Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Nach die­ser Ab­schwei­fung in den »ei­gent­li­chen Tag« keh­re ich nun­mehr wie­der in die Welt der »Uhren« zu­rück und fah­re in mei­ner Chro­nik äu­ße­rer Er­leb­nis­se fort.

Ei­nen wei­te­ren Zu­wachs der Künst­ler­ko­lo­nie brach­te der jetzt ver­stor­be­ne Ma­ler Ernst Satt­ler mit sei­nen drei schö­nen kunst­be­gab­ten Töch­tern und ei­nem Sohn, der durch Takt und na­tür­li­che Lie­bens­wür­dig­keit der heim­li­che Lieb­ling al­ler war. Dem Satt­ler­schen Mäd­chenklee­blatt ent­spra­chen die drei Gro­ßen von den eben­so schö­nen und be­gab­ten Hil­de­brand­stöch­tern, von de­nen die Äl­tes­te den jun­gen Satt­ler hei­ra­te­te. Ein be­son­de­rer Schütz­ling mei­ner Mut­ter war ein jun­ger Bel­gier, den sie in San Fran­ces­co ein­führ­te und die auf­kei­men­de Nei­gung zwi­schen ihm und ei­ner der jün­ge­ren Hil­de­brand­stöch­ter be­schirm­te, bis die Ver­lo­bung zu­stan­de kam. Da wa­ren zwei uns be­freun­de­te deut­sche Ma­ler, die heu­te in Mün­chen le­ben: ein Schwa­be, im Be­kann­ten­kreis Gio­van­ni ge­nannt, der sich einen Ruf als Bild­nis­ma­ler er­wor­ben hat, und sein in den glei­chen Bah­nen wan­deln­der ost­preu­ßi­scher Le­bens­freund Mar­ti­no. Die bei­den sah man nie an­ders als ge­mein­sam, da­her ein Spaß­vo­gel sie »die zwei Ajax« nach der Of­fen­bach­schen Ope­ret­te nann­te. Da war fer­ner ein ei­gen­ar­ti­ger Rhein­län­der, der Böck­lins jün­ge­re Toch­ter An­ge­la heim­führ­te und sich spä­ter in Rom an­kauf­te. Und da war vor al­lem, un­se­rem Hau­se am nächs­ten ver­bun­den, der be­gab­te Bild­hau­er Ge­org Rö­mer. Ob­gleich die­ser Freund, der mir über ein Jahr­zehnt hin­aus mit sel­te­ner Be­reit­schaft und An­häng­lich­keit zur Sei­te stand, spä­ter­hin durch äu­ße­re und in­ne­re Wir­run­gen völ­lig aus mei­nem Da­sein aus­schied, war mir doch in dem Le­bens­ab­schnitt, von dem hier die Rede ist, sei­ne Freund­schaft zu wert­voll, als dass dem nun seit lan­ge Da­hin­ge­gan­ge­nen sein Platz in mei­nen Erin­ne­run­gen ge­nom­men wer­den könn­te.

