Josh Lanyon - Adrien English - In Teufels Küche

Ich lachte zittrig, aber mein Lachen erstarb, als sein feuchter, heißer Mund sich um mich schloss. Meine Hände flatterten an meine Seiten – halb protestierend (obwohl: was gab es da verdammt noch mal zu protestieren?) – halb flehend, und umklammerten die Laken.

Jakes Zunge fuhr über den Schlitz, kostete. Ich schnappte nach Luft, überwältigt und ängstlich darauf bedacht, nichts zu sagen, was diesen Zauber zerstören würde. Seine Lippen verengten sich um meinen Schaft und ich versuchte, mich nicht aufzubäumen. Ich spürte sein Lächeln, spürte seine Finger, die sich um meine Eier schlossen und zudrückten.

Jetzt bäumte ich mich auf, schnappte nach Luft. „Jake!“

„Genau hier. Was brauchst du?“

Oh, ich wollte nicht, dass er redete. Konnte es nicht ertragen, geneckt zu werden. Konnte es nicht ertragen, dass er das fiebrige Auf- und Abgleiten unterbrach.

Ich stöhnte und wurde augenblicklich wieder von dieser glitschigen, saugenden Hitze umhüllt. Süßes Pulsieren der Lust, als sein Mund an meiner Länge sog und mich tiefer in sich zog … der Druck seiner Zunge auf der empfindsamen Unterseite meiner Eichel … Er nahm mich ganz in den Mund und saugte kräftig, und meine Hände legten sich wie von selbst auf seine Schultern, drückten und drängten ihn.

Aber Jake ließ sich Zeit, als hätten wir die ganze Nacht. Behutsam und unnachgiebig zugleich, und am Ende war die Intensität des Gefühls so stark, dass es mir die Tränen in die Augen treib. Der Höhepunkt war ein köstlicher Schock der Erleichterung, der mich hoch nach oben in seinen Mund trieb und sich in kräftigen, langen Schüben ergoss, und sich anfühlte, als würde ich den Saft des Lebens selbst verströmen.

Ich legte meinen Unterarm über das Gesicht, damit er die Tränen nicht sah, aber Jake zog mich in seine Arme und suchte meinen Mund. Er schmeckte wie ich und nach ihm selbst.

Alles, was ich wollte, war schlafen, aber ich zwang mich dazu, „Und was ist mit Dir, Jake?“ zu murmeln.

„Mir geht es gut. Schlaf jetzt“, sagte er und machte es uns gemütlich. Er schmiegte sein Gesicht in die Kuhle an meinem Hals und lag ganz still.

Der Morgen war hereingebrochen – und hatte dabei anscheinend Gabriel Savant ordentlich auf seinen schmerzenden Kopf gehauen. Unrasiert und mit rot unterlaufenen Augen trug er eine teure, zerknitterte Hose und ein seidenes Shirt. Meiner Meinung nach sah er eher aus wie das Opfer in einer Horrorgeschichte, als wie die elegante Berühmtheit, die sie zu Papier gebracht hatte.

„Ich hatte gehofft, dass Sie die Disk gefunden haben.“ Sein Lächeln sah aus, als verursache es Schmerzen.

„Es tut mir leid“, sagte ich. „Ich habe Friedlander gesagt, dass ich mir nicht vorstellen kann, dass Sie sie hiergelassen haben. Ich habe ein paar Mal danach gesucht.“

Hohläugig und mit nervös zuckenden Lidern lächelte er mich weiter an. „Es ist sehr wichtig, dass ich sie finde. Bobby ist sehr aufgebracht.“

„Ich weiß nicht, was ich Ihnen noch sagen kann. Wenn Sie sich umsehen wollen …?“

Er zog eine Packung Zigaretten hervor und zündete sich eine an. Seine Hand zitterte. „Es gibt da ein paar Dinge, die Sie nicht verstehen.“

Ja, klar. Das fängt zum Beispiel mit der Popularität von Reality-TV an und geht weiter mit erwachsenen Männern, die Caprihosen tragen.

Ich sagte: „Ich nehme an, darauf war die Recherche für Ihr Projekt, an dem Sie gerade arbeiten?“

Seine Augen schienen ihm aus dem Kopf zu springen. „Warum sagen Sie das?“

Paranoia: gibt es jetzt nicht mehr nur noch zum Abendessen. „Ich rate nur“, sagte ich freundlich.

