Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Wie er mir die Ab­le­ger sei­nes Gar­tens brach­te, dass sie in mei­nem Gar­ten lus­tig wei­ter­trie­ben, so trug er mir auch aus sei­nen per­sön­li­chen Er­fah­run­gen zu, was mir für mei­ne künst­le­ri­schen Zwe­cke die­nen konn­te, mit der Er­laub­nis, dar­aus zu ma­chen was ich woll­te. Man­cher be­son­de­re Zug, den ich in der Dich­tung ver­wen­den konn­te, war eine schnell ge­pflück­te Ran­ke aus dem Le­bens­gar­ten des er­leb­nis­fro­hen Freun­des. In mei­nen Auf­zeich­nun­gen fin­de ich ein paar Stro­phen, die von die­sem hei­te­ren Ver­kehr zeu­gen:

Von dei­nem Gar­ten

in mei­nen Gar­ten

tru­gest du man­che

Sträu­cher und Bäu­me,

hast mir viel Blu­men

am son­ni­gen Orte

nicht eine ver­dorr­te –

wei­hend ge­pflanzt.

In mei­nem Gar­ten

wach­sen viel Bäu­me,

blü­hen viel Blu­men

aus dei­nem Gar­ten,

die ich ge­zo­gen,

die mein ge­wor­den,

die mir mit Früch­ten,

die mir mit luf­ti­gen, duf­ti­gen Ran­ken

die Pfle­ge dan­ken.

So auch ent­schwirr­ten

aus dei­nem Bu­sen

in mei­nen Bu­sen

viel schnel­le Ge­dan­ken

und Bil­der des Le­bens.

Sie wur­den mein ei­gen,

sie trie­ben Kei­me,

sie kehr­ten wie­der

in Maß und Rei­me

als neue Lie­der.

Sie­he, sie ha­ben ein andres Ge­sicht,

wenn du sie siehst, du er­kennst sie nicht.

Eine sol­che Ran­ke von fast or­chi­de­en­haf­ter Selt­sam­keit über­brach­te er mir ein­mal ei­nes spä­ten Abends in Flo­renz, als ich schon mei­ne schö­ne Woh­nung an der Via de’ Bar­di in­ne­hat­te. Er ging in der Nacht­luft spät noch den Lun­gar­no ent­lang, um sich die Stirn von ei­ner fie­bern­den Er­re­gung zu küh­len. Da sah er das Licht mei­ner Lam­pe im Fluss ge­spie­gelt und klin­gel­te an, ob ich ihn noch emp­fan­gen kön­ne. Ich sah gleich, dass er et­was Au­ßer­or­dent­li­ches er­lebt hat­te, das er sich von der See­le re­den muss­te. Er kam vom Ster­be­bet­te der Te­cla Van­da, ei­nes wun­der­schö­nen jun­gen Mäd­chens, der Toch­ter ar­mer Leu­te, die er durch Mon­de an der Tu­ber­ku­lo­se hin­sie­chen sah, ohne ihr an­ders hel­fen zu kön­nen als durch die from­me Täu­schung, dass sie in Bäl­de ganz ge­sund sein wer­de, wor­auf sie mit ei­ner an Ab­göt­te­rei gren­zen­den Gläu­big­keit ver­trau­te. Als ihre Stun­de kam, hat­te er die plötz­li­che Ein­ge­bung, das arme Kind noch einen nie­ge­ahn­ten Glücks­rausch er­le­ben zu las­sen. Er gab ihr Cham­pa­gner, den sie noch nie ver­kos­tet hat­te, mit Mor­phi­um ver­setzt zu trin­ken und er­klär­te ihr das ein­tre­ten­de Ohrenklin­gen als eine herr­li­che, auf sie war­ten­de Fest­mu­sik. Un­ter sei­ner Sug­ge­s­ti­ons­kraft sah sie al­les, was er sie se­hen las­sen woll­te: sich selbst in wei­ße schlep­pen­de Sei­de ge­klei­det, mit Blu­men im Haar, an sei­nem Arm den Fest­saal be­tre­tend, wo Her­ren und Da­men sie an ge­schmück­ter Ta­fel be­grüß­ten. Auf ihre ängst­li­che Fra­ge, wie sie in die vor­neh­me Ge­sell­schaft kom­me, be­ru­hig­te er sie, dass ihre ei­ge­ne vor­neh­me Ab­kunft ent­deckt sei und ihr Va­ter nicht län­ger der arme Fuhr­mann, der er bis­her ge­we­sen, son­dern ein rei­cher Ma­jo­rats­herr, der jetzt sei­ne Be­sit­zun­gen zu­rück­er­hal­ten habe. Alle die­se ed­len Da­men und Her­ren sei­en nur zu ih­rem Empfang er­schie­nen. Er sel­ber, ihr Rit­ter, brach­te den ers­ten Trink­spruch auf Te­cla Van­da als Kö­ni­gin des Fes­tes aus und nö­tig­te ihr noch mehr von dem ver­wir­ren­den Ge­trän­ke auf, wäh­rend die Gäs­te sie mit er­ho­be­nen Glä­sern um­dräng­ten. Dem ar­men Kind schwank­ten die Sin­ne in ei­ner Ek­sta­se von Lie­be, Stolz und Se­lig­keit. Auch das plötz­li­che Schar­ren und Schnau­ben des Klep­pers im Stall, der nebst dem Fuhr­manns­kar­ren der ein­zi­ge Be­sitz des Hau­ses war, durf­te den se­li­gen Zau­ber nicht bre­chen: zwei Ros­se edels­ter Zucht, von ei­nem Pa­gen ge­hal­ten, stan­den im Hof und war­te­ten auf die schö­ne Rei­te­rin. Er hob sie aufs Pferd, be­stieg das an­de­re und führ­te sie in brau­sen­dem Ritt, der zu­letzt durch die Lüf­te ging, aus dem Fest­ju­bel, aus der Stadt und aus dem Le­ben hin­aus. Die Ein­bil­dungs­kraft und Dar­stel­lungs­ga­be die­ses Man­nes wa­ren so au­ßer­or­dent­lich, dass auch die An­ge­hö­ri­gen und eben­so er sel­ber von dem glei­chen Rausch er­fasst wur­den wie die arme Te­cla. Alle horch­ten sie atem­los auf den ver­hal­len­den Huf­schlag der Pfer­de und sa­hen die Rei­te­rin in den Lüf­ten ent­schwin­den. Noch im­mer wäh­rend er mir den Vor­gang mit man­cher­lei aus dem Zu­sam­men­spie­len von Traum und Wirk­lich­keit ent­sprun­ge­nen Ein­zel­hei­ten er­zähl­te, stand er völ­lig un­ter dem Ban­ne des Er­leb­ten und fand nicht Wor­te ge­nug, die ihn sel­ber über­ra­schen­de Wir­kung des plötz­li­chen Ein­bruchs der Fan­ta­sie in ein ganz un­be­bau­tes, bis­her nur von All­tag­s­ein­drücken er­füll­tes See­len­le­ben zu schil­dern. Ich sag­te, er habe eine Dich­tung ge­lebt, um die ihn ein Dich­ter be­nei­den kön­ne; ich wol­le jetzt ver­su­chen, ihr eine be­stän­di­ge­re Form zu ge­ben, da­mit sie die­sen Abend über­dau­ern kön­ne, und schrieb da­nach das Ge­dicht »Die Ka­val­ka­de«. Er hat­te mich noch ge­be­ten, Ed­gar ja nichts von dem Vor­ge­fal­le­nen zu sa­gen, denn er scheu­te sich mit sei­nen me­di­zi­ni­schen Flun­ke­rei­en im­mer ein we­nig vor des Freun­des stren­ger wis­sen­schaft­li­cher Sach­lich­keit. Aber ich kann­te die Dich­ter­see­le mei­nes Bru­ders bes­ser: der Ster­be­traum Te­clas tat es ihm eben­so an wie mir, als ich ihm die Sze­ne er­zähl­te.