Die­ser schö­ne, von rei­nem und ho­hem Kunst­stre­ben be­seel­te Mensch hat­te bei treff­li­chen An­la­gen einen un­glück­li­chen Trop­fen im Blut, der ihn frie­de­los mach­te. Mit sei­nem schwer­mü­ti­gen bron­ze­nen Kopf, der an den as­ke­tisch ver­zück­ten mu­si­zie­ren­den Mönch auf Gior­gio­nes Kon­zert er­in­ner­te, und ei­nem ech­ten herz­li­chen Ent­ge­gen­kom­men ge­wann er leicht die Zu­nei­gung der Men­schen, um sich nach kur­z­em ohne Not mit al­len zu über­wer­fen. Für sol­che, die er lieb­te, hät­te er au­gen­blick­lich sein Le­ben ge­las­sen, denn er war maß­los in Zu- und Ab­nei­gung, kein Dienst, den er leis­ten konn­te, war ihm zu viel, er dräng­te ihn auf und gab sei­nen gan­zen Men­schen hin, aber er drück­te schwer mit sei­ner nor­di­schen wüh­len­den Na­tur auf die Glück­li­che­ren und schlug, weil er je­der Ein­flüs­te­rung zu­gäng­lich war und je­des Lüft­chen ihn stör­te, in jä­hes Miss­trau­en um, das er dann eben­so jäh und ge­walt­sam wie­der gutz­u­ma­chen such­te. Der düs­te­re, arg­wöh­ni­sche Held Von­ved der alt­dä­ni­schen »Käm­pe­vi­ser«, der, ge­quält von Zau­ber­sprü­chen und von den Rät­seln, die er an­de­ren auf­ge­ben muss, um­her­zieht und aus Selbst­qual al­les Schö­ne, das ihm un­ter­wegs be­geg­net, in Stücke schlägt, schi­en mir so recht sein Geis­tes- und Ge­müts­ver­wand­ter zu sein, so­dass ich ihn des öf­te­ren wäh­rend sol­cher schwar­zer Stim­mun­gen mit dem Kehr­vers der al­ten Bal­la­de »Schau dich um, Held Von­ved« warn­te. Er über­zeug­te sich aus der schö­nen Grimm­schen Samm­lung, die er trotz ih­rer Sel­ten­heit in Flo­renz auf­trieb und mir zu Fü­ßen leg­te, von der Ähn­lich­keit, mach­te aber nie die ge­rings­te An­stalt, sie ab­zu­le­gen. Dass er nicht la­chen konn­te, nie den Sinn für die Hu­mo­re des Da­seins er­schwang und dar­um al­lem Be­schwing­ten, Spie­len­den miss­trau­isch ge­gen­über­stand, gab sei­ner Stel­lung un­ter den Men­schen et­was Tra­gi­sches, da­her alle das Ge­fühl hat­ten, ihn scho­nen zu müs­sen. Wäre sei­nem stren­gen künst­le­ri­schen Ernst das künst­le­ri­sche Ver­mö­gen gleich­ge­kom­men, so hät­te er die Dis­so­nan­zen, die ihn quäl­ten, leich­ter über­wun­den. Er war, aus ei­ner en­gen han­sea­ti­schen Um­welt kom­mend, in Ita­li­en zu­erst dem Schat­ten Za­ra­tustras be­geg­net, der ihm sein Mit­ge­brach­tes gründ­lich durch­ein­an­der­warf, dass man ihm hel­fen muss­te, im Geis­ti­gem wie­der Fuß zu fas­sen. Dann wur­de er im Su­chen nach einen künst­le­ri­schen Vor­bild in die Sphä­re des großen Gestir­nes Hil­de­brand ge­zo­gen und trug seit­dem das »Pro­blem der Form« wie eine Fah­ne vor sich her. Eine große Rund­fi­gur im Hil­de­brand­schen Sin­ne zu schaf­fen war sein glü­hends­tes Ver­lan­gen. Al­lein er hat­te mit dem Meis­ter nur das Ge­setz­mä­ßig ge­mein; die Un­mit­tel­bar­keit der Be­we­gung, worin je­ner so ein­zig groß war, weil sie aus der Sin­nen­haf­tig­keit der An­la­ge floss, fehl­te dem Jün­ger oder ging doch leicht in dem Be­mü­hen, sie mit der Leh­re der Re­lief­wir­kung in der Rund­plas­tik in Ein­klang zu brin­gen, ver­lo­ren, wo­bei dann häu­fig am Ende eine in der An­ord­nung rich­ti­ge, aber in der Be­we­gung nicht über­zeu­gen­de Fi­gur da­stand, der es in ih­rer Haut nicht ganz wohl zu sein schi­en. Mit im­mer er­neu­ten feu­ri­gen An­läu­fen, de­nen nie der Adel der Kunst­ge­sin­nung aber oft ge­nug die glück­li­che Hand des Voll­brin­gens fehl­te, rang er um die­sen im­mer wie­der ent­schwin­den­den Kranz, und die mit­er­le­ben­den Freun­de teil­ten im­mer aufs neue Hoff­nung und Ent­täu­schung. Die eine Kunst aber, in der ihn nie­mand über­traf, die des Sti­chels, den er nach Art der Al­ten meis­ter­lich hand­hab­te, be­frie­dig­te ihn nicht; sei­ne Me­dail­len, an die er einen un­er­müd­li­chen Fleiß wand­te, dar­un­ter ein Zy­klus der Jah­res­zei­ten, in Sil­ber ge­ar­bei­tet, von sel­te­ner Poe­sie der Er­fin­dung bei größ­ter Fein­heit der Aus­füh­rung, be­deu­te­te ihm kei­nen Er­satz für das sich ver­sa­gen­de Grö­ße­re, wenn sich auch dar­über strei­ten lässt, was das äu­ße­re Maß mit der in­ne­ren Grö­ße zu tun hat.

