Jack London - Jack London – Gesammelte Werke

Der Koch steck­te den Kopf zur Kom­bü­sen­tür her­aus und grins­te mir er­mu­ti­gend zu, gleich­zei­tig wies er mit dem Dau­men nach dem Man­ne, der an der Luke auf und nie­der schritt. So gab er mir zu ver­ste­hen, dass dies der Ka­pi­tän war, der ›Al­te‹, wie der Koch sag­te, die Per­sön­lich­keit, die ich be­mü­hen muss­te, dass sie mich an Land setz­te. Ich war ge­ra­de im Be­griff, zu ihm zu ge­hen, um gleich die si­cher un­an­ge­neh­me Ge­schich­te über­stan­den zu ha­ben, als der Un­glück­li­che, der auf dem Lu­ken­de­ckel lag, einen noch stär­ke­ren Er­sti­ckungs­an­fall be­kam. Krampf­ar­tig ver­renk­te er sich. Das Kinn mit dem nas­sen schwar­zen Bart streck­te sich in die Luft, wäh­rend die Rücken­mus­keln steif wur­den und die Brust mit ei­ner in­stink­ti­ven, un­be­wuss­ten An­stren­gung nach Luft rang.

Der Ka­pi­tän oder Wolf Lar­sen. wie die Leu­te ihn nann­ten, hielt auf sei­nem Wege inne und blick­te auf den Ster­ben­den hin­ab. So furcht­bar war die­ser letz­te Kampf, dass der Ma­tro­se die Se­gel­tuch­püt­ze sin­ken ließ und den In­halt auf das Deck ver­schüt­te­te. Der Ster­ben­de trom­mel­te mit den Fer­sen auf dem Lu­ken­de­ckel, streck­te die Bei­ne aus, er­starr­te in ei­ner ein­zi­gen mäch­ti­gen An­stren­gung und roll­te den Kopf von ei­ner Sei­te zur an­de­ren. Dann wur­den die Mus­keln schlaff, der Kopf still, und ein Seuf­zer, ein Seuf­zer tiefs­ter Er­leich­te­rung ent­floh sei­nen Lip­pen. Das Kinn fiel her­ab, die Ober­lip­pe hob sich, und zwei Rei­hen ta­bak­ge­bräun­ter Zäh­ne wur­de sicht­bar. Sei­ne Züge schie­nen in ei­nem teuf­li­schen Grin­sen über die Welt, die er ver­las­sen und über­lis­tet hat­te, er­starrt zu sein. Aber da ge­sch­ah et­was ganz Über­ra­schen­des: Wie ein Don­ner­schlag fuhr der Ka­pi­tän über den To­ten her. Flü­che pras­sel­ten in un­auf­halt­sa­mem Strom von sei­nen Lip­pen, und es wa­ren nicht etwa ge­wöhn­li­che Flü­che oder un­ziem­li­che Re­dens­ar­ten. Je­des sei­ner Wor­te war eine Got­tes­läs­te­rung, und der Wor­te wa­ren vie­le. Sie knis­ter­ten und krach­ten wie elek­tri­sche Fun­ken. Nie im Le­ben habe ich Ähn­li­ches ge­hört oder auch nur für, mög­lich ge­hal­ten. Bei mei­nen li­te­ra­ri­schen Nei­gun­gen und mei­nem Ohr für kräf­ti­ge Bil­der ge­noss ich, das muss ich ge­ste­hen, wie kein an­de­rer Zu­hö­rer die pracht­vol­le Le­ben­dig­keit und Kraft sei­ner got­tes­läs­ter­li­chen Er­güs­se. Ihre Ur­sa­che war, wenn ich recht ver­stand, dass der Mann, der der Steu­er­mann war, vor der Abrei­se aus San Fran­cis­co an ei­nem Ge­la­ge teil­ge­nom­men und dann die Rück­sichts­lo­sig­keit be­ses­sen hat­te, gleich zu Be­ginn der Rei­se zu ster­ben und Wolf Lar­sen kur­zer­hand zu ver­las­sen.

Ich brau­che, mei­nen Freun­den we­nigs­tens, nicht zu sa­gen, dass ich em­pört war. Flu­chen und Schimp­fen hat­ten mich stets ab­ge­sto­ßen. Ich fühl­te Mat­tig­keit, Schwä­che oder eher Schwin­del. Für mich war im­mer et­was Fei­er­li­ches, Wür­de­vol­les mit dem Tode ver­bun­den ge­we­sen, et­was Fried­vol­les, Hei­li­ges. In die­ser schreck­li­chen Ge­stalt war ich ihm noch nie be­geg­net. Wie ge­sagt: wäh­rend ich die Kraft der er­schre­cken­den Ent­la­dung aus Wolf Lar­sens Mun­de ge­noss, war ich gleich­zei­tig un­sag­bar ab­ge­sto­ßen. Der ver­sen­gen­de Strom ge­nüg­te, das Ant­litz der Lei­che wel­ken zu las­sen. Ich wäre nicht über­rascht ge­we­sen, wenn der schwar­ze Bart sich ge­kräu­selt hät­te und in hel­len Flam­men auf­ge­gan­gen wäre. Aber der Tote blieb un­an­ge­foch­ten. Er grins­te wei­ter sein höh­ni­sches Lä­cheln, zy­nisch und ver­ächt­lich. Er war Herr der Si­tua­ti­on.

Eben­so plötz­lich, wie er be­gon­nen, hör­te Wolf Lar­sen auf zu flu­chen. Er zün­de­te sich wie­der sei­ne Zi­gar­re an und sah sich um. Sei­ne Au­gen fie­len auf den Koch. »Na, Köch­lein?« frag­te er mit ei­ner merk­wür­di­gen, kal­ten und stäh­ler­nen Leut­se­lig­keit.

