Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Ger­ne den­ke ich mir mei­nen Va­ter so, wie er mei­nem spä­te­ren Freund Ernst Mohl bei der ers­ten Be­geg­nung er­schi­en. Die­ser rann­te ein­mal als halb­wüch­si­ger Jüng­ling in Tü­bin­gen um eine Ecke, als er ge­gen einen schö­nen, hoch­ge­wach­se­nen Mann mit ge­bie­ten­dem An­ge­sicht und strah­len­den Blau­au­gen an­prall­te. Der An­ge­sto­ße­ne hielt ihn mit den Ar­men ab und sag­te lä­chelnd: Wo­hin so stür­misch? Mie­ne und Hal­tung des Un­be­kann­ten wirk­ten auf den Jüng­ling so, dass er wie ver­zau­bert nach Hau­se ging, denn es war ihm, wie er mir spä­ter er­zähl­te, zu­mut, als ob er einen der großen ger­ma­ni­schen Licht- und Sie­ges­göt­ter leib­haft ge­se­hen habe.

Er war auch bei al­lem Mis­ser­folg kein vom Le­ben Be­sieg­ter. Sei­ne Traum­welt hat­te ihn nicht ver­las­sen. Noch stand die Poe­sie mit ihm auf und ging mit ihm zu Bett, durch ih­ren Spie­gel sah er die Welt. So hat­te Mö­ri­ke einen großen Teil sei­nes Le­bens hin­durch in der Poe­sie nur »als im Ele­men­te« ge­lebt und hör­te nicht auf, Dich­ter zu sein, auch wenn er völ­lig schwieg. Ja, er schi­en kaum et­was zu ent­beh­ren. Mein Va­ter als die viel tä­ti­ge­re Na­tur ent­behr­te wohl, aber er darb­te nicht. Was ihm ab­han­den ge­kom­men, war ja nicht die Fül­le sei­nes Geis­tes und Her­zens, nicht das Auf- und Ab­wo­gen der dem Schöp­fer die­nen­den Vor­stel­lungs­mas­se, es war nur die ma­gi­sche For­mel, die ge­stal­ten­de Ord­nung hin­ein­bringt. Sei­ne For­schun­gen über Sha­ke­s­pea­re und Gott­fried von Straß­burg wa­ren im­mer noch eine Art von dich­te­ri­scher Tä­tig­keit, weil er mit je­dem Wort, das er über sei­ne Lieb­lin­ge schrieb, zu­gleich sei­ner ei­ge­nen in­ne­ren Welt Ge­stalt gab. Es war eine er­lauch­te Ge­sell­schaft, mit der er, der Mit­le­ben­den müde, Um­gang pflog. Wenn er einen Brief an Hey­se vom Schlacht­feld von Ma­ra­thon da­tiert, über das er eben Stu­di­en mach­te, dann mit ei­nem Sha­ke­s­pea­re-Zi­tat be­ginnt, dem un­mit­tel­bar eins aus Ra­be­lais folgt, um nach ei­ner Rei­he his­to­ri­scher und my­tho­lo­gi­scher An­spie­lun­gen mit ei­ner länd­li­chen schwä­bi­schen Re­dens­art zu schlie­ßen, so war das kein to­tes Buch­wis­sen, son­dern all­sei­ti­ger le­ben­di­ger Ver­kehr mit der im­mer ge­gen­wär­ti­gen Geis­ter­welt.

