Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Al­ter, sei stark, sei stark!

Was das Land dir ge­stoh­len,

Samt dem mensch­li­chen Quark

Wol­len wir’s ho­len!

Tief im Lan­de der Schwall und Schaum

Stür­zen­der Was­ser­ko­los­se,

Sprin­gend wei­den am Wie­sensaum

Nep­tuns weiß­mäh­ni­ge Ros­se.

Wind und Wel­len­tri­umph!

Mor­gen wol­len wir se­hen.

Erde die spielt den Trumpf:

Schwei­gen und ste­hen.

In sol­chen Stun­den hat­te ich große Not mit mei­nem Müt­ter­lein. Nichts auf der Welt fürch­te­te sie so wie die Ge­wit­ter, und zwar den Don­ner: die Blit­ze be­ängs­te­ten sie we­ni­ger, weil sie schon da wa­ren, ehe man sie kom­men sah. Es blieb bei star­ken Ent­la­dun­gen nichts üb­rig, als sich mit ihr auf die Trep­pe zu set­zen, an die Stel­le, wo­hin bei tiefer Be­wöl­kung kei­ne Hel­lig­keit fiel, und wäh­rend ich sie im Arme hielt, mit lau­ter Stim­me zu zwei­en ein krie­ge­ri­sches Lied zu sin­gen. Wenn das Ge­wit­ter sich hin­zog, war es auch un­ge­mein wirk­sam, sel­ban­der Schil­lers »Sie­ges­fest« auf­zu­sa­gen; schon das Aus­spre­chen der großen he­ro­i­schen Na­men war ne­ben dem Schwung des Rhyth­mus auf ma­gi­sche Wei­se stär­kend, furcht­ver­trei­bend, und der je­der lan­gen Stro­phe wie mit ei­nem Häk­chen an­ge­häng­te kur­ze Ab­ge­sang setz­te durch die Schwie­rig­keit, ihn zu be­hal­ten, die Denk­kraft zwangs­wei­se in Tä­tig­keit und zog von dem Him­mels­vor­gang ab. Meist war bei dem Zei­len­paar:

Mor­gen kön­nen wir’s nicht mehr,

Da­rum lasst uns heu­te le­ben –

der Him­mel wie­der hell und der müt­ter­li­che Puls in Ruhe. Das Schöns­te war je­des Mal nach aus­ge­tob­tem Sturm die ers­te Mor­gen­frü­he, wenn der tol­le Kra­ken sich wie­der in sein Bet­te zu­rück­ge­zo­gen hat­te und nur noch in nach­ko­chen­dem Groll mit dem Schwanz die Küs­ten­bö­schung schlug, wäh­rend der wie­der­be­ru­hig­te See­wind die ge­ball­ten Schaum­flo­cken wie lau­ter klei­ne wei­ße Mäu­se am Ufer hu­schen ließ. An den feuch­ten Abla­ge­run­gen konn­te man se­hen, wie weit das Meer bei Nacht her­aus­ge­tre­ten war. Jede an­ge­rausch­te große Woge hin­ter­ließ einen fei­nen brau­nen Tang­strei­fen, einen hin­ter dem an­de­ren, oft mit zier­vol­len, dem reichs­ten Spit­zen­werk glei­chen­den Zeich­nun­gen ge­säumt. Denn die Na­tur mag nicht ger­ne et­was un­ge­schmückt las­sen, auch nicht die Aus­brü­che ih­rer Wut, und oft­mals habe ich mir einen Zeich­ner zur Stel­le ge­wünscht, der die Ge­duld hät­te, alle die­se köst­li­chen Mus­ter für Sti­cke­rei­en und an­de­re kunst­ge­werb­li­che Ar­bei­ten fest­zu­hal­ten. Zu­wei­len auch war der feuch­te­re Sand am Was­ser hin mit ei­nem ge­flamm­ten oder ge­wäs­ser­ten Mus­ter in groß­ar­ti­gen Li­ni­en wie ein moi­rier­ter Sei­den­stoff ge­zeich­net, ein Be­weis, dass der mensch­li­che Geist auch nicht das kleins­te Ne­ben­ding er­fin­den kann, wozu die Vor­la­ge nicht in der Na­tur vor­han­den wäre.

