Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Bei ih­rem ers­ten Be­such in Tü­bin­gen, bald nach un­se­rem Ein­zug, brach­te sie auch ihr etwa sechs­jäh­ri­ges Töch­ter­chen Ber­ta mit, einen bild­schö­nen, ganz an­da­lu­sisch aus­se­hen­den Kraus­kopf mit Queck­sil­ber in den Adern. Wie die dun­kel­äu­gi­ge Klei­ne im spa­ni­schen Zi­geu­ne­r­an­zug ih­ren Fan­dan­go tanz­te und kas­ta­gnet­ten­klap­pernd durch die Zim­mer ras­te, glaub­te man sich un­mit­tel­bar in den Sü­den ver­setzt. Als die spa­ni­schen Gäs­te zum ers­ten Mal im Hau­se schlie­fen, war­te­te ih­rer eine Über­ra­schung, an die man sich spä­ter oft mit Hei­ter­keit er­in­ner­te. Mit­ten in der Nacht fuhr Hed­wig laut schrei­end aus dem Bet­te, weil sich et­was Eis­kal­tes, Glat­tes un­ter der De­cke um ihre Glie­der ge­wun­den hat­te. Es wa­ren Ed­gars Rin­gel­nat­tern, die sich auch an dem fest­li­chen Er­eig­nis be­tei­li­gen woll­ten und auf un­er­klär­li­che Wei­se aus ih­rem Be­hält­nis ent­wi­chen wa­ren, um den Gast nächt­li­cher­wei­le zu um­stri­cken. Doch Hed­wig war eine stark­geis­ti­ge Frau und gab sich nach Fest­stel­lung der Tat­sa­che schnell zu­frie­den; sie hat­te in ih­rem Le­ben ge­fähr­li­che­re Aben­teu­er be­stan­den als die­ses. Ich hör­te im­mer se­lig zu, wenn sie von ih­ren küh­nen Rit­ten in der Sier­ra Ne­va­da oder von stür­mi­schen Meer­fahr­ten im Golf von Bis­ca­ya er­zähl­te, denn das wa­ren Din­ge, die ich auch für mich sel­ber er­sehn­te.

Hed­wig war sich ei­ner be­son­de­ren Macht über jun­ge Men­schen­her­zen be­wusst und übte sie auch gern an Kin­dern. Wir hin­gen alle mit lei­den­schaft­li­cher Be­wun­de­rung an ihr. Ich war stolz, wenn ich an ih­rer Sei­te aus­ge­hen durf­te, denn wer hat­te einen so schö­nen Gast wie wir! Es ge­fiel mir un­end­lich, dass sie sich im Ge­gen­satz zu den schwä­bi­schen Frau­en so ju­gend­lich und ele­gant klei­de­te. Jene schlan­gen, so­bald sie ver­hei­ra­tet wa­ren, ein grob­fä­di­ges schwarz­sei­de­nes Netz um die Haa­re, tru­gen um die Schul­tern einen ins Drei­eck ge­leg­ten Schal und ga­ben da­mit zu ver­ste­hen, dass sie fort­an auf je­den Män­ner­blick ver­zich­te­ten. Hed­wig brach­te je­des Mal einen Kof­fer voll Pa­ri­ser Klei­der mit. Ihr da­ma­li­ges Bild schwebt mir mit ei­ner Rie­sen­kri­no­li­ne vor, in gras­grü­nem Kleid vom neues­ten Schnitt nebst Pa­ri­ser Hüt­chen, wor­auf ein grü­ner Pa­pa­gei thron­te, von ei­nem lan­gen, eben­so grü­nen Krepp­schlei­er um­flat­tert. Ein klei­nes grün­sei­de­nes Knick­schirm­chen gab die­ser Schöp­fung in Grün die letz­te Wei­he. Ob die grü­ne Pracht mir heu­te noch eben­so gut ge­fal­len wür­de, weiß ich nicht, da­mals schi­en sie mir der Gip­fel des Ge­schmacks und der Schön­heit, und ich wünsch­te mir leb­haft, der­mal­einst, wenn ich groß sein wür­de, einen eben­so lan­gen und eben­so grü­nen Schlei­er auf dem Hute zu tra­gen.

