Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Nach der mir mit­ge­teil­ten Verab­re­dung soll­te durch die Hei­rat an den häus­li­chen Ver­hält­nis­sen nichts ge­än­dert wer­den und mir, wie sich’s ver­steht, mei­ne Rech­te vollauf ge­wahrt blei­ben. In sei­ner stol­zen Un­be­küm­mert­heit hat­te Ed­gar die Frau ge­nom­men, wie sie ging und stand, ohne nach dem Wirt­schaft­li­chen zu fra­gen. Er hat­te aber nicht be­dacht, dass die Grün­dung ei­ner neu­en Fa­mi­lie und das Zu­sam­men­le­ben mit der al­ten in dem durch un­ge­schick­te Raum­ver­tei­lung be­eng­ten Hau­se, das oh­ne­hin größ­ten­teils durch sei­ne Pra­xis be­legt war, sich nicht ohne stän­di­ge Op­fer von der einen Sei­te und Rei­bun­gen von der an­de­ren durch­füh­ren lie­ßen. Vor al­lem sah er auch gar nicht, wie sehr ich schon bei dem Haus­kauf im Nach­teil ge­we­sen war, weil ich mich nie über Un­wi­der­ruf­li­ches be­klag­te, wie es auch stets un­denk­bar ge­schie­nen hät­te, in­ner­halb der Fa­mi­lie über das Mein und Dein zu ver­han­deln. In Ita­li­en ist es viel­fach üb­lich, dass die Neu­ver­mähl­te, die in einen ge­schlos­se­nen Fa­mi­li­en­kreis ein­tritt, nicht Her­rin son­dern Toch­ter vom Hau­se wird; ver­erb­tes Brauch­tum legt in sol­chen Fäl­len sei­ne be­stimm­ten Ge­set­ze auf. Ein ähn­li­cher, auf deut­sche Be­grif­fe nicht über­trag­ba­rer Zu­stand moch­te Ed­gar vor­ge­schwebt ha­ben, als er in mei­ner Ab­we­sen­heit und ohne vor­gän­gi­ge Ab­gren­zung der Be­fug­nis­se eine Lage schuf, in der nur En­gel ein­träch­tig hau­sen kön­nen, wo aber un­ter Men­schen je­der­zeit die stoff­li­che­re Na­tur ob­siegt. Nichts war na­he­lie­gen­der – aber zu­gleich von ihm un­vor­ge­se­he­ner –, als dass die­se mit der na­tür­li­chen Selbst­sucht der Pri­mi­ti­ven vor al­lem dar­an ging, sich auf mei­ne Kos­ten Raum und Be­quem­lich­keit zu schaf­fen, wäh­rend ich mich be­streb­te, sie in nichts zu be­en­gen und we­nigs­tens häus­li­che Zu­sam­men­stö­ße zu ver­mei­den. Aber ich be­fand mich auf ei­ner glei­ten­den Ebe­ne.

