Jack London - Jack London – Gesammelte Werke

In sei­ner Dumm­heit be­stand er dar­auf, dass ich ihn Herr Mu­gridge nen­nen soll­te, und als er mich in mei­nen Pf­lich­ten un­ter­wies, wa­ren sein Be­neh­men und sein gan­zes Ge­tue un­er­träg­lich. Au­ßer mei­ner Ar­beit in der Ka­jü­te mit den vier klei­nen Ko­jen soll­te ich ihm in der Kom­bü­se hel­fen, und mei­ne un­ge­heu­re Un­wis­sen­heit in Be­zug auf Kar­tof­fel­schä­len und das Aus­wa­schen fet­ti­ger Kochtöp­fe bil­de­te für ihn eine Quel­le un­auf­hör­li­cher spöt­ti­scher Ver­wun­de­rung. Er nahm nicht die ge­rings­te Rück­sicht auf mei­ne Lage oder viel­mehr auf mei­ne bis­he­ri­gen Ge­wohn­hei­ten. Ich ge­ste­he, dass ich ihn, ehe der Tag zu Ende war, mehr hass­te, als ich je im Le­ben einen Men­schen ge­hasst hat­te.

Die­ser ers­te Tag wur­de mir noch da­durch er­schwert, dass die ›Ghost‹ un­ter gereff­ten Se­geln durch einen ›brül­len­den Süd­ost‹ stampf­te, wie Herr Mu­gridge sich aus­drück­te. Um halb fünf deck­te ich un­ter sei­ner An­lei­tung den Tisch in der Ka­jü­te. Ich be­fes­tig­te das Sch­lin­ger­brett und hol­te dann Es­sen und Tee aus der Kom­bü­se. Ich kann bei die­ser Ge­le­gen­heit nicht um­hin, mein ers­tes Aben­teu­er bei ho­hem See­gang zu be­rich­ten.

»Sieh dich vor, sonst kriegst du einen Guß ab«, schärf­te Herr Mu­gridge mir ein, als ich die Kom­bü­se ver­ließ, in der Hand einen un­ge­heu­ren Tee­kes­sel und un­ter dem an­de­ren Arm meh­re­re frisch ge­ba­cke­ne Bro­te. Ei­ner der Jä­ger, ein großer ge­len­ki­ger Bur­sche na­mens Hen­der­son, kam ge­ra­de in die­sem Au­gen­blick aus dem ›Zwi­schen­deck‹ (mit die­sem Na­men be­zeich­ne­ten die Jä­ger wit­zig ihre mitt­schiffs ge­le­ge­nen Schlaf­quar­tie­re). Wolf Lar­sen stand auf der Hüt­te und rauch­te sei­ne ewi­ge Zi­gar­re.

»Siehst du! Futsch ist er«, schrie der Koch.

Ich blieb ste­hen, denn ich wuss­te nicht, was ge­sch­ah. Ich sah nur, wie die Kom­bü­sen­tür mit ei­nem Knall zu­flog. Dann sah ich Hen­der­son wie einen Ver­rück­ten zum Groß­mast sprin­gen und hoch über mei­nen Kopf in die Ta­ke­lung klet­tern. Ich sah auch noch eine rie­si­ge Woge, die schäu­mend hoch über der Re­ling stand. Ich be­fand mich di­rekt un­ter ihr. Mei­ne Ge­dan­ken ar­bei­te­ten nur lang­sam; al­les war so neu und fremd für mich. Ich wuss­te nichts, als dass Ge­fahr droh­te. Be­stürzt stand ich still. Da schrie Wolf Lar­sen von der Hüt­te: »Fest­hal­ten, Sie – Hump!«

Aber es war zu spät. Ehe ich mich an die Ta­ke­lung an­ge­klam­mert hat­te, wur­de ich von dem stür­zen­den Was­ser­schwall ge­trof­fen. Was dann ge­sch­ah, weiß ich nicht recht. Ich be­fand mich un­ter Was­ser, er­stick­te, er­trank. Die Füße glit­ten un­ter mir fort, ich wur­de her­um­ge­wir­belt und Gott weiß wo­hin ge­fegt. Ich schlug ge­gen ver­schie­de­ne har­te Ge­gen­stän­de, und ein­mal stieß ich mir mein rech­tes Knie schreck­lich. Dann schi­en das Was­ser plötz­lich zu ver­schwin­den, und ich at­me­te wie­der fri­sche Luft. Ich war ge­gen die Kom­bü­se ge­schleu­dert und dann rings um die Ruff bis ge­gen die Spei­gat­ten in Lee ge­schwemmt wor­den. Der Schmerz in mei­nem Knie war furcht­bar. Ich glaub­te nicht auf­tre­ten zu kön­nen und war si­cher, das Bein ge­bro­chen zu ha­ben. Aber der Koch hielt Um­schau nach mir und schrie durch die Kom­bü­sen­tür:

»Na du! Bleib nicht die gan­ze Nacht un­ter­wegs! Wo ist der Tee­topf? Über Bord? Dir wäre recht ge­sche­hen, wenn du dir den Hals ge­bro­chen hät­test!«

Ich ver­such­te auf die Füße zu kom­men. Den großen Tee­topf hielt ich noch in der Hand. Ich hum­pel­te zur Kom­bü­se und reich­te ihn ihm. Aber er schäum­te vor wirk­li­cher und vor­geb­li­cher Wut.