Als die spa­ni­schen Gäs­te wie­der ab­ge­reist wa­ren, ka­men Hed­wigs Brie­fe, klei­ne Ma­nu­skrip­te, an Mama. Die Post traf ge­wöhn­lich des Mor­gens ein, um die Stun­de, wo ich auf ei­nem der gelb­da­mas­te­nen Em­pire­hocker­chen saß und Mama mir die Haa­re kämm­te, de­ren Län­ge und Fül­le ihr täg­lich viel Zeit weg­nahm und von dem Kin­de sel­ber nicht be­wäl­tigt wer­den konn­te. Also ließ sie sich von mir wäh­rend die­ses Ge­schäf­tes die ein­ge­lau­fe­nen Brie­fe vor­le­sen. Das wa­ren na­tür­lich für mich sehr span­nen­de Au­gen­bli­cke. Mein Müt­ter­lein war die treues­te, zu­ver­läs­sigs­te Freun­din ih­rer Freun­din­nen. Alle Ver­wick­lun­gen fan­den bei ihr Ver­ständ­nis und Teil­nah­me – un­se­re Jo­se­phi­ne pfleg­te sie schon in ih­ren Mäd­chen­jah­ren Frau Min­ne­trost zu nen­nen, nach der Fee in Fou­qués Zau­ber­ring – und nie kam ein Wort von dem, was sie wuss­te, ge­gen an­de­re aus ih­rem Mun­de. Nur vor mir hielt sie nicht leicht et­was ge­heim. Ich war ihre Ver­trau­te und klei­ne Se­kre­tä­rin, ihr an­de­res Ich. Sie konn­te mei­ner Ver­schwie­gen­heit und Zu­rück­hal­tung ge­wiss sein; wie ich her­nach das Ver­nom­me­ne mei­ner In­nen­welt ein­glie­der­te, war mei­ne Sa­che. Mei­ne Mut­ter hat­te ein rüh­ren­des, selbst­ver­ständ­li­ches Ver­trau­en, dass nichts die­se Kin­des­see­le zu schä­di­gen ver­mö­ge. Man nahm sich da­mals über­haupt Kin­dern ge­gen­über viel we­ni­ger in acht; trotz­dem, oder viel­leicht ge­ra­de des­halb, blie­ben die Kin­der län­ger in der Un­schuld. Ich habe mich auch über­zeugt, dass eine jun­ge See­le aus dem Le­ben wie aus Bü­chern doch nur auf­nimmt, was ihr ver­wandt ist; das Un­gleich­ar­ti­ge bleibt wie ein Fremd­kör­per lie­gen. Nur ver­lern­te ich früh­zei­tig die Neu­gier und je­des Ver­wun­dern über Men­sch­li­ches, All­zu­mensch­li­ches, denn es war al­les schon da­ge­we­sen. Die Brie­fe Hed­wigs la­sen sich wie klei­ne Ro­ma­ne in Fort­set­zun­gen. So er­in­ne­re ich mich, ein­mal lan­ge Zeit die Ge­schi­cke ei­nes ge­wis­sen Pa­blo – ich lern­te ihn nur mit dem Vor­na­men ken­nen – mit bren­nen­der Neu­gier ver­folgt zu ha­ben, ei­nes rei­chen spa­ni­schen Le­be­man­nes, der, nach­dem er eine Rei­he von Ehen im Stil des Don Juan Te­no­rio zer­rüt­tet hat­te, spät noch ein schö­nes, sehr ge­lieb­tes Mäd­chen heim­führ­te, um sich dann am ei­ge­nen Her­de von ihr sa­gen zu las­sen, sie wer­de ihm nie­mals an­ge­hö­ren, weil sie einen an­de­ren lie­be, was er als Süh­ne für sei­ne frü­he­ren Ver­schul­dun­gen hin­neh­men muss­te. Ei­gent­lich war je­doch die Stun­de des Käm­mens zu­gleich die des Un­ter­richts, zu dem die Brie­fe nur ein schmack­haf­tes Bei­ge­richt bil­de­ten. Mama hat­te früh­zei­tig be­gon­nen, mich in frem­de Li­te­ra­tu­ren ein­zu­füh­ren, aber nicht an der Hand ei­nes Lehr­buchs – eine Li­te­ra­tur­ge­schich­te gab es im gan­zen Hau­se nicht –, son­dern in­dem sie fran­zö­si­sche und ita­lie­ni­sche Dich­ter mit mir in der