Da fand man auch ne­ben den wüs­ten, an weiß­um­wall­te Grei­sen­köp­fe er­in­nern­den Qual­len, die das Meer nach sei­nen nächt­li­chen Be­su­chen in Men­gen aus­speit, noch reich­li­cher als jetzt die man­nig­fach ge­form­ten und ge­färb­ten Mu­scheln, ge­wun­de­ne, ge­rief­te, glat­te, dar­un­ter die ganz dün­nen, zart­wan­di­gen, ro­sa­ro­ten, die sich in Blu­men­scha­len zu Ro­set­ten ord­nen lie­ßen, und das al­ler­lie­bens­wür­digs­te Ge­bil­de, die wei­ßen glöck­chen­ar­ti­gen, die sich mas­sen­haft an Holz­stück­chen an­sam­meln, wo sie große Sträu­ße bil­den, und die bei dem Strand­volk den poe­ti­schen Na­men mughet­ti del mare (Maiglöck­chen des Mee­res) die­ser täu­schen­den Ähn­lich­keit we­gen füh­ren. Ne­ben den Sees­ter­nen, die bei je­der Sturm­flut in Men­gen aus­ge­wor­fen wer­den, fand man auch ge­le­gent­lich noch die jetzt ganz ver­schwun­de­nen ent­zücken­den See­pferd­chen, die die Vor­stel­lung er­reg­ten, als müss­ten sich drun­ten in den blau­en Tie­fen kris­tal­le­ne Kin­der­gär­ten be­fin­den, wo die Klei­nen der Meer­menschen sich mit so köst­li­chem Spiel­zeug ver­gnüg­ten. Die aus­ge­wor­fe­ne Schul­pe der Se­pia gab mü­ßi­gen Künst­ler­hän­den An­lass, leich­te Zeich­nun­gen in ihr ge­brech­li­ches Ge­wän­de zu rit­zen, ein Spiel, worin sich be­son­ders Hil­de­brand, der nie­mals gänz­lich fei­ern konn­te, un­er­müd­lich ge­fiel.

*

Mehr als die plötz­lich her­ein­bre­chen­den Tra­gö­di­en des Mee­res, auf die man je­den Som­mer ge­fasst sein muss­te, er­schüt­ter­te mich je­des Mal in der Fe­ri­en­zeit ein Elends­zug, der sich ein­mal im Tage den Strand ent­lang be­weg­te und mich an je­nen Zug der Wai­sen­kin­der er­in­ner­te, an dem mein Kind­heits­glück zer­brach. Die Un­glück­li­chen, die da hilflo­sen Schrit­tes ein­an­der hal­tend auf dem un­glei­chen Sand­bo­den hin­stol­per­ten, wa­ren noch är­me­re Wai­sen­kin­der, sie wa­ren die Wai­sen des Son­nen­lichts. Es war mir im­mer, als müss­te ich je­den ein­zel­nen die­ser Beraub­ten um Ver­zei­hung bit­ten, dass ich im Über­schwang be­saß, wo­von ih­nen nur der Atem der Fer­ne die al­ler­schwächs­te, sehn­süch­tigs­te Ah­nung ver­mit­teln konn­te. Und doch ver­moch­te ich nicht ein­mal ih­ren An­blick aus der Nähe zu er­tra­gen. Ich wuss­te mich nicht an­ders ge­gen die Er­sti­ckung zu weh­ren, als in­dem ich sie durch Wort und Reim zu ban­nen such­te; frei­lich eine Er­lö­sung, die nur mir, nicht ih­nen zu­gu­te kam. Un­ter al­ten Pa­pie­ren fin­de ich ein Zeug­nis die­ses Ein­druckes auf­be­wahrt.

Am Mit­tags­meer bei der Süd­son­ne Glast

Was wan­delt ein Zug bei den Hän­den ge­fasst?

Män­ner und Frau­en mit schwan­ken­dem Schritt,

Voran zwei Non­nen im grau­en Ha­bit.

Wird ei­ner ge­trof­fen vom jä­hen Schwall,

So weicht er und mit ihm wei­chen sie all,

Als ob ein Fa­den un­sicht­bar

Hiel­te und zöge die gan­ze Schar.

Die Blin­den sin­d’s, sie wan­deln in Nacht

Durch des Lich­tes ver­zeh­ren­de Über­macht.

Wo Meer und Him­mel in Won­ne strahlt,

Dass die ferns­te In­sel dem Blick sich malt,

Wo Se­gel sich blä­hen in pur­pur­nem Glanz

Und Wim­pel schil­lern wie Fal­ter­tanz,

Wo Käh­ne zie­hen be­flü­gelt und leicht,

Wie der Schwan durch schim­mern­de Was­ser streicht,

Wo der Son­ne Gold­netz in blau­er Flut

Mit zit­tern­den Ma­schen am Grun­de ruht –

Da tas­ten sie trau­rig und se­hen nichts

Vom Fes­te der Au­gen, vom Sieg des Lichts!

Und dir wird, See­le, zum Ster­ben bang,

Als gingst auch du den ver­lo­re­nen Gang,

Als fühl­test du schau­ernd der Flut Ge­walt,

Doch sähst nicht die Wel­le, die schön her­wallt,

Und strau­chel­test licht­los, von Licht um­gleißt,

Durch Wel­ten von Glück, ein ent­erb­ter Geist.

Ich zweifle, ob and­re ähn­lich emp­fan­den; es ist nicht je­dem auf­er­legt, see­lisch in frem­des Ge­schick hin­ein­ge­saugt zu wer­den, wie es le­bens­lang bei mir der Fall war. Aber kann der ein Dich­ter sein, der sich nicht eins fühlt mit al­lem was lebt?

