Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Aber die Hil­fe kam; sie kam aus mei­nem ei­ge­nen In­ne­ren. Schon bei den bio­gra­fi­schen Ent­wür­fen wa­ren mir un­ge­ru­fen no­vel­lis­ti­sche Ein­ge­bun­gen durch den Sinn ge­gan­gen, die zu­rück­ge­drängt wer­den muss­ten. Jetzt mel­de­ten sie sich stär­ker; aus dem Trüm­mer­hau­fen drang es wie lei­ses Glo­cken­läu­ten, aber es wa­ren kei­ne Trau­er­glo­cken mehr: die »Flo­ren­ti­ner No­vel­len« bra­chen ins Le­ben.

Hier zeig­te sich’s nun so­gleich, dass er­fun­de­ne Vor­gän­ge und Ge­stal­ten mei­ne Fe­der ganz an­ders be­schwing­ten als das Wei­ter­tas­ten im Er­forsch­ten, dem ich nichts Ei­ge­nes hin­zu­brin­gen durf­te; ge­schicht­li­che und kul­tur­ge­schicht­li­che Ge­ge­ben­hei­ten wa­ren jetzt nur das hoch­wer­ti­ge Plas­ma, um Men­schen­ge­schick dar­aus zu for­men; Zeit und Ort ga­ben einen Rah­men, der wir­kungs­vol­ler nicht zu den­ken war. Und die Mo­del­le samt ih­rer Re­de­wei­se und ih­ren Ges­ten fand ich un­ter den le­ben­den Flo­ren­ti­nern, die mir je­weils Züge ih­res We­sens las­sen muss­ten um die Züge ih­rer Vor­fah­ren zu bil­den, denn es war das Reiz­vol­le die­ser al­ten, nicht ab­ge­ris­se­nen Kul­tur, dass die mensch­li­chen Ty­pen sich er­hal­ten hat­ten.

Die Ge­schich­te der le­ben­dig be­stat­te­ten und wie­der auf­er­stan­de­nen Gi­nevra deg­li Amie­ri, die des Nachts aus dem Dom, aus der Um­ge­bung der mit­bei­ge­setz­ten Pest­lei­chen flieht und zu­erst im Haus ih­res Va­ters als Ge­s­penst ein töd­li­ches Ent­set­zen er­regt, dann bei dem un­ge­lieb­ten Gat­ten die glei­che Ab­wei­sung er­fährt, bis sie im angst­vol­len Um­her­ir­ren ih­rem Früh­ge­lieb­ten, der gleich­falls trost­los um­her­irrt, ih­ren Tod be­jam­mernd, in die Arme läuft, und wie nun ein wei­ser Ma­gis­trat wi­der al­les Er­war­ten die Sa­che zum gu­ten Ende führt, in­dem er die voll­zo­ge­ne To­des­ur­kun­de für gül­tig und die Ehe durch den Tod für ge­löst er­klärt, wo­nach die Lie­ben­den zum Al­tar schrei­ten kön­nen, die­se alte, in Flo­renz nie ver­ges­se­ne Über­lie­fe­rung war mir zu­erst durch ein Pup­pen­spiel be­kannt ge­wor­den, das bei der Derb­heit der Auf­füh­rung und der Un­wahr­schein­lich­keit der Hand­lung so­wie auch durch das leb­haf­te Mit­spie­len der ein­fa­chen Zuschau­er eine ko­mi­sche Fär­bung er­hielt. Seit ich aber aus den An­na­len von Flo­renz den wü­ten­den Hass zwi­schen »Po­pola­nen« und »Gran­den«, den auf­stre­ben­den Zünf­ten und dem krie­ge­ri­schen Feu­dala­del, kann­te, ver­stand ich erst den his­to­ri­schen Hin­ter­grund der Sage und dass der sa­lo­mo­ni­sche Spruch des Ra­tes, wo­durch ein »Gro­ßer« sei­ner Gat­tin ver­lus­tig ging und der bür­ger­li­che Be­wer­ber sie als Ver­stor­be­ne da­von­trug, nichts war als ein frei­lich gro­tes­kes Bei­spiel der vie­len par­tei­li­chen Ent­schei­dun­gen, wo­durch da­mals die stol­ze städ­ti­sche Rit­ter­schaft recht­los und wehr­los ge­macht wur­de. Die wie­der­hol­ten, blu­tig nie­der­ge­wor­fe­nen Auf­stän­de des Adels ga­ben Ge­le­gen­heit, die Ge­schi­cke der Lie­ben­den mit den tra­gi­schen Ge­schi­cken an­de­rer his­to­ri­scher Häu­ser zu ver­flech­ten, wo­durch sich ein rei­ches Zeit­bild ge­stal­ten ließ. In den da­mals noch ste­hen­den Res­ten der Alt­stadt, dem kaum be­tret­ba­ren, weil zum Diebs­vier­tel her­ab­ge­sun­ke­nen Zen­tro, war auch der Schau­platz der Vor­gän­ge noch er­hal­ten: der alte trut­zi­ge Palast der Amie­ri, um den der Kampf sich ver­dich­te­te, das Kirch­lein des hei­li­gen An­dre­as, von mir zum Treff­punkt der Lie­ben­den ge­macht, die Log­gia deg­li Ago­lan­ti, wo die zwei al­ten Rit­ter die un­glück­li­che Ver­lo­bung ih­rer Kin­der an­zet­teln. Das enge Gäß­lein, durch das die er­wach­te Schein­to­te den Heim­weg ge­sucht ha­ben soll, heißt noch im­mer die Via del­la Mor­te. Eine wei­te­re An­re­gung gab die aus dem De­ka­me­ro­ne be­kann­te Pest­zeit, in der die Er­zäh­lung spielt, für mich durch die jüngst emp­fan­ge­nen ei­ge­nen Ein­drücke von ei­ner Seu­chen­pa­nik noch mehr ver­le­ben­digt, aber auch schon vor Jah­ren beim ers­ten Be­such der Uf­fi­zi­en den schau­dern­den Sin­nen ein­ge­prägt durch ein Ge­meng­sel wäch­ser­ner Lei­ber, das als eine Art trion­fo del­la mor­te un­ter Glas ge­zeigt wur­de. So ent­stand die »Ver­mäh­lung der To­ten« als ers­tes Stück der »Flo­ren­ti­ner No­vel­len«. Ich sand­te sie an »Krö­ners« Gar­ten­lau­be, wo sie auch bald da­nach ge­druckt er­schi­en. Die Ar­beit hat­te ein­ge­hen­de Stu­di­en über die Pest­zeit nö­tig ge­macht, und die­se zo­gen dann eine zwei­te No­vel­le über das glei­che The­ma »Anno Pes­tis« nach sich; nur dass dies­mal statt des spä­ten Mit­tel­al­ters die nie­der­ge­hen­de Re­naissance zum zeit­li­chen Rah­men ge­wählt war. Eine ge­schicht­li­che Über­lie­fe­rung lag in die­sem Fal­le nicht vor, au­ßer dem neu­en Aus­bruch der Seu­che. Die Fa­bel von der be­tro­ge­nen Frau, die an dem Zer­stö­rer ih­res Le­bens Ra­che nimmt, in­dem sie ihm durch eine Lie­bes­nacht die Pest, von der sie schon er­grif­fen ist, über­trägt, war ei­ge­ne Er­fin­dung; sie war zum Schluss­stein des Gan­zen be­stimmt und soll­te als Ge­gen­satz ge­gen die noch pa­tri­ar­cha­lisch ge­bun­de­nen Zu­stän­de in der ers­ten Er­zäh­lung die or­gas­ti­sche Stim­mung der Le­bens­ge­nie­ßer an­ge­sichts des To­des und die wil­de Auf­lö­sung der sitt­li­chen Be­grif­fe, die auf den sac­co di Roma ge­folgt war, zum Aus­druck brin­gen. Zwei No­vel­len aus den Blü­te­ta­gen der flo­ren­ti­ni­schen Re­naissance hat­ten zwi­schen dem An­fangs­stück und dem Schluss­stück, Auf­gang und Nie­der­gang, die Brücke zu span­nen. »Anno Pes­tis« fand kei­nen so be­rei­ten Will­komm wie die »Ver­mäh­lung«; man war da­mals noch äu­ßerst ängst­lich auf ero­ti­schem Ge­biet, es ge­lang mir aber doch, die klei­ne No­vel­le in »Nord und Süd«, der fort­schritt­lichs­ten un­ter den da­ma­li­gen Zeit­schrif­ten großen Stils, un­ter­zu­brin­gen. Hey­se ta­del­te die Furcht­bar­keit des Stof­fes; das konn­te aber nur für den Ge­gen­stand, nicht für die Be­hand­lung gel­ten. Auch ver­gaß er, dass die zeit­ge­nös­si­schen No­vel­len des Ban­del­lo die Zeit mit eben­sol­chen Welt­un­ter­gangs­far­ben ma­len. – Freund Fa­so­la mach­te spä­ter eine vor­züg­li­che Über­set­zung von »Anno Pes­tis«, streng im Stil der Zeit und in dem des Ori­gi­nals, die ein­zi­ge wahr­haft ge­lun­ge­ne Über­set­zung aus ei­nem mei­ner Wer­ke.