Zu­nächst – und dies ließ sich we­gen der ge­mein­sa­men Kü­che gar nicht um­ge­hen – war mir der ein­zi­ge wert­vol­le Raum des Un­ter­ge­schos­ses, das er­höh­te Gar­ten­säl­chen, als Spei­se­zim­mer für das jun­ge Paar ab­ge­nom­men wor­den. Das war wäh­rend mei­nes Fort­seins be­lang­los, denn Mama be­stritt ihre Er­näh­rung mit ei­nem Schäl­chen Milch, die sie sich auf Spi­ri­tus koch­te, und ei­ner Sem­mel. Aber jetzt, da man sich wie­der ein­rich­te­te, muss­te das Es­sen für uns bei­de bei je­dem Wet­ter durch den Gar­ten in mein klei­nes Stu­dier­zim­mer ge­tra­gen wer­den, was mich bald be­wog, die Haupt­mahl­zeit aus­wärts zu neh­men. Eine Be­die­nung kam auch nicht mehr in Fra­ge. Auf ih­rer letz­ten Rei­se nach Deutsch­land hat­te Mama, bei de­ren Nach­sicht alle ita­lie­ni­schen Dienst­bo­ten aus­ar­te­ten, ein jun­ges Mäd­chen aus bür­ger­li­cher Fa­mi­lie ge­wor­ben, dass sie ihr die Haus­ge­schäf­te ab­neh­me; aber als die­se an­kam, stand sie nicht mehr der gü­ti­gen Non­na, bei der sie eine hau­stöch­ter­li­che Stel­lung ge­fun­den hät­te, son­dern aus­ge­sucht ei­ner frü­he­ren Schul­ka­me­ra­din, die aus dem glei­chen Ort und den glei­chen Ver­hält­nis­sen stamm­te, als der neu­en Her­rin ge­gen­über, eine Prü­fung auch für die­se, worin nur reins­te Her­zens­gü­te den rech­ten Ton ge­fun­den hät­te. Aber die Neu­an­ge­kom­me­ne be­kam den jet­zi­gen Ab­stand so zu füh­len, dass die arme Non­na täg­lich Strö­me von Trä­nen trock­nen muss­te, bis es ihr ge­lang, ih­ren Schütz­ling in ei­nem ita­lie­ni­schen Hau­se un­ter­zu­brin­gen, wo kei­ne Erin­ne­rung ihr täg­lich die Un­gleich­heit der Lose vor­hielt. Hät­te ich nur eben­so schnell mein Ver­hält­nis zu dem Hau­se lö­sen kön­nen, das mir noch mit­ge­hör­te, aber von Tag zu Tage we­ni­ger mein war. Zwar das Säl­chen konn­te ich in der Zeit zwi­schen den Mahl­zei­ten noch be­nüt­zen, aber nur als Halb­ge­dul­de­te, und wenn ich Gäs­te da emp­fing, durf­te ich auf jede pein­li­che Stö­rung ge­fasst sein. Der große Saal, der mich zu dem Kauf mit ver­lockt hat­te, glitt von selbst in den Be­sitz des an­de­ren Tei­les, weil ich ihn ja doch nicht ein­rich­ten konn­te; bei den ge­sel­li­gen Ver­an­stal­tun­gen, de­nen er nun diente, hat­te und be­gehr­te ich kei­nen Platz. Ger­ne hät­te ich der neu­en Haus­ge­nos­sin die äu­ße­ren Vor­tei­le über­las­sen, wäre nur nicht das Hu­schen und Hor­chen ge­we­sen, wo­durch die gan­ze Luft ver­än­dert wur­de, und vor al­lem das krampf­haf­te, zum Teil auf Wah­nide­en be­ru­hen­de Auss­treu­en falscher Be­zich­ti­gun­gen, wo­durch ich auch al­ten Freun­den ent­frem­det und mehr und mehr ab­ge­schnürt wer­den soll­te. Dem Arzt, der im­mer­zu die schwers­ten Verant­wor­tun­gen trug, weil er vor­zugs­wei­se da­hin ge­ru­fen wur­de, wo alle an­dern ver­sag­ten, war es zu gön­nen, dass er als Mann gar kei­ne Or­ga­ne be­saß, durch die er die­se un­vor­stell­bar klein­li­chen Mit­tel hät­te wahr­neh­men kön­nen.

