Jack London - Jack London – Gesammelte Werke

Die Au­gen – sie be­trach­te­te ich be­son­ders ein­ge­hen­d– wa­ren groß und schön, weit of­fen wie die ei­nes wirk­li­chen Künst­lers und von dich­ten schwar­zen Brau­en über­wölbt. Sie wa­ren von je­nem ver­än­der­li­chen Grau, das nie gleich­bleibt, wie chan­gie­ren­de Sei­de in der Son­ne spielt und zahl­lo­se Schat­tie­run­gen an­nimmt, die dun­kel- und hell­grau und grau­grün und manch­mal azur­blau wie die Tief­see sein kön­nen. Es wa­ren Au­gen, die die See­le hin­ter tau­send Ver­klei­dun­gen bar­gen, und die sich nur sel­ten öff­ne­ten, um sie un­ver­schlei­ert auf wun­der­ba­re Aben­teu­er in die Welt fah­ren zu las­sen – Au­gen, die mit der hoff­nungs­lo­sen Düs­ter­keit ei­nes blei­er­nen Him­mels brü­ten und wie­der Feu­er­fun­ken wie von ei­nem ge­schwun­ge­nen Schwert sprü­hen, die fros­tig wie eine ark­ti­sche Land­schaft wer­den und wie­der sanft wär­men konn­ten, und die, in­ten­siv und männ­lich – lo­ckend und bit­tend – in feu­ri­ger Lie­be blit­zend, Frau­en be­zau­bern und zu­gleich be­herr­schen moch­ten, dass sie sich in ei­nem Schau­er von Freu­de und Er­leich­te­rung er­ga­ben.

Doch zu­rück zu mei­nem Be­richt: Ich er­klär­te, dass ich kein Geist­li­cher sei, also den Got­tes­dienst bei dem Be­gräb­nis lei­der nicht über­neh­men kön­ne.

»Was für einen Be­ruf ha­ben Sie denn?«

Ich ge­ste­he, dass man noch nie eine sol­che Fra­ge an mich ge­rich­tet, und dass auch ich selbst noch nie dar­über nach­ge­dacht hat­te. Ich war wie vor den Kopf ge­schla­gen, und ehe ich mich be­son­nen hat­te, stot­ter­te ich: »Ich – ich bin Gent­le­man.«

Sei­ne Lip­pen kräu­sel­ten sich zu ei­nem ver­ächt­li­chen Lä­cheln.

»Ich habe ge­ar­bei­tet, ich ar­bei­te wirk­lich«, rief ich eif­rig, als wäre er mein Rich­ter, der Re­chen­schaft von mir for­der­te, wäh­rend ich mir gleich­zei­tig ganz klar dar­über wur­de, wie dumm ich war, über­haupt auf die Fra­ge ein­zu­ge­hen.

»Le­ben Sie da­von?«

So her­risch und ge­bie­te­risch wirk­te er, dass ich ›klap­pern­d‹ wie ein zit­tern­des Kind vor dem ge­stren­gen Leh­rer da­stand.

»Wer un­ter­hält Sie?« lau­te­te sei­ne nächs­te Fra­ge.

»Ich bin ver­mö­gend«, ant­wor­te­te ich keck und hät­te mir im nächs­ten Au­gen­blick die Zun­ge ab­bei­ßen mö­gen. »Aber das hat doch al­les nichts mit der An­ge­le­gen­heit zu tun, über die ich mit Ih­nen zu spre­chen habe.«

Er be­ach­te­te mei­nen Pro­test nicht.

»Wer hat das Ver­mö­gen ver­dient? Nun? Dacht’ ich’s doch. Ihr Va­ter. Sie ste­hen auf den Fü­ßen ei­nes to­ten Man­nes. Sie selbst ha­ben nie was ge­habt. Sie wä­ren nicht im­stan­de, ih­rem hung­ri­gen Ma­gen von ei­nem Son­nen­auf­gang zum an­de­ren drei Mahl­zei­ten zu ver­schaf­fen. Zei­gen Sie mal Ihre Hän­de!«

Sei­ne ent­setz­li­che schlum­mern­de Kraft muss sich in die­sem Au­gen­blick ge­regt, oder ich muss ge­schla­fen ha­ben, denn ehe ich es wuss­te, war er zwei Schritt vor­ge­tre­ten, hat­te mei­ne rech­te Hand ge­packt und un­ter­such­te sie. Ich woll­te sie zu­rück­zie­hen, aber sei­ne Fin­ger um­schlos­sen sie ohne sicht­ba­re An­stren­gung so fest, dass ich glaub­te, er zer­mal­me sie. Un­ter sol­chen Um­stän­den ist es schwer, Wür­de zu be­wah­ren. Ich konn­te doch nicht wie ein Schul­jun­ge mich win­den und zap­peln. Und ich konn­te auch ein Ge­schöpf nicht an­grei­fen, das mei­nen Arm mit ei­nem ein­zi­gen Druck zu zer­bre­chen im­stan­de war. So blieb mir nichts üb­rig, als still­zu­hal­ten und die Schmach hin­zu­neh­men. Ich hat­te Zeit zu be­ob­ach­ten, dass die Ta­schen des To­ten ent­leert und sein Kör­per und sein Grin­sen dem Blick durch ein Stück Se­gel­tuch ent­zo­gen wor­den wa­ren, des­sen Fal­ten Jo­han­sen, der Ma­tro­se, mit gro­bem Bind­fa­den zu­sam­men­näh­te, in­dem er die Na­del mit ei­nem in sei­ner Hand­flä­che be­fes­tig­ten Le­der­werk­zeug durch­trieb.