»Ja­wohl, Käptn«, schal­te­te der Koch be­flis­sen und ent­schul­di­gend ein.

»Meinst du nicht, dass du jetzt lan­ge ge­nug den Kopf her­aus­ge­steckt hast? Das ist nicht ge­sund. Der Steu­er­mann ist tot, und dich kann ich nicht auch noch ent­beh­ren. Sei vor­sich­tig mit dei­ner Ge­sund­heit, Köch­lein. Ver­stan­den?«

Das letz­te Wort traf im Ge­gen­satz zu der frü­he­ren Freund­lich­keit wie ein Peit­schen­hieb, und der Koch er­zit­ter­te.

»Ja­wohl, Käptn«, ant­wor­te­te er schüch­tern, und der be­an­stan­de­te Kopf ver­schwand.

Nach die­ser Ab­fuhr schi­en die Mann­schaft das In­ter­es­se an den Vor­gän­gen an Deck ver­lo­ren zu ha­ben und mach­te sich wie­der an die Ar­beit. Meh­re­re Leu­te je­doch, die zwi­schen der Ka­jü­te und der Kom­bü­se her­um­lun­ger­ten – sie schie­nen kei­ne See­leu­te zu sein –, spra­chen lei­se wei­ter mit­ein­an­der. Wie ich spä­ter er­fuhr, wa­ren es die Rob­ben­jä­ger, die sich hoch er­ha­ben über die ge­wöhn­li­chen Ma­tro­sen fühl­ten.

»Jo­han­sen!« rief Wolf Lar­sen. Ein Ma­tro­se ge­horch­te. »Hol’ dir Pla­ten und Na­del und näh’ den Schuft ein. Al­tes Lei­nen fin­dest du in der Schiff­stru­he. Los!«

»Was sol­len wir ihm an die Füße hän­gen, Käptn?« frag­te der Mann gleich­mü­tig.

»Wird sich schon fin­den«, sag­te Wolf Lar­sen. Dann hob er die Stim­me und rief: »Köch­lein!«

Tho­mas Mu­gridge sprang wie ein Schach­tel­männ­chen aus sei­ner Kom­bü­se.

»Geh nach un­ten und füll’ einen Sack mit Koh­len.«

»Hat ei­ner von euch eine Bi­bel oder ein Ge­bet­buch, Jun­gens?« lau­te­te die nächs­te Fra­ge, die der Ka­pi­tän dies­mal an die bei der Luke her­um­lun­gern­den Jä­ger rich­te­te.

Sie schüt­tel­ten die Köp­fe, und ei­ner von ih­nen mach­te einen Witz, den ich nicht ver­stand, der aber all­ge­mei­nes Ge­läch­ter her­vor­rief.

Wolf Lar­sen stell­te die glei­che Fra­ge an die Ma­tro­sen. Bi­beln und Ge­bet­bü­cher schie­nen ein sel­te­ner Ar­ti­kel an Bord zu sein, aber ei­ner der Leu­te er­bot sich, die Fra­ge an die Wa­che, die sich un­ten be­fand, wei­ter­ge­hen zu las­sen. Nach ei­ner Mi­nu­te kam er je­doch mit der Nach­richt zu­rück, dass keins von bei­den vor­han­den sei.

Der Ka­pi­tän zuck­te die Ach­seln. »Dann las­sen wir ihn ohne Ge­schwätz ver­schwin­den, wenn un­ser schiff­brü­chi­ger Pas­tor nicht das See­manns­ri­tu­al aus­wen­dig weiß.«

Bei die­sen Wor­ten dreh­te er sich um und sah mich an. »Sie sind Pas­tor, nicht wahr?« frag­te er.

Die Jä­ger dreh­ten sich wie ein Mann um und be­trach­te­ten mich. Ich hat­te das pein­li­che Ge­fühl, ei­ner Vo­gel­scheu­che zu glei­chen. Mein Aus­se­hen ver­ur­sach­te ein schal­len­des Ge­läch­ter, das der An­blick des To­ten, der grin­send an Deck aus­ge­streckt lag, in kei­ner Wei­se dämpf­te, ein Ge­läch­ter, so rau und barsch wie das Meer sel­ber, aus der Keh­le von Män­nern, die we­der Schliff noch Zart­ge­fühl kann­ten.

Wolf Lar­sen lach­te nicht, wenn sei­ne grau­en Au­gen auch leicht auf­leuch­te­ten. Ich war dicht an ihn her­an­ge­tre­ten, und jetzt er­hielt ich, ab­ge­se­hen von sei­ner äu­ße­ren Er­schei­nung und sei­nem Strom von Flü­chen, den ers­ten Ein­druck von dem Man­ne. Die be­deu­ten­den, fes­ten Züge ver­lie­hen sei­nem Ge­sicht trotz der Vier­schrö­tig­keit gute Pro­por­tio­nen. Wirk­te das Ge­sicht auf den ers­ten Blick eben­so mas­siv wie sein Kör­per, so ge­wann man doch bei nä­he­rer Be­trach­tung die Über­zeu­gung, dass in der Tie­fe sei­nes We­sens eine un­ge­heu­re, ent­setz­li­che Kraft schlum­mer­te. Mund, Kinn, die hohe Stirn, die sich schwer über den Au­gen wölb­te, al­les dies, je­des für sich schon un­ge­wöhn­li­che Stär­ke ver­ra­tend, zeug­te zu­sam­men von ei­ner un­sag­ba­ren Männ­lich­keit. Eine sol­che See­le ließ sich nicht aus­lo­ten, nicht er­mes­sen; sie dul­de­te kei­nen Ver­gleich.