Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Ich habe, was ich da­mals im Hau­se Gi­us­ti über die Jet­ta­tu­ra er­fuhr, die im neu­en Ita­li­en aus­ge­stor­ben sein dürf­te, spä­ter in der No­vel­le »Der Jet­ta­to­re« in der »Stun­de des Un­sicht­ba­ren« ver­wen­det.

Das Haus Gi­us­ti war ne­ben zwei Fa­mi­li­en freund­li­cher schwä­bi­scher Lands­leu­te, bei­de Gast­hof­be­sit­zer und von An­fang an zu Ed­gars Kli­en­tel ge­hö­rig, un­ser frühs­ter Um­gang in Flo­renz.

Uns­re nächs­te und für alle Zu­kunft be­deut­sams­te Be­geg­nung war die mit Adolf Hil­de­brand. Der noch jun­ge und we­nig be­kann­te, nach­mals so groß ge­wor­de­ne Bild­hau­er leb­te mit sei­ner schö­nen Ru­bens­frau Ire­ne, geb. Schäu­fe­len, ge­schie­de­nen Ko­bell, in sei­nem köst­li­chen, selbs­t­er­wor­be­nen Be­sitz, dem al­ten Klos­ter von San Fran­ces­co, das sei­ne Gat­tin durch ihre rei­chen Mit­tel und ihre ge­sell­schaft­li­che Kul­tur zu ei­nem Sitz der Schön­heit und des ver­fei­ner­ten Le­bens­ge­nus­ses mach­te. Die An­knüp­fung ge­sch­ah nicht ohne eine ge­wis­se kitz­li­che Be­son­der­heit, die sich je­doch in Wohl­ge­fal­len auf­lös­te. Adolf Krö­ner, der die schö­ne Le­bens­ge­nie­ße­rin aus den bac­chan­ti­schen Ta­gen ih­rer ers­ten Ehe kann­te, hat­te ein­mal beim Cham­pa­gner, als sie sich in glückjauch­zen­dem Über­mut ver­maß, dass die­se Lie­be ewig dau­ern müs­se, mit ihr eine ver­we­ge­ne Wet­te auf das Ge­gen­teil ein­ge­gan­gen. In ei­nem scherz­haf­ten Brief an mei­ne Mut­ter ließ er die schö­ne Frau ne­ckend an die ver­fal­le­ne Wet­te er­in­nern und gab sei­nen An­spruch auf zu­guns­ten der von ihm emp­foh­le­nen Lands­leu­te, die er freund­lich zu emp­fan­gen und ih­nen den Ein­stand in Flo­renz zu ver­schö­nern bat. Mama, die kein Arg bei der Bot­schaft hat­te, ließ sie den Brief se­hen, aber Frau Ire­ne in ih­rem neu­en, so viel tiefe­ren Glück moch­te nicht gern an die Ver­gan­gen­heit er­in­nert sein und war sicht­lich von de­ren Wie­de­r­er­we­ckung nicht ganz an­ge­nehm be­rührt. Doch mit dem Takt der großen Welt und ih­rer an­ge­bo­re­nen Ver­bind­lich­keit ant­wor­te­te sie, jene Ire­ne sei tot und kön­ne also für kei­ne Wet­ten mehr ein­ste­hen; die neue wis­se jetzt erst, was Lie­be sei, aber sie freue sich über den will­kom­me­nen Be­such und bit­te dem Ver­mitt­ler ih­ren Dank zu sa­gen. Noch schö­ner und frei­er fiel die ers­te Be­geg­nung mit ih­rem Gat­ten aus, der we­ni­ge Mi­nu­ten spä­ter mit sei­nen Sieg­frie­dau­gen ins Zim­mer