Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Und jetzt zum letz­ten Tep­pich­feld, das zu­gleich das letz­te der Nord­wand ist und das schöns­te von al­len. Es folgt der Spur des Dich­ters und so steht es im Rech­te.

Hier sind die Lie­ben­den noch ein­mal; aber wie ver­wan­delt! Mit Fü­ßen, die den Bo­den nicht be­rüh­ren, mit Haa­ren, die der ei­si­ge, nicht ras­ten­de Sturm nach vor­wärts weht, mit Au­gen, aus de­nen das Ent­set­zen starrt, so schwe­ben sie vom Wind ge­tra­gen her­an. Ganz im Vor­der­grund Dan­te und Vir­gil. Noch im­mer ist die Frau die Stär­ke­re, ihr Arm hält den Ge­lieb­ten schir­mend um­fasst, der nur wei­nen, hilf­los wei­nen kann, in­des Fran­ces­ca al­lein zu dem Dich­ter, der sie be­schwo­ren hat, re­det.

Fran­ces­ca, Pao­lo, warum stöhnt ihr so? Was schla­gen eure Zäh­ne an­ein­an­der? Könnt ihr frie­ren, wenn ihr bei­sam­men seid? Wärmt euch die Lie­be nicht mehr? Ist sie nicht ewig ge­we­sen? Ist ewig nur die Not und der Jam­mer? Wie herz­zer­bre­chend muss er sein, dass der Dich­ter, der sich zum Wel­ten­rich­ter ge­macht hat, bei eu­rem An­blick be­wusst­los nie­der­stürzt!

Ihr un­se­li­gen Schat­ten, hät­tet ihr doch in ei­nem mil­de­ren Jahr­hun­dert ge­lebt, so wäre euch das letz­te Ur­teil gnä­di­ger ge­fal­len. Aber wer soll euch aus Dan­tes In­fer­no los­be­ten? Es gibt kei­ne Be­ru­fung ge­gen den Spruch des Dich­ters.

Mit dem Sturm­wind, der in den Haa­ren der Ver­damm­ten wühlt, und dem Dich­ter, der zu ih­ren Fü­ßen vor Er­schüt­te­rung zu Bo­den ge­schla­gen ist – come cor­po mor­to cade 1–, ist das letz­te Wachs ab­ge­träu­felt und die Schau zu Ende. Im Saal ist es dun­kel ge­wor­den, und das ist gut. Die Tep­pich­fol­ge zwi­schen den Tü­ren der ge­gen­über­lie­gen­den Wand ist nur noch in den äu­ßers­ten Um­ris­sen zu er­ken­nen. Mit ih­rer Be­sich­ti­gung hat es Zeit bis zur Mor­gen­son­ne, die hier oben früh her­auf­steigt.

Un­ter­des­sen kön­nen die Wel­len sich le­gen, denn was der nächt­li­che Gast sich so­eben sel­ber er­zählt hat, muss noch in ihm aus­zit­tern, be­vor es ei­nem neu­en Ein­druck Platz ma­chen kann.

Er tritt ans Fens­ter und ba­det Ge­sicht und Brust in der rei­nen Ber­g­luft. So pracht­voll, scheint ihm, war die blaue Sei­de des Nacht­him­mels noch nie mit Gold ge­stickt. Dr­un­ten sind die Lich­ter er­lo­schen. Tie­fe Stil­le herrscht im Tal, die nur zu­wei­len durch ver­lo­re­nes Hun­de­ge­bell aus ir­gend­ei­nem Ge­höft un­ter­bro­chen wird, und aus un­be­stimm­ten Räu­men steigt je­ner ge­heim­nis­vol­le sum­men­de Ton her­auf, der als rings ver­brei­te­tes Schlum­mer­lied den Gang der süd­li­chen Nacht be­glei­tet. Da­zwi­schen er­tönt in län­ge­ren gleich­mä­ßi­gen Ab­stän­den wie der Schlag ei­ner le­ben­di­gen Uhr das schwer­mü­ti­ge und doch so ru­he­vol­le »Kiuh« der Zwerg­oh­reu­le.

Lan­ge steht er noch und trinkt in tie­fen Zü­gen aus dem un­er­schöpf­li­chen Kelch des Schö­nen, be­vor er mit dem Ta­schen­lämp­chen sein La­ger er­tas­tet und sich zur Hälf­te ent­klei­det nie­der­streckt. Mit dem be­stimm­ten Wil­len, am Mor­gen zei­tig wach zu sein, gibt er sich selbst das Si­gnal zum Ein­schla­fen und ent­schlum­mert au­gen­blick­lich.