Da­nach ging ich an die »Hu­ma­nis­ten«, einen Ge­gen­stand, den ich längst schon lie­bend und wei­ter­for­schend mit mir her­um­trug, seit­dem ich durch Burck­hardt jene von Rom und Hel­las trun­ke­nen Apos­tel des Geis­tes und der Schön­heit ken­nen­ge­lernt hat­te, die wie wei­land die Kreuz­rit­ter zur Erobe­rung des Hei­li­gen Gra­bes in die öst­li­chen Lan­de zo­gen, um un­ter tau­send Ge­fah­ren – fried­li­che, weich­ge­wohn­te Ge­lehr­te die sie wa­ren – die Herr­lich­kei­ten des grie­chi­schen Ge­ni­us für die Mensch­heit zu ret­ten. Ich er­sann mir ein sehr ver­wi­ckel­tes Ge­spinst um ein ver­lo­re­nes, nur im Na­men er­hal­te­nes Werk des Ci­ce­ro, sein hei­te­res li­ber jo­cu­la­ris, nach dem ich die flo­ren­ti­ni­schen Ge­lehr­ten un­ter teils tra­gi­schen teils ko­mi­schen Um­stän­den mit glü­hen­dem Ver­lan­gen fahn­den ließ, und brach­te die­ses Fahn­den in Be­zie­hung zu dem im Jah­re 1482 statt­ge­hab­ten Be­such des Gra­fen Eber­hard von Würt­tem­berg und sei­nes Ge­fol­ges am Hofe des Lo­ren­zo Ma­g­ni­fi­co, wes­halb ich die Er­zäh­lung ur­sprüng­lich »Die Schwa­ben in Flo­renz« be­ti­teln woll­te. Mit dem an­geb­li­chen Fund und der nach­fol­gen­den gänz­li­chen Ver­nich­tung des be­rühm­ten ci­ce­ro­nia­ni­schen Ko­dex führ­te ich auch den ge­lehr­ten Freund Wil­helm Hertz irre, der sich bei mir er­kun­dig­te, was es denn mit je­ner Ent­de­ckung für eine Be­wandt­nis habe.