Josh Lanyon - Adrien English - In Teufels Küche

Ich hatte vermutet, dass Wanda mit Angus die Stadt verlassen hatte, aber vielleicht stimmte das gar nicht. Ich versuchte mich zu erinnern, ob er irgendjemanden als Notfallkontakt aufgeschrieben hatte – vielleicht war das Wanda gewesen. Soweit ich wusste, wohnte Wanda bei ihren Eltern, also konnte ich vielleicht da einen Hinweis entdecken.

Da bemerkte ich, dass Jean aufgehört hatte zu lesen. Die Gruppe war bereit für die Diskussion. Die beiden Finches arbeiteten an diesem Monster- beziehungsweise Meisterstück seit zwei Jahren. Die letzte Überarbeitung hatte mit der Wandlung des anfänglichen Nebencharakters Avery Oxford in den Protagonisten zu tun. Ich hatte mit Avery so meine Probleme. Nicht so sehr, weil er vollkommen dem schwulen Stereotyp entsprach, sondern weil ich befürchtete, dass er auf mir basierte. Ja, er war zwar ein Klatschkolumnist aus Hollywood, aber er war fünfunddreißig, 1,80 m groß, schlank, hatte schwarzes Haar, blaue Augen und einen Freund bei der Polizei, der Jack O`Reilly hieß – und er trug ständig meine Klamotten. In der Szene, die ich gerade gelesen hatte, trug er „seine verwaschenen schwarzen Levis-Lieblingsjeans und einen schwarzen Pullover aus Lammwolle über einem frischen weißen T-Shirt“. Also ziemlich genau das, was ich beim Treffen in der letzten Woche getragen hatte.

Also sagte ich möglichst taktvoll: „Ich könnte mich irren, aber ich glaube nicht, dass es eine gute Idee ist, Avery zum Protagonisten zu machen, Jean. Ich glaube, ihr solltet beim ursprünglichen Plan bleiben. Ihn umbringen in Kapitel Sieben. Oder sogar noch eher.“

„Ich weiß nicht“, sinnierte Max. „Er ist ein amüsanter kleiner Scheißer.“ Max war ein markanter Vierziger, mit blondem, strubbeligem Haar und blondem, strubbeligem Bart. Attraktiv, schätze ich, jedenfalls für jemanden, den es nicht stört, wenn ein Mann Deodorant und Rasierer als Bedrohung seiner Männlichkeit fürchtet. Er war schon fast aggressiv heterosexuell und schien es sich zur Aufgabe gemacht zu haben, jede ungebundene Frau, die neu der Gruppe beitrat, zu daten. Da Grania Joyce, ebenfalls ein Mitglied unserer Gruppe, seine reguläre Bettgenossin war, sorgte das für eine interessante Dynamik.

Ted wandte sich an Jean, deren Gesicht bei meinen Worten eingefallen war. Sie stockte. „Wir haben diese ersten neun Kapitel schon neu geschrieben, um die Entwicklung des neuen Charakters zu spiegeln.“

„Ich glaube nicht, dass seine Figur stark genug ist.“

„Ihr könntet den Cop nehmen“, schlug Chan vor. „O‘Reilly ist eine starke Figur.“

„Wenn einen die Testosteron-Überdosis nicht stört“, spottete Grania. Grania war groß und langgliedrig, mit einer wilden Mähne rotbraunen Haars: das Sinnbild einer Kriegerprinzessin.

„Ich habe kein Problem damit“, sagte Chan.

Ihre Blicke kreuzten sich, machten dieses Lichtschwerter-Ding, und ich unterbrach sie hastig. „Aber seht doch ein, dass es so mehr Sinn macht“, sagte ich schnell. „Es ist glaubwürdiger, wenn ein Cop diese Morde aufklärt. Ich meine, ihr redet darüber, eine Serie daraus zu machen. Wie glaubwürdig soll es dagegen sein, wenn ein Hollywood-Klatschkolumnist ständig über all diese Morde stolpert?“

„Das ist das generelle Problem mit diesen Amateurschnüfflern“, stellte Grania klar. (Grania – natürlich – schrieb über eine knallharte Privatdetektivin). „Das ist immer total künstlich.“

Chan sagte ganz vernünftig: „Ich weiß nicht. In Hollyweird gibt es eine ganze Menge perversen Mist. Ein Klatschkolumnist könnte da schon hineingezogen werden.“

„He, du schreibst selbst über einen schwulen Shakespeare-Schauspieler, der Kriminalfälle löst“, wies Max mich zurecht. „Und du hast die Serie schließlich an diesen verrückten Nischenverlag verkauft.“

Ted fügte hinzu: „Wie glaubwürdig ist es, wenn ein Buchhändler und Krimiautor mithilft, Kriminalfälle zu lösen? Und trotzdem bist schon zweimal in einen Mordfall verwickelt worden, Adrien.“

Jean nickte eifrig. „Du bist wie ein echter Amateurschnüffler. So was passiert. Das Leben schreibt die besten Geschichten.“

„Lass sie schreiben, was sie schreiben wollen“, sagte Max irritiert. „Warum stört es dich?“

„Ich finde nicht, dass Avery … liebenswert ist.“

Jean sah aus, als würde sie jeden Moment in Tränen ausbrechen, und als ob ich ein neugeborenes, kostbares Baby beleidigt hätte. „Du magst Avery nicht?“

Ted starrte mich an.