In den Weih­nachts­ta­gen schick­te mir Freund Car­lo ein fein­ge­sto­che­nes Kärt­chen, das ihm von den An­ge­hö­ri­gen ver­ehr­te Ster­be­bild Te­cla Van­das, und schrieb, dass er sie noch ein­mal ge­se­hen habe. In der Christ­nacht sei sie, um­ge­ben von Che­ru­bim, durch die Wol­ken vor­über­ge­braust und habe ihm einen Gruß her­ab­ge­winkt.

Ich füg­te der fer­ti­gen Bal­la­de noch eine Stro­phe hin­zu, die ich ihm schick­te:

In der Christ­nacht hört er’s noch ein­mal ziehn

Durch die Lüf­te mit brau­sen­den Hu­fen:

Die Ka­val­ka­de der Che­ru­bim,

Draus hat ihm Te­cla ge­ru­fen.

Die ster­ben­den Frau­en wa­ren über­haupt ein Son­der­fach, das die­ser wun­der­li­che Künstl­er­geist un­ter den Ärz­ten mit Vor­lie­be pfleg­te, denn er lieb­te die Frau­en, nicht nur die jun­gen und schö­nen, son­dern das gan­ze Ge­schlecht an sich. Ir­gend­ei­ner ar­men glück­lo­sen See­le die letz­te Stun­de zur schöns­ten ih­res Le­bens zu ma­chen, ihr den Über­gang durch die Fan­ta­sie zu ver­klä­ren, da­für er­fand er im­mer neue zärt­li­che For­men: die eine führ­te er im be­wim­pel­ten Boot hin­weg, die an­de­re ließ er in ei­nem glück­se­li­gen Wald­spa­zier­gang zu zwei­en, wo­für er ihr eine dich­te Moos­la­ge un­ter die Füße und Wald­kräu­ter un­ter das Kopf­kis­sen schob, die See­le ver­hau­chen. Sol­che Kräu­ter, in Wald und Wie­sen ge­pflückt, trug er im­mer frisch in der Ta­sche und er­quick­te da­mit den Schlaf sei­ner Fie­ber­kran­ken, dass sie das Bett ver­ga­ßen und sich in das Grün der Wäl­der und Fel­der hin­austräum­ten. – Mei­ne Bal­la­de »Pe­re­gri­nas Schlaf­lied«, zu­erst un­ter dem Ti­tel »Eutha­na­sia« in der »Ju­gend« ge­druckt, geht gleich­falls auf den Ein­fluss der von dem ärzt­li­chen Freun­de ge­üb­ten Eutha­na­sie zu­rück; sie ist dich­te­risch voll­kom­me­ner ge­ra­ten als die »Ka­val­ka­de«, weil sie kei­ne Züge der Wirk­lich­keit, die im an­de­ren Fal­le be­stim­mend wa­ren, mit­zu­füh­ren brauch­te.