Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Ich hat­te nur ein­mal die Freu­de, ei­ni­ge Wor­te mit Eleo­no­ra Duse zu wech­seln, und zwar in Flo­renz bei ei­ner Be­geg­nung auf der Stra­ße, wo mei­ne Fili uns rasch be­kannt mach­te. Sie klag­te über den Un­geist ih­rer Ita­lie­ner, der aber der Un­geist der Zeit war. Ich ant­wor­te­te zum Trost, je­der habe es mit sei­nen Lands­leu­ten. O ich hab es schreck­lich mit den mei­ni­gen, war die Ant­wort; sie fühl­te sich trotz ih­res Wel­truhms um das Bes­te ih­res Kön­nens ver­kürzt. Man muss­te sie so­gleich lie­ben; es war um ihre wun­der­vol­le Per­sön­lich­keit gar kei­ne Thea­ter­luft, nur die Auss­trö­mung ei­ner ed­len, in­ner­lich ech­ten Frau­en­na­tur. Den Be­such, den sie uns, das heißt mei­ner kran­ken Mut­ter, die mit mir zu­sam­men­leb­te, zu­ge­dacht hat­te, aber ih­rer Ner­ven we­gen nicht aus­führ­te, habe ich ihr vie­le Jah­re spä­ter in Aso­lo zu­rück­ge­ge­ben, als ich auf dem hoch­ge­le­ge­nen Fried­hof an der schreck­lich las­ten­den Grab­plat­te stand, die kei­ne In­schrift au­ßer dem großen Na­men trägt. Die Arme, als wäre ihr die Erde nicht schwer ge­nug ge­we­sen! An ei­nem Haus in Aso­lo ist eine Ge­denk­ta­fel zu le­sen, die die große Künst­le­rin als dritt­ge­bo­re­ne Toch­ter von San Mar­co fei­ert, ein Ge­dan­ke, den die hoch­ra­gen­de Burg der Ca­te­ri­na Cor­naro, ober­halb der Häu­ser­zei­le, ein­ge­ge­ben ha­ben mag. Der Stil ver­rät den Ver­fas­ser: es war das Letz­te, was er der eins­ti­gen Freun­din tat, ihr den klin­gen­den Ti­tel für ih­ren Ein­zug in die Uns­terb­lich­keit fin­den.

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Jede Men­schen­see­le scheint für eine be­stimm­te Jah­res­zeit vor­zugs­wei­se ge­schaf­fen, wo sie sich in den at­mo­sphä­ri­schen Be­din­gun­gen am wohls­ten fühlt. Die mei­ni­ge war an den Som­mer ge­bun­den, an sei­ne höchs­ten mit­täg­li­chen Glu­ten. Da ka­men sie zu mir, mei­ne Mit­tags­ge­spens­ter, um die Stun­de, wo drin­nen im Lan­de der Gro­ße Pan auf den glü­hen­den Fel­dern schläft und al­les Un­sicht­ba­re mäch­ti­ger wird. Der Strand, der un­se­re Häu­ser trug, war Schwemm­land und hat­te noch kei­ne Ge­schich­te wie die Städ­te und Städt­chen und Bur­gen im Hin­ter­land, die von his­to­ri­schen Erin­ne­run­gen strotz­ten. Hier konn­ten sich Böck­lins Tri­to­nen und hand­fes­te Meer­wei­ber in den Sturz­wel­len über­pur­zeln (was ich ih­nen in den grie­chi­schen Ge­wäs­sern, die ei­ner er­lauch­teren Fa­bel­welt ge­hö­ren, ver­ar­gen wür­de); an­de­re Ele­men­tar­we­sen hock­ten flö­tend im Röh­richt der Pi­ne­ta. In je­ner stills­ten der Stun­den, die wie die Mit­ter­nacht der Geis­ter­welt ge­hört, be­saß ich die Unend­lich­keit des Stran­des, von dem al­les Geräusch der Le­ben­den wich, für mich al­lein, frei­lich nie ohne einen Schau­er vor der Nähe des Un­be­greif­li­chen. Wie die Wol­ken­bil­dun­gen über den Al­pen, kaum ge­formt schon zer­rin­nen und sich neu ge­bä­ren, so ka­men und gin­gen die in­ne­ren Ge­bil­de un­frucht­bar wie Wol­ken und Wel­le, aber wun­der­bar an­re­gend. Lan­ge frei­lich hielt ich die ge­stei­ger­te Stil­le nicht aus, die Nähe des Erd­geists er­trägt das sterb­li­che Ge­müt nicht auf die Dau­er; aus der wei­ßen Lee­re griff es wie mit Ar­men nach mir –sei’s, dass eine rät­sel­haf­te Fuß­spur im Sand mich jäh ver­wirr­te, sei’s, dass ein aus wei­ter Fer­ne her­an­se­geln­des Pi­ra­ten­schiff Skla­ve­rei und Un­ter­gang droh­te, im­mer muss­te ich mich aus der Ver­zau­be­rung bald wie­der in den Schutz des Hau­ses flüch­ten. – Er­höh­tes­te und zu­gleich un­wirk­lichs­te, ich­lo­ses­te Form des Da­seins, letz­te Ent­rückung aus der Uhren­welt, kaum in Wor­te der Dich­tung zu fas­sen:

Zur Zeit, wenn laut­los selbst die Wel­le ruht

Und nichts le­ben­dig ist als Licht und Glut,

Am blau­en Meer­ge­sta­de tief al­lein

Im Mit­tags­we­ben ist mein wah­res Sein.

Kein Luft­hauch. Die Li­bel­le schläft im Schilf.

Auf lo­ser Ran­ke träumt der müde Sylph,

Nur der Zi­ka­de end­los schril­ler Klang

Durch­tönt die Wei­te wie mit Geis­ter­sang.