trat. Er hat­te uns schon am Tor emp­fan­gen und ins Haus ge­wie­sen, war aber von uns sei­nes äu­ßerst ju­gend­li­chen Aus­se­hens und sei­ner be­schei­de­nen Hal­tung we­gen für einen Werk­statt­ge­hil­fen an­ge­se­hen wor­den. Um ihn war im Ge­gen­satz zu sei­ner Gat­tin kei­ne spie­le­ri­sche Gra­zie, nichts von ge­sell­schaft­li­chem Glanz; er war durch und durch Na­tur und sag­te mit je­dem Wort ge­nau was er mein­te, aber was er mein­te war im­mer et­was Be­son­de­res und zu­gleich doch merk­wür­dig Selbst­ver­ständ­li­ches. Ich habe von die­ser be­deu­tends­ten Er­schei­nung uns­res flo­ren­ti­ni­schen Krei­ses schon zwei­mal ein­ge­hend er­zählt. Zu­erst in mei­nen »Flo­ren­ti­ni­schen Erin­ne­run­gen« durch eine Fest­schrift zu sei­nem sech­zigs­ten Ge­burts­tag und spä­ter, zehn Jah­re nach sei­nem Hin­gang, in ei­nem ihm ei­gens ge­wid­me­ten klei­nen Bu­che »Der Meis­ter von San Fran­ces­co«, denn die Freund­schaft, die sich an je­nem Sep­tem­be­r­abend in Flo­renz ent­spann, soll­te un­ge­trübt durch vier­zig Jah­re bis zum Tode des Meis­ters und noch dar­über hin­aus in der Über­le­ben­den wei­ter­dau­ern. Sie wur­de durch einen schnel­len Ge­gen­be­such des Paa­res an­ge­bahnt, und bei dem ers­ten im Hau­se Hil­de­brand ein­tre­ten­den Krank­heits­fall durch die Be­ru­fung Ed­gars fest ver­klam­mert, der fort­an durch alle Jah­re sei­nes Le­bens die Fa­mi­lie ärzt­lich be­treu­te und al­len den rasch auf­ein­an­der­fol­gen­den Spröß­lin­gen ins Le­ben half.

Selt­sam be­rührt es mich in der Erin­ne­rung, dass Böck­lin, der da­mals am Lun­go Mugno­ne sein lus­ti­ges und lüs­ter­nes Meer­ge­sin­del mal­te, mir ei­nes Ta­ges un­ter vier Au­gen ernst­haft be­deu­te­te, dass er als Va­ter mir nicht er­lau­ben wür­de, im Hil­de­brand­schen Hau­se zu ver­keh­ren, weil es für ein jun­ges Mäd­chen nicht statt­haft sei, eine Frau zur Freun­din zu ha­ben, die von ih­rem ers­ten Gat­ten weg­ge­gan­gen sei, um mit ei­nem an­dern zu le­ben. Er hat­te sehr stren­ge Be­grif­fe von der Ehe, der Bas­ler Meis­ter, von dem es ja be­kannt war, dass er sich kein an­de­res weib­li­ches Mo­dell ge­stat­te­te als sei­ne schon stark ins Form­lo­se über­ge­hen­de rö­mi­sche Le­bens­ge­fähr­tin. Um wel­chen geis­ti­gen Ge­winn ich är­mer ge­blie­ben wäre, wenn ich aus bür­ger­li­cher Ängst­lich­keit die War­nung be­folgt hät­te und ein Haus ge­mie­den, dem ich nach­träg­lich den stärks­ten Ein­fluss auf mei­ne Ent­wick­lung zu­schrei­ben muss, ist nicht aus­zu­den­ken.

