Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Zu der Ge­schichts­for­schung, in de­ren Bann­kreis wir ge­tre­ten wa­ren, ge­sell­ten sich auch die Ver­tre­ter der Kunst­ge­schich­te, die den ehe­ma­li­gen, jetzt ganz ver­schwun­de­nen li­te­ra­ri­schen Kreis ab­lös­ten, und ein jün­ge­res Künstl­er­ge­schlecht trat an die Stel­le des vo­ri­gen, das wie jene das Ech­te und Gro­ße such­te, wenn es auch kei­ne Na­men wie Böck­lin und Stauf­fer her­vor­brach­te.

Auf ei­ner Vil­la au­ßer­halb der Por­ta San Gior­gio wohn­te ein Ma­ler-Prinz mit sei­ner schö­nen bür­ger­li­chen Ge­mah­lin, der Toch­ter ei­nes deut­schen Dich­ters, die leib­haft aus dem Mär­chen von der Hir­tin und dem Kö­nigs­sohn her­aus­ge­tre­ten schi­en. Hoch über Frau­en­grö­ße ge­wach­sen, mit schma­lem, ro­si­gem Kin­der­ge­sicht, um das äh­ren­far­bi­ge Flech­ten la­gen, und dem selt­sam wie­gen­den Gang ei­nes Schwans auf tro­ckenem Bo­den, den Böck­lin rühm­te, konn­te man sie sich auf ei­ner Hei­de un­ter spre­chen­den Tie­ren den­ken. Schick­sal­los und glück­durch­sät­tigt schi­en die See­le noch in ihr zu schla­fen. Mit den Jah­ren, als ein Kranz von ur­ge­sun­den Put­ten um sie wuchs, ver­tief­te sich ihre Schön­heit, und ihre an­er­kann­te Stel­lung in­ner­halb ei­ner re­gie­ren­den Fa­mi­lie gab ihr die stil­le Selbst­ver­ständ­lich­keit, mit der sie sich gleich­mä­ßig wie ein Pla­net in sei­ner si­che­ren Bahn be­weg­te. Nur manch­mal schi­en sie’s zu über­schau­ern, ob ihr Glück nicht ein all­zu ge­wag­tes sei: so als ahn­te sie schon das große, der­einst dem Va­ter­lan­de zu brin­gen­de Op­fer, das die lang­sam rei­fen­de Zeit für sie im Scho­ße trug. Bei­der­seits am Via­le woh­nend hiel­ten wir gute Nach­bar­schaft, und ich ver­brach­te ein­mal, von dem prinz­li­chen Paa­re ein­ge­la­den, in ih­rer Ab­we­sen­heit ei­ni­ge schö­ne Wo­chen mit Mama auf ih­rer Vil­la au­ßer­halb der Por­ta San Gior­gio. Dort er­leb­ten wir das große Erd­be­ben vom 18. Mai 1895, dem, wenn es we­ni­ge Se­kun­den län­ger ge­dau­ert hät­te, die hal­be Ar­no­stadt zum Op­fer ge­fal­len wäre. Noch durch einen zwei­ten un­ver­wisch­ba­ren Ein­druck ist mir die­ser Auf­ent­halt merk­wür­dig ge­blie­ben. Ich fand in der klei­nen Bü­che­rei des Prin­zen den von Car­men Sil­va über­setz­ten so­ge­nann­ten »Rhap­so­den der Dim­bo­witza«, un­ter welch schlecht­ge­wähl­tem Ti­tel sich ein rät­sel­haf­tes aber un­schätz­ba­res Ju­wel ver­barg. Die Wir­kung die­ses Fun­des war eine sol­che, dass ich ta­ge­lang wie im Traum um­her­ging, als hät­te die Erde zum zwei­ten Mal un­ter mir ge­bebt. Noch nie, so schi­en mir, hat­te ich das An­ge­sicht der Poe­sie in so er­schüt­tern­der Nähe ge­se­hen, und ich teil­te für lan­ge Zeit die Men­schen in sol­che ein, die von der Na­tur­ge­walt die­ser Lie­der be­rührt wur­den, und die an­de­ren, die nichts da­bei emp­fan­den. Wenn ich heu­te den Ein­druck auf­fri­sche, den ich da­mals emp­fing, so ge­schieht auch dies un­ter dem Zwang ei­ner Ver­pflich­tung, um so mehr als ein un­ver­ständ­li­cher kö­nig­li­cher Wil­le den herr­li­chen Find­ling zu­erst un­ter falscher Mar­ke in die Welt schick­te, um ihn nach kur­z­em Da­sein aus gleich­falls un­ver­ständ­li­chen Grün­den aus­zu­lö­schen und der Ver­ges­sen­heit zu über­lie­fern. Schon der ers­te be­schwing­te Auf­takt in der Stim­me des Feu­ers:

Ich hab den grü­nen Wald ver­zehrt

Mit al­len sei­nen Lie­dern,

Und alle Wal­des­lie­der

Die sin­gen jetzt in mir –

ließ ein Au­ßer­or­dent­li­ches an Un­mit­tel­bar­keit ah­nen. Und nun quoll es aus al­len Blät­tern mit ei­ner Fri­sche und Ur­sprüng­lich­keit, dass die gan­ze wel­ke Zi­vi­li­sa­ti­on ver­sank und die Ur­welt­frü­he, der Mensch mit­ten inne, wie nur eben aus der Schöp­fer­hand ge­kom­men und noch von den ers­ten Göt­tern be­hü­tet, her­auf­stieg. Und so oft ich auch spä­ter das Buch wie­der auf­schlug, im­mer be­fiel mich der glei­che freu­di­ge Schau­er aufs neue. Wen soll­te es nicht über­rie­seln, wenn der Schlaf sagt:

Das Mäd­chen spricht zu mir: o du hast des Ge­lieb­ten Ant­litz,

Die Gat­tin sagt: o du hast mei­nes Man­nes Stim­me.

