Jack London - Jack London – Gesammelte Werke

»Fün­fund­drei­ßig, Käptn.«

»Das ge­nügt. Ge­hen Sie zum Koch und las­sen Sie sich in Ihren Pf­lich­ten un­ter­wei­sen.«

Und so ge­sch­ah es, dass ich in ein un­frei­wil­li­ges Dienst­ver­hält­nis zu Wolf Lar­sen trat. Er war stär­ker als ich, das war al­les. Aber ich habe es we­der da­mals noch spä­ter je be­grif­fen. Es wird mir im­mer als et­was Un­ge­heu­er­li­ches, Un­ver­ständ­li­ches, als ein furcht­ba­rer Alp er­schei­nen.

»Halt, war­ten Sie noch!«

Folg­sam blieb ich ste­hen.

»Jo­han­sen, ru­fen Sie die gan­ze Mann­schaft zu­sam­men. Jetzt ist al­les im rei­nen, und da ist es am bes­ten, wenn wir gleich das Be­gräb­nis vor­neh­men und das Deck von un­nüt­zem Un­rat säu­bern.«

Wäh­rend Jo­han­sen die Wa­che her­aufrief, leg­ten ein paar Ma­tro­sen die ein­ge­näh­te Lei­che nach An­wei­sung des Ka­pi­täns auf einen Lu­ken­de­ckel. Zu bei­den Sei­ten des Decks hin­gen klei­ne Boo­te über die Re­ling. Ei­ni­ge Mann ho­ben den Lu­ken­de­ckel mit sei­ner gräss­li­chen Last und tru­gen ihn nach Lee hin­über, wo sie die Lei­che, die Bei­ne au­ßen­bords, auf ei­nes der Boo­te leg­ten. Der Koh­len­sack, den der Koch ge­holt hat­te, wur­de ans Fu­ßen­de ge­bun­den.

Un­ter ei­nem Be­gräb­nis auf See hat­te ich mir im­mer et­was sehr Fei­er­li­ches vor­ge­stellt, aber bei die­sem Be­gräb­nis schwan­den mei­ne Il­lu­sio­nen schnell und gründ­lich. Ei­ner von den Jä­gern, ein klei­ner schwarz­äu­gi­ger Mann, den sei­ne Ka­me­ra­den Smo­ke nann­ten, er­zähl­te stark mit Flü­chen und Zo­ten ge­spick­te Ge­schich­ten, und je­den Au­gen­blick brach die gan­ze Jä­ger­grup­pe in ein Ge­läch­ter aus, das in mei­nen Ohren wie ein Chor von Wöl­fen oder das Ge­kläff der Höl­len­hun­de klang. Die Ma­tro­sen ver­sam­mel­ten sich ge­räusch­voll ach­tern, ei­ni­ge von der Mann­schaft rie­ben sich den Schlaf aus den Au­gen und un­ter­hiel­ten sich lei­se. Auf ih­ren Zü­gen lag ein un­heil­ver­kün­den­der, mür­ri­scher Aus­druck. Es war deut­lich zu se­hen, dass die Aus­sicht auf eine Fahrt un­ter die­sem Ka­pi­tän, die dazu noch un­ter so üb­len Vor­be­deu­tun­gen be­gon­nen hat­te, sie nicht lock­te. Hin und wie­der war­fen sie ver­stoh­le­ne Bli­cke auf Wolf Lar­sen, und ich konn­te mer­ken, dass sie den Mann fürch­te­ten.

Er schritt zum Lu­ken­de­ckel, und alle Müt­zen wur­den ab­ge­nom­men. Ich ließ mei­nen Blick über sie schwei­fen – es wa­ren zwan­zig Mann, zwei­und­zwan­zig mit dem Mann am Ru­der und mir. Es ist wohl be­greif­lich, dass ich sie neu­gie­rig mus­ter­te, soll­te es doch nun mein Schick­sal sein, ihr Los, ein­ge­pfercht in die­se schwim­men­de Mi­nia­tur­welt, wer weiß wie vie­le Wo­chen und Mo­na­te zu tei­len. Die Ma­tro­sen be­stan­den haupt­säch­lich aus Eng­län­dern und Skan­di­na­vi­ern mit gro­ben, aus­drucks­lo­sen Ge­sich­tern. Die Jä­ger hin­ge­gen hat­ten schar­fe, har­te, von zü­gel­lo­ser Lei­den­schaft ge­präg­te Züge. Merk­wür­di­ger­wei­se sah ich so­fort, dass Wolf Lar­sens Ge­sicht nicht die­sen Aus­druck von Ver­derbt­heit hat­te. Ge­wiss, es hat­te auch schar­fe Li­ni­en, aber nur Li­ni­en, die von Ent­schlos­sen­heit und Fes­tig­keit spra­chen. Sei­ne Mie­ne war von ei­nem Frei­mut und ei­ner Of­fen­heit, die durch sei­ne Bart­lo­sig­keit noch ver­stärkt wur­den. Ich konn­te – bis zum nächs­ten Zwi­schen­fall – kaum glau­ben, dass dies der­sel­be Mann war, der den Ka­jüts­jun­gen so be­han­delt hat­te.