In den Zei­ten, wo es so in ihm wühl­te, ver­lor er die Herr­schaft über sich, und dann wur­de, wer in sei­ne Nähe kam, ge­kränkt und ver­letzt. Aber wenn die schwar­zen Ra­ben von ihm ablie­ßen, hat­te man wie­der den ein­ge­hends­ten, hilf­reichs­ten Freund, der nie mit Zeit und Kraft karg­te, wo es den Freun­den zu die­nen galt. Vor al­lem gab es kei­nen bes­se­ren Wan­der­ka­me­ra­den; bei sei­nem star­ken Orts­sinn und großen prak­ti­schen Ge­schick war man völ­lig si­cher, sich we­der in dich­ten Wäl­dern noch in pfad­lo­ser Berg­wild­nis zu ver­ir­ren, und kei­ne kah­le Berg­flan­ke war so aus­ge­brannt, er fand noch, wenn auch kei­nen Was­ser­lauf, so doch ir­gend­ei­ne tie­fe Fels­kluft, aus der sich ein Klum­pen feuch­ter Wal­der­de zur Küh­lung der Hand­ge­len­ke her­auf­ho­len ließ. Denn er war im Wohl­tun er­fin­de­ri­scher als ir­gend­wer. Nur durf­te er sich nicht über­mü­den, sonst ga­ben sei­ne Ner­ven nach; dann verd­arb er aus bö­ser Lau­ne sich und an­de­ren den Tag. Was ich ihm ne­ben der per­sön­li­chen Be­reit­schaft am höchs­ten an­rech­ne­te, war sei­ne in­ne­re Ver­bun­den­heit mit dem Grie­chen­tum, in dem auch er die nur ein­mal voll er­blüh­te Blu­me der Mensch­heit sah. Man muss­te sich an sei­ner Er­grif­fen­heit freu­en, wenn man mit ihm vor dem Del­phi­schen Wa­gen­len­ker im Archäo­lo­gi­schen Mu­se­um stand oder wenn man ge­mein­sam auf ei­ner Berg­spit­ze der Apua­ni­schen Al­pen den Aga­mem­non des Äschy­los las und da­bei im Geis­te die Feu­er­bot­schaft vom Bran­de Tro­jas von Gip­fel zu Gip­fel flam­men sah. Un­ter dem jün­ge­ren Künst­ler­volk, das über die bil­den­de Kunst nicht hin­aus­dach­te, war er der ein­zi­ge, dem die Er­kennt­nis auf­ging, dass es eine äl­te­re, hö­he­re Schwes­ter­kunst gab, die ma­kel­los und voll­kom­men aus dem Haup­te des Got­tes ge­stie­gen war, als die an­de­ren noch in der Un­form ge­bun­den la­gen. Er nahm auch mit auf­ge­schlos­se­nem Sinn an mei­nen Ar­bei­ten teil und ging mir bei Lö­sung mei­ner Auf­ga­ben zur Hand, in­dem er, wie es spä­ter un­ser Tho­le tat, sach­li­che Zwei­fel be­hob, mir die Land­schafts­stu­di­en er­leich­ter­te und nach Be­darf auch er­fun­de­ne Ört­lich­kei­ten na­tur­ge­mäß auf­bau­en half. Auf der Su­che nach land­schaft­li­chen und bau­li­chen Be­son­der­hei­ten, die sich zu et­wai­ger Ver­wer­tung im Skiz­zen­buch fest­hal­ten lie­ßen, wur­de man­che selt­sa­me Ent­de­ckung ge­macht, so ei­nes Ta­ges der ver­steck­te Wohn­sitz ei­nes Ti­mon, der in Stein die er­bau­li­che In­schrift trug: