Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Der un­er­müd­lich in des Le­bens Dür­re

Die gol­de­nen He­s­pe­ri­denäp­fel streu­te,

Der über al­lem Lärm und Drang der Welt

Des Spie­les hei­li­gen Ernst für uns ge­ret­tet.

Denn Län­der schuf er, Mee­re, Kö­nig­rei­che

Der Poe­sie und gab sie uns und ließ

Uns drin wie mit den ers­ten Göt­tern woh­nen.

So rast­los schaf­fend, spen­dend, nie be­küm­mert,

Auf wel­chen Bo­den sei­ne Früch­te fie­len,

Sah er die letz­te Son­ne nie­der­gehn,

Dann stieg er lä­chelnd in den Kahn und glitt

Hin­weg, die un­be­kann­ten Wo­gen fur­chend.

Zur stil­len In­sel ging er, wo am Strand

Das Was­ser schläft, wo un­ter ho­hen Bäu­men

Die from­men Schat­ten zu Al­tä­ren wal­len,

Bei Flam­men, Blu­men erns­ten Dienst be­ge­hend,

Wo nur zu­wei­len leis ein Na­chen lan­det

Aus dem ver­hüllt ein neu­er Gast ent­steigt,

Wo al­les Er­den­le­bens Drang und Fül­le

Nur als Mu­sik noch um die Wip­fel schwebt.

Dort wei­len sie, die un­ver­gäng­lich sind,

Und dort­hin ging auch Er.

Kein Trau­er­wort

Fol­ge dem herr­lich nun Vol­len­de­ten!

Mit Blu­men, Flam­men wol­len wir ihn eh­ren,

Mit sol­cher Wei­he, die er selbst ge­lehrt.

Was er uns oft in Bil­dern fest­lich zeig­te,

Heut seis für ihn voll­bracht. So lo­dert, Flam­men!

Preist ihn, ihr Blu­men! Ele­men­te alle,

Ehrt eu­ren Dich­ter! Schweb em­por, Mu­sik!

Trag dem Ent­rück­ten, aber Un­ver­lor­nen

Ins Land des Schwei­gens uns­re Grü­ße nach!

Mit Böck­lin schloss der Rei­gen der ruhm­rei­chen To­ten des vo­ri­gen Jahr­hun­derts in Flo­renz. So sieht man ge­gen das Früh­jahr die gan­ze Pracht des win­ter­li­chen Fir­ma­ments Stern um Stern hin­un­ter­sin­ken und neu­en Him­mels­er­schei­nun­gen Platz ma­chen, die aber den Glanz der vo­ri­gen nicht er­rei­chen. – – Eine rüh­ren­de häus­li­che Epi­so­de, die sich an den Tod des al­ten Meis­ters knüpft, hat mir sei­ne äl­tes­te Toch­ter, die schö­ne Cla­ra Bruck­mann, er­zählt: Die­se fand im Nach­lass ih­res Va­ters ein Bün­del Frau­en­brie­fe, die auf ein Her­zen­sein­ver­ständ­nis schlie­ßen lie­ßen. Böck­lin war ja als der mus­ter­haf­tes­te Ehe­gat­te be­kannt, aber die Toch­ter hielt es doch für rat­sam, den Au­gen ih­rer Mut­ter, der lei­den­schaft­li­chen Rö­me­rin, de­ren Ei­fer­sucht auch das Al­ter nicht ge­mil­dert hat­te, die­sen Fund zu ent­zie­hen. Sie trug die Brie­fe in den ent­le­gens­ten Win­kel des Gar­tens, ent­zün­de­te einen Flam­men­stoß und warf die Brie­fe Blatt um Blatt hin­ein. Dann hol­te sie aus dem Kel­ler einen Fias­co von Böck­lins Lieb­lings­wein und goss ihn mit töch­ter­li­cher Hand als Wei­he­ga­be auf die glim­men­de Asche.

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Ein Wunsch des Ver­lags, des­sen Be­grün­dung ich an­er­ken­ne, ver­an­lasst mich, die­ses wie alle nach­fol­gen­den Ka­pi­tel um die Bild­nis­se der über­le­ben­den Freun­de, de­ren ich an die­ser Stel­le zu ge­den­ken hät­te, zu kür­zen oder sie auf die knapps­te Fas­sung zu brin­gen, ohne ihre Na­men zu nen­nen. Mit die­sen aus äu­ße­ren Rück­sich­ten ent­sprun­ge­nen Maß­nah­men kann auch das Stil­ge­fühl ein­ver­stan­den sein. Die Ab­ge­schie­de­nen sind jetzt aus leich­te­rem Stof­fe und durch und durch vollen­det; sie we­sen in ei­nem an­de­ren Luf­traum als die frag­men­ta­ri­schen, in ih­rer ir­di­schen Schwe­re und Be­dürf­tig­keit ge­blie­be­nen Le­ben­di­gen, die bei dem Ver­gleich not­wen­dig ver­lie­ren, in ei­nem Luf­traum, wo­hin nur der Be­schwö­ren­de sel­ber mit­ein­ge­la­den ist. Aus der Fremd­heit bei­der Na­tu­ren stammt ja wohl die Vor­stel­lung der Geis­ter­gläu­bi­gen, dass der Ent­kör­per­te bei der plötz­li­chen Be­geg­nung mit ei­nem Le­ben­den eben­so er­schro­cken zu­rück­fah­re wie je­ner vor ihm. – Da­rum kann ich mei­ner treu­en Fili, der schö­nen hoch­blon­den Ger­ma­nin, die in ho­hen Jah­ren, aber un­ge­beug­ten Haup­tes als Gat­tin ei­nes be­rühm­ten His­to­ri­kers noch in Flo­renz lebt, von die­ser Stel­le aus nur einen kur­z­en Gruß zu­win­ken. Sie hat mir durch Jahr­zehn­te die von der Na­tur ver­sag­te Schwes­ter er­setzt und mei­ne Mut­ter wie ihre ei­ge­ne ge­liebt, das Bes­te, was an mir ge­sche­hen konn­te. Denn auch eine gan­ze An­zahl wei­te­rer Brü­der wür­den mei­ne Schwie­rig­kei­ten nicht er­leich­tert ha­ben. L’a­mo­re diszen­de (die Lie­be geht nach ab­wärts) sagt kurz­weg das ita­lie­ni­sche Sprich­wort. Bör­ries von Münch­hau­sen hat es in die Wor­te ge­fasst: »Den gol­de­nen Ball wirft je­der lä­chelnd wei­ter / Und kei­ner gab den gol­de­nen Ball zu­rück«. Es sind Män­ner­wor­te, sehr wah­re. Im­mer wa­ren es Frau­en­hän­de, die den gol­de­nen Ball zu­rück­ga­ben. Nur ei­ne mir zu­ge­bor­ne See­le vom glei­chen Ge­schlecht, so hät­ten wir ge­mein­sam un­se­re Schul­tern un­ter­ge­scho­ben und das wun­der­lich-wun­der­sa­me Mut­ter­we­sen heil durchs Le­ben ge­tra­gen, ohne zu viel von ei­ge­nen Da­seins­rech­ten ein­zu­bü­ßen. Hier war die Stel­le, wo es im­mer so rau in mein Le­ben her­ein­blies. In die­se Lücke trat, so­weit es von au­ßen her mög­lich und ihr durch die ei­ge­nen Pf­lich­ten ge­stat­tet war, die treue Fili. Eben­so blei­be ich ih­rem hoch­ge­lehr­ten Gat­ten, der mir so man­ches­mal aus sei­nem ab­grün­di­gen Wis­sen den kür­zes­ten Weg zu mei­nen Quel­len ge­wie­sen hat, für im­mer ver­pflich­tet. Wenn wir in lan­gem Ver­kehr oft an­ein­an­der vor­über­dach­ten, so ge­sch­ah es durch den Ge­gen­satz der bei­der­sei­ti­gen Auf­ga­ben und An­la­gen: dass sein scharf­ge­schlif­fe­ner kri­ti­scher For­scher­geist wie ein spit­zes In­stru­ment die Scha­len der Über­lie­fe­rung spreng­te, um da­hin­ter die rei­ne Tat­sa­che zu su­chen, wo­ge­gen ich, in My­the und Dich­tung wur­zelnd, viel­mehr ge­neigt war, die Tat­sa­chen als die ei­gent­li­chen Scha­len zu be­trach­ten, die tiefe­re, die sym­bo­li­sche Wahr­heit aber eher in der Über­lie­fe­rung als in den ur­kund­li­chen Zeug­nis­sen ge­spie­gelt zu se­hen, weil die Zeug­nis­se al­lein kein Gan­zes er­ge­ben, die Über­lie­fe­rung aber je­weils ein ur­sprüng­lich Ge­woll­tes aber nicht voll Zu­stan­de­ge­kom­me­nes zu Ende dich­tet. Sol­che durch­gän­gi­ge Ver­schie­den­heit der geis­ti­gen Hal­tung, die sich aus dem Fach­ge­biet häu­fig auch auf an­de­re Ge­bie­te des mensch­li­chen Den­kens fort­setz­te, führ­te zu man­chem klei­nen Schar­müt­zel, das im­mer an der wei­sen Un­par­tei­lich­keit der Gat­tin un­schäd­lich ver­ebb­te, ohne der le­bens­lan­gen Freund­schaft Ab­bruch zu tun.