*

Mit im­mer grö­ße­rer Ge­schwin­dig­keit ver­mehr­te sich die Nie­der­las­sung, die mit un­se­ren drei klei­nen Strand­häus­chen be­gon­nen hat­te. Im Rücken un­se­rer Häu­ser­zei­le ent­stand be­reits eine zwei­te, die zu­nächst auf das Dorf zu­streb­te, der heu­ti­ge Via­le Mo­rin. Aber auch das Dorf wach­te auf und wuchs uns ent­ge­gen. Die vie­le Ar­beit hat­te Geld ins Land ge­bracht und die Un­ter­neh­mungs­lust ge­weckt. Zwi­schen die Fa­mi­li­en­vil­len scho­ben sich Miet­häu­ser und bald auch Pen­sio­nen für Som­mer­gäs­te. Land­leu­te brach­ten ihre Er­zeug­nis­se an den Strand her­un­ter, und mit der Zeit ent­wi­ckel­te sich ein klei­ner Markt. Fes­te Wege gab es noch lan­ge nicht; man wa­te­te im Sand, in dem sich kei­ne Pfa­de tre­ten las­sen, und in der Dun­kel­heit nahm man die La­ter­ne mit. Die Dun­kel­heit von For­te, wenn kein Mond überm Mee­re stand, war das Dun­kels­te, was ich je ge­se­hen habe; in Näch­ten, wo das Meer schwieg, er­wach­te ich oft vor plötz­li­chem Schre­cken über die Schwär­ze und Stil­le und muss­te ein Licht an­zün­den, um mich zu über­zeu­gen, dass die Welt über­haupt noch da sei. – Das klei­ne Fi­scher­dorf hing da­mals nur durch die eine Weg­stun­de ent­fern­te Bahn­sta­ti­on Qu­er­ce­ta mit der Au­ßen­welt zu­sam­men. Ein von den täg­li­chen Mar­mor­fuh­ren tief zer­furch­ter Weg, um den rings­her al­les weiß war von Mar­mor­staub, führ­te von dort ans Meer her­un­ter. Die­se Mar­mor­fuh­ren wur­den durch eine Be­span­nung von sechs bis zwölf Paar tos­ka­ni­scher Och­sen mit pracht­voll ge­form­ten Rie­sen­hör­nern von den hoch­ge­le­ge­nen Brü­chen her­un­ter zum Strand ge­schleppt. Es war ein herz­zer­rei­ßen­der An­blick um die­se ge­mar­ter­ten Tie­re. Das Leitseil lief durch den Na­sen­ring, auf je­dem Paar Och­sen lag ein schwer las­ten­des Joch, das ihre Köp­fe nie­der­drück­te, und auf je­dem Joch saß ein Trei­ber mit dem Sta­chel­stab, der die Tie­re völ­lig wehr­los ge­macht hat­te; an­de­re Trei­ber lie­fen zu Fuß ne­ben­her und hal­fen mit wil­dem Ge­schrei und mit dem Sta­chel nach; so wälz­te sich das Fuhr­werk auf der von Lö­chern und schuh­tie­fen Fahr­glei­sen un­mög­lich ge­wor­de­nen Stra­ße her­an, im­mer wie­der ste­cken­blei­bend und im­mer wie­der durch mensch­li­che Un­barm­her­zig­keit wei­ter­ge­trie­ben. Nie­mals wer­de ich den hoff­nungs­lo­sen Blick ver­ges­sen, mit dem ei­nes die­ser Tie­re, als ich bei ei­ner kur­z­en Rast mit­leids­voll zu ihm her­an­trat, sich von dem Men­schen­ge­sicht ab­wand­te, das für ihn ja auch die Züge sei­ner Fol­te­rer trug, und sein jam­mer­vol­les Haupt tod­mü­de auf den Na­cken sei­nes Schick­sals­ge­fähr­ten leg­te. An die­sen Blick dach­te ich in der Nacht, wo das neue Jahr­hun­dert ein­ge­läu­tet wur­de, und ich sam­mel­te da­mals alle Wunsch­kraft mei­nes Her­zens der ewi­gen Ur­macht zu, dass sie dem gren­zen­lo­sen Jam­mer der Tier­heit ein Ziel set­ze. Heu­te ist das er­bar­mungs­lo­se, aber von Künst­lerau­gen be­wun­der­te Bild der großen Och­sen­fuh­ren aus der Land­schaft ver­schwun­den; die Ma­schi­ne schleppt jetzt auf Ei­sen­glei­sen die Mar­mor­blö­cke zu Tal, und die Och­sen­ge­span­ne wer­den nur noch ge­le­gent­lich ins Meer ge­trie­ben, um ein Schiff aufs Tro­cke­ne zu zie­hen.