Aber nicht für lan­ge. Der Voll­mond, der gold­gelb und rie­sig über der öst­li­chen Kup­pe auf­ge­stie­gen ist, gießt sei­ne Er­re­gung in den Schlaf des Wan­de­rers und weckt ihn mit sei­nem auf die Süd­wand ge­rich­te­ten Schein. Ma­gisch geis­tert sein jen­sei­tig-blas­ses Licht über die ge­wirk­ten Ge­stal­ten hin und füllt sie mit un­heim­li­chem Le­ben. Ein lei­ser Luft­zug hebt kaum wahr­nehm­bar die nur oben be­fes­tig­ten Ge­we­be und ver­stärkt den Ein­druck ge­spens­ti­scher Be­we­gung auf den Bil­dern. Un­sag­bar ist die Un­ru­he, die da­von aus­geht. Es ist eine zu­sam­men­hän­gen­de, wenn auch durch die Tü­ren un­ter­bro­che­ne Tep­pichrei­he, wor­auf die glei­chen Ge­stal­ten in ver­schie­den­fa­chen Zu­sam­men­stel­lun­gen wie­der­keh­ren. Ohne Zwei­fel sind es die­se, die das Zim­mer in den Ruf des Un­heim­li­chen ge­bracht ha­ben; ihre Le­bens­nä­he ist schon an sich be­un­ru­hi­gend, auch ab­ge­se­hen vom Ge­gen­stand, weil sie dem stren­gen Ge­setz des Tep­pich­stils wi­der­spricht. Die Rei­he be­ginnt von links nach rechts wie die Schrift ei­nes Bu­ches, ge­web­te Hie­ro­gly­phen, die au­gen­schein­lich ein his­to­ri­sches Be­geb­nis er­zäh­len. Der ers­te Tep­pich zeigt aber­mals eine Be­la­ge­rung und eine Frau, die von der Zin­ne her­ab zum Fein­de spricht. Aber kei­ne ju­gend­li­che Huld­ge­stalt wie die Ga­lia­na, son­dern eine Krie­ge­rin von rei­fer dä­mo­ni­scher Wei­bes­schön­heit; wie mit Wi­der­ha­ken hält sie den Be­schau­er fest, dass er nicht von ihr los­kann. Die­se wun­der­voll ge­schnit­te­nen ge­bie­ten­den Au­gen, die kühn­ge­bo­ge­ne Nase, die vol­len Lip­pen mit dem ver­wir­ren­den, sinn­lich grau­sa­men Zug, wem ge­hö­ren sie? Das su­chen­de Auge ent­deckt in der obe­ren Ecke der Zier­leis­te ein Dop­pel­wap­pen, die Vi­per der Sfor­za-Vis­con­ti und die Rose der Ria­rio. Jetzt kennt er die Frau und er kennt auch die trot­zi­ge klot­zi­ge Fes­tung mit den vier stump­fen, oben ab­ge­schlos­se­nen Rundtür­men in den Ecken und dem we­nig er­höh­ten Haupt­turm, denn ganz so steht sie noch heu­te in der Ebe­ne von For­li, die ehe­ma­li­ge Zwing­burg die­ser Stadt. Da­mit hat er den ma­gi­schen Schlüs­sel in Hän­den, jetzt müs­sen ihm die Geis­ter spre­chen.

Die Frau ist kei­ne an­de­re als Ca­te­ri­na Sfor­za, re­gie­ren­de Grä­fin von For­li und Imo­la, als Ver­tei­di­ge­rin die­ser Fes­te durch die Jahr­hun­der­te be­rühmt. Die Frau mit dem un­be­zwing­li­chen Con­dot­tie­ren­blut ih­rer Vor­fah­ren in den Adern und eben­so mit de­ren Kriegs- und Staats­kunst. Die Ama­zo­ne, die Waf­fen trägt wie ein Mann, Trup­pen aus­hebt und ein­übt, im Ge­tüm­mel, wenn es not tut, sel­ber mit­ficht. Und da­bei für die schöns­te Frau Ita­li­ens gilt. Denn schön ist sie, nie­mand sage nein. Ihr ers­ter Gat­te wur­de an ih­rer Sei­te er­mor­det, der zwei­te eben­falls. Bei­de Male hat sie grau­si­ge Ra­che ge­nom­men, hat ihr For­li in eine blut­strö­men­de Richt­statt ver­wan­delt. Jetzt ist sie zum drit­ten Mal Wit­we und noch im­mer schön. Den Reiz ih­rer Züge hat we­der ihre Grau­sam­keit noch die Uner­sätt­lich­keit ih­rer Sin­ne zu zer­stö­ren ver­mocht: bei­des ver­rät sich nur in den ge­spann­ten Nüs­tern und den ge­schwell­ten Lip­pen mit der klei­nen schlim­men Fal­te in den Mund­win­keln.

Und der ele­gan­te Ka­va­lier auf weißem Roß zwi­schen zwei Trom­pe­tern vor der Mau­er – ist das der Feind, der die An­stal­ten zum Ver­der­ben der schö­nen Ama­zo­ne be­feh­ligt? Er hält den Hut mit dem wei­ßen Fe­der­busch in hö­fi­schem Schwung weit von sich ge­streckt und neigt sich voll An­mut; man könn­te an einen Lie­bes­rit­ter den­ken, der um Ein­lass wirbt. Wohl wirbt er um Ein­lass, aber mit Lie­be hat die Wer­bung nichts zu schaf­fen, sie kommt aus ei­nem Her­zen, das nie ge­liebt hat, des­sen Eis nur zu­wei­len im Feu­er des Has­ses schmilzt. Denn die­se schlan­ke, ge­schmei­di­ge Schön­heit ge­hört dem Ober­herrn der Dä­mo­nen, Ce­sa­re Bor­gia, an, bei des­sen ver­fluch­tem Na­men den Schwa­chen das Blut ge­rinnt und Star­ke erb­las­sen. In der Ge­sell­schaft glänzt er als der vollen­dets­te Tän­zer und als spa­ni­scher Ma­ta­dor, der selbst in die Are­na hin­ab­steigt, um mit ei­nem Stoß den Stier zu fäl­len. Mit der glei­chen An­mut um­kreist er, mit der­sel­ben un­fehl­ba­ren Si­cher­heit fällt er sei­ne mensch­li­chen Op­fer. Sein ge­schenk­tes fran­zö­si­sches Her­zog­tum Va­len­ti­nois, wo­nach er bei den Zeit­ge­nos­sen der Va­len­ti­no heißt, kann sei­nen Ehr­geiz nicht be­frie­di­gen, es kann ihm nur als Sprung­brett die­nen. Da­rum ist er jetzt an der Spit­ze ei­nes päpst­li­chen Söld­ner­trupps und un­ter­stützt von ei­nem er­le­se­nen Kriegs­heer, das ihm sein Gön­ner, der Kö­nig von Frank­reich, ge­stellt hat, in der Ro­ma­gna ein­ge­bro­chen und hat ohne Schwert­streich, durch den blo­ßen Klang sei­nes fürch­ter­li­chen Na­mens alle die klei­nen Ty­ran­nen, von Ri­mi­ni, von Ur­bi­no, von Pe­sa­ro, von ih­ren Stüh­len ge­fegt. Wie Spreu sind sie bei sei­nem Kom­men da­von­ge­wir­belt, kei­ner hat an Stand­hal­ten oder Wie­der­keh­ren ge­dacht. So ist er ohne Ge­gen­wehr bis For­li ge­kom­men. Da stellt sich eine Frau in sei­nen Weg! Die krie­ge­ri­sche Her­rin von For­li und Imo­la, sie ganz al­lein, ohne Schutz­macht noch Ver­bün­de­te. Zwar riss auch ihre Stadt For­li bei sei­nem Her­an­na­hen die Tore weit auf und leg­te dem Geg­ner ihre Schlüs­sel zu Fü­ßen, denn die Furcht vor dem Va­len­ti­no ist noch grö­ßer als die vor Ca­te­ri­na, und Nei­gung hat sie ja ih­ren Völ­kern nie­mals ein­ge­flö­ßt. Er aber hat gar sänft­lich sein Re­gi­ment be­gon­nen; er kann auch so. Wo sie Fol­ter­werk­zeu­ge und Gal­gen auf­rich­te­te, um den Ge­hor­sam zu er­hal­ten, da sitzt der Ge­fürch­te­te und hört jede Be­schwer­de leut­se­lig an, ent­schul­digt, ver­spricht, gibt gute Wor­te. Und der schreck­haf­te Nim­bus sei­nes Na­mens macht die Gna­de noch gnä­di­ger. Je­doch Ca­te­ri­na hat sich nicht mit­er­ge­ben. Mit ih­rem gan­zen Hof­staat hat sie sich in