Der Tod er­laubt mir in dem Grab zu su­chen,

Auf dass ich brin­ge die, so lan­ge schla­fen,

Zu de­nen, die nur schla­fen eine Stun­de. –

Und so fort mit im­mer neu­en Über­ra­schun­gen bis zur völ­li­gen Aus­schöp­fung des Ge­gen­stan­des. Die glei­che Un­mit­tel­bar­keit und das all­sei­ti­ge Be­leuch­ten geht auch durch das Ge­dicht an den Grab­stein:

Du bist so weiß, auf dass von wei­tem

Ich dich er­bli­cke.

Du bist so kalt, um mei­ne Küs­se

Zu ent­fer­nen.

Und wenn ich kom­me, seh ich den­noch dich

Von wei­tem nicht,

Weil stets ich wei­ne.

Du bist so jung wie Schnee.

Und fer­ner­hin:

Du glaubst auch an die Blu­men nicht,

Du siehst sie ster­ben,

Noch an den Schmerz, den siehst du ster­ben auch. –

In die­sem Lied fällt noch ein an­de­res Merk­mal der Samm­lung, die zar­te Scheu des Ge­fühls­le­bens, auf, die den To­ten nur durch eine Um­schrei­bung zu nen­nen wagt:

Du tust, als wüss­test nim­mer du, was in dir ist,

Und dass ich kam für das, was in dir ist.

Und wei­ter un­ten:

Nie­mals sagst du dem, was in dir ist,

Wer auf dir weint.

Eben­so in »Blu­men­kind« der Find­ling, der nicht sa­gen will: »Mein Müt­ter­lein ist tot«, son­dern: »Ich bin der Sohn der Erde«, weil ein we­nig Erde das Grab zu­deckt. Es ist, als müss­te durch sol­che Aus­wei­chun­gen der Schmerz ein­ge­schlä­fert wer­den, eine Re­gung, die nach­zu­füh­len nur den zar­te­ren und tiefe­ren See­len ge­ge­ben ist.

Ein Lied von sü­ßes­ter Schön­heit ist das »Heu«. In die­sem Lied hat die un­be­wuss­te Kunst einen ih­rer höchs­ten Gip­fel er­reicht. Zwei ver­wand­te Leit­ge­dan­ken: das Wel­ken der ge­mäh­ten Blu­men und das Wel­ken der Ju­gend, spie­len schil­lernd um­ein­an­der, und über dem Gan­zen liegt die won­ne­vol­le Weh­mut des schei­den­den Hoch­som­mers. Das Heu singt, nach­dem es sei­nen letz­ten Tau ge­trun­ken hat und von den Mäd­chen in Schlaf ge­sun­gen wur­de:

Blu­men, die noch in mir sind von ges­tern,

Ha­ben Raum ge­macht den Blu­men

Mor­gen,

Und die Mäd­chen, die zu mei­nem Tod ge­sun­gen,

Weil sie Ju­gend ha­ben,

Wer­den wei­chen all den Mäd­chen,

Die da kom­men.

Ihre See­le wird wie mei­ne See­le

Voll von Düf­ten blei­ben,

Und die Mägd­lein, die erst mor­gen kom­men,

Wis­sen nim­mer, dass auch ich ge­blüht.

And­re Blu­men wer­den sie er­bli­cken – –

Und so fort bis zu dem in tie­fen Moll­tö­nen ver­klin­gen­den Schluss, der das ge­trös­te­te Auf­ge­hen in die ver­nich­ten­de und neu­ge­bä­ren­de Na­tur aus­spricht. Ein Duft steigt aus die­sem Ge­dicht her­vor, süß und be­rau­schend wie aus son­ne­durch­tränk­tem Heu.

Am ge­wal­tigs­ten wird die Un­mit­tel­bar­keit, wo das In­ners­te der weib­li­chen See­le sich of­fen­bart; auch sind die Lie­der in der Mehr­zahl Frau­en in den Mund ge­legt, ja noch mehr, sie sind alle in ih­rer Grund­hal­tung weib­lich emp­fun­den. Aber nicht die Lie­be zum Mann er­scheint als Mit­tel­punkt des Frau­en­le­bens, son­dern wie in mei­ner »Car­lot­ta« der Ur­trieb nach Mut­ter­schaft. Uner­schöpf­lich und mit ent­zücken­der Nai­vi­tät kehrt die­ses The­ma wie­der, so in dem Ge­dicht »Fra­gen«, wo die Tote nach al­lem fragt, was auf Er­den ge­schieht, und end­lich: