Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Wie Red’ aus treu­er Brust,

Dem Stei­ne lass das Schwei­gen,

Es bringt ihm we­nig Lust.

Der er­lö­sen­de An­ruf, der wie­der und wie­der aus­ge­blie­be­ne, end­lich war er von ei­nem Nord­deut­schen, ei­nem Ber­li­ner, ge­kom­men. Die­se Dich­ter­freund­schaft soll­te denn auch dem Ein­sa­men zum Trost und stärks­ten In­halt sei­ner spä­ten Jah­re wer­den. Das feu­ri­ge Ge­ben und Neh­men ei­ner über­rei­chen Ge­dan­ken­welt muss­te ihm bis zum Ende die feh­len­de Ge­mein­de er­set­zen, wäh­rend Hey­ses leicht­schrei­ten­de, nie ras­ten­de Muse an dem äl­te­ren wuch­ti­ge­ren Ge­nos­sen den un­er­müd­li­chen, in jede Ein­zel­heit lie­be­voll ein­ge­hen­den Be­ra­ter fand. Denn alle die rasch nach­ein­an­der ent­ste­hen­den Wer­ke Hey­ses wur­den zu­erst als Ma­nu­skript oder als Fah­nen­druck in Tü­bin­gen vor­ge­legt und gründ­lich durch­ge­prüft. Mei­ne Mut­ter, die bei dem Freun­des­paar, ich weiß nicht warum, die Py­thia hieß, war im Bun­de die stür­misch lie­ben­de und be­wun­dern­de Drit­te. Der Über­schwang ih­rer Dank­bar­keit – denn bei ihr wur­de je­des Ge­fühl zum Über­schwang – färb­te ihr den schö­nen und lie­bens­wür­di­gen jun­gen Freund in einen Hei­land um, dem sie wie ein From­mer je­des Heil zu dan­ken glaub­te und ihm mit un­er­müd­li­cher In­brunst Altar­ker­zen ent­zün­de­te. Mein Va­ter, der sie mit den Über­trei­bun­gen ih­rer Schwär­me­rei zu ne­cken pfleg­te, stand sel­ber eben­so un­ter dem Zau­ber. Er, der seit sei­nen Man­nes­jah­ren mit je­dem Ge­gen­stand rin­gen muss­te wie Ja­kob mit dem En­gel, um ihm sein Tiefs­tes zu ent­rei­ßen, sah stau­nend und ent­zückt, wie der Dich­ter­jüng­ling spie­lend von ei­nem Stoff in den an­dern glitt, um ihn mit meis­ter­li­cher Leich­tig­keit, wenn nicht im­mer für die künf­ti­gen Tage, so doch ge­wiss für das Wohl­ge­fal­len auch der Bes­ten sei­ner Zeit, zu for­men. Wenn ein­mal der Hey­se-Kurz-Brief­wech­sel ans Licht tritt, des­sen Be­nut­zung lei­der durch eine tes­ta­men­ta­ri­sche Ver­fü­gung der Wit­we Hey­ses er­schwert ist, so wird man se­hen, welch un­ver­brauch­te Be­geis­te­rung noch in dem Früh­ver­stumm­ten leb­te, dem Hey­se auf das Ad­ler­lied hin den be­rau­schends­ten Stoff der An­ti­ke, kei­nen Ge­rin­ge­ren als den Al­ki­bia­des zur dich­te­ri­schen Ge­stal­tung vor­schlug, ja na­he­zu auf­dräng­te, da­mit eine jähe Flam­me we­ckend, die an­ge­sichts der Un­mög­lich­keit des wirt­schaft­li­chen Durch­hal­tens bei so weit ge­spann­tem Plan trau­rig in sich er­losch. Der lie­be­vol­le Drän­ger, hin­ter dem mei­ne Mut­ter stand, hat­te nicht be­dacht, dass ein lo­dern­des Welt- und Le­bens­ge­dicht wie das vor­ge­schla­ge­ne, in Stan­zen nach Art von By­rons »Don Juan« ge­schrie­ben, zu sei­nem Dich­ter, wenn auch nicht einen Lord, so doch einen Mann er­for­dert hät­te, der nicht für den täg­li­chen Be­darf ei­ner großen Fa­mi­lie zu sor­gen hat. Wäre es ihm nur we­nigs­tens ver­gönnt ge­we­sen, die be­gon­ne­ne freie Um­ge­stal­tung sei­nes Tris­tan, mit der er sich bis zu sei­nem Tode trug, zu vollen­den; wie glück­lich wäre er mit die­sem Lied auf den Lip­pen hin­weg­ge­schie­den, von dem er sel­ber sagt: Die großen Sän­ger star­ben dran. So gut soll­te es ihm nicht wer­den. Nach sei­nem Heim­gang über­nahm der jün­ge­re Dich­ter­freund Wil­helm Hertz die Fort­füh­rung. Aber un­ter der Ar­beit än­der­te er sei­ne Ab­sicht und stell­te mit Aus­schluss der von mei­nem Va­ter hin­ter­las­se­nen Bruch­stücke eine völ­lig neue Über­set­zung des mit­tel­hoch­deut­schen Ge­dich­tes