Er öff­ne­te den Mund, um zu spre­chen, aber in die­sem Au­gen­blick traf ein Wind­stoß nach dem an­de­ren den Scho­ner und press­te ihn auf die Sei­te. Der Wind heul­te ein wil­des Lied durch die Ta­ke­lung. Ei­ni­ge von den Jä­gern war­fen ängst­li­che Bli­cke nach oben. Die Re­ling auf Lee, wo der Tote lag, tauch­te tief ins Was­ser, und als der Scho­ner sich auf­rich­te­te, wur­den un­se­re Füße über­spült. Ein Re­gen­schau­er er­goss sich über uns, und je­der Trop­fen traf wie ein Ha­gel­korn. Als er vor­über war, be­gann Wolf Lar­sen zu spre­chen, wäh­rend die Leu­te im Takt des stamp­fen­den Schif­fes schwank­ten.

»Ich er­in­ne­re mich nur ei­nes Teils des Ri­tuals«, sag­te er, »näm­lich: ›Und der Leich­nam soll ins Meer ge­wor­fen wer­den.‹ – Also hin­ein da­mit.«

Er schwieg. Die Leu­te, die den Lu­ken­de­ckel hiel­ten, wa­ren ver­dutzt, ver­wirrt durch die Kür­ze der Ze­re­mo­nie. Wü­tend fuhr er auf sie los:

»Hoch das Ende, zum Don­ner­wet­ter! Was ist in euch ge­fah­ren, zum Teu­fel?«

Sie ho­ben schleu­nigst den Lu­ken­de­ckel am obe­ren Ende. Und wie ein über Bord ge­wor­fe­ner Hund flog der Tote, die Füße vor­an, ins Meer. Der Koh­len­sack an sei­nen Fü­ßen zog ihn hin­un­ter. Er war fort.

»Jo­han­sen«, sag­te Wolf Lar­sen kurz zu dem neu­en Steu­er­mann, »las­sen Sie alle Mann, da sie ge­ra­de hier sind, an Deck blei­ben. Ho­len Sie die Top­se­gel und den Klü­ver ein, aber ein biss­chen schnell. Wir be­kom­men einen tüch­ti­gen Süd­west. Ref­fen Sie lie­ber auch das Groß­se­gel, wenn Sie schon mal da­bei sind.« In ei­nem Au­gen­blick war das gan­ze Deck in Be­we­gung. Jo­han­sen brüll­te sei­ne Be­feh­le, und die Leu­te hahl­ten und fier­ten an al­len mög­li­chen Stri­cken und Tau­en – für mich als Lan­drat­te na­tür­lich ein wir­res Cha­os. Was mich aber be­son­ders pack­te, war die Herz­lo­sig­keit, die in sei­nem Tun lag. Der Tote war ver­ges­sen. Er war mit ei­nem Koh­len­sack an den Fü­ßen ver­senkt wor­den, das Schiff setz­te sei­ne Rei­se fort, und die Ar­beit ging ih­ren Gang. Kei­ner war auch nur im ge­rings­ten er­grif­fen. Die Jä­ger lach­ten über eine neue Ge­schich­te, die ›S­mo­ke‹ er­zähl­te, die Leu­te hahl­ten und fier­ten, und zwei von ih­nen klet­ter­ten nach oben. Wolf Lar­sen mus­ter­te den sich über­zie­hen­den Him­mel in Luv. Und der Tote, der so elend ge­stor­ben und so jäm­mer­lich be­gra­ben war, sank im­mer tiefer – – – Da über­wäl­tig­te mich die Grau­sam­keit des Mee­res, sei­ne Un­barm­her­zig­keit und Ge­walt. Das Le­ben war bil­lig, et­was Sinn­lo­ses und Tie­ri­sches, eine see­len­lo­se Be­we­gung von Schlamm und Schleim. Ich stell­te mich an die Re­ling in Luv, ne­ben den Wan­ten, und starr­te über die trost­lo­sen, schäu­men­den Wo­gen hin­weg auf die nied­ri­gen Ne­bel­bän­ke. Hin und wie­der trieb eine Re­gen­bö da­zwi­schen und ent­zog den Ne­bel mei­nen Bli­cken. Und die­ses selt­sa­me Schiff zog mit sei­ner schreck­li­chen Be­sat­zung vor pral­len Se­geln nach Süd­west, über die wei­te Flä­che des Stil­len Ozeans.

Mei­ne ers­ten Er­leb­nis­se auf dem Rob­ben­scho­ner ›Ghost‹ in der Zeit, wäh­rend der ich mich mei­ner neu­en Um­ge­bung an­zu­pas­sen such­te, wa­ren eine Ket­te von De­mü­ti­gun­gen und Lei­den. Der Koch, von der Be­sat­zung ›Dok­tor‹, von den Jä­gern ›Tom­my‹ und von Wolf Lar­sen ›Köch­lein‹ ge­nannt, war wie aus­ge­wech­selt. Die Ver­än­de­rung in mei­ner Stel­lung zog eine ent­spre­chen­de Ver­än­de­rung in sei­ner Art, mich zu be­han­deln, nach sich. So skla­visch und un­ter­wür­fig er vor­her ge­we­sen, so her­risch und streit­süch­tig war er jetzt. War ich doch nicht mehr der fei­ne Herr mit ei­ner Haut wie der ei­ner Dame, son­dern ein ganz ge­wöhn­li­cher und sehr un­brauch­ba­rer Ka­jüts­jun­ge.