Er starrte mich weiter an, dann entspannte er sich etwas. Nickend stieß er Rauch aus der Nase. „Bobby und ich lernen Leute kennen. Im Rahmen unserer Arbeit.“

„Sicher.“ Unwillkürlich grübelte ich über seine Beziehung zu Friedlander nach. Ich hatte den Eindruck gehabt, dass Friedlander als Assistent des Autors vom Verlag geschickt worden war, aber das schien falsch zu sein. War Friedlander vielleicht Savants persönlicher Assistent? Ich betrachtete den blinkenden Diamantstecker in Savants rechtem Ohrläppchen, hatte aber nicht das Gefühl, dass Savant schwul oder auch „nur“ bi war.

Er fuhr fort: „Wir machen Notizen. Man weiß nie, was davon verwendbar sein wird. Wir müssen alle neun Monate ein Buch liefern, verstehen Sie?“

„Das muss hart sein.“ Bestimmt waren die Hunderttausende, die er an Lizenzgebühren verdiente, eine kleine Kompensation.

„Natürlich verwenden wir nicht alles. Einiges von dem Recherchematerial ist ziemlich … sensibel.“

Erpressten sie die Leute? Wo lag hier das Problem? Ich musste ziemlich perplex ausgesehen haben, denn er sagte: „Wenn Sie mir helfen, helfe ich Ihnen.“

„Wobei werden Sie mir helfen?“ Bot er mir an, im Laden zu arbeiten? Ich war mir nicht ganz sicher, ob ich schon so verzweifelt war.

Seine Augen schweiften nach links und nach rechts. Er flüsterte: „Ich weiß von Ihrem Problem … mit …“ Er verstummte, und seine Lippen formten geräuschlos die Worte „der Schwarzen Klinge.“

Die Schwarze Klinge? War das jemand, den ich kennen sollte? Hörte sich irgendwie nach einem schwulen Superhelden an. „Schwarze Klinge?“, wiederholte ich, nicht ganz sicher, ob ich ihn richtig verstanden hatte.

Gabriel beäugte mich misstrauisch, dann sagte er: „Denken Sie darüber nach, Aiden.“

„Adrien.“

„Wie auch immer. Sie möchten sich mit dieser Geschichte bestimmt nicht allein rumschlagen. Diese Leute sind sehr gefährlich. Selbst ohne die Kräfte der Dunkelheit.“

* * * * *

Bis zum Vormittag war noch niemand von der Agentur aufgetaucht. Ich rief an und erfuhr, dass sie jemanden geschickt hatten. Diese leicht genervte Betonung bedeutete, dass der Angestellte irgendwo hier sein musste – oder dass ich ihn oder sie nachlässigerweise verloren hatte und jetzt noch jemand anderen wollte. Die Frau in der Agentur erinnerte mich nicht ausdrücklich daran, dass Angestellte nicht auf Bäumen wuchsen, aber ich spürte, dass sie es gern getan hätte.

Glücklicherweise war es ein ruhiger Morgen. Ich entschied, dass es keine Rolle spielte, wenn ich für ein oder zwei Stunden den Laden schloss, um den Professor zu treffen. Ein Mittagessen stand mir schließlich zu. Welchen Sinn hatte es, der Boss zu sein, wenn man sich nicht hin und wieder ein ausgiebiges Mittagessen gönnen konnte?

Wie verabredet trafen wir uns bei Campanile in der South La Brea Avenue. Erkennbar an seinem unverwechselbaren Glockenturm beherbergte das Gebäude das Campanile Restaurant und die La Brea Bakery. Es war 1929 von Charlie Chaplin gebaut worden. Bevor alles fertig gewesen war, hatte Chaplin es jedoch durch eine Scheidung verloren. Sein Verlust war unser Gewinn.

Der Professor saß im grünen Gartenreich mit dem hoch aufragenden Glasdach und dem rotgefliesten Boden. Er las und nippte an einem Glas Wein. Er trug Jeans und ein rotes Wams aus Samt über einem weißen T-Shirt. Sein langes, graues Haar glänzte wie Sterlingsilber und kontrastierte mit dem weinroten Samt. Er war eine bemerkenswerte Erscheinung und nahm seine Umwelt offensichtlich nicht wahr.

Selbst ohne die Kräfte der Dunkelheit. Nun ja. Es gibt Kräfte, und es gibt Kräfte.

Ich legte eine Hand auf den Stuhl, der ihm gegenüberstand. „Professor Snowden?“

Er musste mich aber doch schon vorher unter seinen Wimpern hervor beobachtet haben, denn er sah von seinem Buch auf und sagte, ohne auch nur eine Sekunde lang zu zögern, in gedehntem Tonfall: „Du kannst mich Guy nennen.“ Er legte das Buch zur Seite und streckte mir die Hand entgegen. Wir schüttelten uns die Hände. Sein Blick hielt meinen ein paar Sekunden länger fest, als es die Höflichkeit erforderte.