In sei­nen letz­ten Le­bens­jah­ren mil­der­te sich we­nigs­tens der Druck der Sor­gen über dem Haup­te des Dich­ters. Der er­folg­rei­che »Deut­sche No­vel­len­schatz«, den er mit Hey­se bei Ol­den­bourg in Mün­chen her­aus­gab, lie­fer­te die im­mer sehn­lich er­war­te­ten »Hilf­s­trup­pen aus dem Ol­den­bour­gi­schen«, die dem Haus­halt so not­ta­ten. Die Söh­ne, den schwer lei­den­den Jüngs­ten aus­ge­nom­men, stu­dier­ten mit Aus­zeich­nung; dass ich an dem »No­vel­len­schatz des Aus­lands«, den die zwei Her­aus­ge­ber dem deut­schen No­vel­len­schatz an­glie­der­ten, schon als Mit­ar­bei­te­rin tä­tig sein konn­te, er­füll­te ihn mit Ge­nug­tu­ung. Er leg­te die ers­te Le­sung und Sich­tung ei­ner be­trächt­li­chen An­zahl fremd­spra­chi­ger No­vel­len in mei­ne Hän­de, wo­bei ich Wert­lo­ses von vorn­her­ein aus­schal­ten durf­te. Von den für gut be­stä­tig­ten be­kam ich sel­ber ei­ni­ge zum Über­set­zen, er­in­ne­re mich aber nur noch an zwei fran­zö­si­sche: Stend­hals »San Fran­ces­co a Ripa« und »Le Mouchoir rou­ge« des Gra­fen Go­bi­neau, welch letz­te­re mir bei­na­he die per­sön­li­che Be­kannt­schaft des Ver­fas­sers ein­ge­tra­gen hät­te, als die­ser nach Tü­bin­gen kam, mei­nen Va­ter auf der Schloss­bi­blio­thek be­such­te und auch Ma­de­moi­sel­le sei­ne Auf­war­tung zu ma­chen wünsch­te. Lei­der war Ma­de­moi­sel­le je­nes Ta­ges ab­we­send, wo­durch ihr die Be­geg­nung mit ei­nem der feins­ten Geis­ter der Zeit, dem Dich­ter der »Re­naissance«, den mein Va­ter als den vollen­de­ten Ka­va­lier der al­ten Schu­le schil­der­te, ent­ging.

Wie gründ­lich satt er der Mensch­heit im gan­zen war, so hat­te er doch kei­ne An­la­ge zum Ti­mon: dem Ein­zel­nen kam er im­mer wie­der mit der glei­chen Güte ent­ge­gen. Wenn der ju­gend­li­che Wil­helm Raa­be ihm nach­rüh­men konn­te, dass jede Be­geg­nung mit ihm ein Fest ge­we­sen, so be­weist es, mit welch un­ver­lösch­ba­rer Lie­bes­kraft sein Herz je­der­zeit dem Gleich­stre­ben­den zu­flog. Auch An­fän­ger und Di­let­tan­ten, die sich um Rat und För­de­rung in dich­te­ri­schen Din­gen an ihn wand­ten, konn­ten der feu­rigs­ten Be­reit­schaft ge­wiss sein und ei­ner Bil­lig­keit zur Aner­ken­nung, die ge­le­gent­lich fast zu weit ging. Sei­ne Men­schen­lie­be war so groß, dass er so­gar ein­mal einen Men­schen da­mit ins Un­heil brach­te. Er hat­te auf der Neckar­hal­de einen Brief in den Kas­ten ge­legt, als er, nach Hau­se ge­kom­men, in sei­ner Brust­ta­sche den Um­schlag mit der eben emp­fan­ge­nen Rate sei­ner Be­sol­dung ver­miss­te. Ver­geb­lich such­te er alle Wege ab die er ge­gan­gen war, da brach­te ihm am an­de­ren Mor­gen der Post­bo­te das ver­lo­re­ne Geld. Gerührt von der An­stän­dig­keit des ar­men Fin­ders, schenk­te ihm mein Va­ter die Hälf­te des Be­trags, ein schwe­res Op­fer bei der wirt­schaft­li­chen Lage der Fa­mi­lie. Das war des Man­nes Ver­der­ben. Er ver­trank das Geld, trank wei­ter, ver­lor sei­nen Pos­ten und ging zu­grun­de.