die stark be­mann­te und wohl­ge­rüs­te­te Roc­ca ge­wor­fen, die sie schon frü­he­re Male mit Glanz ver­tei­dig­te, und rich­tet als­bald die Ka­no­nen auf ihre ab­trün­ni­gen Un­ter­ta­nen. Mit Böl­ler­schüs­sen, von de­nen die Häu­ser stür­zen, be­grüßt sie den Auf­gang des neu­en Jahr­hun­derts, das sich das sech­zehn­te schreibt. Die un­glück­li­chen For­li­ve­sen, zwi­schen zwei Feu­er ge­ra­ten, be­ten für den Sieg des Bor­gia, denn wehe ih­nen, wenn er un­ver­rich­te­ter Sa­che ab­zö­ge. Ihm ist For­li nichts nüt­ze, so­lan­ge er die Roc­ca nicht hat, die Ver­der­ben in Stadt und La­ger speit. Er ist wü­tend über den Wi­der­stand, der sei­nen schnel­len Sie­ges­lauf auf­hält, dop­pelt wü­tend, dass es ein Weib ist, das ihm an­ge­sichts der fran­zö­si­schen Her­ren die­se Schmach an­tut. Denn sie emp­fängt sei­ne Un­ter­händ­ler mit Hohn und schreibt im Über­mut Spott­wor­te auf die Ka­no­nen­ku­geln, die sie in sein La­ger sen­det. Wie sie all­mor­gend­lich auf dem Haupt­turm er­scheint, die weit­hin ab­ge­holz­te, im ers­ten Schnee lie­gen­de Ebe­ne mit der Zelt­stadt des Fein­des zu über­schau­en, rich­ten sich so­gleich alle Feu­er­schlün­de auf sie, und es ist ein Wun­der, dass sie noch im­mer heil ge­blie­ben. Scharf­sin­nig wan­dert ihr Auge über die neu­ge­trof­fe­nen An­stal­ten der Be­la­ge­rer. Uner­schüt­tert sieht sie ihre ei­ge­nen Bau­ern, wie sie auf Be­fehl des Bor­gia da­bei sind, Las­ten von Rei­sig­bü­scheln her­an­zu­schlep­pen und vor der Fes­te auf­zu­schüt­ten, um den Was­ser­gra­ben durch­quer­bar zu ma­chen. Dann ver­schwin­det sie un­term Kra­chen der Ge­schüt­ze und dem Pras­seln der Stei­ne, und gleich dar­auf geht sie rast­los wie zu­vor von ei­nem Be­fes­ti­gungs­werk zum an­de­ren, be­sich­tigt das Ar­se­nal, den Pul­ver­turm, die Bat­te­ri­en, spricht mit je­dem ih­rer Haupt­leu­te und stärkt durch ihre Uner­müd­lich­keit die sin­ken­de Zu­ver­sicht der Be­sat­zung, dass ihre Leu­te spöt­ti­sche Re­den über die Mau­er ru­fen. Die Sol­da­ten des Va­len­ti­no ant­wor­te­ten mit ro­hen Be­schimp­fun­gen und ver­lan­gen zu stür­men, auf­ge­raff­tes Ge­sin­del, das nicht schnell ge­nug ans Plün­dern kom­men kann. Den Fran­zo­sen da­ge­gen ge­fällt die stol­ze Frau, sie nen­nen sie »Dame Ca­théri­ne« oder die »Dame von For­li« und er­zäh­len sich mit heim­li­cher Be­wun­de­rung ihre Bra­vour­stücke. Das hin­dert aber nicht, dass auch sie eben­so wie die Päpst­li­chen und die Schwei­zer auf sie zie­len, so oft die hohe schlan­ke Ge­stalt auf dem Turm er­scheint. Sie be­haup­ten, die Dame von For­li sei stich- und ku­gel­fest. Aber das Ge­heim­nis ih­rer Un­ver­wund­bar­keit ist der fein­ge­schmie­de­te Stahl­pan­zer, den sie auf dem Lei­be trägt.