Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Mich hält der Freund in kö­nig­li­cher Haft

Und Ein­sam­keit, die kei­ne Schre­cken schafft.

Er baut ein Haus mir in kris­tall­nen Räu­men,

Von Stim­men tö­nend und be­sucht von Träu­men,

Malt bun­te Schei­ben drein mit Künst­ler­fleiß,

Um­türmt mich rings mit blau­em Glet­sche­reis

Und hat mich über all sein Gut ge­setzt,

Denn Kö­ni­gin von Traum­land bin ich jetzt,

Schmück’ mich für ihn mit dia­man­te­nen Zin­ken

Und Per­len­schnü­ren, die wie Trä­nen blin­ken.

So lieg ich fest im Lie­bes­netz ver­spon­nen,

Ich merk’ es kaum, wenn neu ein Jahr ver­ron­nen.

Ich seh’ nicht mehr der Bä­che trä­gen Lauf,

Doch jede stär­ke­re Wel­le schlägt her­auf,

Denn un­ten flu­tet groß und ernst die See.

Dann spre­chen wir von den Ver­sun­ke­nen viel

Und von des Mee­res im­mer glei­chem Spiel,

So sit­zend bis ver­bleicht des Ta­ges Schein.

Am Abend la­den wir Ge­sell­schaft ein:

Die Bes­ten all von Le­ben­den und To­ten,

Der Freund­li­che hat sie für mich ent­bo­ten,

Er führt die Gäs­te fest­lich an­ge­tan

Ins Haus und zün­det alle Lam­pen an. – – –

Kam ich von ei­ner sol­chen Flucht mit ei­ner neu­en Gabe des Freun­des, sei es in Ver­sen, sei es in Pro­sa zu­rück, so war Müt­ter­leins Ju­bel un­end­lich. Mein Zim­mer war in einen Blu­men­tem­pel ver­wan­delt; wenn es die Jah­res­zeit er­laub­te, stand so­gar ein Blü­ten­ast, dick wie ein Baum, in der Ecke hin­ter dem klei­nen Kana­pee. Nach die­sem blin­zel­te ich aber nur mit scheu­en Au­gen: ich wuss­te, was mich dort er­war­te­te. Die Gast­li­che pfleg­te in mei­ner Ab­we­sen­heit jun­ge Men­schen­we­sen von aus­wärts, die gern ein paar Wo­chen Flo­renz ge­nie­ßen woll­ten, in mei­nen Räu­men zu be­her­ber­gen. Wa­ren sie männ­li­chen Ge­schlechts und ge­wohnt, spät und nicht mehr ganz hel­le nach Haus zu kom­men, dann lehn­ten bei mei­ner Rück­kehr zer­bro­che­ne Stuhl­bei­ne, ab­ge­schla­ge­ne Ti­sche­cken und ähn­li­ches an der Wand hin­ter dem Kana­pee: je hef­ti­ger es im Zim­mer blüh­te, de­sto grö­ßer wuss­te ich den Scha­den da hin­ten in der Ecke. Mein Müt­ter­lein nahm sol­che Ge­ge­ben­hei­ten für et­was Un­wi­der­ruf­li­ches und glaub­te, al­les Nö­ti­ge sei ge­sche­hen, wenn die Op­fer der ge­stei­ger­ten Gast­freund­schaft den Bli­cken ent­zo­gen wa­ren. Mir blieb die pro­sa­i­sche Auf­ga­be, den Schrei­ner zu ru­fen, den un­sicht­ba­ren Freund auf die Sei­te zu stel­len und das er­neu­te Fa­mi­li­en­le­ben mit lau­ter Wie­der­auf­bau zu be­gin­nen.

