Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Was ist das für eine ver­däch­ti­ge Ge­stalt, die aus dem Hin­ter­grund an den Her­zog her­an­schleicht? Ein Über­läu­fer, der in der Nacht die Au­ßen­mau­er über­klet­tert und den Gra­ben durch­schwom­men hat, wie es jetzt fast täg­lich wel­che gibt.

All­er­gnä­digs­ter Herr, ge­stat­tet ein Wort in De­mut, das Euch nüt­zen kann: es geht drin­nen zu Ende, wie sehr auch Ma­da­ma trotzt und pocht. Die Mann­schaft ge­horcht nicht mehr, sie for­dern drin­gend die Über­ga­be. Nur Ma­da­ma selbst zwingt sie noch mit vor­ge­hal­te­ner Waf­fe zum Kämp­fen. Aber sie hat schon zum zwei­ten Mal den Kin­der­schrei ge­hört, da weiß sie, was die Glo­cke ge­schla­gen hat.

Was hat das auf sich mit dem Kin­der­schrei? fragt der Her­zog.

Ho­her Herr, mischt sich Luf­fo Num­mai, ein vor­neh­mer For­li­ve­se, in des­sen Haus der Her­zog ab­ge­stie­gen ist, ein; als Ma­da­ma, nach der Er­mor­dung ih­res ers­ten Gat­ten, des Gra­fen Ria­rio, das furcht­ba­re Blut­bad un­ter den Ver­schwo­re­nen an­stell­te, ließ sie so­gar die un­schul­di­gen Kind­lein in die Kel­ler­schäch­te wer­fen, die von Spie­ßen star­ren. Spä­ter, als sie aus dem Blut­rausch wie­der zu sich kam, be­reu­te sie’s. Und im­mer wenn ihr ein Un­glück be­vor­steht, hört sie des Nachts aus dem Kel­ler der Roc­ca das gräss­li­che Schrei­en der Kin­der.

Hö­ren auch an­de­re das Schrei­en? fragt der Her­zog den Knecht.

Herr, nie­mand au­ßer ihr. Sie er­wacht dar­an, springt aus dem Bett, hält sich die Ohren zu und wirft sich auf die Knie, in­dem sie die Kin­der bei Na­men ruft und sie mit tau­send Ver­spre­chun­gen an­fleht, stil­le zu sein. Es soll grau­sig sein, nie­mand kann es mit an­se­hen.

Seit sie zum ers­ten Mal den Schrei hör­te, fügt Luf­fo hin­zu, wagt sie nicht mehr al­lein zu schla­fen.

Als ob sie je al­lein ge­schla­fen hät­te, grinst der Her­zog.

Die bei­den an­de­ren be­ei­len sich, ver­ständ­nis­voll mit­zu­grin­sen.

Ihr Kas­tel­lan, Herr Jo­hann von Ca­sa­le, der jetzt die Ehre hat, kann et­was da­von er­zäh­len, die­nert Luf­fo be­flis­sen wei­ter.

Arme Ma­da­ma, denkt bei sich der Knecht, als er die Mie­ne des Her­zogs sieht. Jetzt kommt der obers­te der Teu­fel über dich. Zwar hat er selbst sie auch ver­ra­ten, wie in den nächs­ten Stun­den noch man­cher sie ver­ra­ten wird. Aber sie er­barmt ihn doch, denn sie ist ih­ren Freun­den hold und nur den Fein­den töd­lich, den Bor­gia aber ha­ben die einen wie die an­de­ren zu fürch­ten, und alle wis­sen es.

Der Un­heim­li­che brü­tet sei­nen stum­men sa­ta­ni­schen Hass. Was hat ihn an­ge­wan­delt, dass er ihr auf die Brücke folg­te? Vi­el­leicht je­nes Gau­kel­spiel von spa­ni­scher Rit­ter­lich­keit, worin er sich zu­wei­len den Da­men ge­gen­über ge­fällt? – Lasst mich Eure Vor­schlä­ge noch über­le­gen, war ihr letz­tes Wort ge­we­sen. Er traut ih­ren Über­le­gun­gen so we­nig wie sie sei­nen Vor­schlä­gen, und doch hat er sei­nen Fuß auf die Brücke ge­setzt? Je­nes un­be­greif­lich schö­ne Ge­sicht hat ihn sei­ne Vor­sicht ver­ges­sen las­sen. Er zwei­felt nicht, dass das Ge­sicht als Lock­vo­gel auf­ge­stellt war, viel­leicht un­wis­send, um ihn in das höl­li­sche Garn zu zie­hen und dar­in zu er­dros­seln wie eine Sch­nep­fe. Das soll­te ihm die Teu­fe­lin be­zah­len, wenn er sie in Hän­den hat­te. Jede Schmach und Pein, die er er­sin­nen konn­te, woll­te er ihr an­tun und oh, er woll­te er­fin­de­risch sein. Ent­wür­di­gen, be­schimp­fen woll­te er sie, wie nie ein Weib ent­wür­digt wor­den, ih­ren Ruhm zer­bre­chen und sie zu ei­nem Spott­lied ma­chen für ganz Ita­li­en. Da­bei ver­gisst er auch die jun­ge Schön­heit nicht, die ihr Ein­satz war beim Spiel.

Wer ist das jun­ge Mäd­chen un­ter den Da­men der Grä­fin, das bei der Brücke stand? fragt er den Knecht.

Euer Gna­den zu die­nen, es ist ein grie­chi­sches Mäd­chen, Pa­ten­kind der Herr­schaft, die sie aus der Tau­fe ge­ho­ben hat, da sie zum ka­tho­li­schen Glau­ben über­trat. Ma­da­ma liebt sie aus der Ma­ßen. Man sagt, sie kön­ne sich kei­nen Tag von ihr tren­nen. Ione heißt sie.

Ione? – Er ist nicht un­ge­lehrt, der Fürch­ter­li­che, er ver­steht die Spra­che der Grie­chen, und es scheint sei­ner über­fei­ner­ten Sinn­lich­keit, als ver­brei­te sich bei die­sem Na­men der Duft ei­nes gan­zen Veil­chen­beets. Was er sich hin­ter sei­nen ge­run­zel­ten Brau­en zu­sam­men­denkt, ist nicht zu er­ra­ten, aber er kann nichts den­ken, was er nicht mit sei­nen Ge­dan­ken be­schmutzt.

Sie liebt also das Mäd­chen ganz aus­neh­mend?

Ja, Herr, mehr als alle ihre Ehren­fräu­lein zu­sam­men. Mehr als die ei­ge­nen Kin­der, heißt es. Die Grie­chin ist ei­gent­lich das ein­zi­ge, was Ma­da­ma liebt. Aber sie ver­dient es, Herr. Sie ist ein gu­tes Mäd­chen, freund­lich ge­gen den Ge­rings­ten. Je­der Mann der Be­sat­zung lie­ße sich für sie in Stücke hau­en.

Komm her­nach in mei­ne Woh­nung, ich habe einen Auf­trag für dich.

Zu sei­nen Of­fi­zie­ren sagt er:

Mor­gen stür­men wir. Ihr Her­ren Haupt­leu­te, ver­sam­melt Euch heu­te Abend bei mir, um die nä­he­ren Be­feh­le ent­ge­gen­zu­neh­men. Ei­nen er­tei­le ich schon jetzt. Es be­fin­det sich in der Roc­ca eine blut­jun­ge Grie­chin von ganz be­son­de­rer Schön­heit, de­ren Ehre und Le­ben ich ge­schont wis­sen will. Ihr darf beim Stür­men kein Leid ge­sche­hen. Sagt es Eu­ren Sol­da­ten, Mann für Mann. Und tragt mir Sor­ge, sie auch vor un­se­ren Gas­co­gnern und Schwei­zern zu be­hü­ten; Ihr haf­tet mir für ihre Si­cher­heit. So­bald Ihr ih­rer hab­haft seid, führt Ihr sie in mei­ne Woh­nung, ich wer­de ih­ren Ret­ter frei­ge­big loh­nen. Den­je­ni­gen aber, der sie un­ehr­er­bie­tig be­rührt, wer­de ich zu tref­fen wis­sen. Ihr kennt mich. Geht.

Sie­he da, auf dem nächs­ten Tep­pich hat man das In­ne­re der Roc­ca vor Au­gen, das einen gänz­lich un­er­war­te­ten An­blick bie­tet. Im Krei­se ih­rer Frau­en sitzt die Dame von For­li, als gäbe es kei­ne Be­la­ge­rungs­ma­schi­nen, kei­ne Ka­no­nen und kei­nen Va­len­ti­no auf der Welt. So tut sie im­mer, wenn ihre Kom­man­dan­ten­pflicht ihr eine kur­ze Atem­pau­se ver­gönnt. Die an­de­ren sit­zen nach dem Brauch der Zeit am Bo­den, die Ge­bie­te­rin nur we­nig über sie er­höht. Sie hält eine klei­ne Waa­ge in der Hand, wo­mit sie Kör­ner oder Pül­ver­chen zu wä­gen scheint, wäh­rend ihre Frau­en be­schäf­tigt sind, un­ver­kenn­ba­re Din­ge in Mör­sern zu zer­stamp­fen. Was ma­chen sie nur? Mi­schen sie Gif­te nach der Metho­de des Bor­gia, um sie un­ter die Be­la­ge­rer zu feu­ern? Nein, ihre Be­schäf­ti­gung ist die al­lerun­schul­digs­te, sie be­rei­ten Wund­bal­sam und die be­rühm­ten Ge­heim­mit­tel zur Schön­heits­pfle­ge nach Ca­te­ri­nas ei­ge­nen Re­zep­ten, wo­mit die ei­ser­ne Krie­ge­rin ih­rer zar­ten Haut den Ju­gend­schmelz, ih­rer Haar­fül­le den sei­di­gen Glanz er­hält. Denn auch un­ter den Schre­cken und Nö­ten des Krie­ges be­haup­tet die Weib­lich­keit ihr Recht. Und die Sol­da­ten la­chen, wenn sie in den Pau­sen des Ge­schütz­feu­ers das ge­wohn­te Mör­ser­ge­räusch ver­neh­men. Sie sa­gen sich nicht: Die schöns­te Frau der Zeit will auch im Ster­ben noch schön sein. Sie sa­gen: Ma­da­ma ver­steht mehr vom Krieg als der fei­ge weich­li­che Spa­nier. Stün­de es schlecht um uns, so wür­de sie nicht Sal­ben rei­ben. Das glei­che den­ken ihre Frau­en und blei­ben gu­ten Mu­tes, statt ihr durch vor­zei­ti­ges Jam­mern und Heu­len den Kopf zu ver­wir­ren, der für das Gan­ze denkt.