Da webt der Mit­tag zau­bri­sches Ge­sicht,

Die Din­ge ste­hen kör­per­los im Licht.

Ich selbst, ein Sche­men, luf­tig, weiß und stumm,

Mit an­dern Mit­tags­geis­tern geh ich um.

Die trun­ke­ne See­le kennt sich selbst nicht mehr.

Das Ich ver­sank und was ist jetzt noch schwer?

Ich bin ein Rauch, der sich vom Bo­den hebt,

Ein Son­nen­fal­ter, der ins Blau ver­schwebt.

Es fällt die Schran­ke, die vom All mich trennt,

Was mein ge­we­sen, strömt ins Ele­ment,

Und leicht wie Wölk­chen an der Al­pen Saum

Lös’ ich mich auf, ein kur­z­er Mit­tags­traum.

Wenn ich jetzt gleich­sam mit halb­ge­schlos­se­nen Au­gen über die frü­hen Jah­re in For­te hin­blinz­le – es wa­ren ja bloß die lan­gen Som­mer, aber sie war­fen ih­ren Glanz über das gan­ze Jahr –, so sehe ich sie nur als einen ein­zi­gen Strom von Licht: was von Er­den­weh auch da hin­ein­ge­schlun­gen war, ist weg­ge­spült. Fas­se ich aber die Ein­zel­hei­ten ins Auge, so fin­de ich frei­lich wie­der die alte Not. Lä­cher­lich zu sa­gen: auch in dem selbst­ge­bau­ten Haus wie einst in dem ge­kauf­ten war für al­les an­de­re eher ge­sorgt als für mei­ne Ar­beits­ru­he und mein Be­ha­gen. Der Bru­der hat­te für mich das Haus klein ge­wollt, da­mit ich vor Um­trieb ge­schützt sei; jetzt war das Haus klein, aber der Um­trieb kam doch und war in dem en­gen Rau­me um so stö­ren­der. Al­ler Freun­des- und Fa­mi­li­en­ver­kehr zog sich da her­ein, jung und alt woll­te zu der Non­na! Das brei­te, weit of­fe­ne Por­tal lud schon sel­ber zum Ein­tritt. Wenn der Hit­ze we­gen alle Tü­ren of­fen­ste­hen muss­ten, war an eine Ab­son­de­rung gar nicht zu den­ken. Ich hat­te ge­ra­de die »Stadt des Le­bens« un­ter den Hän­den, eine Ar­beit, die viel Samm­lung und in­ne­re Span­nung er­for­der­te. Ich nahm da­mit den Plan wie­der auf, der in mei­ner flo­ren­ti­ni­schen Früh­zeit, ohne dass ich da­mals sei­ne Trag­wei­te ahn­te, für mei­nen Le­bens­weg ent­schei­dend ge­wor­den war, und ich sah nun ein, wie nö­tig es war, dass es nicht frü­her ge­sch­ah. Ich tauch­te mit rei­fe­rem Wol­len noch ein­mal tief in das Flo­renz des fünf­zehn­ten und sech­zehn­ten Jahr­hun­derts hin­ein. Ich woll­te auch hier we­ni­ger den li­nea­ren Ablauf ge­ben, als die großen Per­sön­lich­kei­ten, in de­nen der Zeit­geist sich ver­kör­per­te, in ih­rer le­ben­di­gen Ge­gen­wart dar­stel­len. Das An­fangs­ka­pi­tel »Lo­ren­zo il Ma­g­ni­fi­co«, wo­für ich so­gar einen Teil der al­ten Un­ter­la­gen ver­än­dert und er­gänzt noch brau­chen konn­te, brach­te ich schon fer­tig mit; jetzt ging es in den nach­fol­gen­den Ka­pi­teln: Die »Bel­la Si­mo­net­ta« und »Die Me­di­ce­i­sche Ta­fel­run­de«, die ich mir für For­te auf­ge­spart hat­te, um das Tie­fe­re, die Welt, die jene Groß­grund­be­sit­zer des Geis­tes sich schu­fen, wenn sie au­ßer­halb des Zeit­ge­sche­hens, das sie selbst be­wirk­ten, ih­ren »ei­gent­li­chen Tag« le­ben woll­ten. Denn das gol­de­ne Zeit­al­ter, das man das me­di­ce­i­sche nennt, hat es ja in Wirk­lich­keit nie ge­ge­ben, so we­nig wie das pe­ri­kle­i­sche, und doch sind bei­de in der Ge­schich­te des mensch­li­chen Geis­tes strah­len­de, un­ver­gäng­li­che Wahr­hei­ten. Der Ti­tel mach­te Schwie­rig­kei­ten, un­ter dem ich die Ein­zelauf­sät­ze zu­sam­men­fas­sen woll­te; Su­chen und Nach­den­ken för­der­te wie ge­wöhn­lich nichts, bis er mir ei­nes Ta­ges als Ge­schenk vom Him­mel fiel. War der Griff auch ge­wagt, so schlug er doch ein, denn er drück­te das aus, was ich sa­gen woll­te, da­her spä­ter vie­le glaub­ten, »Die Stadt des Le­bens« sei ein über­lie­fer­ter Schmuck und Ehren­ti­tel für das Flo­renz der Re­naissance. Die Bild­bei­la­gen mach­ten bei der fort­ge­schrit­te­nen fo­to­gra­fi­schen Tech­nik kei­ne Schwie­rig­kei­ten mehr, und so konn­te ich jetzt das Er­leb­nis vor­be­rei­ten, das ich in küh­ner Ju­gend­hoff­nung vor­aus­ge­nom­men hat­te, mein Buch als Füh­rer zu den großen Ta­gen von Flo­renz in den Hän­den der deut­schen Rei­sen­den zu se­hen.