Ich weiß nicht, ob mein Bru­der je­mals ver­sucht hat, bild­ne­risch auf die Ge­fähr­tin sei­nes Le­bens ein­zu­wir­ken, je­den­falls gab er es in Bäl­de auf. Auch Flo­renz mit al­len sei­nen Schät­zen hat­te ihr nichts zu bie­ten, als dass sie ih­ren Ge­schmack für künst­le­ri­sche Aus­stat­tung von In­nen­räu­men ent­wi­ckel­te und sich mit bren­nen­dem Ehr­geiz dar­auf warf, es auf die­sem Punkt den Künst­ler­häu­sern, vor­ab dem Hil­de­brand­schen, gleich­zu­tun. Aber als die Ti­sche auf Lö­wen­fü­ßen stan­den und die Wän­de eine edle Stoff­be­span­nung tru­gen, blieb doch das al­les kalt und tot, und die arme See­le konn­te nur in im­mer neu­em Um­stel­len und Um­ge­stal­ten ih­rer Sa­chen ei­ni­ges Ge­nü­ge fin­den. Auch dass sie Mut­ter ei­nes schö­nen be­gab­ten Mä­del­chens war, half ihr nicht tiefe­re Wur­zeln schla­gen, gab ihr aber große Macht über das zärt­li­che Va­ter­herz. Es war rüh­rend, wie der alte Ego­zen­tri­ker und ge­bo­re­ne Jung­ge­sel­le sich be­müh­te, ein gu­ter Gat­te und Va­ter zu sein. Er spar­te, ging wie­der zu Fuß oder be­nütz­te ein Fahr­rad und schränk­te sei­ne per­sön­li­chen Be­dürf­nis­se ein, um sei­nen Lie­ben alle Wün­sche zu ge­wäh­ren. Aber kein Fun­ke sprang ihm ent­ge­gen. Was half es nun, dass er »sel­ber See­le ge­nung« hat­te, wenn er in der Teil­ha­be­rin sei­nes Le­bens kei­ne er­we­cken konn­te. Es schnitt al­len, die ihn lieb­ten, ins Herz, dass der hoch­flie­gen­de Geist an die­se Luft­schicht ge­bun­den war. Aber leb­te er wirk­lich in die­ser Luft­schicht? Bei Ti­sche sa­ßen sich die bei­den stumm ge­gen­über, weil er in sein Merk­buch wis­sen­schaft­li­che Ein­tra­gun­gen mach­te. Sonst ver­brach­te er den Tag in sei­nem Be­ruf. Was ihm die Ehe ver­sag­te, fand er nach wie vor bei der Freund­schaft: der ita­lie­ni­sche Kol­le­ge brach­te ihm all das Ein­ge­hen und die wär­me­n­de Auf­merk­sam­keit ent­ge­gen, die dem Lie­be­be­dürf­ti­gen in sei­nem ei­ge­nen Haus­stand man­gel­ten. Ein klei­nes Be­geb­nis aus der Po­liam­bu­lanz, der ge­mein­sa­men Grün­dung der bei­den Ärz­te, ist für die­se stän­di­ge Für­sor­ge so be­zeich­nend, dass es hier als hei­te­res Zwi­schen­spiel un­ter all den Trüb­nis­sen sei­nen Platz fin­den möge. Ei­nes Ta­ges, als Ed­gar sich zu ei­ner ver­ant­wor­tungs­vol­len Ope­ra­ti­on an­schick­te, wur­de auf der Pi­az­za San­ta Tri­ni­ta ge­ra­de un­ter den Fens­tern der Po­liam­bu­lanz ein Wa­gen voll schwe­rer Stei­ne ab­ge­la­den, und eine An­zahl städ­ti­scher Ar­bei­ter schick­te sich an, das Pflas­ter auf­zu­rei­ßen. Dem ner­vö­sen Ed­gar tra­ten die Au­gen aus dem Kopf. Aber Van­zet­ti mein­te: Das wol­len wir gleich ha­ben, stieg die Trep­pe hin­un­ter und rief: Was macht ihr denn da, Leu­te, wozu der Lärm? Die Ar­bei­ter ent­schul­dig­ten sich, sie sei­en vom Mu­ni­ci­pi­um ge­schickt, um das Pflas­ter zu er­neu­ern. Aber doch nicht hier, ant­wor­te­te Van­zet­ti, ihr seid im Irr­tum. In der Via Fie­so­la­na, Num­mer so­und­so (er nann­te eine der ab­ge­le­gens­ten), da seid ihr er­war­tet. Die Ar­bei­ter lie­ßen sich über­zeu­gen, lu­den ihre Stei­ne wie­der auf und zo­gen un­ter vie­len Ent­schul­di­gun­gen we­gen der Stö­rung ab. Be­vor die Gef­opp­ten zu­rück sein konn­ten, war die Ope­ra­ti­on fer­tig, der Kran­ke ver­bun­den und die ärzt­li­chen Ner­ven be­ru­higt.