Wolf Lar­sen schleu­der­te mei­ne Hand ver­ächt­lich von sich: »Die Hän­de ei­nes To­ten ha­ben die Ihren weich er­hal­ten. Zu nichts nüt­ze als zum Auf­wa­schen und Kü­chen­jun­gen­dienst.«

»Ich wün­sche an Land ge­setzt zu wer­den«, sag­te ich fest, denn ich hat­te mich wie­der in der Ge­walt. »Ich wer­de Ih­nen zah­len, was Sie für Ihre Ver­spä­tung und Ihre Mühe ver­lan­gen.«

Er sah mich mit ei­nem selt­sa­men Blick an. Sei­ne Au­gen leuch­te­ten spöt­tisch.

»Ich habe Ih­nen einen Ge­gen­vor­schlag zu ma­chen. Mein Steu­er­mann ist tot, und es ist da­her eine gan­ze Rei­he von Be­för­de­run­gen vor­zu­neh­men. Ein Ma­tro­se wird den Platz des Steu­er­manns ein­neh­men, der Ka­jüts­jun­ge wird Ma­tro­se, und Sie rücken an sei­ne Stel­le, un­ter­schrei­ben einen Kon­trakt für die Fahrt und be­kom­men zwan­zig Dol­lar mo­nat­lich und freie Ver­pfle­gung. Was mei­nen Sie dazu? Den­ken Sie dar­an, dass es zu Ihrem ei­ge­nen Bes­ten ist. Es wird et­was aus Ih­nen. Sie ler­nen viel­leicht, auf ei­ge­nen Fü­ßen zu ste­hen und so­gar ein biss­chen auf ih­nen zu lau­fen.«

Aber ich ach­te­te nicht auf sei­ne Wor­te. Die Se­gel des Fahr­zeu­ges, das ich in Süd­west ge­se­hen hat­te, wa­ren im­mer grö­ßer und deut­li­cher ge­wor­den. Es war die­sel­be Scho­ner­ta­ke­lung, wie die ›Ghost‹ sie hat­te, aber der Rumpf war klei­ner. Es war ein schö­ner An­blick, wie es jetzt mit aus­ge­brei­te­ten Flü­geln auf uns zu­flog und au­gen­schein­lich sei­nen Kurs ganz dicht an uns vor­bei nahm. Der Wind hat­te plötz­lich zu­ge­nom­men, und die Son­ne war nach ein paar är­ger­li­chen Bli­cken hin­ter den Wol­ken ver­schwun­den. Die See hat­te sich in ein düs­te­res Blei­grau ver­wan­delt und ging schwe­rer, und die Wo­gen­käm­me wur­den von weißem Schaum ge­krönt. Wir fuh­ren schnel­ler und kreng­ten stär­ker über. Eine Bö tauch­te die Re­ling ganz un­ter Was­ser, so­dass es das Deck über­spül­te und ein paar von den Jä­gern ver­an­lass­te, schnell die Bei­ne hoch­zu­zie­hen.

»Das Schiff fährt bald an uns vor­bei«, sag­te ich nach ei­ner klei­nen Pau­se. »Da es uns ent­ge­gen­kommt, ist an­zu­neh­men, dass es nach San Fran­cis­co will.«

»Sehr wahr­schein­lich«, lau­te­te Wolf Lar­sens Ant­wort. Dann wand­te er sich halb um und rief: »Köch­lein, he, Köch­lein!« Der Koch fuhr aus der Kom­bü­se.

»Wo ist der Jun­ge? Sag’ ihm, dass ich ihn brau­che.«

»Ja­wohl, Käptn«, und Tho­mas Mu­gridge eil­te nach ach­tern und ver­schwand über eine Trep­pe in der Nähe des Ra­des. Gleich dar­auf tauch­te er wie­der auf, ge­folgt von ei­nem kräf­ti­gen, fins­ter­bli­cken­den Bur­schen von acht­zehn bis neun­zehn Jah­ren.

»Da ist er«, sag­te der Koch.

Aber Wolf Lar­sen igno­rier­te den Ehren­mann und wand­te sich so­fort an den Ka­jüts­jun­gen.

»Wie heißt du, Jun­ge?«

»Ge­or­ge Le­ach, Käptn«, lau­te­te die ver­dros­se­ne Ant­wort, und die Hal­tung des Jun­gen ver­riet deut­lich, dass er wuss­te, warum er her­be­foh­len war.

»Das ist kein iri­scher Name«, schnapp­te der Ka­pi­tän scharf. »O’Too­le oder McCar­thy wür­den bes­ser zu dei­ner Frat­ze pas­sen. Sonst hat je­den­falls ein Ire bei dei­ner Mut­ter im Bett ge­le­gen.«

Ich sah, wie sich die Hän­de des Bur­schen bei die­ser Be­lei­di­gung ball­ten und das Blut ihm zu Kop­fe stieg. »Aber las­sen wir das!« fuhr Wolf Lar­sen fort. »Du wirst wohl dei­ne Grün­de ha­ben, dei­nen Na­men zu ver­ges­sen, und des­halb kön­nen wir doch Freun­de blei­ben, so­lan­ge du dei­ne Pf­licht tust. Du stammst na­tür­lich aus Te­le­graf Hill. Das ver­rät dei­ne Frat­ze auf zehn Mei­len. Rich­ti­ge Rauf­bol­de! Ich ken­ne die Sor­te. Na, das wol­len wir dir schon aus­trei­ben. Ver­stan­den? Wer hat dich ge­heu­ert?«