann-Kurz-Bio­gra­fie er­zählt.

Die un­be­greif­li­chen Ge­gen­sät­ze wa­ren in die­sem Men­schen­bil­de zu ei­ner so ein­fa­chen und bruch­lo­sen Ganz­heit zu­sam­men­ge­schweißt, dass man sich in al­ler Welt ver­geb­lich nach ei­ner ähn­li­chen Er­schei­nung um­se­hen wür­de. Von sehr al­tem Adel, mit al­len Vor­tei­len ei­ner ver­fei­ner­ten Er­zie­hung aus­ge­stat­tet und doch so ur­sprüng­lich in dunk­ler Trieb­haf­tig­keit! Die­se Trieb­haf­tig­keit aber gänz­lich ab­ge­wandt vom Ich, was doch der Na­tur des Trieb­le­bens zu wi­der­spre­chen scheint! Was an­de­re sich als sitt­li­chen Sieg ab­rin­gen müs­sen, der selbst­lo­se Ent­schluss, das war bei ihr das An­ge­bo­re­ne und kam je­der­zeit als Na­tur­ge­walt aus ih­rem In­nern. Wenn ich mich um­se­he, wem ich sie ver­glei­chen könn­te, so fin­de ich nur ei­ne Ge­stalt, die ihr äh­nelt, den Po­ver­el­lo von As­si­si, der wie sie im Ele­men­te des Lie­bes­feu­ers leb­te und die frei­wil­li­ge Ar­mut zu sei­ner Braut ge­wählt hat­te. Sein Son­nen­hym­nus hät­te ganz eben­so jauch­zend aus ih­rer See­le bre­chen kön­nen. Auch in dem star­ken tie­ri­schen Ma­gne­tis­mus, der von ihr aus­ström­te, muss ihr der hei­li­ge Fran­zis­kus ge­gli­chen ha­ben, denn um bei­de dräng­te sich die Krea­tur lie­be- und hil­fe­su­chend. Kin­der und Tie­re wa­ren nicht aus mei­nes Müt­ter­leins Nähe zu brin­gen. Auch das Ir­ra­tio­na­le und Plötz­li­che, das zum We­sen der Hei­li­gen mit ge­hört, war ihr in oft er­schre­cken­dem Maße ei­gen.

Eine un­er­hört glück­li­che Kör­per­be­schaf­fen­heit kam ih­ren in­ne­ren An­la­gen zu Hil­fe. Sie hat­te na­he­zu gar kei­ne Be­dürf­nis­se; Hit­ze und Käl­te, Hun­ger und Durst wie auch der Man­gel an Schlaf dran­gen ihr kaum ins Be­wusst­sein. Sie aß kein Fleisch, au­ßer in den sehr sel­te­nen Fäl­len ei­nes plötz­li­chen Nach­las­ses, und auch dann nur einen Bis­sen, denn das Schlach­ten der Tie­re ge­hör­te zu den Din­gen, die ihr die schö­ne Got­te­ser­de ver­düs­ter­ten. Mit­un­ter leb­te sie lan­ge Zeit über­haupt nur von ein we­nig Milch mit Weiß­brot. Ihr klei­ner, im­mer in Be­we­gung be­find­li­cher Kör­per kann­te kei­ne Mü­dig­keit noch Er­schlaf­fung. Fünf Kin­der hat­te sie an der Brust ge­nährt, alle weit über die üb­li­che Zeit hin­aus, und ihre Kraft war da­durch nicht im min­des­ten ge­schwächt. Es gab Zei­ten über­mensch­li­cher Leis­tung in ih­rem Le­ben, als sie ih­ren tod­kran­ken Jüngs­ten in sei­nen wie­der­keh­ren­den Lei­dens­kri­sen pfleg­te, Zei­ten, wo sie des Nachts nicht aus den Klei­dern kam, ihm hei­te­re Mäd­chen und Ge­schich­ten er­zähl­te, auch frei er­fand; mit der To­des­not im Her­zen, und doch am Tage ganz frisch wie­der ins Ge­schirr ih­rer häus­li­chen Pf­lich­ten ging. Was auch die viel­ge­quäl­te See­le lei­den moch­te, der Kör­per nahm kei­nen Teil dar­an, er blieb schlech­ter­dings un­ver­wüst­lich. Da­bei hat­te sie die Gabe, an je­dem Orte, zu je­der Zeit und in je­der Stel­lung rasch ein we­nig im vor­aus schla­fen zu kön­nen; wa­ren es auch nur Mi­nu­ten, so er­wach­te sie doch im­mer neu­ge­stärkt. Sie roll­te sich da­bei ganz in sich zu­sam­men und brauch­te nicht mehr Raum als ein fünf­jäh­ri­ges Kind. Aber sie schlief dann stets mit Wil­len; vom Schlum­mer über­wäl­tigt habe ich sie nie ge­se­hen. Ruhe und Ge­mäch­lich­keit wi­der­streb­ten ih­rer Na­tur, beim ers­ten Mor­gen­schein fuhr sie aus dem Bet­te und ging gleich an ir­gend­ei­ne Be­schäf­ti­gung oder, wenn wir auf dem Lan­de leb­ten, hin­aus ins Freie, denn der Son­nen­auf­gang war ihre An­dachts­stun­de. Be­quem auf ei­nem Stuhl zu sit­zen, war ihr un­er­träg­lich. Sie saß im­mer ir­gend­wo schwe­bend auf ei­ner Kan­te wie ein eben her­zu­ge­flo­ge­ner Vo­gel. Am liebs­ten aber kau­er­te sie, klein und leicht wie sie war, auf ei­nem Sche­mel oder am Bo­den.