Auf dem glei­chen Stock­werk Tür an Tür mit uns wohn­te ein rus­si­sches Schwes­tern­paar, die Fürs­tin­nen Ga­lit­zin, von de­nen die äl­te­re, So­phie, mit ih­rem Ko­sen­a­men Son­ja, ver­mähl­te Po­tem­kin und Mut­ter ei­nes klei­nen Mäd­chens, die meis­te Zeit ohne ih­ren Mann leb­te, der sich, nach­dem er das Ver­mö­gen sei­ner Gat­tin durch Lu­xus auf­ge­zehrt hat­te, mit al­ler­lei Be­schäf­ti­gun­gen aus­wärts her­um­trieb und nur ab und zu schnell ein­mal nach Flo­renz kam. Die jün­ge­re, Tat­ja­na oder Tan­ja, war mei­nes Al­ters, und zwi­schen uns ent­spann sich eine lei­den­schaft­li­che Freund­schaft. Bei­de Schwes­tern wa­ren hoch­ge­wach­sen und schön, die äl­te­re so­gar eine wirk­li­che Schön­heit, an by­zan­ti­ni­sche Ma­don­nen er­in­nernd, da­bei trotz ih­rer Her­kunft aus dem rus­si­schen Hoch- und Ho­fadel und aus ur­sprüng­lich mär­chen­haf­tem Reich­tum so an­spruchs­los, dass die bei­der­sei­ti­gen Le­bens­ver­hält­nis­se kei­ne Schran­ke bil­de­ten. Frei­lich hat­te der alte Fürst, ihr Va­ter, der als großer Mu­sik­freund im­mer­zu mit ei­ge­ner Ka­pel­le reis­te und in al­len Haupt­städ­ten Eu­ro­pas Kon­zer­te für ge­la­de­ne Gäs­te gab, durch ge­ra­de­zu ori­en­ta­li­schen Auf­wand sein Rie­sen­ver­mö­gen ver­schwen­det, so­dass nicht viel auf die bei­den Schwes­tern und den in der rus­si­schen Kriegs­ma­ri­ne die­nen­den Bru­der ge­kom­men war, und Herr Po­tem­kin hat­te, wie ge­sagt, noch sei­ner­seits nach­ge­hol­fen, wes­halb der Le­bens­stil der bei­den Schwes­tern sich nicht all­zu viel von dem mei­ni­gen un­ter­schied. Durch sie kam ich in Ver­kehr mit der rus­si­schen Ko­lo­nie, die ge­wiss von al­len in Flo­renz ein­ge­nis­te­ten Frem­den­ko­lo­ni­en die an­zie­hends­te, weil weit­her­zigs­te und frei­es­te war, und die hohe Ach­tung, die in die­sen Krei­sen al­lem Geis­ti­gen ge­zollt wur­de, über­brück­te je­den Un­ter­schied, war doch das za­ris­ti­sche Russ­land das ein­zi­ge Land, wo Geist und Bil­dung ohne wei­te­res dem Adel gleich­stell­ten. Ed­gar war schon vor un­se­rer An­kunft als all­ge­schätz­ter jun­ger Arzt in die­sen Krei­sen hei­misch ge­we­sen, und auch das in kei­ne Ka­te­go­rie zu brin­gen­de We­sen mei­ner Mut­ter, für das dem kon­ven­tio­nell ge­bun­de­nen Ita­lie­ner je­des Ver­ständ­nis man­geln muss­te, fand un­ter den Rus­sen, de­nen ihr kur­län­di­sches Blut sich oh­ne­hin im­mer nahe ge­fühlt hat­te, die rich­ti­ge Ein­rei­hung. Ge­spro­chen wur­de nur Fran­zö­sisch, da die Schwes­tern kein Deutsch konn­ten; auch die schwa­chen Res­te des Rus­si­schen, die mir aus mei­nen Tü­bin­ger Stu­di­en und mei­nen Über­set­zun­gen ge­blie­ben wa­ren, muss­ten ge­le­gent­lich her­hal­ten. Nur dass man ein­mal einen Ser­ben ne­ben mich setz­te, der kei­ne als sei­ne Mut­ter­spra­che kann­te, und wir bei­de uns angst­voll ab­mü­hen muss­ten, aus den ge­mein­sa­men sla­wi­schen Ele­men­ten der bei­den Spra­chen un­ter dem La­chen der An­we­sen­den wie un­se­rem ei­ge­nen eine Un­ter­hal­tung zu­stan­de zu brin­gen, das fand ich grau­sam. Aber es wur­de mir er­klärt, dass sich schon alle an­de­ren der Rei­he nach mit dem un­ver­dau­li­chen Bis­sen ab­ge­quält hät­ten, da sei es nicht mehr als bil­lig, dass auch ich ein­mal dran kom­me.