Man­che ein­hei­mi­sche oder durch­rei­sen­de Grö­ße lern­te ich in die­sem ge­sel­li­gen Hau­se ken­nen. Eine der fes­selnds­ten Be­geg­nun­gen war die mit Frau Co­si­ma Wa­gner. Ihre kö­nig­li­che Er­schei­nung, hoch und ker­zen­ge­ra­de trotz der Jah­re, noch im­mer in tie­fem Schwarz, mit den mäch­ti­gen stäh­ler­nen Zü­gen un­ter den dunklen Flech­ten und mit dem Nim­bus des großen Wer­kes, dem ihr Da­sein ge­hör­te, war wie ein le­ben­di­ges Stück Kul­tur­ge­schich­te. Ein paar Tage spä­ter be­rei­te­te sie mir die Über­ra­schung ih­res Be­su­ches auf mei­nem länd­li­chen Sitz am Pog­gio Im­pe­ria­le: da ich sie von Men­schen über­rannt wuss­te, wür­de ich mir nicht er­laubt ha­ben, zu­erst zu ihr zu ge­hen. In Ge­sell­schaft ih­rer Toch­ter Eva, der spä­te­ren Frau Cham­ber­lain, kam sie un­be­küm­mert den höcke­ri­gen, im­mer schlüpf­ri­gen Feld­weg zwi­schen Hun­de­ge­bell, Schwei­ne­grun­zen und Hüh­ner­ge­ga­cker her­auf­ge­stie­gen, und ich ge­noss in der grü­nen Ein­sam­keit noch mehr als zu­vor in der Ge­sell­schaft die Welt­wei­te ih­res Blicks, der wie der Blick ei­nes Staats­man­nes über Men­schen- und Völ­ker­we­sen hin­ging, und die ein­fach großen For­men der herr­scher­li­chen Frau, die über­all gleich na­tür­lich am Plat­ze war; wie ich zu­vor schon Ge­le­gen­heit ge­habt hat­te, ihre Gabe der Men­schen­be­hand­lung zu be­wun­dern. Und na­tür­lich spra­chen wir von dem, was der Schmerz der Deut­schen im Aus­land war – die Toch­ter Liszts und der Grä­fin d’A­goult emp­fand sich ja bei all ih­rer kos­mo­po­li­ti­schen Hoch­zucht als Deut­sche –, von dem un­ge­nü­gen­den kul­tu­rel­len An­se­hen, das trotz al­ler Leis­tun­gen und un­se­rer da­ma­li­gen ge­wal­ti­gen Welt­stel­lung Deutsch­lands Teil un­ter den Völ­kern der Erde war. Und wir be­geg­ne­ten uns in mei­ner al­ten Über­zeu­gung, dass den rei­sen­den Deut­schen sel­ber eine Mit­schuld traf, durch die so häu­fi­ge Ver­nach­läs­si­gung von Form und ge­sell­schaft­li­chem Takt, ein Text, über den ich le­bens­lang nicht müde wur­de zu pre­di­gen, mit dem Er­folg, dass ich mir von sei­ten de­rer, die es an­ging, den bil­li­gen Vor­wurf der Aus­län­de­rei zu­zog. Aber wer war der bes­se­re Deut­sche, wer den Scha­den sah und ihn mit Schmerz zu bes­sern streb­te, oder wer ihn sei­nen hem­d­är­me­li­gen Ge­wohn­hei­ten zu­lie­be ver­schlim­mer­te? Die Aus­land­deut­schen sind im­mer mit von den bes­ten Deut­schen ge­we­sen; schon von ih­ren selbst­be­wuss­ten Wirts­völ­kern konn­ten sie ler­nen, was man dem ei­ge­nen Volks­tum schul­det, wenn sie es etwa zu­vor nicht wuss­ten. – Ah­nungs­lo­se Geis­ter sind es, die da glau­ben, die Blut­see­le kön­ne sich un­ter ir­gend­ei­nem Him­melss­trich än­dern, da doch sie es ist, die das Ge­fü­ge des Ichs ge­schaf­fen hat und es zu­sam­men­hält.