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Es ist für einen Au­tor im­mer ge­fähr­lich, wenn sei­ne Lauf­bahn mit ei­nem schnel­len und durch­schla­gen­den Er­folg, wie es bei den »Flo­ren­ti­ner No­vel­len« der Fall war, an­hebt. Ent­we­der durch das dem Men­schen in­ne­woh­nen­de Träg­heits­ge­setz, das ihn leicht ver­lei­ten kann, auf der mit Glück ein­ge­schla­ge­nen Stra­ße zu blei­ben, die je län­ger er dar­auf geht, um so be­que­mer wird, – oder durch das Ver­lan­gen der Le­ser, die ihn nach dem glei­chen Träg­heits­ge­setz auf dem Weg, wo sie ihn zu­erst ge­se­hen ha­ben, im­mer wie­der an­tref­fen möch­ten, ein Ver­lan­gen, das der Buch­han­del fein­hö­rig auf­nimmt und in ver­lo­cken­den Ver­lags­an­ge­bo­ten an den Schaf­fen­den wei­ter­gibt. Die ers­te­re Ver­su­chung war für mich kei­ne: die »Flo­ren­ti­ner No­vel­len«, die ich aus dem Trüm­mer­sturz des zu­erst ge­plan­ten Wer­kes her­auf­ge­holt hat­te, fort­zu­set­zen, konn­te mir nicht ein­fal­len, sie be­deu­te­ten für mich den, wie ich mein­te, end­gül­ti­gen Ab­schluss ei­ner Le­bens­span­ne. Jetzt kam es dar­auf an, das Werk­zeug sel­ber wo­mit ich schuf zu ver­bes­sern. Dass ich den­noch ein hal­b­es Men­schen­al­ter spä­ter zu den Trüm­mern um­keh­ren und sie mit bes­se­ren Mit­teln neu auf­bau­en wür­de in der »Stadt des Le­bens«, hat mir da­mals kein Vö­ge­lein ge­sun­gen, so völ­lig war ich ab­ge­wandt von den Bil­dern der Ver­gan­gen­heit. Da­für mach­te ich nun die Er­fah­rung, was es auf sich hat, wenn man die ge­fun­de­ne si­che­re Krip­pe ver­lässt und nach ganz neu­en Wei­den sucht. Ich hat­te ein­mal als jun­ges Mäd­chen in dem Münch­ner Dich­ter­kreis Wil­helm Hertz äu­ßern hö­ren, nichts wer­de dem Dich­ter schwe­rer ver­zie­hen als Viel­sei­tig­keit. Ein mir un­ver­ständ­li­ches Wort, denn was könn­te, so schi­en mir, er­stre­bens­wer­ter sein, als sich nach vie­len Rich­tun­gen auf­ge­schlos­sen und schaf­fens­stark zu er­wei­sen? An den »Ita­lie­ni­schen Er­zäh­lun­gen«, die ich zu­nächst den »Flo­ren­ti­ner No­vel­len« fol­gen ließ, soll­te ich die Wahr­heit des Wor­tes er­pro­ben. In­dem ich dies­mal die Stof­fe aus der le­ben­di­gen Um­welt hol­te, zeit­lo­se Vor­wür­fe, wie sie sich un­ter ein­fa­chen Men­schen im­mer­zu er­eig­nen und die nur der Deu­tung har­ren, konn­te ich un­mit­tel­ba­rer er­fas­sen, was das Men­schen­herz be­wegt. Ich wuss­te, dass ich da­mit einen ent­schei­den­den Schritt über die »Flo­ren­ti­ner No­vel­len« hin­aus tat und der Ge­fahr aus­ge­wi­chen war, den ein­mal er­hasch­ten Fa­den nur wei­ter in die Län­ge zu spin­nen. Die Le­bens­mäch­te an sich dar­stel­len ohne blen­den­den äu­ße­ren Rah­men und auch an Ge­schi­cken wie de­nen ei­nes ar­men Dienst­mäd­chens zei­gen, dass es in der Dich­tung nicht Ho­hes und Nie­de­res gibt, wenn nur das Hohe im Nie­de­ren kenn­bar wird und eins wie das an­de­re Sym­bol ist, das war die Auf­ga­be, die ich mir da­bei stell­te. Ei­gent­lich war ich da­mit ei­ner For­de­rung der Zeit ent­ge­gen­ge­kom­men; auch gab ich in­so­fern ein grund­sätz­lich Neu­es, als die »Ita­lie­ni­schen Er­zäh­lun­gen« dem da­mals noch ge­üb­ten li­te­ra­ri­schen Brauch wi­der­strit­ten, al­les Ita­lie­ni­sche in einen ro­man­ti­schen Nim­bus zu klei­den, der dem star­ken Wirk­lich­keits­sinn die­ses Vol­kes gar nicht ent­sprach. (Dass ge­ra­de sol­che Dar­stel­lun­gen in Ita­li­en selbst ge­fie­len, än­dert an die­sem Um­stan­de nichts; wer sieht sich nicht ger­ne ein­mal fan­tas­tisch auf­ge­schmückt in ei­nem frem­den Spie­gel!) Aber der in­ne­re Fort­schritt wur­de nicht durch äu­ße­ren Er­folg be­lohnt: das Be­har­rungs­ver­mö­gen der Men­schen woll­te mich lie­ber an dem Plat­ze fin­den, wo man mich zu An­fang ge­se­hen hat­te. Es war als müss­te ich mei­ne Lauf­bahn von vorn be­gin­nen, so schwer war es, die neue Samm­lung im ein­zel­nen wie im gan­zen durch­zu­brin­gen. Der seit­he­ri­ge In­ha­ber des Gö­schen­schen Ver­lags war schon vor der Druck­le­gung weg­ge­stor­ben, und der Nach­fol­ger stell­te sich so kühl und ge­schäfts­mä­ßig zu dem neu­en Ver­lags­werk, dass sich da­nach die Be­zie­hun­gen völ­lig lös­ten. An der Kri­tik lag es nicht, wenn der neue Band sich viel lang­sa­mer durch­setz­te als der ers­te; die künst­le­ri­sche Wür­di­gung blieb nicht aus. Richard Wel­trich, der sich in die tra­gi­sche Un­schuld mei­ner ar­men klei­nen Pen­sa ver­liebt hat­te, stell­te die­se Lie­ben­de in ei­ner großen Münch­ner Ta­ges­zei­tung ge­ra­de­zu an die Sei­te der zar­tes­ten Sha­ke­s­pea­re­schen Mäd­chen­ge­stal­ten.

Der glei­che Vor­gang wie­der­hol­te sich bei mei­nen nach­fol­gen­den Bü­chern: dass ich im­mer wie­der nach neu­en Ge­gen­stän­den und neu­en Le­bens­krei­sen griff, wie es mei­nem ei­ge­nen viel­ge­stal­ti­gen Da­sein ent­sprach, und dass die­se sich im­mer aufs neue bei ei­ner Le­ser­ge­mein­de ein­zu­füh­ren hat­ten, die mich an ei­nem frü­he­ren Platz er­war­te­te, als wo ich stand.