Der ganze Kreis starrte mich an.

„Kein besonders konstruktiver Kommentar, Adrien“, vermerkte Grania.

* * * * *

Als sich schließlich alle verabschiedet hatten, räumte ich die Stühle zusammen und kehrte die Krümel auf, stellte sicher, dass die Seiten- und die Vordertür abgeschlossen waren und stieg die Stufen zu meiner Wohnung hoch.

Ich goss mir einen Drink ein und versuchte mir etwas Unterhaltsames auszudenken, mit dem ich den Rest des Abends verbringen könnte. Eigentlich sehe ich mich nicht als Einzelgänger, aber es ist nun mal eine Tatsache, dass es meistens meine Freunde sind, die mich anrufen. Und ich habe nie wirklich einen Zugang zur Clubszene gefunden. Ich mag keine Menschenmassen. Ich mag Lesen.

Ich hatte einen ganzen Stapel Bücher mit mir hochgenommen. Träge blätterte ich durch ein Exemplar von Rick Copps Schauspielers Leitfaden für Mord. Mir fiel auf, dass viele dieser schwulen Amateurschnüffler Cops als Freunde hatten. Und dass keiner dieser Cops seine Homosexualität besonders geheim hielt. Ich bemerkte auch, dass sie alle erstaunlicherweise völlig damit einverstanden waren, Polizeiinterna mit ihren zivilen Freunden zu teilen. Es war einfach eine Schande, dass Jake diese Bücher nicht las.

Als ich mich gerade so richtig in eine Szene vertiefen wollte, in der Copps‘ Protagonist von seinem braunäugigen, muskulösen Cop-Freund (huch!) ausgeschimpft wurde, weil er seine Nase wieder einmal in polizeiliche Ermittlungen gesteckt hatte, fiel mir aus den Augenwinkeln auf, dass der Anrufbeantworter blinkte. Ich drückte den Knopf und hörte einen hölzernen Professor Snowden, der mir mitteilte, dass ich ihn unter einer bestimmten Nummer erreichen könne. Ich nahm den Hörer und wählte die Nummer, die er mir hinterlassen hatte.

Nach dem vierten Klingeln hob er ab. Er hörte sich abwesend an, als hätte ich ihn bei der Korrektur von Examensarbeiten unterbrochen.

„Hi, hier ist Adrien English.“

Eine Pause entstand. „Oh. Äh ... hallo.“ Pause.

Ich hatte meinen Mund schon geöffnet, um noch einmal Hallo zu sagen – dies schien so eine Art von Konversation zu werden – aber dann sagte Snowden zaghaft: „Es war mir nicht möglich, mit der Person in Kontakt zu treten, von der ich dachte, sie könnte etwas über die Schwierigkeiten unseres gemeinsamen Freundes wissen.“

Der Kerl hörte sich an, als arbeitete er für die CIA. Oder Charles Dickens. Ich sagte: „Tja, ich will Sie nicht unter Druck setzen, aber letzte Nacht hat irgendein Witzbold ein Pentagramm auf die Schwelle meiner Tür gemalt. Die Leute von Dragonwyck scheinen zu denken, dass das gar nicht gut ist.“

Lang gedehntes Schweigen am anderen Ende der Leitung.

„Vielleicht sollten wir uns treffen“, sagte er endlich.

Damit hatte ich kein Problem, solange der Treffpunkt ein öffentlicher Platz am helllichten Tag war – und nicht um Mitternacht am Eaton Canyon. „Klar“, sagte ich. „Wann und wo?“

* * * * *

Mittwochmorgen brachte mir unbeständigen Sonnenschein und Lester Naess. Lester war ungefähr in meinem Alter, sehr dick und ein Schwätzer. Er roch nach Zigaretten und Rasierwasser. Nach kurzer Zeit schon hatte ich alles über seine erste Scheidung, seine zweite Frau und seine Nierenoperation gehört. Wenn man es positiv betrachten wollte, hatte er keine Angst vor dem Umgang mit Kunden. Die Angst entstand ganz auf den Seiten von Otto Normalverbraucher.