»Gott straf’ mich, wenn du nicht ein elen­der Wasch­lap­pen bist. Wozu bist du über­haupt nüt­ze? Wie? Wozu taugst du? Kannst nicht mal ein biss­chen Tee tra­gen, ohne ihn zu ver­schüt­ten. Nun kann ich noch mal auf­gie­ßen.

Und was greinst du?« fuhr er mich mit er­neu­ter Wut an. »Hat sei­nem ar­men Bein­chen weh­ge­tan, Ma­mas ar­mer Lieb­ling.«

Ich grein­te gar nicht, wenn mein Ge­sicht auch vor Schmerz zu­cken moch­te. Aber ich bot mei­ne gan­ze Ener­gie auf, biss die Zäh­ne zu­sam­men und hin­k­te ohne wei­te­ren Zwi­schen­fall von der Kom­bü­se nach der Ka­jü­te und wie­der zu­rück. Zwei­er­lei aber hat­te mir mein Un­fall ein­ge­tra­gen: eine ver­letz­te Knieschei­be, an der ich mo­na­te­lang zu lei­den hat­te, und den Na­men ›Hump‹, den Wolf Lar­sen mir von der Hüt­te aus zu­ge­ru­fen hat­te. Von jetzt an wur­de ich vorn und ach­tern nicht an­ders als Hump ge­nannt, bis der Name so in mein Be­wusst­sein über­ging, dass ich selbst in mei­nen Ge­dan­ken Hump war, als ob ich nie an­ders ge­hei­ßen hät­te.

Es war kei­ne leich­te Auf­ga­be, am Ka­jü­ten­tisch zu be­die­nen, an dem Wolf Lar­sen, Jo­han­sen und die sechs Jä­ger aßen. Die Ka­jü­te selbst war sehr eng, und es war nicht leicht, sich bei dem hef­ti­gen Rol­len und Stamp­fen des Scho­ners dar­in zu be­we­gen. Was mich am meis­ten wurm­te, war der voll­kom­me­ne Man­gel an Mit­ge­fühl sei­tens der Män­ner, die ich be­dien­te. Ich spür­te durch die Klei­dung hin­durch, wie mein Knie im­mer mehr an­schwoll, und ich war schwach und krank. Im Ka­jü­ten­spie­gel sah ich flüch­tig mein Ge­sicht, das weiß, geis­ter­haft und vom Schmerz ver­zerrt war. Alle müs­sen mei­nen Zu­stand be­merkt ha­ben, aber kei­ner ver­lor ein Wort dar­über oder nahm auch nur die ge­rings­te No­tiz von mir. Ich fühl­te bei­na­he et­was wie Dank­bar­keit, als Wolf Lar­sen spä­ter, als ich die Tel­ler ab­wusch, zu mir sag­te:

»Ma­chen Sie sich nichts aus sol­cher Klei­nig­keit. An so et­was wer­den sie sich schnell ge­wöh­nen. Sie wer­den viel­leicht ein biss­chen we­ni­ger leicht­fü­ßig sein, da­für aber auch ge­hen ler­nen. Das nennt man ja wohl ein Pa­ra­dox, nicht wahr?« füg­te er hin­zu.

Er schi­en sich zu freu­en, als ich mit ei­nem mir schon zur Ge­wohn­heit ge­wor­de­nen »Ja­wohl, Käptn« nick­te. »Ich neh­me an, dass Sie ein biss­chen Be­scheid wis­sen über li­te­ra­ri­sche Din­ge. Was? Na, wir wer­den ge­le­gent­lich mal drü­ber re­den.«

Und dann kehr­te er mir, ohne wei­ter No­tiz von mir zu neh­men, den Rücken und ging an Deck.

Als ich spät abends ein tüch­ti­ges Stück Ar­beit hin­ter mir hat­te, wur­de ich zum Schla­fen ins Zwi­schen­deck ge­schickt, wo ich eine ein­fa­che Koje er­hielt. Ich war froh, von der ver­hass­ten Ge­gen­wart des Kochs be­freit zu sein und mich end­lich nie­der­le­gen zu kön­nen. Zu mei­ner Über­ra­schung wa­ren mir die Klei­der am Kör­per ge­trock­net, ohne dass ich An­zei­chen ei­ner Er­käl­tung von dem letz­ten Sturz­bad oder dem lan­gen Schwimm­bad nach dem Sin­ken der ›Mar­ti­ne­z‹ ge­spürt hät­te. Un­ter ge­wöhn­li­chen Um­stän­den wäre ich nach al­lem, was ich durch­ge­macht hat­te, reif fürs Bett und eine Kran­ken­schwes­ter ge­we­sen.

Aber mein Knie schmerz­te furcht­bar. So­weit ich fest­stel­len konn­te, hat­te ich mir die Knieschei­be aus­ge­setzt. Als ich auf dem Rand mei­ner Koje saß und das Bein un­ter­such­te (die Jä­ger be­fan­den sich alle im Zwi­schen­deck, rauch­ten und schwatz­ten), warf Hen­der­son einen Blick auf mein Knie.

»Sieht bös aus«, be­merk­te er. »Bind dir ’n Lap­pen rum, dann wird’s bes­ser.«