Ur­spra­che las. Von den Fran­zo­sen ge­noss Vol­taire ihre große Vor­lie­be, er ge­hör­te zu ih­rem täg­li­chen Um­gang, denn der Geist der fran­zö­si­schen Auf­klä­rung war ja der Mut­ter­bo­den der Re­vo­lu­ti­ons­idea­le. Kri­tisch wa­ren wir alle bei­de nicht, so ge­nos­sen wir zu­nächst die Vol­tai­re­schen Dra­men der Rei­he nach. Wir freu­ten uns, die ge­lieb­ten Züge der grie­chi­schen My­the hier wie­der­zu­fin­den und nah­men den sche­ma­ti­schen Auf­bau, die schat­ten­haf­ten Ge­stal­ten und die ge­stelz­ten Alex­an­dri­ner als das Ge­ge­be­ne in den Kauf. Nach­dem die Tra­gö­di­en Vol­tai­res er­le­digt wa­ren, ging es un­ter bei­der­sei­ti­gem Er­göt­zen an sei­ne Ro­ma­ne. Wie­de­r­um ein et­was frag­wür­di­ger Le­se­stoff für eine Zwölf­jäh­ri­ge, der mit an­de­ren Frag­wür­dig­kei­ten so hin­un­ter­ge­schlun­gen wur­de. Als ich ein­mal er­wach­sen den Can­di­de wie­der las, be­sann ich mich ver­geb­lich, wie sich wohl da­mals die Aben­teu­er der Ma­de­moi­sel­le Cuné­gon­de und die Be­trach­tun­gen des Dok­tors Pangloß in mei­nem Kin­der­kop­fe dar­ge­stellt ha­ben mö­gen. Wo­durch hat­te es die­ser Schrift­stel­ler, der dem großen Fried­rich der schöns­te Geist al­ler Zei­ten deuch­te, auch mei­ner Mut­ter so sehr an­ge­tan? Sie muss wohl in der er­ha­be­nen Ein­falt sei­nes Can­di­de, sei­nes Ingé­nu ein Stück von sich sel­ber wie­der­ge­fun­den ha­ben. Dass die An­stö­ßig­kei­ten nicht plump und deut­lich im Rau­me ste­hen, son­dern nur als sprach­li­che Schöp­fun­gen vor­han­den sind, nahm ih­nen für sie al­les Be­denk­li­che. Sie gab sich aber von ih­rem li­te­ra­ri­schen Ge­schmack kei­ne Re­chen­schaft, sie folg­te nur ih­rer an­ge­bo­re­nen fei­nen Wit­te­rung. Vol­tai­res un­er­reich­ter Pro­sa­stil, die ge­nia­le Art, wie er das Zeit­wort ver­wen­det, die­sen sprin­gen­den Mus­kel der Spra­che, der so viel sinn­fäl­li­ges Le­ben gibt, die fei­ne Ko­mik sei­ner ho­me­ri­schen Wie­der­ho­lun­gen und der drol­li­ge Ge­brauch, den er von der fran­zö­si­schen Vor­lie­be für die An­ti­the­se macht, das al­les ge­noss ich dann doch erst in spä­te­ren Jah­ren beim Wie­der­le­sen mit vol­lem Be­wusst­sein. Man be­schäf­tig­te sich üb­ri­gens nicht al­lein mit fran­zö­si­scher Li­te­ra­tur, auch die Ko­mö­di­en Gol­do­nis wur­den auf die­se Wei­se durch­ge­nom­men, die frei­lich beim Le­sen nicht zu ih­rem Rech­te kom­men. Ein an­der­mal ver­leg­ten wir uns auf Hut­tens Epis­to­lae vi­rorum obscu­rorum, denn von ir­gend­ei­nem ge­re­gel­ten Lehr­plan war gar kei­ne Rede. Wäh­rend ich las, be­ar­bei­te­te Mama mit ei­nem groß­zah­ni­gen Strie­gel mei­ne Mäh­ne, wo­bei sie mit ih­rem ge­wohn­ten Un­ge­stüm ver­fuhr und mir man­chen Schmer­zens­schrei ent­lock­te. Wenn zu­fäl­lig mein Va­ter ins Zim­mer trat, so such­te er ihr klarzu­ma­chen, wie man den Schopf mit der einen Hand fas­sen und mit der an­de­ren scho­nend den Kamm durch­zie­hen müs­se. Aber die Un­ge­duld lief im­mer gleich wie­der mit ihr da­von.