Im Som­mer 1873 brach­te ein Son­nen­stich, den er sich bei der Ent­hül­lung des Uh­land-Denk­mals zu­ge­zo­gen hat­te, wo­bei die Her­ren in pral­ler Mit­tags­glut mit ent­blö­ßtem Haup­te ste­hen muss­ten, eine jähe Ver­schlim­me­rung des al­ten Lei­dens. Er hat­te es ge­ahnt und der Fei­er schon lan­ge mit Miss­trau­en ent­ge­gen­ge­se­hen. Hef­ti­ge Auf­re­gungs­zu­stän­de stell­ten sich ein, wo­bei er nie­mand um sich ha­ben woll­te als mich. Täg­lich muss­te ich ihn auf lan­gen, sturm­schnel­len Gän­gen flie­gen­den Fu­ßes be­glei­ten; was ich da­mals an ban­ger Verant­wor­tung trug, hat mein Ge­dächt­nis spä­ter fal­len las­sen, ich fand es erst in den Brie­fen mei­ner Mut­ter aus je­ner Zeit wie­der. Im Sep­tem­ber trat eine tie­fe Er­mat­tung ein, er muss das nahe Ende ge­spürt ha­ben, ohne dass er da­von sprach. Er konn­te nicht mehr. »Ruhe nun aus, ar­mer Vo­gel«, schrieb er un­ter An­füh­rungs­zei­chen an den aus der Fer­ne treu­en An­teil neh­men­den Freund in sei­nem letz­ten, vom 6. Ok­to­ber da­tier­ten Brief. Am 10. ruh­te er schon für im­mer. Das Herz war ihm buch­stäb­lich zer­sprun­gen.

Konn­te es für ein Dicht­er­herz, das so hart ge­kämpft und so schwer ge­tra­gen hat, ein sym­bol­haf­te­res Ende ge­ben als die­ses? Die Wer­ke, die dem großen Her­zen ent­strömt wa­ren, la­gen da, als wä­ren sie nie ge­we­sen. Wes­halb die­ses Los ei­nem Dich­ter, der den Bes­ten sei­ner Tage zum min­des­ten eben­bür­tig war? Von je ha­ben sich die be­ru­fens­ten Köp­fe ver­geb­lich mit die­ser Fra­ge ge­müht, die sich mit wach­sen­der zeit­li­cher Ent­fer­nung im­mer mehr als eine all­ge­mein kul­tu­rel­le her­aus­stellt. Nach Kriegs­en­de schrieb mir ein so fei­ner Li­te­ra­tur­ken­ner wie Graf York von War­ten­burg, der Sohn des Ge­schichts­phi­lo­so­phen, über die­sen Ge­gen­stand einen un­ge­mein geist­rei­chen Brief, aus dem ich mich nicht ent­hal­ten kann, ei­ni­ge Zei­len wört­lich her­zu­set­zen: – – – »Sie wer­den die Ge­schich­te von dem ös­ter­rei­chi­schen Feld­mar­schall und Ari­sto­kra­ten ken­nen, der dem al­ten Goe­the in Karls­bad er­klär­te, dass er nur seit lan­ge ver­stor­be­ne Au­to­ren lese und zu sei­nen Guns­ten kei­ne Aus­nah­me ma­chen kön­ne. Ganz so schlimm trei­be ich es nun nicht, aber mei­ne Kennt­nis der deut­schen Li­te­ra­tur nach den Ro­man­ti­kern ist un­ge­bühr­lich ge­ring. So bin ich denn auf die Wer­ke Ihres Herrn Va­ters erst auf­merk­sam ge­wor­den durch die schö­nen Denk­ma­le der Pie­tät, die Sie Ihren El­tern ge­setzt ha­ben. Ich ent­sin­ne mich, dass mein Va­ter in­mit­ten schwe­rer Lei­den Freu­de und Ge­fal­len fand an des al­ten Ker­ners Haus- und Freun­des­kreis, wie sie von sei­nem Sohn ge­schil­dert wer­den, und ähn­lich ist es mir mit Ihren Be­rich­ten über El­tern­haus, Ju­gend und Hei­mat er­gan­gen, sie ha­ben mich er­quickt in Zei­ten, wo ich zu an­de­rer Be­schäf­ti­gung mich un­fä­hig fühl­te. Ur­sprüng­lichs­te mensch­li­che Ver­hält­nis­se rein dar­ge­stellt wir­ken Teil­neh­mung, An­klang und Wi­der­hall.