her. Mit kun­di­ger Gärt­ner­hand be­schnitt er – fast ein we­nig zu sehr, we­nigs­tens ich für mei­nen Teil misse un­gern den Sän­ger­streit – das gei­le Wachs­tum der Gott­fried­schen Ver­se und schuf ein schö­nes, wohl­ab­ge­wo­ge­nes Kunst­werk, nur dass an der Stel­le, wo die Gott­fried­sche Un­ter­la­ge durch den Tod des al­ten Sän­gers ab­reißt, dem neu­en die Fül­le des Stof­fes aus­geht und er dem Pracht­bau nur noch aus äl­te­ren Res­ten einen kurz­at­mi­gen, er­fin­dungs­ar­men Schluss wie ein Not­dach auf­ge­setzt hat. Da­mit wur­de das Ge­dicht Meis­ter Gott­frieds der All­ge­mein­heit be­que­mer zu­gäng­lich ge­macht, was üb­ri­gens auch die Ab­sicht mei­nes Va­ters ge­we­sen, aber zu­gleich et­was Ein­zi­ges, Uner­setz­li­ches, der von Her­mann Kurz ge­dich­te­te Schluss­ge­sang, aus dem Lich­te ge­drängt. Wohl hat­te Hertz ge­wünscht, das mäch­ti­ge Fina­le sei­nes Vor­gän­gers in das ei­ge­ne Werk zu über­neh­men, aber die Hin­ter­blie­be­nen konn­ten dem nicht zu­stim­men, denn die Ein­wil­li­gung hät­te not­wen­dig auch zu der Er­laub­nis ein­grei­fen­der Än­de­run­gen füh­ren müs­sen, weil sonst bei der Ver­schie­den­heit der bei­den Dich­ter­tem­pe­ra­men­te und auch der Al­ter­s­stu­fe, auf der sie schu­fen, ein Ein­klang nicht her­zu­stel­len war; und sol­che Ein­grif­fe in das Werk des Ge­schie­de­nen wä­ren, be­son­ders in der fri­schen Trau­er, nicht trag­bar ge­we­sen. So muss­te sich auch an die­ser Wai­se, die zu­erst von Freun­des­hand zur Pfle­ge über­nom­men wor­den war, das alte Miss­ge­schick mei­nes Va­ters er­fül­len und ihm sein Ruh­mes­teil ge­kürzt wer­den. Denn ge­ra­de an der tra­gi­schen Bruch­stel­le, wo das Gott­fried­sche Wun­der­ge­we­be den Hän­den sei­nes ster­ben­den Meis­ters ent­sank, hat­te sich in dem ju­gend­li­chen Her­mann Kurz der ei­ge­ne Dich­ter­ge­ni­us los­ge­run­gen und aus dem glei­chen Reich­tum einen weit­ge­schwun­ge­nen episch-ly­ri­schen Ab­schluss ge­dich­tet, den sein Nach­fol­ger Hertz hoch­poe­tisch nennt und dem er die Ehre er­wies, gar nicht mit ihm wett­ei­fern zu wol­len. Hier wer­den die ly­ri­schen Ab­schwei­fun­gen, mit de­nen auch Gott­fried je und je den epi­schen Fluss un­ter­bricht, wie vom Schwung des Erd­balls mit hin­aus­ge­ris­sen: vom Ein­zel­schick­sal zum All­ge­mei­nen stre­bend und wie­der zu­rück zum Ein­zel­los, er­rei­chen sie nach Art der grie­chi­schen Chor­ge­sän­ge eine Höhe und Wei­te, worin ne­ben dem Sturm der mensch­li­chen Lei­den­schaf­ten die rei­ni­gen­de Kraft des Wel­ta­tems weht. Man kann ja, wenn man krit­teln will, da­ge­gen ein­wen­den, dass die ge­ho­be­ne Spra­che mit der im­mer ob­jek­ti­ven Gott­frieds kei­ne Sti­lein­heit bil­det und dass die ver­tief­te­ren See­len­tö­ne, in de­nen al­les Ir­ren und Bü­ßen ei­ner un­wi­der­steh­li­chen, mit dem ir­di­schen Ge­setz zer­fal­le­nen Lie­be in tiefs­tem Wohl­laut aus­strömt, ei­nem an­de­ren Zeit­al­ter an­ge­hö­ren. Aber es ge­schieht der al­ten Dich­tung nur, was im­mer ohne Scha­den an den al­ten Do­men ge­sch­ah, dass lie­ben­de Hand sie aus ei­nem neu­en Zeit­stil zu Ende bau­te. Den Ver­gleich zwi­schen dem Wer­ke Gott­frieds und dem Dom von Straß­burg hat mein Va­ter selbst schon am Schlus­se des Ge­dichts ge­zo­gen:

Es gleicht dem Müns­ter, so deucht es mir,

Mit sei­nen Mas­sen und sei­ner Zier,

Es gleicht dem stein­ge­wor­de­nen Strahl,

Dran Tür­me und Türm­chen ohne Zahl

Mit leich­ten Stein­ge­we­ben

In die Lüf­te des Him­mels stre­ben.

Ein hal­b­es Werk von großer Hand

Wie noch so man­ches im deut­schen Land,

Das from­me Treue sich jetzt er­las